confesiones

Me pregunto qué me pasa.

Nada me está importando de verdad, o tal vez,  

Yo no le importo de verdad a nada ni nadie,

En esta tarde cargada de recuerdos, de peleas y desinterés,

Parece  que  poco a poco, me voy deshaciendo  de mi alma

Parece que todo se  aleja de mí, o que yo me alejo de todo,

Que bella es la muerte, aunque siempre es trágica, bella,

Como un alivio después  de una tarde de laburo, que  prestigio es el poder vivir,  más sin estar vivo, ¿es vivir?, qué bella es la vida, la muerte

Que bello es morir y vivir,  ¡qué bello es!

Tiene mucho que no vivo, tanto  que he perdido la noción del tiempo

Que desgraciado de mí, buscando vida en mi muerte

Que desgracia buscar amor en mi melancolía

Espero que encuentre un porqué para vivir.

Deseo con ansias una carta, ya serán tres años de la última carta de amor que he recibido, y deseo con todo mi corazón poder tener una carta, una sincera que exprese algo,

Ojalá el mundo se acabara mañana, así podría hablar sin remordimientos, porque el mundo  se acabaría mañana.

Ignorar se ha vuelto la única forma que tengo para  evitar el dolor, al menos así, tal vez deje de doler tanto, o simplemente deje de pensar en el dolor y lo olvide.

Poco que ver, pero deseo recibir flores, es algo que me daría mucho gusto, algo que nunca me ha pasado antes, en un día es mi cumpleaños,  mi decimoséptimo cumpleaños, como todo  cumpleaños, tengo un poco de expectativa, pero no creo que se vaya a  cumplir, nunca lo hace, nunca he tenido un cumpleaños que sea inolvidable, y los únicos que recuerdo son porque han sido los únicos que tuve. 

Me da un poco de pesar que incluso la poca expectativa que tenía en mi cumpleaños (que fuera algo mínimamente ¿feliz?) no fue cumplida, me sentía ahogado en melancolía por algo que nunca he tenido, un cumpleaños en el que sea sinceramente feliz o alegre, tan siquiera que me lo festejen, cosa de poca  importancia, o tal vez simplemente no puedo reunir el suficiente número de personas, el mundo en el que vivo  , siento que se acaba, y yo me siento indiferente, sin significado en el gran margen de las cosas