Los tornillos están ardiendo entre mis construccionesmetálicas, tu sémen, blanco como agua,resbala por mi cuerpo telúrico sin hacerme cosquillas,empozoñas mi sexo de tinieblas y alcantarillacon tu pene fláccido de hombre somero y gris; quiero que lo dejes ya, que la cierres la puertade tu laboratorio y permitas que la noche transcurra sobre mícomo esa letanía interminable de cuervos llamándomea lo lejos, que es cada una de mis noches. 

Voy a poder con cuanto me pidas,accederé a todas tus brutalidades,iré contigo a desenterrar a los muertosen los cementerios de barrio, las nochesde luna torva: Construiremos seres para la posteridad,coseremos carnes extrañas, dejaremos besos fríosen ojos vidriosos...

Envilecido te observas en el espejo de tu alma,quebrado por las angustias de los muertosque provocaste; desnudo como una sirena,palpas tu pene y te dices: ¿Que he hecho del hombre?

La lógica de tu cerebro amputado,el ego que cubre de fango las marismasde tu corazón, todo cuanto de tóxico tienes,ha ahogado una ternura preconciliar,en el tiempo donde el abuso era una jauríade obscenidades recorriéndote de arriba a abajo.Consideras que quemaste a tu juventud,pero fue ella quien salió indemne y vuelaen las faldas de ancianas hoy venerables.

Tras mi último servicio por time quemarás como a un muñecojunto al arroyo, donde se levantael cementerio de objetos indeseados,la chatarra, los recuerdos innoblesy mucho olvido.Allí me dejarás, diciéndote que el humoque me desaparece es niebla: Perdida entre la niebla quien apostó por tiy a ti se plegó.

Tu nombre sabe a sangre,el odio recorre las venas cuando te citan,tu armadura de metal esconde un corazón encristaladodonde las piedras rebotan violentamente,pues el hielo es eternoy lo fugaz de la vivencia humana pierde sus fuerzasy en las manos caídas, cansadas, abiertas,se descubre la marca de escorpión:Nefando venido del submundo,sólo encontrarás carne tiritando en el terror.Que te aproveche.

Nota al margen para Mary Shelley, que he dejado sobre la mesa de su estudio antes de ir a buscar la leche:)"Reflexiona un buen rato. Piénsate en serio lo que vas a hacer. Debes tener claro que quieres de mí. Hacerme de un modo u otro si es importante. Las consecuencias las pagaré yo principalmente, pero tú también. Así pues querida, estamos en unos pasos difíciles del proceso. Cuando dibujes sobre tus mapas, cuando escribas tus avances en el diario rojo, debe ser algo muy meditado. Y debes intentar poseer el control máximo sobre mí una vez yo haya sido creada por completo.No me gustaría ir asustando niñas pequeñas junto al lago y pisarles las florecidtas que han recogido.Confío en tu mente extraordinaria, en tu sentido femenino del mundo. Quiero decir que no me dejaría construir por un hombre, así que olvídate de ese Doctor Frankenstein que desea colaborar contigo. No me fío de él. Y, al no confiar en este pasmarote, yo saldría algo muy dubitativo, sería un proyecto triste desde el principio. Realmente Mary, no sé que haríais de mí si os salgo triste y compungida. El psicoanálisis aún no se ha inventado, Freud ni siquiera ha nacido. Cualquier mañana me encontrarías en la bañera con con dos brechas en la zona de mi cuerpo más frágil, quizá la parte trasera donde piensas instalarme dos piezas redondeadas de hojalata a modo de bellas y ultramodernas nalgas. No querría morir oxidada en una bañera, ciertamente.Reflexiona a fondo, considera que yo no soy idiota: No me conviertas en un trasto estúpido que solo vague por las calles para que los niños y los necios se rían de mí y me persigan. No hagas de mí un montón de chatarra que sólo pueda pasear las noches de tormenta. Ténme en consideración y procura hacer una obra de la que te puedas senntir satisfecha. Y por la que yo no te maldiga. Me gustaría ser bonita."Por la noche Mary ya había guardado la nota entre sus muchos apuntes. Espero que no se deje convencer por Frankenstein. Nunca se puede fiar una de la nobleza. 

Una gota, otra, otra.Cada una como si fuera algo únicoy que viene para regalarme un rincónde creación. Cada gota que revientasobre mi cerebro construido con retalesde los despojos industriales que se acumulanen los cercos de basura de Liverpool.Una gota, otra, otra,siento una pena recién nacidaen mi personalidad de trasto,puro cachivache.Y me ilusiona el pensar que desearíanser la sangre, limpia y clara,que una vuelta de tuerca insospechadaellas dieran a mi futuro proyectadocomo monstruo.