Hay un lugar donde se inició todo.Un punto en el Universo.Un espacio en el Planeta Tierra.Allí el silencio es total…absoluto.De allí surgen palabras y sonidos.Luego la vida, majestuosa y única.El ser… mortal y efímero. Después  el alma, espíritu aleteante.Suave brisa de energía que conmueve Es el hálito de vida, la creación… Y el silencio no nace, no se crea.no se inicia…El silencio habita desde siemprelos confines del mundo.Aún antes de la nada absoluta.Antes de todo, cuando no había nada. Cómo se logra romper el silencio?Como puede el hombredesde su omnipotenciagritar al cielo su dolor                                                                                                            Su desgarrado amor, su desnudezsin quebrar la pureza del silencio? Debe tener el alma virgen…Debe poder ser hombre y ángel.Debe tener el corazón purificado de amor…Pero aún así, en verdad les digo…que ningún mortal sobre la Tierra..estará libre de pecadosde manera talque su grito estallará en pedazosel fino cristal de lo sublimeel silencio del cielo.   Allí, donde los elegidos enmudecenEl sabio calla.La belleza y la fealdad se midenpor la transparencia del alma.Donde el poeta no esgrimela pluma de lo efímero.Y la bondad del hombrees el bien mas preciado. Alli…en  el silencio está todoTodo lo que deberíamos ser, y no lo somos.        

Unamos nuestras voces por un mundo mejor Por la Paz en la tierra, para que se rompan los muros que rodean el corazon del hombre. Por el hambre que anida en el vientre de un niño Por los que no tienen casa, por los desamparados Por los niños del norte de todos olvidados porque tengan su escuela, su cama, su calzado. porque puedan jugar, comer, tener su casa. el pan en la mesa, tomar la leche a diario… Por los niños que caminan en el suelo descalzos Por aquellos abuelos que están solos y enfermos que nadie los visita, por favor, hagamos algo!!!   Por tantas injusticias sin castigo, sin condenas. Porque no hay nadie que pague el crimen y el abuso,Por las aguas contaminadas, por los peces que mueren. Por los campos quemados y la cosecha rala. Por los gobernantes que se roban la plata por aquellas mujeres que venden su cuerpo caminando la noche, prostituidas y abusadas.   Por aquellos maestros rurales, verdaderos héroes de un país donde la cultura para muchos es pecado. Para que no existan hospitales sin camas, por los desamparados, por los que no tienen nada Por los que tienen mucho, pero no tienen alma. Para que no haya mas muertes en vano, Para que todos podamos vivir en Paz…¡Hagamos algo!        

 Abren sus vidas a las letras. Escriben con el ímpetude la inspiración, dejan  parte de sus historiasque enriquecieron o acaso forjaron un destinoEn cada palabra en cada sílaba se muestran. Y esperan la aprobación del lector, de aquélque se identifique y encuentre en sus versosel propio reflejo. Porque todos queremosser leídos y comentados Finalmente cuál es el sentido de escribir y publicar nuestros textossino el de ser leídos? Cómo saber, acaso, que cada verso escrito tocó una fibraAlimentó un deseo, hizo vibrar sentimientosque creíamos olvidados o muertos. Somos fabricantes de sueños, transmitimosemociones que parten de nuestro sentir.Las volcamos al receptor, nos desnudamosexponiendo nuestro interior, y eso nos hacefrágiles y vulnerables frente al lector. Nunca sabemos qué puede despertar en el otroafinidad o indiferencia, y realmente no importa.porque el poeta no escribe para agradarescribe para sí mismo. Pero también es ciertoque la poesía se nutre de la vida y el poetade la poesía…Leer nos acerca, nos permite volar. Poetas del silencio…aquellos que escribeny sus versos no son leídos…porque la poesíanecesita al lector, debe encontrar la sensibilidadque expresan sus letras y vibrar en otro corazóndebe finamente hallar la razón de ser,  sin receptorla poesía no tiene sentido ni valor, no tiene vida.               

                                                                 ¿Qué importa que tú vengas del cielo o del infierno,                             ¡oh Belleza!, ¡monstruo enorme, espantoso, ingenuo!,                              si tus ojos, tu sonrisa, tus pies, me abren la puerta                             de un Infinito al que amo y nunca he conocido?        No es una carta triste porque extrañar no duele.Es que a veces es difícil separar la nostalgia del duelo.Sucede que me preocupa no saber cómo y dónde estàsEn que dimensión del tiempo te encuentras cuando escribesBendita tinta que corre apresurada en tus manos con alas.Maldita distancia que habita el espacio del silencio.Tan lejos aullándole a la luna y vomitando sangre Sobre las rosas rojas ausentes de tu tumba.Alma transparente de diamante en bruto, de soledad.Y yo aquì tratando de cobijar el frìo de tu cuerpo.Hace mucho tiempo que desando mi historia y mi egoEnsayando mis letras apagadas y estériles, hace muchoY tàn poco que me diste aquèl duende, el Señor el maestroY entonces entendí que escribir no es un cuento y que duele.Ay, amigo... còmo seguir después de èsto còmo no amarAquèl desborde de elevado canto si me hicieron volarPor pasajes inciertos pero plenos de gloria yo pequeñaUna gota de tinta apenas un comienzo y el cuadrado perfectoDe la rima afinada pero frìa desprovista de angoresDe abismos y de cimas que se elevan y plagianLos profundos sonidos del averno y del cielo, sublimesEcos de quièn sabe què antiguos ancestros... Y la auroraEl destello Todo lo fuì absorbiendo como ameba sedientaTodo aquì lo tengo, contenido y disuelto en las venasPoesìa que sangra o cauteriza heridas, no lo sè y no quieroSaberlo porque asi me legaste este amor a las letrasQuè mas puedo decirte mi buen hoz ... solo gracias amigo.Te dejo lo que tengo casi nada estos versos. Te quiero.  Maritè. 

  Fuerzas extrañas que gimen me remueven las vísceras del hueco del estómago. Yo las siento agitarse en un continuo Movimiento de espasmos… Son deformes Asimétricas, finas… tienen garras. Todo lo despedazan, lo devoran. Fagocitan su angustia y se diluyen Hacia el espacio sináptico. Y afloran. Crueles y desmedidas. Y así fluyen. Desbordadas de hiel. De llantos idos. De rencores mezquinos y olvidados. De recuerdos sacados de la Historia…   Donde viejas heridas aún me duelen.