El tipo

El tipo  
 
 
 
El tipo se lastima
  se golpea
    se corroe
      se ahoga
         sangra
Al tipo no le gusta lastimarse
 La herida     lo conmueve
     La muerte    lo seduce
          Se angustia
El tipo desorienta     a los fantasmas
     y vive en una línea recta
No repite       una jugada
   Pide auxilio        Después       de haberse muerto
Se vé en la obligación     de renacer
    De pedir pista
        en un regreso      sin escalas
Y ya sin nubes
    Sin la carga endemoniada      de la luna
El tipo piensa     
  como hace tiempo         no pensaba
Y siente      
  como hace tiempo            no sentía
Y vive
  como hace tiempo             no vivía
Ahora no quiere lastimarse
   Y no se angustia
      Ni se ahoga
Ni se        nada
Se pregunta si el mundo     sigue siendo mundo
Se agobia con dudas       de la gente
Y de pronto
      Abre la puerta
                       Y sale
 
Otoño/99