La mano del viento áse                    la lloviznas sin paraguas                    y en la ignota fronda crea                    vestales enamoradas                        de esos arcos que se tensan                     cuando el Amor va de caza,                         Ya sea en densa niebla                        o selecta primavera. 

        El día pasa              y dibuja           a las casas desborradas.        Bordadas a la neblina            de las granizadas largas.         Por corredores de aire            se van recreando esas casas           que ayer tarde se borraran             con sus trechos y sus gárgolas.          

     La sal en mi lengua             arde     pues es lengua de cobarde. 

      Quimera, patria de glorias:       A qué vagabundo esperas ?       Quizás se fué con la otra,        la de parca cabellera.      Quimera: Haz que me tueste        al filo de mis hogueras        que mi pila funeraria       muchas manos levantaran.        Con regocijo funesto         y plácemes indiscretos.          

           Fué mi historia sin victorias              y de palúdicos cantos:           De ese que nace vencido              y es  un desvencijado             que gime cuando el obrero                lo vuelve polvo de barro               para hacer otra vasija                llena de sabores albos               que dará a otro que la llene             con plétoras de amor blando                    y victorias sucesivas                 tal como lo hizo Aníbal              cabalgando con su tálamo                de gracia y no desgraciado.                            

     Dímelo      con los ojos.     Dímelo     con el alma     y toda tu entereza.     Enséñame, señálame, lo que de mí requieres.     Crúzame con palabras inaudíbles al oído.     Inunda con saberes a mí, que ha ignorado     aquello que requieres que mi mente recoja.     Quizás  hubo señales que mi ser no entendía.     Haz aquí una humareda de intenso humo blanco     y desnuda verdades para mí, imprevistas.     O si quieres deletrea con tus dedos albinos     esa verdad esquiva que no atino a aferrárla.     Enséñame, preciosa, tus regias certidumbres     y aquello veo callas dentro de tus entrañas.     Jamás supe de letras y no sé de conceptos:     Se básica conmigo, belleza acaecida.     Pues soy elemental, como el viento en los rostros     o el agua que acarrean temprano las esclavas.     Ayúdame a entender con ternura discreta     que es aquello que anhelas y jamás lo he notado.                    

     Me han helado estrellas         ilustradas y sin letras.      Ante el Universo aspiro          esa embriaguez mentolada         que me dan fríos delirios           entre hielos y borrascas             que son puñales sin filo. 

       Desgarro y siempre penetro            en mis desarraigos cercanos        que me corróen por dentro.         Y Unamuno no ha llegado          para cantarle a ese fuego           límpido como de labios             de por sí, purificados. 

        Certidumbre          de la lumbre         arrasando mi techumbre.       Por techo: Ceniza y fuego           y unos gusanos quemados            sin ningún impedimento:         Arde mi bohío en brasas           arde mi cama incansable             donde durmió una muchacha            que caricias cocinara.

         Si el Geranio mira al mar.           No me será impedimento             el no verlo germinar              con sus semilas de fuego                 y vitalidad de viento ?         Ante el Mar Eterno soy, gigantesca decepción. 

     Soy triste mortal y bebo            de las copas del destino             mientras me arrastro en mi cuerpo                  por espinosos caminos.                    Los cardos eléctricos miran                     lo mucho que he envejecido                          y las espuelas que llevo                            bien clavadas en mi pecho                              ya con hedor mortecino                               de muy desecho enemigo.                                

       Si te vas      recuerda que he vivido entre otros talles altos.      Si partes al cénit del recuerdo y con mirada ambigua      sábelo desde ahora: Yo lo que sufro olvido y lo entierro de tarde.      Si piensas que le robaste prestancia a las palomas o eres mi rima eterna.      Recuerda que recomienzo tras todo latigazo, y donde hubo arañazo lo entregaré a un beso      nuevo, fortificado, de mármol y marfiles y cinturas de gracia      que viran por la noche bailándole a la luna.      Si crees que tus ojos recogen los esteros             o que sólo tú eres dueña de pastorales magnos,     entiende que vendrán nuevos  cuerpos pictóricos de cándidos abrazos      a extenderse en mi cama de exageradas dunas y almohadas cenicientas.     Cada día renueva miradas de unos ojos que endulzan las entrañas     y que existen guitarras que suenan mis sonetos: Soy                 el que esquilma la hora yendo hacia las mulatas.           El que vivió entre amores y pétalos cortados                         el que siempre flirteó mientras comía arándanos.      Quien quitó reticencias a la amiga dormida: El que saltó entre catres               y rodeó de élitros los blancos cuellos largos.       El que tiene amatistas y anda sin rodeos.               El que siempre trepaba por decenas de riscos            sin rodeos evasivos....El de deseos pérfidos.       Quien siempre estuvo al lado de la palabra beso                 y estampó de amores cien regazos olímpicos:       Aquel que derrumbó todas las evasivas e insinuaciones debajo del almendro...             El que siempre tendrá quien le quiera sin suspicacias y lento,                  y encontrará quien le ame a la hora del relámpago.                             y la de saturnales, y vivirá entre cuerpos                     de lienzo inseminado y soltará gemidos al grito del segundo.                      El que siempre tendrá quien le llene la copa y lo remuerda todo                                          y, hasta en miel devorarle                                  con copiosas manías y dedos petulantes                                     de  carne dulce siempre y sin dolor palpable                                              que recorre la espalda para muy bien servirle                                     en sábanas rosáceas: Mágicas y encantadas.             

       Desataré mi furia apenas duerma un poco:       Romperé los halagos que asechan al molino.       Pondré órden en todo lo que está organizado.       Secaré los diluvios, haré abetos nuevos.       Desataré al Abad que siempre se encantaba        al ver al vellocino muy sumido en sus cántaros.         Un mejor día haré, pero es de noche ahora         y respeto los sueños de búhos y lechuzas.              

       Adalíd.      Por qué piensas que eres de ese temple del Cid ?      Y porque tu escudero pisa las tierras verdes       que Atila no pisara pues le era por pecado ?        Eres arquero fuerte o lanza que va a ristra        de oscuros enemigos en tus lugares vagos?         Quién te piensas que eres, tu que horadas claveles         Y hoya al escudero que es un Sancho dormido ?          De ti no he hallado hurras y ni un aria discreta:          Adalid: Eres sueño por siempre repetido.          Lo que es ilusorio te perforó las manos          y tu espada dormita en sombras escarlata. 

       Para tener la tierra tan sólo habrá que amarla:       Junto con sus polillas y métricas de arena.        Saldrá el barbecho fuerte en primera estampida        al sentirse rociada por manos no contrahechas.        Se amará al jazmín que custodia a los robles        y las ramas dobladas que siempre se recrea        en nudillos que quieran amasarla del todo        y poner las semillas donde el truéno resuena. 

      Era de simetrías sin precámbricos,     Era que va zigzageando por sus noches enteras.     Era en que la razón creaba Primaveras.     Era de talladuras y de duro raigambre:     Era que ha dado paso a mi Era lastimera.     Era que devoró arquitecturas rudas,     Era que implosionó como falsa quimera.  

        En su hilar, primorosa         teje redes la araña         y atrapa mariposas         y mil pompas de agua         de jabonosa rosa         que sigue siendo ingrávida.   

       Para morír aquí es que he venido:       Más allá del sepulcro reservado a los pájaros.       Entre la resiliencia de flores amarillas              pisoteadas debajo de pasares adversos.       Ya terminé la épistola que a tantos asustara.       Fantasmal fué mi tiempo de apoltronadas horas y quebradizos silencios.       Pasaron flora y hora: Oráculo y destiempo.       Tengo la voz herida de trizar mi garganta                       y la pezuña hendida que adorara el licántropo       Y el desvelo extendido de mil sábanas rotas                       y mucho de promíscuo y lo que fuí por años.        Más en mi tórax hallo las marcas de serpientes                      que dan dolores locos que creman la laringe.        Esa vid dará hojas para cubrír mi cuerpo: Extenso, corrosivo, que engendra a las arañas.        No habrá soplos de cirios ni candíl, ni clineja empapada de eso que cae de los ojos.         Con párpados abiertos entregaré la vida, bajo este Sol rugiente que cincela caballos.      Las canciones de olvido en mí fué que se hicieron: Jamás yo me amparé en mi desesperanza.      Amores tuve y fuí y del todo traicionero, cuando otra cimbraba sus faldas a su ombligo.      Pero llegó de la hora de apagar mis dolores y no recordarán mis cenizas de miedo. 

         He exhalado        como exhala        la voz de un buen enemigo,        que siempre vistió de azules        y embistió con sus solapas:        Que la soldadesca sepa         que hay honor en los que atacan          de frente y dando la cara.     

   Por qué me arropa          el sigilo    si nací en los Olímpos ?    Y por qué ninguno siente    esperanzas en mis bríos?.    La Luna: Eterna fantasma    en su lodazal me arrastra    a un menjurje de colmenas    donde la avispa me ataca    sin desear confrontarla....    Y no portan vestimenta     las abejas que me matan.  

         Gritos       gestos       podedumbre       entre seres infernales       que se desangran de tarde.       No hay piedad para el caído:       Hay guillotina y puñales       que juran hacer desguace       de todo lo que caído        traspasando todo vicio       que merecen, les acaben.         

      Un sesgo de luces cruza       desenvainando caléndulas       que descabezan las luces        de la sentida Oropéndola        que queda en la tierra echada       como lo que jamás fuera nada...       Más Altazor cae de bruces       y las levanta y sacude. . 

         Tan sólo por publicar         dejo mis malas querencias        y desabrida impaciencia        junto a aquel cañaveral        donde soñé no soñar        ante un trono angelical.       

        En enturbiados momentos        hallarás en mi la calma        pues soy fuente de alegría        y no fontana de lágrimas.         

      Cándido beso      que pende      de eternizados cerezos      y que se remuerde en labios      que laten bajo los muérdagos.      La pareja allí se embriaga      y entre sus zumos, se baña       desnuda y desperezada.       

     Amar, amar por amar     y con tus faldas soñar.     Yo acariciría al viento     que trepara por tus miembros     y, quizá, como obsesivo     lo plantaría cual vergeles     en todo traspatio mío. 

      Recogeré       del camino       las botijas del mal vino,       y beberé esas vasijas       pues me quedé sin amigos.         

     Éste es mi pueblo:       aquí tengo     mis trampas y mis borregos. 

            Sobre mi hombría serena                 los sombreros de mi tierra.              Bajo mí, jinetería                       de diez potrancas canela.                Y mi sobrenombre efímero                       que muere un día de letras                brevísimas en su frío                       que se apagan cual candelas                     después de un primer respiro                          que una Vénus expediera.                 Alta está la madrugada para una luna tan larga                     esa que mis dudas tapa                                    y pone cepo en las tapias para que el ladino caiga.                       al tropezar en barandas, regias como rejas largas                                     por aceros incrustradas. 

       Piso el suelo y se óyen ecos       y ese lugar se disipa      como neblina enemiga.       Todo bajo mí es vacío       y cristalino sigilo.       Camino entre los paréntesis       del momento adamantino:       Quizás con mis pies refleje       los destellos del camino,       de transparencias muy ténues       que le sirven de paredes. 

      Pensar hondo ?           El del Gitano       pues nació ya enamorado           de mozuelillas de blanco.....       Quizás las siga y las robe con sus olores de nardo           y costureros pajizos con rebordes de alabastro. 

          En maciza incertidumbre         sigue mi existir atado         a tus clinejas de lumbre.         Y estoy ya magnetizado         por las guedejas que trepan         por encima de mis verjas...         Con mechones de leyenda         que afectan a la extranjera         que quiera robarme, fiera. 

       Sencillamente quieto       veo en imaginerías       los corredores apáticos       por donde va el alma mía:       Quizá mirando canarios       o sueños exacerbados        al lado de una vitrola        ahogada en sus maremágnums. 

    Flor     terruño       poesía      componen ésta alma mía:      que se sumerje en barrancos      de vocablos enigmáticos      para encontrar las raíces        delirantes de mis grises.       Y sumergido sabré       de qué mi hálito tiene sed.         

        Si mi virtud es callar       callaré lo que me cuentes       aunque haya una vocal       que no desée acallar.       Mi mundo es contemplativo       inefable e infinito.       Más tienta como satánico       mi lengua, de callar vasto.                

  Vasto vacío de hielo       sobre engranajes galácticos           que retuercen carne y hueso.                     Vira en el aire la escarcha                        que a algunos, satirizara...             Y no sabe de bemoles en sus fríos horizontes:            A otro cielo marcharé, con mi heráldica en la piel.                  Y bajo mil prados gratos extrañaré al celacanto                           y a mandrágoras de barro                              que siempre sembré en mi barrio,                       lleno de antiguos oráculos y vástagos desenfrenados                 

           En silabarios goteo           cual parco acontecimiento.           Y se me echará a la esquina           en toda cantata mía.           Yo crecí para olvidar            las plétoras de la mar. 

        Heme aquí:        olor a truéno       y sazonado en silencio.       Mi relicario es el mar,       quien crucé sin navegar       en amparo celestial. 

       Hoy       he escrito dormido       sobre heráldicas y epítetos.       Mañana, cuando despierte       soñaré que ya no existo       entre frondas y claveles       y en trompetas del Olimpo.            El día que yo despierte             borraré óvalos de muerte.        Y la vida trinará en gigantesca verdad. 

            Para que no entiendas creo                 jeroglíficos selectos:           Quizá Mambrú entendiera lo que me desgarra adentro.           O un tamborilero pueda comprenderme en mi destierro               en está ísla con Páladas                                      que siempre clamaba al fuego                                  al que siempre solemnizaba                                          y le entregara sus fueros.