Algunas se acercan por como escribo
Por mis textos y nada más que eso
Por un puñado de letras entre páginas blancas, vestigios del exilio de una poesía muerta
Cuando no hago más que retratar mi locura, apaciguar la soledad que me inquieta.
Quién me lee constantemente se dará cuenta que no escogí ser poeta, ni escogí mi camino con las letras.
No pertenezco a la academia, tampoco a la bohemia
Solo me encierro en el delirio como quién toca una guitarra sin cuerdas.
Entre cerveza barata y cigarrillos de mala procedencia intento convencerme de que aún algo suena.
No escribo de grandezas sino más bien de pobrezas.
Me considero una impostora analfabeta, más no una gran poeta
No salgo del mal poema
Me da terror vivir en este país de ausencias y extremas carencias.
No busco musa, ninguna se queda.
Le escribo más versos a la muerte que a la vida.
Por eso cuando alguien me llama poeta no sé sí agradecerle o quedarme quieta mientras me lanzan piedras.
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