Amor, cielo     denso júbilo de copas.     El tiempo ve tu grandeza      de Paraíso: La vida,     te ase del brazo, embriagas      la piedra de mi firmeza     y el vinagre que hace muecas      sobre mi boca ya rota.    La danza de los infiernos     me repite en agonía.     Mi amarillento deseo    quema las frutas maduras    mordidas para ti: cuerpo,    vastedad de cabrilleos,    algazara de la lumbre    la que perdura en el polvo.   La que me sustenta todo   Bajo este cielo de cumbres   amarillentas y focos   que no encandilan: deslumbre   alto, ser de mariposa, Diosa.   Diadema para mis sienes   no besadas que interrogan   las aguas que la retienen  maduras y sustentadas  en mis corroídas sienes.  En mis silencios rechino  con quemaduras de miedo.  Ya no leudan mis espigas  semejantes a los fuegos.  Imperdurable, mi polvo  entierra y tensa mis logros.   Tú de la belleza vienes   y tu pelo mueve hojas   a tus hombros: Candileja  que llueve sobre mi idea.  Y tu espalda es un torrente  de clara agua repartida  entre mi apátrida alma   pulsada a media mañana:   Me absuelven tus parpadeos   y el páramo de mis manos   te acaricia, blando y largo.   Maravillosas tus vendas   para mi sangre reseca.   Yo reposo en el azogue   del desterrado y su noble  vindicación es tu indicio   de pecho henchido e inmensa   sacerdotiza que brota   del inicio de mis horas:   Grito y silencio enmudecen   en tu mundo resilente.   Tu risa pausa mis fuegos:   Tu risa que me inmoviliza   entre las penas saciadas.   Me petrifico aun despierto   absuelto por tu sosiego   y, jardineras idénticas   de tus pieles me avasallan    y conquistan sin modestia.   Me moveré en movimientos   lentos en tus suavidades   al vaivén de tus miradas  en mi consumada vida.  Nunca lanzaré mis flechas  a tus gratos mediodías.  De todo lo bello brotas  con un retoñar de cielos  indiscretos y dispuestos  a tomarme, tierra adentro.   Tu constelada bahía    va al rescate de mi vida    y en epicentros vivimos    cálidos y bien esculpidos.                

    Cansado   estoy de vivencias       y de llenar líneas densas.     Yo regalo mi trabajo a un mundo al que desagrado.     Mundo genital y frío, que destruye tabernáculos.     Mundo que es peyorativo y no vale un arrendajo.     Mundo carente de trinos, donde oscilan seres frívolos.     Para qué seguir aquí, mundo vano y en delirio ?     Mundo del todo abrasivo, descolorido y descalzo    que gira sobre si mismo y crea codicia y bastardos.    No merecerás las letras del que rasga con mesura    sus más infantiles líneas, cosumidas por marismas.   De ti,órbe me he cansado y me ganó mi desgano:    Ve a engañar a otro inocente con tu maldad suficiente.   Escribir por escribir me ha fatigado: Eres vil    y desalmado, oh, mundo de asesinatos    y cópulas pre pagadas en motelitos baratos.    Piérdete ya de mi vista, pues este tu hedor aniquila    y crémate como un espantoso cuerpo en este su partir eterno. 

     Va a la deriva         mi vida,     en una balsa de cañas      que de pronto, se disipa,           y que mi vapor degrada        y deshace en lontananza.     Para mí que soy agónico        me bastará ser fantasma       más que vestigio alegórico           o ente cristalizado         que denigrarán los artrópodos         o arlequines a caballo.        Entre el existir y ser              ya jamás coexistiré.          

        Me reflejo         en el reflejo           más profundo de tus ojos.        Allí se encuentran espejos y ondulantes crisantemos.           Y la flora allí aflora, entre espejeos que retornan.         Tus ojos de diosa griega te sintetizan en rosa               y en mi repitencia veo, que te conquisto en reflejos            de brillos vanos y etéreos, con pizca de sentimientos               y ese pellizcar enorme que es un encuentro de fuegos             magníficos y gentiles, como una danza de versos.                                       

            Se ha vestido de luto              el cariño en las romanzas:         Es un fragmento de escrito para trascendentes fláutas.          Una voz, en lo melódico, repite los ecos míos              y cada Aria se anuda a las cuerdas: Resonancias           que se sueltan ante rasgares dormidos....o, quizá, en penitencia,              No es armonía dantesca, es arpegio que no daña               y a cada oido recuerda, que hay filones de armónicas                      esperando a que las sientan o las llamen nota a nota               la mujer que ríe y canta mientras lava la escalera:               Escalas de clavicordios que conculcan al planeta                   para que los sentimientos no se cosuman en fuego.                Y si tú así lo deseas, cantaré a ocho octavas y séis décimas morenas                 encima de las libélulas y de liras extranjeras que adulan con ligereza.    

        Cae el tiempo         cae el relámpago.         Caen extremos de un cuerpo de vértigos suavizados.        Caen mis dientes agrestes donde quieren morder sátiros.          Cae la fruta prohibida                              en sus formas más antiguas.          Y  caigo yo cual nevisca en tus cumbres y tus lilas.          Sin estridencias me esperas, desvestida y sin camisa,           mientras navego por meandros y ríos entrecruzados.                      Cae, cereza de fuego                               y quema el trigo que siembro            en las estepas reacias donde tu cuerpo me entrampa.            Cae y canta como nadie el Amor de las cantatas.             Mientras reviso tus ángulos, por romances anhelados.               

         Atrevida niña mía: Muchos mares te trajeron        a mi casita inclinada, sencilla y muy cabizbaja.        Llegaste aquí es ese tiempo donde la hora resopla        y los lomos no soportan el desgaste de otras glorias:        Reviven ya fantasmales los recuerdos en detalle.        Y rememoro ese tórax recio para las que llegaban        buscando calma y sosiego, y roce de piel y cuerpos.        Antaño gesticulaba y era mi voz estruendo        que a los feroces callaba al mostrarme yo más fiero.         Y las cabelleras eran en mi pecho y en mis piernas         Varoníl mi solaz daba, a la que vino de lejos         y sus uñas enterraba en mi ombligo: no rasgaban         sus denuedos, en desatino sus dedos locos de tocar me palparan         como a un titán de fierro, de cinco metros y medio y de pie ante toda brasa.         Regalaba mi consuelo a mulatas apagadas abatidas por deshonrosos lamentos.        Pero ahora ya soy sombra y quemé mis relicarios, mis tesoros y mis copas        al ser mi salud, derrota. Ya a ninguno espanto ni blando espadas ligeras        y soy ese espantapájaros que se ha quebrado en sus ropas, desforestado y a solas                 mientras las aves le roban maizales y desmemorias.                   

       El pobre      siempre triste se doblega,     ante ricos y matones.      Tan sólo quiere una dádiva      o una migaja con musgo      pues el hambre atroz destraga      a los que todo le falta.      Jamás tendrá una poltrona,      ni una chimenea empotrada      y diez mil puñales gélidos      le cortarán como a caña      desabrida: Es veneno      el altanero que pasa      hecho de fibra inhumana      y tiene una hoz por acento      y siega, pobreza adentro      al que no tiene monedas      y su hogar es una ciénaga.   

   He hallado          en tus pupilas       aquello que me enajena        y que me estima por pérdida.       Tu vítreo es esmeraldino,         y sobre ellos expío        mis delitos y mis culpas        metidas en escondrijos,       de esta mi conciencia helada          que nada sabe de nada.         LLevo por dentro un martirio         que no conocen amigos          y una dolencia de llagas        que pondré ante el crucifijo       que viene de los Nortes míos.                      

          Uno, dos, tres:            Juega el niño          desterrado a los terrados            sin barandas y en peligro.           Ninguno ve a la criatura,           pues  no duele ajeno crío.......           De cabeza caerá                 regando entrañas de sal. 

            Ensoñaciones del viento            mientras mi visión divaga,           sobre verdes friolentos.            Sobran alucinaciones              donde jamás pasa el fuego             y se cuelgan los adverbios             de ramajes macilentos             desfigurados y erectos. 

        Sonoridades           acordes             e insensibles peroratas          sobre las disertaciones             vácuas en la grave noche            en la que ingrávida pasas            como la más alta idea               que pudiera darme  calma.            Trasnochada está la tierra y muestra negras ojeras.               mientras piensas en tu cama              lo que lucharás mañana:             Descansa niña, descansa, pues la impaciencia te busca                  y aún, descalzada, atrapa                        a los que adelantan días y comen de la fruta sucia                 pues el espantajo anda, muy cerca de las que gimen                               cada noche traspasada.             

        Hora vaciada:       Segundos         que van borrando mi cara          y, luego entierran mi nombre            Donde la Nada ya es Nada.        Y en mi ser desaparezco             como vapor que no escapa           al mordisco del minuto               que todo nubla y escarcha.           No se detiene el reloj pues va moliendo feróz.         y sus vórtices detienen lo que aún no es transparente.           Cuando yo inhaló, exhalo, los momentos en que ando.               Más como destello paso                                   a destiempo y destemplado.             Si me devastara el viento sería gentil lamento.               e intempestiva borrasca, que en su sigilo, girara.

        Sube el viento,         sube el alma,           sobre los lomos de un cielo         matizado de sabores               y azúcares milenarias.             Y hay abejas transparentes               dando su miel, de mañana             a los que no son ingratos               con los que caen en desgracia.             Todo es revoloteo                       si mi alma corteja al viento.                  Y esas escenas espían                      los indulgentes cerezos:                   Seres de lenguita larga                       que mascullan sin silencio.                 

         El enigma del enigma        es, en tu cara enigmática        un murmurar de secretos        que las pirámides callan.        Y sobre la sombría víbora         es apenas escrutada.         Óvalo sin luz tus ojos         que ante mi presencia vagan         cual una hembra sumisa         o doncella de vasallas.                          

         Nacida           del agua blanda         sobre mis cielos transcurres               y das tu gota, humectada           de los mayores azules               que enamoran mi piel blanca.

             Quién conece lo que sufro cuando mís manías calan           muy dentro de mi y se rompen como astillitas baratas ?           Quién conocerá mi porte y mi humilde desasosiego ?           Quién sabe que planto rosas sembradas en mi memoria ?           Yo soy vana repitencia de secundarias esencias.           Quién hará por mí una roca de teriopelo y vellosa ?           Mi fuego electriza al fuego que a un diamante cuece lento.           Quién definirá la brecha que hay entre locura y genio           y sacará de las copas miles de odres repletos ?           Nadie sabe que la niebla de mis laberintos plena           mis abismos angulados y mi grito cotidiano.            Yo también he visto a Vénus llorar por todos los ebrios.            Vi al albino que se goza en sus sentencias rijosas.            Y también a un río magro deshilacharse en mi mano.            Quién sabe que los arpegios los he arrancado de liras            embarazadas de truenos ?             Quién recojerá las lilas y transformará la lírica            con este mi verde tacto que revive de ipsofacto?            Más, pasaré como todos los guarismos silenciosos            y seré imaginería, desilusión, fantasía                y secuela de delirios en muy desgastada luna.            Alta mi torre y mi espada, cual toda épica tonada.             Y, consumida mi lumbre, no se nombrarán techumbres            ni habrá formas desdentadas, cuando se acabe mi marcha. 

            El aire atrapa al aire          con sus ínfulas alzadas           sobre voráces campiñas           y arboledas comedidas.           Y a las montañas se arroja           volviéndose mariposas           o alguna hojuela impregnada           de un dulce sabor a savia.            Aire que atrapa y traiciona,           aire de bajo coraje:           Que tu talle no coexista           en las jardineras mías.           Aprende a expíar tus males           entre frondosos ramajes.           No manches a las Begonias           con tu desmesura loca. 

         Dama de mirada ambigua         escondida en su paraguas:         La de pupilas esquivas         que no sostienen miradas.         Dama que es Castillo mío         y ella, no lo presagia.         Equívoca y antagónica.         La que arrastrara mi alma         desaforada, excesiva         desafortunada y frívola.         Un centavo no costaba         esa mi alma de hálitos         y verguenzas milenarias.                               

         Entregada a las Caléndulas         va mi lápida olvidada         con sus ombligos de fuego         y roña: Defenestrada de noche....         Destruída y añejada         por seres ya sin colores,        seres que no valen para nada. 

       Noche de viejos escombros         que me extrae las entrañas.       Noche que es inmensa noche donde mil vidas se apagan.        Veo tus negros racimos en velada vigilancia:        Para qué quieres mis huesos y mis quebrados cartílagos ?        Deja de ser obsesiva sobre mí y que tu lamento parta        hacia las playas de hogueras, que a todo el que puede quema.        Aparta de mí esa copa de madrugadas amargas        y déjame que suceda en mi vida descarnada,        y el aire que parte rocas pueda repartir mi alma:        Alma llena de tragedias regaladas y baratas         ha de años recogidas desde vivencias tempranas         que empeorarán tu mundo apenas oses tocarlas.         Bebe tu vino y tu viento pues moriré de mañana         entre ordenados abetos y algún ataúd de lágrimas.                  

    Mojada, empapada,    tersa, con tacones y caderas    baila la mulata bella,   aunque diluvie en la fiesta.   Va vestida de naranja    y de otras frutillas mansas.   Para danzar ha nacido y,   aunque triste y cabizbaja se vea   de ningún tambor se aparta.   Hasta que la noche rompa y el día la satisfaga,   Bailando en la misma roca donde su madre bailara                      con sus estampitas santas             a veces, llenas de escarcha.           Con esos ojitos dulces a culquiera ella arrebata              algarabías fantásticas, repetidas de mañana. 

             Existir              subir                trepar              las escaleras del mar.              Subír peldaños de viento              buscando lo que no puedo               alcanzar con la mirada...               Y no logra mi alfabeto               ni acercarme a tu cetro.               Clamo a la estrella cercana y a las Pléyades paganas,                más presencio tus vestigios en pistilos elegantes                y paletas de sonido.........Allá cesan los solsticios.                        Ese rojo es tu color pues eres sangrienta flor                       de una bruma que se cuela en esta mi piel tan necia.                Y sé que existe tu trono en los abismos atónitos.                   donde se hunde la galaxia: Escapista trasnochada                  alta como las riberas donde el lucero es lucero                                 demolido en su belleza.....                  Ser tu vasallo deseo y el arlequín de tus fiestas,                  ante el cegar trascendente del segundo en el que enciendes                      coletazos en cristales y diamantes desiguales.                      Tu profundidad me entrega a una mísera goleta.                       Y soy sacrosanto cirio encandencido en delirios                          y ser muy peyorativo                                con la "Y" por muletilla y altar a tus sacrificios. 

        Bebí tu vino de encanto con sabor a corcho raro.        Quizá tragué ese veneno soporífero y escueto        en que una ponzoña vaga va oscureciendo las caras        de orfebres y patiquines con afeites y mohínes.        Con tus ademanes largos, apartaste de inmediato        al hechicero que medra cual polilla en tu madera.        Rayo de azabache eres en un reino de mujeres        de vasta coquetería y malas caritas frívolas       donde la rencilla es flema con flequillos que condena       a toda mujer de nombre a envidiarse hasta que muera. 

           Navego en lo finito de este mar ya corroído.          Y en falsa barcarola, el Sol abraza y me moja.          Más un viento de mohínes muy textuales me divide          en aquel que al agua roza y a la anémona molesta           con tentáculos: Es necia, entre saltos denodados,          audaces y decididos como estos partires míos.         Yo no dejo amor en puertos ni me cargo de amuletos.         Y en lontananza y sin pillos, no tengo amigas ni amigos.         Amo el amor que se da con azucar, leche y pan         y la sencillez que exhalan las horas de madrugada.           

        Distendida, metódica, te extiendes en tus alas.       Y embriagada, levitas sobre vestigios rojos.       Tu cara es la pizarra donde el carmín dibuja       tus más bellas molestías y rímel encantado.       La copa está en mis manos para sorberte toda,       aunque vistas de harapos, muy y tersa y emotiva.       Primitiva gladiola: Cerca te estás formando       con elíxires, sombras y sabores de vaho.        

      Yo soy el que ha trillado los bárbaros caminos.       Tan sólo con ingenio y visceral aurora.       He logrado el barbecho que se traga a las horas.       Coloqué los nutrientes de toda tierra rara,       bella o fea: Sin estigma. Y lancé caracoles       para que descansase en humedad la tierra.       Y la orgánica vida, se asomara entre surcos        y cubrirme de espinos con mi conciencia sucia.       No mancharé la hierba con mi mala prosodia        y mantendré la vida de las pequeñas flores.        Debe este mi nombre, servirme para algo.  

       Cubos, lancetas, cuerdas         y hexaedros fantásticos.        Se elevan en mí letras        cuando escribo de noche.        La sombra es una sombra        que no tiene caballos.        Y en ese sur sin furia        crecen necios con violas       y demagogos breves       que destruyen palacios.        Mi pluma ya ha dejado        venenos en mis uñas        y dormido dorado        de estridenciales noches.        Pasa de largo un ave        que sueña altanerías,        en un segundo grave        que a la velas, detona.                  

    Mi nombre es como el río:   marcha y desaparece    en los giros del agua    y es de enconada espina.    Hembra: Siente la lezna    que forjan mis zapatos.    Y el rugír de las rocas    que me han jurado angustia.   Por eso marcho raudo   hacia otoños y noches,   desterrando faroles    que saben de mi vileza.       

           El pan del pobre tiene, su rúgula de piedra        y lo áspero del bronce, por siempre contrahecho.        Todas las lonjas brotan de la mesa de piedra         cubierta por reptíles, lémures y  despectiva lepra.         Hay remiendo en los odres para zurcir el líquido         y algo de agua trémula regada por los labios          y vinos corrompidos que a algunos da remiendo.         Desde el sereno nace esa mesa de rocosa        sin sabor aromático: De ceniza o cadena o huída mariposa.        Y todo lo que se come es veneno pequeño         y laja despojada de los ajados ríos: de muy pequeño hechizo         y de olor disecado, tal como los terrones que olvidaron ser tierra. 

   La sílaba  se diluye  lentamente  en su forma  y busca  consonantes  para de ellas  nutrirse.  Y volverse palabra aunque el viento corrugue su desarmada  forma  y sentido  inmediato:  Mas, también  da vocales  cuando queda   preñada.  Y se hace alfabeto  con sus asimetrias.    

         Para estrujarte niña, es que forjé tu cuerpo.        De hojas aromadas e ilímites matices.        Más no usé ese hornillo que da vida a las dagas       ni el armatoste helénico que a la espada forja.       Sí usé los reductos donde el color respira       y se hace rubor rosáceo y renacientes alas.       Te hice de los muñones más tristes del olivo       y del amor del nardo que al fin se despertaba.       Y para que andarás junto a mí forjé columnas       que entrelazaban fuertes a mis brazos inversos.        Para ti preparados para ejercer de diana        cuando Artemisa y Eros te sintieran gran hembra        y lanzaras tus flechas a lo hondo de mi pecho.        Tan feliz y empapada como ser de leyenda.     

        En mi ojo se refleja        lo recio de la rosa,        la casaca que viste descuidado el almendro.        Todas las disyuntivas que afligen las gladiolas        y la inercia del ave que arde de madrugada,            

                   Te han nombrado reina en gentil Unicornio                  y princesa incendiaria que da incienso a mis manos.                  Bajo ti no hay alfombra de nardos y laureles,                   ni la palabrá gótica que alardea en tu oído.                   Me sacas de prisiones: Sincera desentierras                   lo que en mí fué milagro y salvación inmensa.                   Eras tú quien reía al pie de mi ventana.                   La  que crujió en la hora loca de la madera                   en una casa rala, ya ha añales, corroída.                   La que comprende todo con tan solo soñarlo.                   La que es rescoldo recio y quema soledumbres.                   La que es agua que embriaga tan sólo por mirarla.                   No ven tu zapatilla de diamante y lavanda                   ni al insolente bosque callarse ante tu ornato.                   Eres quien pone en áscuas a mi agredida carne                    y a la vez, empalaga, con un beso indeleble.                     

               Si la brisa te abrasa,abrázate a la brisa:               Cíñela con tus manos: Estrújala, rodéala.               Inclúyela en tus cantos, compréndela en sus dudas.               Acógela y retenla al azotar tu cara.               La brisa es niña y crea, paraísos de lumbre,               árboles en sigilo que envuelve en su coraza.               Y arde en llamas el bosque cuando clama a la tierra.               La brisa y tu son leyes que se esconden en brasas               y rostros emotivos que conquistan la hora               trepando, por segundos, lejos de entera noche.     

        Andrómeda me mira             y también Caciopea         en tiempos constelados donde el cielo era griego           Y Cepeo trataba junto con sus meandros           para cribarme todo y cernirme tus risas,           más asidas a mi que en un lugar sagrado            me lavaste con aguas que destiló la luna.           Y comenzo mi andanza entre chispas de fuego            y botones de aurora que compraron mi alma.  

     Sabor de tiempo                 y años        y vasta madrugada.     Encima del peral se desespera el viento          en busca de una excusa para dar compañia       a mí, que sembré en los océanos las más preclaras perlas        y dejé, en cada puerto, mis besos y mis flores...       Y regresé al terruño para arder en tus flamas.           

   Creo mundos magníficos    sobre tu piel de malva     y azabache muy lento     que agudo cuerpo esculpa.      Eres más que el follaje que entrampara al oprobio.     Eres manía y vértigo y lumbre sugestiva.     Si caes de mi lado me toma el desespero             del que ha perdido todo: Su cimiento y su copa.     Cuando te cristalizas en los vésperos verdes       eres lucero inmenso que corta mis palabras         y un amor incipiente que da fe a mi mundo      preciso y concluyente y tajante en sus borrascas.      Latido del latido que somete sin látigo.     Alto vestigio, cumbre de luz arracimada        y certero revuelo que en tules aparece      con armonía gallarda, sensorial, principesca     sobre los tiempos de la albaca cabalgas       arrastrando esmeraldas ya todo enternecidas. 

       Para ti mi selecta voz y mi arquetipo:       La caricia más calma que deseara un venado.       Un collarín de notas y sedosos laureles       y el poema imbricado en venias sucesivas.       La hoja de la más tímida palma que te refresque.       El beso del mulato, mejor que el beso mío       y una gargantilla de algas más que dulces,        para que te repongas en un certero sueño. 

          Dame lo que retengas: Tus caprichos, tus dudas,          tu llorar en la arena sobre lomos de años.          Y, si también lo quieres, cuéntame tus sonidos,          tus ecos, los reverberos álgidos que han bruñido tu mundo.          Cuéntame  de tus soles, tus derrotas y angustias:          Soy consejero sabio y de labios callados.          Háblame de derrotas que te borran derroteros:          Las costas y peligros que te han merodeado          y la ruta fantástica de tus primeros logros.           Desahógate amiga: Ya doblan las campanas           y se van los espantos lejos de sus sudarios.           Haz de nuevo la vía, reconstruye el camino           de todo ser logrado en honor misterioso.           Andemos, mano a mano por las grutas del aire           y ríe, pues la risa es la miel de los pobres           y asesina el gruñido de los que mal han amado.