Agua sobre los ojos del alba constipada.     Agua para el hurón que divisé en mis notas     y agua para el marino ya disecado todo.     Viro de proa a popa y el mar es definido     por gotitas de aguas en manos de titánes.     Y el agua salada es mar en mi laringe     que se cierra en mis duelos, cual puño en mi garganta.     Pero, sobre las olas que impelen los alísios     vienes tú con tus calmas a cegar mis manías:     Y en vellocinos vienes con pureza de labios       y algunas trinitarias trenzadas en los bordes      de tu tobillo hipnótico que siembra pundones     cuando entras en mi bote, con aguamanil y manos     que mojan mis procesos, que siempre tengo tórridos                                  en mi sien sofocante.    Y con fontanas mágicas me arrebatas angustias   y colocas el canto que  vivifica horas y cuerpos cabizbajos.    Sobre mi frente llueves con alivio inmediato.    Mojándome muy dentro, donde tocas mis brújulas    y enderezas mis pasos truncados, tropezados,    anclando mi marea a tu candor permeable. 

     De la hora      despierta      salen sus hojas negras      y ese azul que prefiere       devorar a las fieras        que andan pavoneando        su cabeza de piedra. 

       La palabra       se nombra       y su certeza impone       alegrías y notas       y no quiere borrones       en su dorso de cobre. 

     Si la vida        es morír     moriré siempre en ti. 

   Trasiego       sal y tierra          con tus besos            de arena. 

            Si mi mundo            es tu mente             pensaré            que me mientes            si es que no te arrullo             con todo beso mío            en el regazo tuyo. 

            Si vienes a mí            con tu cintura larga en tu insólido vestido.            Si caminas ligera, en campos desvaídos que pobló la luciérnaga.            Trayéndome el aliento que dejé en mis inviernos            acercándote lento a mi ser sin talante.            Si portas en tus manos el hálito de mi exceso.            Con la mirada verde del éter del que brotas.            Sacando mi silencio como río en las calles            y la sinceridad que te raptó de niña:            Y me ves con el vértigo que descarga mis miedos.            Entra en mí vuelta llúvia y dáme de tus nitratos:            La de Ojos excelsos que definen maravilla.            Con cálices y copas, recuestate a mi lado.            A veces el silencio es la mejor palabra,            y el beso de los ojos es bálsamo a todos            los solidarizados a penar entre olvidos:            Sin saber de ese humus que puebla tus redomas.            Que tu paso hacia mí me saque de mi exilio:            Tú, la del pelo denso, la que siempre sonríes.            Vuélvete agua, fuego o rubor constelado            y Moja mis racimos, mis raíces, mis trombas,            remodelando todo lo que vez por mis ojos.            Hecha ya melodía que me engendra en sus notas            y pasa el equilibrio de tus manos termales,            por mí que necesito el calor de tus téas            las luces específicas que te manan de adentro            y el beso que es detalle que construye mi luna.            Acércate querida, que mi piel y mis ojos            nacieron para amarte cuando Vénus lo quiso.                                                            

         Las cruces siguen colgando           de los malos:          Lo dijeron rosacruces          que luego fueron Templarios          entre vértigos de luces. 

       Modélica y filosófica       se pavonea la saeta       sobre las crestas de rocas.       Cada dardo arrasará       la dureza del lugar.       Y en el sentir de la flecha       la roca será desecha       junto a yedra amarillenta        y restos de la poblada        que destrozara la feria.      

         El viento gira          contento        en mi vendaval de luces:        Viento imperturbable y diestro         que siempre me echa de bruces        donde nacen los mareos.        El viento es un toro recio        para el flacucho de cuerpo.        Pero un día interpondré        durísimos muros de miel          y se volverá papel         diluyéndose en mi tez.     

      A la amar           fuí para hallar        toda tu pasión de amar.        La ola se hizo cantar        sobre una una central.        Y ví tus montes de arena        con aroma a yerbabuena.        Y la cigueña tocaba        los rincones de mi alma.        Un hijo de costa y cielo        contestará mi deseo...         Más, lejos están tus olas         de mi infausto cabrilleo          que son latidos que vibran         en invertidos espejos.   

      Entre cantares                  y olivos      siembro la pasión del vino. 

        Si la poesía          no es bella          no la escribas sin querer.          No desdeñes las corolas,           las lises, las gladiolas           el nardo constituído,           en cardo azul, la bellota,            las cimas incongruentes             y los desmayos del éter.             Mejor haz otros deberes             y márchate sin aurora,             sin machacar al manglar             que, a veces, vela o reposa.                      

        Metódica y sin estampida        surco el color de la rosa,      la tragedia de la Orquidea       y a la sepulcral gladiola         sollozante en sus esquinas.       Y mi alma también mira al clavel              que empieza a palidecer            ante gemas diluídas          que bordarán la campiña           con flores que no den hiel,           mas sí hojas de caricias            y me brinden aguamiel.                      

        En las fronteras             de mi alma        mi Yo permanece en calma. 

        Frotaré          con trementina        espalda y regazo de amigas           que entre las olas se miran:         Pues son aguas en vigilia          que pueden sembrar tormento           para de él, dar alegría.           Jamás apeteceré               los amores de la amiga             que me exija besar pies,             en su orgullo imbuída               y de muy mal proceder. 

       En éste intervalo               etéreo        coexisto con el tiempo:        Tiempo que es indecoroso         pues me traga con encierro         en las entrañas sin alma         de la tierra en desacierto          por muchos huesos cercada          y rostros sin alfabetos          que miraban las galaxias          y ellas jamás les miraran. 

       Intrincados       los colores       de la rosa cuneiforme       que alabaron tatuadores con sus cinceles de bronce.       En su textura escarlata y su rigidez rojiza, la rosa seduce al alma                                            llena de bellaquerías                                               y hasta en insanías pálidas.    La frescura de la rosa siempre aromatiza casas y las guarda en hermosura                                 mayor que las pieles blancas....                   Y la atrevida muchacha se zarandea en sus barandas                      dejando en ellas su anemía: Sus pomulos arrebatan ese carmín de candela           que infesta al pueblo de fiesta y hace reducir la labia                     al paso de una morena bien formada y de rítmicas zancadas.             La viola reta a las flores a un concurso de hojas de resonantes colores....                     Y siempre gana la rosa aunque lo odien las begonias                           y haya flores enojadas que sus maravillas alzan.                     Hasta la orquídea es princesa más no es esbelta reina                          como la rosa encendida que es madre y es madriguera                          y que redefine el templo del artista en su pináculo,                     siguiéndole candeleros con sus clamores de fuego y ese flamígero gesto                            de la rosa que se entrona con la sépia de su cetro:                       Todo la rosa sazona de esperanza más que malva y sinceridad templaria.                   La margarita es esclava de saber que su belleza para ganar no le alcanza                     y el nardo triste contempla que aunque sea cotizada aún le sobran carencias                          y ese linaje de perlas que odoriza la pradera y reconstituye hembras.                  Rosa: Para ti estas líneas que me dió la mariposa ante ti sintió plomizas                 sus alas y declinó el dártelas: Deferente ante tu sombra, que mil maravillas tiene.                         Y cae la deprecativa, que optar a ser tú contempla y es mínima competencia                               que la harán ramita efímera..rodeada de sanguijuelas.                           Para desatar el fuego lúdico de los amantes que te encontraron primero                              dándole forma al incienso y creando el color bermejo y algo amarillo                                                    para labios en incendios: Apetecibles y tersos.                                                                          

  Encriptado es lo que escribo          y no lo descriptan sabios           sino góticos amigos.       Que me creen delegado a escribir con escepticismo            entre torrentes de hilos                      y fontanas de fogones                     en las que quemo mis vilos                        y anclo mi medianoche                        como un gerundio intrusivo.

        Entre pasiones y pinos           una mano negra clava               su más negro desatino                 y entre espinas y fuego                  destroza mis filamentos:            Como el disentir de viudas debajo de los cerezos                  y su triste arquitectura                       que hace borrar a los ciegos                    que no andan en cumplimiento                            de esas cláusulas que horadan                               las lumbres en tiempo eterno.                                    Que a más de uno tocara                              pues resquebraja telañas                                          sobre arañas asfixiadas.                    

     La pasión no lleva loas        y hace temblar los tinglados             que a los humildes agota                 y deshecha, con horrores,                   a lo que nada apasiona                     pues los seres se despojan                       de toda la vanagloria                        que ataca por los caminos                            al de humilde que reboza                             de sutilísimas rosas.                         

          Y llovió en los intersticios        en medio del cuerpo mío         y fuí fisura, abertura          e intervalos de espacio          tan sobrante y lapidario          que se hace huecos a lapsos           y cae, desportillado          sobre otros soplidos vastos           que jamás me funcionaron           pues me creen ser de harapos            destruído y asfixiado            como contó el monosílabo            escarpado, muy temprano.           

    y fuí ladera en tu monte    y ese curtido horizonte    lejos de las tierras secas    donde encontraran tu rostro     olvidos y acomodos....    En esa distancia externa    mis prodigios te aconsejan    serenizarte en tus males    como yo en mis arrabales    donde no le importo a nadie. 

           Un pájaro picotea               girasoles             y cerezas.             Y Frambuesas                atrapadas           entre dos castañas pardas. 

       Nunca pensó Hipatía         que un gran amor la esperara          muy cerca de Alejandría            y que Platón escapara             a los brazos de María:              Pues filosofar no es nada              al lado de ser amada                 y la alegría de no ser sabia:                     Y por querer arrastrada                      muy muy lejos del saber:                  Al romance del humilde que siempre es sencillo y fiel. 

        Roce a roce         cuatro labios         se han unificado en beso:          y en esa unidad uniforme            intercambian ser y nombres.            

        He doblegado las cumbres         necias de la incertidumbre          para encontrar tu retrato            y tu contexto asimétrico             con asíntotas de fuego.          Entre tus lumbres consigo             ese calor efusivo             que hace que la hembra vuelva              y que me olvide de amigos.             Es ella toda mi juerga               y la que cumple mi instinto                con su cuerpo que me hala                a  sus genitales camas                 de dulcedumbre y de cumbres                  envueltos en seda y tules.    

        Hay raíces en la mar            que llevan al marinero              a dejar de navegar.                Que navegue el mundo entero                    para esas raíces hallar:                       Hermosas de pelo negro                         y un pañuelo para atar                           al navegante a su puesto                              más allá del tajamar.                               Y en las ventiscas orean                                  sus besos de rojo azar                                    azotando sus deseos                                      en tálamo epitelial.               

         Amigo: Dónde estás ?    Escritor eminente que sellabas memorias y el tiempo te hizo reticente...   Amiga del tiempo silente: Por qué no entretejes líneas                 tú, que sembrabas cobalto y jamás fuíste evasiva.   Que deshonor o qué ultraje se los ha llevado a ambos ?   Los secuestraron a dos los recuerdos de la esquina a la que el luto a doblegó ?.          Aquí, yo me recuesto en la encina y reenciendo mis recuerdos                                    y en la frialdad lamento ya no conseguír enigmas          por ambos garabateados y sin plétoras de inquina y joyeles en las manos                    que el tiempo ha defenestrado por no verlos mis pupilas:           No anhelaron evasivas de las portensosas letras con potencia más que digna.          No sé de uno o de ninguno: Ya no laten en la hoja con letra que no se bordan.           El tiempo, enemigo nuestro, a todos traga en sus olas:                                 Al parlanchín y al aciago que siempre pidió limosna.           Amigo, amiga: tragados por la tierra se me antoja verlos con púrpura sangre             tiñendo al sepulcro, haciendo más raíces genitales y destrozando cimientos             de éste orbe que gravita con los cantos de sus muertos.                Hagan que todo resurja desde el centro del planeta                                 y entre raíces y ramas sean sus rimas que destacan                                     donde acaba la alabanza                                       y el rostro se vuelve óvalo que a los tinteros opacan.                Siembren ciervos y palomas y den su virtud al bardo para que su númen corra                         y estetice, postrimero, el volúmen de las rosas, los altares de las formas                      más bellas de las violetas, den su perfume a las rosas                              y una vid al vinatero para que celebre ahora                                       existir en su momento                                           y sea de lo hermoso crédulo....                       Así, celebraré mi morir, mientras degusto la miel y me destruyo en mi piel                        ya carente del abríl donde reinara el Jeréz.                                       

   Huellas    hay en los caminos      que llevan al desatino. 

        Aúlla         tu tarde en mi tarde       y yo no ahuyo: Cobarde.        Por solsticios huiré        pues no amaré a una o a cien        mujeres de malos vicios        y perniciosos amigos.        En la soledad yo vivo        como destello mendigo        o reflejo inexistente          para los espejos verdes.        No busco la repitencia         de las bodas sin querencias.         Y sobre el mar desdevano          mi ovillo de hilos baratos.  

       Siete mares             yo crucé        a nado               para alcanzarte          y echarme bajo tus pies:          Donde la calma pulula           y yo prolifero bien           con esos versitos dulces           de a un centavo por tres.  

        En Alicante dejé          siete ramas de laurel             y a una mozuelita pálida                que cuidaba mi bajel....           Era su tez de cereza y sazonada con miel             Y un Arcángel la cuidaba de los pillos hilarantes              que apagan toda fogata y siempre son atorrántes.  

      Trampas traerá la vida             y tentarán al marfíl          que medra en mi cuchitril.        Las trampas a todos tienta         y hacen caer a cualquiera           desde escaleras o almenas         con engañosas leyendas:          Así cayó Filomena          cuando robaba y vendía           joyas que fueron mías.:           Falacias de orfebrería. 

      Seguir ?. Para qué?     Si nada se arremolina     a la sombra de mis lápices     que jamás nombraron gloria.     Para qué el sutíl racimo que fraguan mis desmemorias.     Para qué seguir al lado de cuadernos destrozados     por mi furia y las memorias que me lanzaran gaviotas ?     Para qué seguir lo manso del clavel que lleva el diácono ?     Vivir, vivir en lo extraño, lejos de tierras de oráculos     y de esta mesita oscura que se desdobla en sus ángulos.     Quiero sentir picardía, desafuero y alegría     y repeler a las flores de mil aviezos colores.     Dejar la lágrima atrás y escapar de mi Alcatraz             y, sobre todas las cosas, dejar de gastar mis horas       en este mundo senil, que se atraganta de mí                                        que es protervo entre lo vil.              

        No necesito castillos       ni escaleras, ni escalas      para trepar hacia ti       tersa niña de márfil.       Iré en una nube tierna       que declamaron poetas.       Y en las carrozas de fuego        subiré hasta tus quereres       sembrando mis sedimentos       para que empieces a verme        con esos ojazos verdes         que ciegan mis ojos ténues.                              .  

       Con letras declamaré             tu belleza          y mi vejez..... 

        No amaré más en sigilos           sino que seré vapores        que te saturen por siglos.         Te cantaré mi preciosa         con mis cuerdas más armónicas.           Y de tu elíxir viviré          cuando lo exhale tu piel.            

         Envuélve tu fragancia               en rosas         mi fraternal mariposa          y mentén tu vaho en vilo             para tentar a mi amigo          siquitrillado y marchito...           Y envidioso como todos           los que volverán al lodo              por su pecar incoloro.    

          Caminas en el vaho        Caminas como traviesa        entre vapores y efluvios y no te mantienes densa.        Emanación de tu atmósfera en cada halo de lluvia:        Toda exaltación y aroma y belleza en cada hálito         donde lluves tan airosa: De las vaguadas te curtes         y entras al éter mío, con tus aureolas de aceite.         Pasa tus manos: Penetra las laderas de mi mente.         Poséeme con ténue pecho que se posa             en laberíntica sierpe.         Empápame, trepadora: Dáme tu piel y tu alcance         dáme el amor al que sabes entre centros esculpídos.         Devoráme en esa hora en que tus vaguadas frugales.         Haz de mí otro alimento, cómeme con lumbre y fuego         y que tu estruendo sobre mí cáiga disolviéndo mis palabras.         Dama de la noche en Luna, dama de tez constelada.         Cruza mi cuerpo: No es rubio cual tus trigales maduros.         Come, arterial, mi sangre. Dáme a beber tus detalles         en ésta noche nublada perfórame con tus copas,                                     tus marismas y tus trochas y tus sonrojadas hojas.          Y ese camino que lleva alturas de pasarela.                Pasa tu cuarzo y tu vidrio en mis vitrales sencillos.             Y quémame con el litio que me dieran por veneno los que no fueron amigos.             Vira sobre mí en tu aroma de muy sensitiva estola y anexióname tu ultraje              y anéxame ya a tu carne, para vivir en tus lares, hechos de sabor salvaje                                al momento del ocaso, antes de apagar la tarde.