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Era nuestro perro. Lo dejaron en el garaje de casa. Lo criamos con mamadera Mis hijos lo llamaron Churrinche. Era callejero por derecho propio Como la canción de Cortés… No había reja que lo detuviera Ni pared, ni alambres ni nada que pusiéramos Para que no escapara… Al otro día, encontrábamos sus huellas marcadas La pared arañada Las plantas quebradas… Se subía a un macetero y saltaba a la calle.. Temprano, esperaba en la puerta. Sucio, hambriento y feliz… Pasaba y nos lamía las manos Se acostaba a nuestros pies Como pidiendo perdón. Era el terror de los gatos del lugar, Y era el amigo fiel de los vecinos Acompañaba a Juan, el carnicero de la esquina Y a su señora, al regresar a su casa Todos los mediodías A mis hijos los cuidaba como si fuera Un guardaespaldas, fiel y aguerrido ¡Ojo con aquél que quisiera molestarlos! Se paraba frente a ellos Erizaba el lomo y mostraba sus dientes afilados… A mí me seguía cada vez que hacía las compras. Se quedaba en la puerta del supermercado Y me esperaba el tiempo que fuera necesario. A la noche, cuando se escapaba Era el jefe de los perros callejeros Todos los seguían a él. Conocía el barrio mejor que nadie Y todos lo conocían a él La abuela de mis hijos vivía a una cuadra de mi casa. Cuando se aproximaban las cinco de la tarde Recorría el camino hacia su casa Esperaba a que saliera, Y caminaba a su lado, como cuidándola Era un canto a la vida verlos llegar Juntos, la anciana y él, mi perro fiel… Cuando mi suegra falleció El estaba en el garaje de mi casa, y se puso a aullar Era un grito desgarrador, doloroso… Luego se fue a la puerta de la casita Y allí se quedó, toda la tarde Como esperándola…o llorándola, nunca lo sabremos. A los 15 años de vida, enfermó de viejo Apenas caminaba, pero aún así, escapaba… Una mañana encontramos manchas de sangre en la pared Sus uñas no tenían filo, y se raspaba la piel Se lastimaba, y aún así, salía a hacer su recorrida Hasta que ya no pudo caminar… Las vitaminas no hacían efecto Estaba muy flaco, casi no comía… Nos miraba con sus ojitos cansados, Como despidiéndose…. Una tarde, me acerco a él, lo acaricio, Y se levanta, se para y camina…como puede Casi arrastrándose… Da unos pasos… y cae muerto. Así murió mi perro, como vivió, Caminando incansable las calles de su barrio. Lo enterramos en el jardín de la casa. Y estoy segura que todas las noches Sigilosamente Cruza la reja y salta a la calle Con su pelaje al viento Ladrándole a la luna y corriendo con los Ángeles. Qué horrible me siento hoy. La vida cuesta, la desesperanza duele El trabajo, los sueños, la insensatez… La vida misma cansa, mujer. Pensar en la muerte es como pensar en algo impropio. Y se siente tan lejana, tan ajena Que ya cansa esta espera de incertidumbres. Estás, tal vez cansada de existir. De esperar el final. Dios dijo: -Nacerá, y naciste. Dios dirá luego: -Has de morir Y llegará tu hora. Te encontrará agotada. Los ojos hundidos. La piel desgastada. Y las manos, tus manos… mujer Hartas de tenderse hacia la nada… Tus manos se llenarán de muerte. Entonces… descansarás al fin. Amigos, les dejo esta página: http://www.youtube.com/watch?v=HQGu2AWjTzo Donde podrán escuchar a nuestro querido amigo Verano en poemas como Escandinavia video bar, Mi bendición a las putas, Suicidio de los dos marinos ebrios, entre otros, con magníficas imágenes y toda la pasión en su voz. Sé que lo disfrutarán como yo, realmente es un placer escucharlo. Un cálido abrazo. Marité. Se encadenan los soles a la lunacuando el poeta silencia su voz. Vinoque embriaga la soledad. Mirada asqueadade palabras rotas golpeando el papel. Se desliza una historia de nadie y el olora desgano forma extrañas imágenesdesdibujadas e inùtiles... Callas, poeta,en medio de la noche, te niegas a escribir. Estàs harto de intentar el verso augustode exprimir tu numen golpeándote la frentecuando el grito desgarra tu vientrey los puntos se suceden en la hojaperpetuando la nada, tus ojos duermenen las cuencas, cansados de mirar hacia adentro. Tus dedos perdieron la luz, vagan de sombraen sombra, cuentan las cuentas que el hilode la vida entreteje piadoso. En vanobuscas las respuestas, no hay preguntas, poeta. Tienes miedo a saber, a sentir lo inefablela muerte es el principio, vuelas sobre tìy caes al abismo, lo sabes pero callas,Te obligas al silencio, obituario de sueños...Mientras el verso espera, vas entrando al olvido. Solo son palabras…déjalas fluir Porque la vida es una aventura que pocos entienden. Entonces…no hay nada que pueda explicar el existir. Aquí y ahora, en este momento… Las palabras lo intentarán… Saldrán de ti agónicas y ciertas. Espantadas de tanto repetirlas. Yo aprendí que el tiempo borra todas las heridas. Menos las del alma. Pero aún así…No puedo hallar las respuestas. Y ellas rondan mi cabeza. Taladran el constante devenir del tiempo. Son sólo palabras… Lo sé, pero están latentes. Presentes en cada rincón de mi inconsciencia. Así como este extenso desgaste de ironías. Frases que se agigantan en la vulgaridad… Qué hacemos Nosotros, los humanos, para diferenciarnos del Neandertal? Aplaudimos lo que deberíamos replantearnos como existencialismo vano y derroche inútil de energías. Será por la teoría de la ley de Lavoisier… Nada se pierde…todo se transforma? Es decir, entonces…que todo este desgaste de energías. nos llevará a un estado de beatitud ideal? No lo sé…Son sólo palabras… Pero la pureza del ser, el sentido práctico de vivir, El existir…con todo lo que ello implica… Estará justificado al final del camino? ¿Somos lo que queremos ser? A dónde vamos cuándo miramos lo que el otro tu prójimo, nuestro par…tu hermano, hace o deja de hacer? Si somos únicos e irrepetibles… Qué nos molesta a ti, a mí o a él, lo que el otro dice o deja de decir? Somos las bellas criaturas de este planeta. Las que supuestamente pensamos y razonamos, Porque tenemos el don de la palabra. Y por consecuencia El poder de la escritura…Todo en un mismo centro Que es el conocimiento y el entendimiento. El motor de la vida. Y desde ese punto partimos a la lucha diaria y nos salvamos del naufragio… Sólo se trata de palabras, de preguntarnos si vale la pena vivir. Yo creo que sí. Que vale lo que duele. Mi madre…ella mira las galaxias cada vez que levanta sus ojos, sin saberlo. El cielo azul se extiende luminoso Y se queda muy quieta, como soñando. Yo sostengo tu espalda y tu cintura,porque no sientas dolor… no tengas miedo que yo te ayudaré. Seré tus piernas. Caminaré por ti cuando no tengas fuerzas, te apoyarás en mí, seré bastón de acero tu guía y tu consuelo. Acunaré tus sueños. Arroparé tu frío en la cama que fuera de mis pequeños hijos. Acuéstate, mamá. Como gira la Tierra sobre su propio eje así vuelve la vida a girar, como la tierra. Y todo se repite.… así, sobre sus pasos. Tú, mi madre que enjugaste mis lágrimas que corrías ansiosa al sentirme llorar, que tomabas mi fiebre y pasabas despierta cuidándome, cuántas noches, cuantas… mamá. Hoy estás en mi casa y soy yo la que corre para ver si respiras tranquila, si estás bien. Y te alcanzo el remedio y acompaño tu insomnio y me dices… -No te has acostado aún? -No, mamá…tienes frío? Y te miro tan frágil tan pequeña, que quisiera arrancarme esta vida y darte tan sólo una parte, para verte de nuevo trajinar por la casa, como antes, incansable y altiva -Quiero salir al patio… te llevo y me preguntas por las plantas aquellas que me diste una tarde. -Aquí están,… las ves?.. y levantas los ojos al cielo -Solo están las galaxias. ¿Qué buscas, mamá? -Quiero acostarme, estoy cansada, vamos. Y te quedas mirándome…Duerme, mamá. No es casual que tu mente viaje continuamente ya que nunca estuviste en un solo lugar. No es tu alma quien te priva de soñar, sino la mente que desconoce el mas allá. Tampoco es casual que todo te resulte familiar, ya que cada parte del universo es contenida en tu cuerpo. Niños, jóvenes y ancianos, han de mirar las mismas estrellas, creyendo, sintiendo o imaginando estar habitándolas. No es casual... Prácticamente nada lo es. Cuando sufres, cada persona que escucha tu pesar, aparenta saber exactamente como aconsejarte. Y cuando trasmites tu felicidad, cada persona que te escucha, aparenta tener mayores motivos para estar feliz. Sinceramente y sin ánimos de juzgar, creo que todos somos parte de todos, aunque se distinguir el olor del mal. No es casual que yo, ahora, repare en la casualidad, ni tampoco lo es, que tu ahora estés leyéndolo. Ah, ni tu vida ni tu hermosa muerte,sed de sal y angustiado pensamiento,podrán borrar lo que en el alma sientomás cercano a mí mismo que tu suerte. Ahora que descansas toda inerte,que lloras sobre el agua y sobre el viento,iré a ti y con suave movimientohe de sacarte de ese sueño fuerte. Y te diré despacio y quedamente:¿no me viste señero, duro, ardiente,a solas con el alma dolorida? Y de repente el corazón vencido,vacío de impiedad y estremecido,ha de volcarse al fondo de tu vida. Guillermo Capece (escrito a los 17 años, después de leer la obra de Alfonsina.) TU PEZONA MI CUERPO YA SE JUNTATU PEZÓNDE REDONDEADA PUNTACON RAZONME INCITA Y SE ALEJACON PRESTEZAQUE ATORMENTADA ME DEJALA CABEZAROTA SU PUNTA ENCENDIDANO DES MENGUA PARA SENTIR SUS MEDIDASEN MI LENGUAY AUMENTAR MIS DESVARÍOSSIN CLEMENCIACOMO PIEDRAS EN LOS RÍOSSIN CONCIENCIA A mi lejana lectora (Ester de Argentina)De cuando en cuando,Escribo un poema. De cuando en cuando,Sueño una rosa. De cuando en cuando,Terso es el verso. De cuando en cuando, Una caricia acompañaTu lectura lejana. De cuando, en cuando,Dios acompaña al poeta. El poeta vive mas halla,En el mundo, sin tiempo. Es demasiado tarde para ser felizsoy un hombre derrotado, con toda la conciencia a cuestas.Quisiera alumbrar la noche antiguacon otra cosa que no seani los ojos de un gatoni la luz de la luna.Pero no puedo parir el poemaya es tarde para ser el genial maricón García Lorcaya es tarde para ser el ciego inmortal Borges.De otro, será de otroel poema perfecto que mi corazón anhela.Y mientras la muerte no llegasigo acribillando teclas con mi dedo sigo acribillando teclas para el olvido sigo acribillando teclas para que no me leas. Jamas entendi el por quede la vida.Por màs que buscaba la razòn de mi poesìa,lo unico que encontrabaera una respuesta mutua.No comprendìa el por quede otro dìa lo unico quesabia es que el tiempotranscurrìa.Empeze a escribir frases,pequeñas con poco talentopero con mucho respeto.Despùes libere mis sentimientos,y me solte a escribir,algo màscontundente que sonara fuerte,y a la misma vez alegre.Ahora escribo todos los dìas,de diferentes aspectos,pero siempre guardando respeto,me gusta la filosofìa, la mùsicay mi vida es la poesìa.Hoy en dìa lo unico que entiendo,es que mi poesìa le brinda alegrìaami autoestima.Que los dìas auqueparescan negros aùn asì debemosbrindar nuestros sentimientos.Y que la vida es solo eso vida,la mejor manera de sobrevivir,ante tanto temor es todo eltiempo sonreìr. Edgar The Sacrifice 09 Tan solo por la cantidad de días transcurridos, Ya sin nada, ni siquiera niñez… Creímos que en la quietud nos íbamos a la muerte. Y nos equivocamos princesita. Terminamos excitados. Derretimos al sol salvajemente… El estaba quieto. Lo derretimos en movimientos… Cuanto calor amor… que placer. Cuando creímos que los años se nos habían ido de las manos, Como ancianos indeseados que están por morir, Sin haber tenido la oportunidad de amar… De amar de “jóvenes” en otro tiempo, cuando nos sentíamos “bellos”… Nos equivocamos por sin querer creamos: Belleza y magia. Nos enamoramos hasta el copete. Y nos sentimos mas bellos que cuando lo éramos de jóvenes… Nos adoramos y excitamos delicadamente en la distancia…. Caballero era el sueño de la Dama Y la dama era el sueño del caballero… Ahora… nada… no se que mas felicidad habrá… Me siento privilegiado. No me avergonzaría decirle a Dios que observe, Con cuanta pasión te desnudo para hacerte mía y entregarme a ti… Antes nos equivocamos, Antes de llegar a conocernos vida. Creíamos que tan solo un embrujo podría ayudarnos A conseguir los mínimos sueños… Esos hubiesen sido suficientes para serenarnos. Y nos equivocamos… Primero de todos aquellos errores, Deberíamos haber intuido que existíamos… El amor se ríe de las pócimas mágicas y de la brujería… El amor te da el valor de desnudarte en el más crudo de los inviernos… SIR MARIAN MEDITA es la última quietud belleza magia caballero dama embrujo serenidad Y RESPONDE DESCUBRIMOS A OCULTAS NUESTROS SUEÑOS TENEMOS CINCO AMIGASSON MUSAS CoN DISTINCIÓN,PUES HACEM0OS BUENAS MIGASCON UNA REAL DEVOCIÓN. UNA DE MÉJICO QUERIDO,ES LETTY RICA POETA,CON SU LENGUAJE FLORIDO QUE VA AROMANDO SU META. OTRA ES DE ARGENTINA FINA,MARITÉ CON SU LÍRICA PROFUNDAQUE CON PRESTANCIA LA AFINAY LOGRA SU OBRA FECUNDA. ANNITA, LA POETA EXQUISITA DE VENEZUELA PROVIENEY CON SU LÍRICA BONITACON AMOR NOS ENTRETIENE. DE ARGENTINA ES SERENACON POESÍA QUE ENAMORA LA BAUTIZAMOS SIRENAPOR SU MAGIA SEDUCTORA. DELFI ES POETA COLOMBIANACON POESÍA ENARDECIDAES UN DELFÍN DE LA MAÑANACON SUS ENCANTOS DA VIDA. ESTAS CINCO SIN DESMEDRODE OTRAS TAMBIÉN DE VALIAPUES EN TEXTALE NO HAY ARREDROSINO VALOR CADA DÍA. CINCO MUSAS CONSENTIDASESTÁN PRESENTE EN MI VIDA,BORDANDO MIS ILUSIONESQUE AUMENTAN PODER DE ESTAREN MI ALEGRÍA Y BIENESTAR,ALENTANDO INSPIRACIONES. ANNITA POETA VENEZOLANADE VOCACIÓN TAN HUMANAQUE PASEA POR EL PARNASOCON SUS TEXTOS QUE SON FLAMAQUE CANTA, RÍE Y RECLAMACON HIDALGUÍA EN CADA CASO. DELFI, CRÁCIL COLOMBIANADE UN ÁMBITO DONDE HERMANA LA POESÍA Y RELATOS CON UNA GRAN PROPIEDADDONDE FIEREZA Y BONDAD,HACEN PASAR BUENOS RATOS. LETICIA LA MEJICANA LA POETA TAN HUMANAQUE FORJÓ UN ESCUDO DUROY QUE A SU FAMILIA ENTERA,DEFIENDE COMO UNA FIERAANTE EL INVASOR IMPURO. MARÍA ESTER ES ARGENTINADE CLARA LUZ DIAMANTINA CON UN GARBO QUE ENNOBLECELOS POEMAS QUE PRODUCEY QUE A UNO LO INDUCEA AMARLA MUCHO CON CRECES. SERENA TAMBIÉN ARGENTINA ES UNA POETA FINABUSCADORA DE ARGUMENTOSPARA EXTENDER LA CONCIENCIA QUIEN PERCIBIÓ CONVENIENCIADE EXPLICAR MIS FUNDAMENTOS. ESA FIGURA A pesarDel profano día grisUn ignavo invierno rutinario.Permite que una imagen rebose el delirioCon una expresiva y deseada sonrisaQue va más allá....Más allá de GiocondaHuérfana ella del cuello delicadamente esbeltoQue renunció a su libertad al rodearseCon una cadenilla de plata pródiga de luzSellando el impoluto brillo transformado en fuego¡Ah! Que imagen tan bella y conmovedora visión Desfila fulgurante entre un alborozo silencio de...La Maja de Goya o La Venus dormida de GiorgioneO quizás....La Venus de Urbina o La Olimpia Mujeres de belleza infinita durmiendo reticentes al olvidoCon sello de una mirada nostálgica Intrépida. Dulce. Enigmática. PoderosaEscapando a la ponzoña del tiempo Esa figura pertenece a una hora sin tiempoEn un clima sin espejosSumida en el tabernáculo Del recuerdoDe esa hermosa mujerQue el viento trajo para volar. Gvn << Inicio < Ant.
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El...vi...ra
antonio huizar
MAVAL
bueno , la verdad anduve leyendo varios de tus poemas...pero ninguno me calzó para escribirte
queriendo saber de ti y tu madre que ya me dijiste estaba delicadísima...
se sufre mucho lo se en estas circunstancias y se pierde el hilo a muchas cosas , amén de nuestro trabajo
que uno debe cumplir pero siempre andas en vilo...
aferrarse a la oración ayuda mucho y para ellos más pues ese paso es vital
y a veces necesitan en lo espiritual un apoyo preferencial...
como sea tengas mi apoyo sincero...que Dios vele por ti y quienes apoyan en la labor de cuidar
Animo !
recibe mi saludo sincero!
(¯`v´¯)
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♥**MAVAL**♥
MAVAL
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que toda la alegria de las fiestas pase por tu senda
y siga dandote las luces para seguir encantando con la poesía
GRACIAS POR COMPARTIR!
TENGAS FELIZ AÑO 2012!
María Ester Rinaldi
Un feliz año para vos y los tuyos, Que Dios los guarde y cuide ese talento y ese corazòn tan bello que tienes.
Te quiero mucho, gracias a vos tambièn por estar presente y darnos tu poesìa.
Felicidades!!!!
Anna Feuerberg
María Ester Rinaldi
Hoz Leudnadez
ya me las pagaran niñas malas....
María Ester Rinaldi
Sabes que se te quiere en la garganta del diablo.
Fiore Montefuoire
ya que tengo que salir fuera y mi trabajo es muy desgastante, siempre los leo
aunque no comente, ahora estoy un poquito agripada pero espero estar bien
Marité, mañana 10 de agosto cumple años el Goliardin jeje, ay! mira lo que te escribe aquí -bueno
lo que está sano es que ustedes se entienden- hay qué felicitarle para que
no se aleje, anda muy decaído también por su enfermedad pero
estoy seguro que con un bueno saludo se repondrá sobre todo si es de su
quilimbai... te quiero amiga
Hoz Leudnadez
y llega al mictlan, aquí todos se creen filosofos de fusil y calibre grueso
pero muy pocos saben si quiera lo que traen dentro
ni el mismísimo Martin Fierro podría sostener una mirada
ni Sabines aguardar el grito en la garganta..
qué será fiera azúcar que cabalga eternidades
qué será poema etéreo que me rescata de los enjaulares
lares donde siendo flor me enclaustro al adiós del vuelo
qué será... será
María Ester Rinaldi
Fiore Montefuoire
CEMENTO
SUERTE POETA.
CEMENTO.-