Bebo de crespones negros el desprecio: No me aferro a lo faltante del capullo que no abre ante violas y diamantes: En el vacío me suspendo agraviado y gravitando lloviznandole a tu ego por si pudieran abrirse íntimando desde adentro.
Pido la paz: No el tormento de ese amor que no retorna y me machaca por dentro: De ellos sabe el abeto que es mi confidente ciego debajo del cielo regio y de cirros extranjeros que, agraviados, marchan lento. En mi sangre está el pecado de anhelarte hasta ser fuego. Más es proverbial mi fallo pues en tu cenizas ardo consumido por la flama, mala. que quema a egregios beatos y romances no anhelados que se pulen y despuntan detrás de todo guijarro perplejo ante los delirios de ese secretismo tuyo, que corta llanto o murmullo y calla los soliloquios de los que se quejan solos y alejados de la lid entre capullos amantes de la soledad en detalle.
Anticipo mis derrotas en mis campañas estóicas.... Te conjuras en mi yelmo sesgando mis pensamientos: Y me rindo sin derrota mientras ordenas tu reino de seres que se decantan a alabarte de mañana.
El agua envuelve mis manos con querencias tempraneras que me humectan de lejano. Tu presencia me recubre de cualquier acantilado teñida por los abriles que dan tus amores tácitos. Tu sombra entra en mi sombra y en la espesura, relumbras, como tempestad de a diario. Tu oscuridad amanece en mi tórax desgarrado y tu luz diáfana crece en mi cuerpo fulminado por esas exquisiteses exudadas como mieles. Y tu agua sana mis restos diluido ante el portento, de esa bruma anegada donde velas mi mirada.
Si Castillos hace el mar, viviré en esa guarida, junto con las con sus concubinas que pelean bien plantadas: Más son espesadas olas machacadas en las rocas de una playa imaginaria de caminerías mojadas y hojarasca inseminada por diosesillos de plata.
El zumo de los nitratos me mantiene anegado: Más nuevas filosofías me asechan en cada esquina.... Más yo existo en mis relatos y me hago de la arena primeriza que, me encuentra, detrás de la alta cornisa que buscamos los suicidas.
Gira el pájaro en el frío descubriendo las secuelas de mis días con molestias. Más mi pasado no cambia aunque campee en mis valles pues ya soy estatua fiera petrificada en sus grietas, que a algún canario hiriera con mi filosa entrepierna.
Galopo en el seno suave tuyo: Desconoce de rivales tantas simetrías fragiles. Más, del linaje del fuego me deleito en el tormento, de mis manos que se queman en tus aperturas negras: Que son de Topacios regias por mil brillos consteladas, en su más dulce balada con los arpegios de reina.
Caminan con pasos largos, las beatas en sus cuartos. Le ven los cerros lejanos y sin ufanía se unen a los rezos modulados, ya que se deshacen moles de arrabaleros y casas donde aún pernoctan almas.
A lontananza te veo con mis ojitos de escéptico: como con tempera larga repetida sobre el cróquis que recreo cada noche en mi templo contrahecho donde hallé los acentos deformados en mi tiempo.
Si el aire titilara, tendría argumentos grandes hacia tu piel de detalles que me exorciza a la hora penosa para el amante de descolocada boca que flor de otros labios añora.
Me he vertido en tus mano como un aceite de arcanos, que suavizara las tierras de tu conciencia indispuesta; No te noto como antaño y esa mirada me apremia pues en ellos veo cólera que siempre se muestra enferma.
Vivir ? Para que lo quiero ? pues ya no hecho raíces entre los romances negros, que muy turbios terminaran de súbito agotamiento. Ya mis desencantos suman dolores entre mis brumas y se ahogaron los canarios apenas subía su canto.
Ha terminado mi viaje sobre bambúes endebles: Viejos y desamarrados. Visceral fueron ultrajes que dijiste de repente cuando pidiera tu mano, a sabiendas que soy náufrago me colmaste desencantos: Y fuí fragilidad ténue diluida en los andenes, de esos lugares que ululan cuando le surcan los trenes que de amoríos, carecen
Es enorme el balbuceo de esos lugares abyectos a los que huyera en mi infancia de miserable rasero. Ruín e infames mis palabras desde que era pequeño. Y no se minó mi orgullo miserable en su desprecio y en mí, se dinamitaban, mis deplorables entrañan: Allí supe que era mancha que borrador no borrara.
En corredores de aire y sus esquinas de viento, se oxigenan mis retardos y mis agonías dejo a los pies sacramentados del más poderoso incendio, que pueda trizar las ramas de mis pecados intensos.
Es mi góndola que pasa encima de aguas tiznadas por por gorgeos de borrachos y beodos descompuestos, en su ebriedad saturada de horrendos canturreteos: No le roza la mañana, pues es, de ebrios, desapegos.
Otro año y sus Diciembres atados a su primogenitura. Paso sobre las hojas inmoladas por el viento. Retruénan cigarras en su interior, dormidas. Sobre todas las nomenclaturas trepa el pájaro del tiempo. Primero de Enero, al que recibo alucinando, tiritando en mi eje. Dentro de mis subterfugios, mis ensoñaciones te adoran. Siempre te amé e intenté atarte a mis vestigios, o quizá a mis tuétanos, ya de largo, trizados. Las caricias pasaron como anguilas terrestres, electrizando todo. Eras vaho y surgías de las entrañas de un astro de cantatas. Adentrándote en mí como un vapor penetrante o un dejo. Vaporizabas mi entrecejo con tus candores puros. Y en tú hálito respiración me dabas como con venas eternas animosas y sorbos de palabras, que me agregaban vida. Anclada ante mí eras la brisa que reía: El presente enjoyado en las pausas de la tarde. Fulminabas mis estropicios con intempestivos fuegos. Y, sonreías entre las fumarolas, danzándole a Cibeles. Tocabas mi mente y, deliberadamente, me limpiabas de pesos incargables y cargas curvilíneas. También eras lluvia y catarata trémula y tus dedos de sábila erguida me sanaban. Sólo era yo una espiga más, triturada por el sol desangrante, yuxtapuesto a mi tórax cribado, adosado a mis parajes sin luna y con tamiz de polvo; Pero mayores eran tus fulgores y tus preparaciones y la ternura unigénita que, en mí, diseminabas. Te llevó la tolvanera nívea que te trajo, pero me es menester que vuelvas. Por eso pernocto entre las gladiolas abrasivas y evito sus tiempos fragorosos y busco en toda peña la voz de tus oráculos.
Mujer: Recuéstate en la cama mineral a la que dí mis dedos. Pon sobre mí tus desganados desgastes. Mira las perlas magnas que embadurnan mis Manos Flota y rota sobre tu piel encendida de todas las imágenes que impregnara la luz. Te veo gravitar a mi diestra y la alcoba se disuelve y se reconstituye en mar acelerado de frágíl espuma tibia. Todas las cosas te atisban desde los ángulos y alborotos murmuran en tus valles del sur. Terciopelo por piel y ojos alborozados acampando en su sueño. Yo estoy acostado a tu costado y floto a la deriva en altas barcarolas, y paso por los arcos de tus colinas primorosas recogiendo diamantes que te brotan del púbis. Los elementos se acercan a tu acendrada alcurnia, como queriendo impregnarse en tu blancura general más nunca alcanzarán las cimas de tu magnificencia , ni tu altura sensible de flor mimetizada en curvas y parajes. El champán espumante espera le descorches y lo sorbas con labios exquisitos y tus densas manías. En el campo de tu ensueño te enraízas a cada corola y en lo inmaculado eres, encima de la cama. Los candíles anhelan tus adulados aceites: Más no quieres despertar de esos tus sueños épicos. Donde cada vocal se crece en crestas alegóricas, escalando en las armonías de tu alma entregada a un cielo que flamea ante tu fogosidad benigna.
Misericordia: yo imploro habitar entre tus ojos. Entre febriles caricias gráciles y comprensivas. No me socorrió el lucero y ningún astro de fuego, mientras me evitaba el estro pues nunca fuí numen nuevo.
Entre mandrágoras paso cual hálito diseminado, que es emanación y efluvio trepando por los arpégios de estos mis cielos morenos que siempre les veo lejos.
Recula el pez en las aguas donde redes yo arrojara en mis órbitas tempranas pues mi ciclo es de madrugadas. Más mi hambre no se aplaca tragando flores barbáricas.... Y me es menester buscar mayor sustento en el mar.
Escribir es un don que te ha sido otorgado.Escribir con el alma, con el corazón hablando.Con la palabra sacra que surge de tu espíritu. Si escribes hazte cargo de tu decir austeroSé fiel a tu legado, no fingas hidalguías, valores,Compromisos… que luego has de mutarlos. La palabra es un símbolo de respeto y honorEscribir es un arte que resume idealismosla elevación del alma en su expresión divina. Si no logras la esencia de plasmar tus verdadessi escribes por el único fin de la victoriay no importan el goce, el deleite o la rosa… Calla el sueño de gloria, no alimentes al vulgo.Guárdate tu locura… tu inspiración, tu estroen alforjas cerradas, donde el basto no azote. Y escribe cuando sientas la beatitud de hacerlo.
TE AMÉ EN PASADO FECUNDOFUISTE LA LUZ DE MI MUNDO,TE AMÉ CON SUAVE TERNURA,FUISTE MI AMANTE DIVINAPOR ESA TU GRACIA FINAFUISTE MENOS QUE LOCURA. HOY TE AMO EN EL PRESENTE, DE TI YO SOY OBSECUENTE, SOY PASIVO Y SOY ACTIVO, ME CONTAGIA TU ALEGRÍAEN LA NOCHE Y EN EL DÍA,POR TU CARIÑO YO VIVO. YO TE AMARÉ EN EL FUTUROPOR LO MÁS NOBLE TE JURO,TE MANTENDRÉ EN UN ALTARPARA PODER ADORARTE,PARA TENERTE Y AMARTE,YO TE SABRÉ CONJUGAR.
Un hombre santo y una prostituta vivían enfrente uno del otro. Ambos murieron el mismo día. El alma de la prostituta fue llevada al cielo. La del hombre santo, sin embargo, fue llevada al infierno. Los mensajeros que habían venido para llevarlos estaban confundidos. Se preguntaban entre ellos, “¿Qué salió mal? ¿Es este un error? ¿Por qué debemos llevar a este hombre santo al infierno? ¿No era un hombre santo?” El más sabio entre ellos dijo, “Si, el era un hombre santo, pero envidiaba a la prostituta. Constantemente pensaba en las fiestas en la casa de ella y en el placer que allí se dispensaba. Las notas de la música que llegaban a la deriva a su casa lo afectaban hasta la médula. Ningún admirador de la prostituta, sentado en frente de ella, se conmovió nunca tanto como él lo estaba, oyendo los ruidos que venían de la residencia, el sonido de las campanillas de danzar que ella llevaba en sus tobillos. La totalidad de su atención estaba siempre enfocada en su lugar. Aún cuando estaba adorando a Dios, sus oídos estaban sintonizados a los sonidos de su casa. “¿Y la prostituta? Mientras languidecía en el pozo de la perdición, siempre se preguntaba en qué misteriosa bendición se encontraba el hombre santo. Siempre que lo veía llevando flores para la adoración de la mañana, se preguntaba, ‘¿Cuándo seré merecedora de llevar flores de adoración al templo?, soy tan impura que apenas alcanzo a reunir suficiente coraje para entrar al templo.’ La prostituta solía sentirse transportada por el humo del incienso, el brillo de las lámparas, el sonido de la adoración hacia una suerte de meditación, tal como la que el hombre santo nunca pudo. La prostituta siempre ansió la vida del hombre santo, y el hombre santo siempre deseó los placeres de la prostituta.” Osho Y aquí, y ahora.
Si Rubén Darío mandara a callarobtendría de mí un silencio ejemplar.Yo le sostendría gustoso el caballoy me insuflaría diciéndole " Ayo".Las castas melenas en convalecenciaante sus saberes harían reverencia.Y ante sus potencias en mundos egregiosdichosas gargantas darían arpégios.Ante este titán nada callaría:Cantarían las piedras de mi Andalucía.Él daría entonces dulzainas de amory las duras reinas darían su primor.Con gesto anhelante sería su escuderoy me reiría de mundos enteros.Si Rubén Darío mandara a callarla verde Castilla se habría de hincar.
Ríes como riera la divina Eulaliaa dos parlanchines que la cortejaban.Ella era frágil y ruda a la vezy entre los varones bebía jeréz.Al sonar un claro entre los violonchelosla pequeña Eulalia se reía al vuelo.Y sus lindos ojos siempre esmeraldinoseran de trifulca ante sus caminos.Duelos y despechos dábanse a la vezmientras ella oía notas de Aranjuez.Era maremágnum de cuerpo ligeroy motivo sumo para darme entero.Por la copa rota que había en sus manoshube de batirme con cien sevillanos.Y mientras los cielos se vestían de oscurome escurría a sus rizos, blondos y seguros.
Por los montes viene un viento del Orientecomo aquel Simún que invadió a Occidente.Se descuelga el árbol ante las ventiscay los negros muelles se hacen Odaliscas.Todo huye de aquello que sopla un acosocomo si ventearan las garras del oso.Y en su laberinto tatuado de azulbrillantes palomas esconden su tul.Es negra la faz de este viento de nievepero no hace frío: Hay calor y llueve.Y mientras cabalga como horca salvajelas níveas doncellas cierran sus encajes.Viene hasta las puertas como un agresory rompe campanas, cual empalador.Por los montes viene un viento del Orientecomo aquel Simún que invadió a Occidente.
Hagámonos la vida de cuadritossin tener en cuenta al prójimo o al púlpito.En vez de soluciones demos zancadillasy finjamos después un trozo de dolor.Vayamos a la izquierda de lo establecidoponiendo por alcabalas lenguaradas.Portémonos mal tan sólo por malportarnosy demos maltrato a los que usan cachiporra.Y a aquellos que nos metieron en chironarecemos por que tengan hijos idiotizados.No está demás un poquito de venganzapara con los que nos persiguieron como cazadores.
Estoy secándome en el abandono:No debimos dejarnos, Susanitaa pesar de tu condición de ensueño.Verdaderamente me advertisteque no doblara rieles como Superman.Que me alejara de la oscura BaticuevaQue no le hiciera caso a las insinuaciones de Robin.Que no tragara veneno sin tener el antídotoy que no consumiera tanto cianuro a la vez.Pero un super héroe no puede limitarsecomo lo hacen los bueyes o las vacas.Y ahora que no estás soy esperpentoy la distancia me hace más daño que la Kriptonita.
En su misma tormenta mueren los infelices:Se ahogan en un vaso de tibia desazón.Están hechos de expresiones finitasy corren los caminos de las desesperanzas:Son tan sólo migajas del juego universalque se creen pasión y dulzor ciudadano.Cesarán en silencio por que existen de hechoy la perturbación de su mente es fijeza:Hay algún infeliz que quiere parecer gentepero no son más que restos de podre moribundos.Que los elogien aquellos que son de su propia bajezay los tengan por genios o por privilegiados.Un pedazo de ellos me llena de congojasy lo doy de carroña a los tigres del campo.
Huyen los papeles de debajo de mis pasos.Nadie se ciñe a mí contraído.La ciudad que se mece no se encuentray pasan los seres como hojas escritas:Cada uno está oscuro en su cuerpo de barroy las facciones no los ocupan claramente.Nada detiene el vértigo de los edificiosque están en largas vertientes de caída.El cansancio a soterrado al alma humanaque son sólo vasijas sucedidas.Parece que el espíritu decae aún en los perrosy cada quien deambula envuelto en una ausencia.Sé que sus sensaciones se les han idoy caminan como en altas noches de condenados:El tiempo les quitó sus fuegos fabulosos.
Sólo tengo lealtad hacia tiy haces que ponga de segundo a mi Dios.Yo caminaba entre cirros hambrientosque habían devorado madrugadas.Estaba en mi violenta permanenciaviendo enemistarse a las auroras.Casi pisaba olvidos, casi pisaba mi última voluntad.Pero viniste a mí dentre las cosas anunciada por tus pasos cristalinosy yo me petrifiqué ante tus ojos como una llama sin voluntad ante el espejo.Y arrancancaste de mí el fauno que buscaba envolvermeen un instante me llenaste de pudor y valentíaahora vivo inmerso en tu tiempo como si de otro hubiera sido mi pasado.En las oquedades de tus manos me guardas y me revierte el dédalo de tus dedos.Sólo tengo lealtad hacia ti y ya voy olvidando el nombre de los santos.
La crueldad que contemplé en mis luchascambia ahora de campos de batalla.Pero todo todavía es un debatiry ninguno está ileso de aliarse con el polvo.Todo tiene las mismas ruinas y orígenesy brota por igual, al tacto, el ataúd.Los sentidos siguen volviéndose ingrávidosy entierro al que me rete en la más verde tumba.Siempre camino con mi pistola al cintoy no es tan perceptible el reventar de mis balas.Tampoco puedo huír de los ciclos del cuchilloque tanta savia hace en estelas de carne.Pero hay una mujer bella que me dominay va logrando extraer mis dones de sicario.La crueldad que contemplé en el militarismocambia ahora de campos pero la gente sangra.
Tres testigos:Una cabellera eléctrica que flota sobre el sujetador.La misma risa suspicaz de Adriana Limay mi mano esparciéndose en tus bóngos.Servidumbre de granadas que estallandemostrándo los senos exquisitos.Mis dedos preguntando a tu pieldónde encontráste el orígen del amor.Unos pequeños pecados en tu ombligoque tiendo a eludir a conveniencia:Una noche y dos cuerpos de insomniosalados y sudados por la miel:En la alcoba de eternas anarquíasla historia del lecho que fluye entre dos astros y la luna.Sin el sujetador estás más más cómoday te sientes tomada por un ardor de águila.
Hola soy nueva me llamo Luminia de cariño soy Lu, y me doy cuenta que esa Cristina es un ser primitivo es muy grosera, apenas me inicie hoy y me estoy decepcionando tu eres un gran escritor te he leìdo y por eso me animè a entrar espero me leas
Bianca: Ni siquiera creo que existas realmente.....¿ Eres hombre o mujer ? ¿ Esa foto es tuya o no ? ¿ Quién eres? en el ciberespacio hay personas con múltiples identidades....¿ Quién me dice que no eres un envidioso de esta página o de otra ?...Creo que eres FRANK LAMEDA que me persigue siempre.....En fin Frank o Bianca, como te quieras llamar. Vete al demonio con tu envidia pues no eres capáz de escribir ni medio verso...Siempre andas falsificando correos electrónicos, fotos y personalidades....Eres una vergúenza en el ciber espacio....Y ya tienes años persiguiéndome....Alguna mano ya te alcanzará, pues la justicia se hace de una manera u otra
Querido Richard, k gusto es tenerte aquí diciéndome cositas tan bonitas!! Que suerte la mía!! La belleza es algo tan fugaz como temprana , no crees? Yo me veré bella el día k tenga mi melena. Larga(siempre larga) toda blanca(ojalá) arrugas por toda cara(ojalá) y tenga mucha serenidad(ojalá). Y todo eso sin pasarme por el quirófano y parecerme una de 60 con 35 años. La belleza y su relatividad. Es k es tan relativa... Jeje.
Es un placer venir aqui visitar tu rinconcito y beber un poco de tus versos. Son las pequenas cositas que dan sentido a la vida. Brindamos por las letras!!
Gracias Richard tú sabes cuanto aprendí de ti, eres de los mejores salud!!! desde el mictlan donde jamás se me ha olvidado que siempre seremos Hermanos de TInta, gracias porque haz estado conmigo desde el principio amigo
Hola Maestro, soy un admirador suyo, lo conocí a través del chango y me solidarizo con usted en lo que respecta cierto payaso, con mucho respeto le dediqué una poesía a ese mediocre, un poco inspirado por la distancia que los separa. Espero su aceptación como amigo, su seguro servidor...Alek El Azrael.
Querido Richard, de más está decirte que me gusta como escribes, se nota a la legua. Es un gran placer leerte y asombrarme de la gama de posibilidades que brindas a los demás.
Mi keridisimo Hermano de Tinta...(oh...espera desde hace algun tiempo keria komentarte algo..no te molesta ke te diga asi verdad...digo...sabes...kasi siempre adjudiko un seudonimo a la gnte interesante ke m e deslumbra o cautiva por algun akto...y kreo ke la primera vez ke te lei se asemejo algo ke yo antes hacia...y kreia ke nadie notaria o ke no era algo genial...y kundo lei algo ke tu pluma gozaba y relucia a kada momento...pareciese ke nuestro entorno...la tinta...dos gotas...fina comparsa...por eso se me vino a la mente akello...Hermano de Tinta...y pues me da gusto ke ahora lo digas o tengas esas frases...jajaja...) Bueno a lo ke voy...te invito a ke pase kon todo el cariño del mundo a leer mis dos nuevos textos Escarnio en Fugaz Verso...y Tu No Eres Una Musa...ke pues ahi enkontraras algo ke aprendi de ti...pero yo lo konverti en groseria....te espero mi kerido Hermano de Tinta.... desde aka...saludos....desde el Mictlan
Richard Albacete
Lu
Alexandra_sol
besos de alexandra
Richard Albacete
en el ciberespacio hay personas con múltiples identidades....¿ Quién me dice que no eres un envidioso de esta página o de otra ?...Creo que eres FRANK LAMEDA que me persigue siempre.....En fin Frank o Bianca, como te quieras llamar. Vete al demonio con tu envidia pues no eres capáz de escribir ni medio verso...Siempre andas falsificando correos electrónicos, fotos y personalidades....Eres una vergúenza en el ciber espacio....Y ya tienes años persiguiéndome....Alguna mano ya te alcanzará, pues la justicia se hace de una manera u otra
May Vicky
La belleza es algo tan fugaz como temprana , no crees?
Yo me veré bella el día k tenga mi melena. Larga(siempre larga) toda blanca(ojalá) arrugas por toda cara(ojalá) y tenga mucha serenidad(ojalá). Y todo eso sin pasarme por el quirófano y parecerme una de 60 con 35 años.
La belleza y su relatividad. Es k es tan relativa... Jeje.
Gracias por tus piropos. Tan lindo!!
Feliz semana para ti también.
PD: besitos de Biankita igualmente.
May Vicky
Es un placer venir aqui visitar tu rinconcito y beber un poco de tus versos. Son las pequenas cositas
que dan sentido a la vida. Brindamos por las letras!!
Un abrazo lleno de energia positiva para ti.
Hoz Leudnadez
tú sabes cuanto aprendí de ti, eres de los mejores
salud!!! desde el mictlan donde jamás se me ha olvidado que
siempre seremos Hermanos de TInta, gracias porque haz estado conmigo desde el principio amigo
alek el azrael
María de la Paz Reyes de Langella
leticia salazar alba
Hoz Leudnadez
Bueno a lo ke voy...te invito a ke pase kon todo el cariño del mundo a leer mis dos nuevos textos Escarnio en Fugaz Verso...y Tu No Eres Una Musa...ke pues ahi enkontraras algo ke aprendi de ti...pero yo lo konverti en groseria....te espero mi kerido Hermano de Tinta....
desde aka...saludos....desde el Mictlan