• María Ester Rinaldi
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  • País: Argentina
 
  Qué horrible me siento hoy. La vida cuesta, la desesperanza duele El trabajo, los sueños, la insensatez… La vida misma cansa, mujer.   Pensar en la muerte es como pensar en algo impropio. Y  se siente  tan lejana, tan ajena Que ya cansa esta espera de incertidumbres.   Estás, tal vez cansada de existir. De esperar el final. Dios dijo: -Nacerá, y naciste. Dios dirá luego: -Has de morir Y llegará tu hora.   Te encontrará agotada. Los ojos hundidos. La piel desgastada. Y las manos, tus manos… mujer Hartas de tenderse hacia la nada…   Tus manos se llenarán de muerte. Entonces… descansarás al fin.
DESESPERANZA.
Autor: María Ester Rinaldi  1213 Lecturas
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 Abren sus vidas a las letras. Escriben con el ímpetude la inspiración, dejan  parte de sus historiasque enriquecieron o acaso forjaron un destinoEn cada palabra en cada sílaba se muestran. Y esperan la aprobación del lector, de aquélque se identifique y encuentre en sus versosel propio reflejo. Porque todos queremosser leídos y comentados Finalmente cuál es el sentido de escribir y publicar nuestros textossino el de ser leídos? Cómo saber, acaso, que cada verso escrito tocó una fibraAlimentó un deseo, hizo vibrar sentimientosque creíamos olvidados o muertos. Somos fabricantes de sueños, transmitimosemociones que parten de nuestro sentir.Las volcamos al receptor, nos desnudamosexponiendo nuestro interior, y eso nos hacefrágiles y vulnerables frente al lector. Nunca sabemos qué puede despertar en el otroafinidad o indiferencia, y realmente no importa.porque el poeta no escribe para agradarescribe para sí mismo. Pero también es ciertoque la poesía se nutre de la vida y el poetade la poesía…Leer nos acerca, nos permite volar. Poetas del silencio…aquellos que escribeny sus versos no son leídos…porque la poesíanecesita al lector, debe encontrar la sensibilidadque expresan sus letras y vibrar en otro corazóndebe finamente hallar la razón de ser,  sin receptorla poesía no tiene sentido ni valor, no tiene vida.               
                                                                   Hay un lugar donde se inició todo.Un punto en el Universo.Un espacio en el Planeta Tierra.Allí el silencio es total…absoluto.De allí surgen palabras y sonidos.Luego la vida, majestuosa y única.El ser… mortal y efímero. Después  el alma, espíritu aleteante.Suave brisa de energía que conmueve Es el hálito de vida, la creación… Y el silencio no nace, no se crea.no se inicia…El silencio habita desde siemprelos confines del mundo.Aún antes de la nada absoluta.Antes de todo, cuando no había nada. Cómo se logra romper el silencio?Como puede el hombredesde su omnipotenciagritar al cielo su dolor                                                                                                            Su desgarrado amor, su desnudezsin quebrar la pureza del silencio? Debe tener el alma virgen…Debe poder ser hombre y ángel.Debe tener el corazón purificado de amor…Pero aún así, en verdad les digo…que ningún mortal sobre la Tierra..estará libre de pecadosde manera talque su grito estallará en pedazosel fino cristal de lo sublimeel silencio del cielo.   Allí, donde los elegidos enmudecenEl sabio calla.La belleza y la fealdad se midenpor la transparencia del alma.Donde el poeta no esgrimela pluma de lo efímero.Y la bondad del hombrees el bien mas preciado. Alli…en  el silencio está todoTodo lo que deberíamos ser, y no lo somos.        
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