Ella solía escribirme con un bolígrafo verde
en pedazos de papel
mal cortados
arrugados
con aquella letra un tanto curva
a veces desproporcionada…
Cuando se fue
guarde algunos de esos papeles
por un tiempo
amarillentos
un par de años tal vez
gradualmente los perdía
gradualmente los tiraba
gradualmente los volvía a leer
en un bucle de recuerdos casi infinito
a veces con un cigarrillo en la mano
o con un trago en la boca
a veces con los intestinos partidos en un millón de pedazos...
...algo en mi estaba mal
y estuvo así por días, meses, años
me gusta pensar que todavía me escribe
y que ahora las palabras
por mas difíciles que se sientan
pueden ser dichas, escritas, leídas o presentidas
el amor tiene que ser algo que se presienta
no solo una rutina, aventura o una herida…
y aun
con todo lo que hay de por medio
solo en las letras y los textos la decepción no llega
o por lo menos es más tenue
y claro, se puede convivir en la feliz utopía
es como atar un sueño
como un pequeño globo
un símbolo de algo que parece tan pequeño
pero es sustancialmente significativo