Ripopgodazippa   Un segundo después, otra vez. Sin querer cambié la letra. ¿Es una señal? ¿Debo actuar como en las películas en las que los sueños se hacen realidad? ¿Qué cojones tengo que hacer? Parece que estoy siguiendo. ¿Es indiferente a ti señor? Dime algo que se entienda.   ¿De verdad ha pasado tanto tiempo? Más de una hora en otro mundo sin ti es un nuevo record. Gracias, por ser así. ¿Que qué has ganado? Pues nada, solo sabes que el jefe es como tú, solo es un tronco en el borde del camino.   El que lo lea que me dé una señal, que comente por favor. Que pregunte por lo que escribo, por qué y por qué no.

 Ecribo esto porque ya no puedo másmás allá del amor a mis hijos y nietosmás allá de mis mundos alternativos,más allá de mis melodías creo queya llegué a mi límite deseo morirdormir, se que me da miedo la muertepero ya mis fuerzas se agotaronlos quiero mucho amigos. a Mariano, Dahi, Luis Joséa Juan Carlos, a Fairy, Fili, a Caranndor, Alma, Pep,Cándido,  si ya no escribo es que ya no pude máscon mi cansancio y mi terrible soledad, los abrazocon todo mi amorrrrrrrrrrrr

… Hoy he estado en clase, lejos de atender a una mera chapa leída en voz alta (esta nueva iniciativa de traer a profesionales en vez de profesores resulta un fracaso lamentable) he leído durante hora y media la recien empezada autobiografía de Ray Charles, el más grande. Una verdadera expresión de sentimientos y un talento natural para describir su entorno (aún siendo ciego).   En fin.   Aeroplano de RHCP. Es una oda a la música en toda regla. Gran disco el One Hot Minute, que a pesar de ser considerado un fracaso (porque lo es en números) me parece uno de los discos con más alma y curiosidad de su discografía.  Navarro por sacar a flote el barco. Una canción que rebosa ganas de vivir solo por la música, esa mujer que entiende a todos y puede acostarse con todos. Y todas.   Tuve una buena idea. Tendré mejores siempre que a los demás se les ocurran las peores.   Era yo el único que leía la autobiografía del que seguramente será uno de los mejores músicos de todos los tiempos, pero no era el único que no obecedía las palabras contundentes del profesor, “profesional” en empresas de Marketing. De vez en cuando he levantado la cabeza y la he girado, disimuladamente, en medida de lo posible, para ver si ella hacía lo propio. Debo ser imbecil tratando de parecer alguien interesante leyendo un libro a su izquierda, mas no pienso si soy deficiente si para ella soy eficaz el ras de su pensamiento, de sus curvas, de su mente. Tal vez ella esté inmortalizando el momento pintando un cuadro, escribiendo o contándolo. Puede que se esté comprando unos zapatos. No lo se, pues no conozco los dueños de los látigos que mueven sus ojos cuando me miran. Porque si hay algo que me obligue a hacer un posible ridículo, eso son sus intermitentes  miradas, al frente, hacia los lados o hacia atrás, siempre puedo contar con un percibir el atisbo de su genialidad concentrada. All this love de Bria Valente. ¿Qué voy a hacer con todo este amor que me acorrala contra la pared?¿Puedo abrazarlo sin que me muerdan sus dientes?   Vamos a crecer, vamos a ser más mayores aún. Qué sorpresa. Algo tan obvio que no vemos, o quizá no queremos asumir dado el alto consumo al que nos hemos visto sometidos en esta etapa. Esa etapa de bipolaridad, en la que eres ya un adulto, pero quieres serlo aún más, y en la que al dormir quieres olvidar y revivir exactamente lo vivido hasta hoy, pues no recuerdas lo que era sentirlo con esta otra mentalidad. Idioteque de Radiohead.   Perspicaz. Escuchen buena música por favor. Que les haga sentir triste y feliz, el mismo día, la misma canción cuando has aprobado o tienes una buena noticia, que cuando te ha llamado a la puerta el desamor.   Qué gratificante es hablar del mal propio inexistente, cuando todo es tan perfecto. Race de Prince. Buenísimo. Cuando todo eso es mentira, que ofendería a cualquiera que pase por lo susodicho, tengo que decir que es un plan arriesgado carcajearse del destino, pero para eso estoy aquí, para reírme de él, de ti y de mi mismo. No quiero llorar por ti ni por mí, y menos por el primero en alzar el mazo creyendo que tiene realmente poder sobre mí.   The love we make de Prince. Una canción cuya letra merece ser leída (hazlo) porque la metáfora se ríe, cada vez que se acuerda de cómo pudo adoptar la forma que quería “el artista” en 1997. Brillante pero cambio de canción. Tras pasar unas 10, me quedo en Freddie Freeloader de Miles.

  You and whose army? De Radiohead. Canción del momento. Olvidas tan fácilmente...   Link Gras – Rumble. Los que no te gusten sácalos. Creo que he tomado una decisión. Soy joven. Ácaros que me rodean lo ven. No tiene nada que ver lo que diga si quiero versificar. Ni tú ni yo haríamos lo que ya hemos hecho otra vez. Tez más morena que la primera, indiscutibles armas de destrucción y por si fuera exiguo, no sé qué hacer, cuando ella lo sepa, lo antiguo será relegado dado el calor en grados netos, lejos del remordimiento, ya os diré si averiguo, y si miento si digo que me arrepiento.    Some day my prince will come. Galoons…   Sé que me dijiste que está mal. Oh no.  Lo siento. Oh no. No puedo creer que sea cierto. Oh no.   Weird fishes arpeggi de Radiohead. ¿Por qué viene todo de golpe? En tromba. ¿Por qué hubo sequía ayer y hoy hay prados verdes? Niñas juegan ahora a la comba. No pueden repartirse mi vida justamente. Ahora he de ser en dos sitios a la vez. Ahora que mi sentimientos ya están inermes.   Y eso es lo que quiero decir. Mañana tengo cita con el lozano viento de la música en un lugar temprano. ¿Si vivo en un primero por qué voy a pagar el ascensor al cielo? ¿Pero a quién se lo ocurrió que las campanas deban sonar para algo que se toma tan enserio? El vendito imperio romano.   Fantasmas de caballos. ¿A qué rayos pretendo llegar con esta postura que pretende no oír el quiquiriqueo de los gallos? Al blues de Miles Davis. Todo es triste para este, si está contento uno. Todo estará triste si continúo o si paro. Me sale más caro rechazar que coordinar a dos trapecistas para saltar a un mismo aro.  No son las tres del mediodía. No son las cinco de la tarde. Tampoco es medianoche. Solo es su mirada.   No por cambiar de párrafo cambio de tema. Y es que hoy se centra la teoría, en lo que para huir de la galería toma recursos el final de este día.   “Ese es su lema. Ese es su slogan. Censuran suministro para todos los que se drogan con mi música, Zaragoza es única, guardan mi lengua de trapo hacia la opinión pública.”                                                              Kase O. Soy de Aragón.   Sigue Coltrane. Yo también. Miento. Requiero el cien por cien de ganas y talento. Con esa teoría nunca escribiría. Que tengo acento me dicen. Bill Evans.   Si cambio de postura tengo mejores cosas que hacer. La buena noticia. Gusto. Árbol robusto aguanta el temporal para ser talado. Al final fue el viento quien le escribió el testamento, pero puso acento donde él no. Ni para la otra vida le dieron un trabajo con ventajas. Las rajas fueron antes que el maltrato psicológico. Luego me dijeron que estuviera callado. En mi corazón hay un silencio que recuerda a negro. Ausencia de todo.

Cobertura conoce el asunto. Avisa a guarda para llegar a la costura, al punto de sutura y juntos acordar una solución sencilla y práctica para los dos. Vive al límite tu vida, y no habrá remordimientos. Mentir. No me arrepiento. Siento que me da igual que la verdad frunza ceños cada vez que paso por una cruz. Hoy doy a luz a la lluvia en mis ojos, extrapoladas al entorno, empieza a llover a la mañana, es la sabiduría a la edad como las canas a cabello.   Que no lo sé. Trato de intentar preguntarme por qué actúas de esa manera conmigo. En el comité, no tengo ni voz ni voto, solo vista y olfato para escapar un rato. No pongo la tele. “Yo por mi hija mato”. Escapo.   Holy Thursday – David Axelrod. Esto es presentar. Esto es verde. No. Marrón. Es como un pasillo con pasarela mecánica. A los lados, en las paredes, veo escenas históricas. Veo un barco pesquero subiendo redes. Veo cañones suspirando humo. Tengo un café que fue caliente, ahora tiene grumos. Xilófono. Esta canción. Pensé que mencionaría con más importancia a la lluvia, y es que se lo merece, pero en medida de cómo acontece lo demás hablaré de su vestido empapado en temblores. Las sacudidas son tan fuertes como mis ganas de escribir algo decente. Ahora ninguna. Ahora siempre.   Estoy de caza. Beso. Por eso de cada uno de los disparos sale una mirada con descaro. En la báscula de la mierda me llaman obeso. ¿Quién menea más jaurías? Se acerca el concierto. Vierto en el vaso lo injerido. ¿Vómito? Andar erótico el de ella. Sabe que la estoy mirando. Cuando tú ordenabas mente yo ya pensado: “suficiente”.   Así es que entonces, partimos de la base de que salgo para entrar en grupos. Os supo a poco. Un caballo loco. Museo de cera con suelo no encerado. Un toro sentado. Cuernos son percheros, sus honores son perecederos de una muerte con mayor atuendo que la sangre. Páncreas. Y cómete eso que es lo mejor. Keep Ya Head Up 2pac instrumental.   Nunca has estado tan lejos como hoy. Casi puedo ver el silencio, desde que su voz se fue con los latidos de tu corazón. Se lo que estás pensando. Puedo sentir el motor de tu cuerpo engranando con el mío. Y mientras ponga mis brazos sobre tu tronco, podré decir que nunca has estado tan lejos como hoy.   El tiempo que nos estamos tomando, como si nada ocurriera. El tiempo no importa. Si me das mañana algo diferente, te prometo que pasado estaremos repitiéndolo. Te diría algo más pero no hay mejor atuendo, que ir desnudo.   .   Solicito empleo. Me detengo. Nadie debería estar realmente en paro. No mira desde arriba y se pregunta el por que con descaro. El agua con la hierba húmeda liga. A día de hoy ya no es nada raro saber que mi vida es tan perfecta como el paralelismo de las gotas de agua cuando caen a las 10:30 de la mañana. Dios bendiga. Watermelon Man – Herbie. Right. No hay nada, nada, nada mejor que el blues.

Ay mi amor cuanto te quierosiempre te querréaun que tu ya no me quierasviviré por ti porque contigoaprendí lo que se vive en lavida besos de amor y frenesíjuntos descubrimos esa pasiónen la cama bueno tu me enseñasteporque tu ya viniste aprendidafue mi primera vez y tu me decíasdespacio te acuerdas que casino me dio a tiempo y te pringueesa tu cara tan bella y me sonrreistey entre tus dientes goteabala miel que yo derramete quiero por eso y por mascon la postura del perrote acuerdas que tu me decíascuidado te has vuelto a equivocarsabes que me haces dañoapunta bien o untame con mantequillafuiste mía y siempre lo serastu me enseñaste a amarte quiero mi amor.pep

Galopan en mi cien añosya vieja mi ala caídacuando de joven teniala suavidad de mi pielera un galán con fortunapues no se me resistía ni unade sueños y de recuerdosmis glorias que antes las tuvelas chicas que me quisieronreviven mis pensamientosviejo peleón perdurolos años no pasan en battlemi vuelo ya no es tan altopor no decir ya ni vuelorecuerdo mis tiemposde mozode tanta hermosura gallardalas mozas me engalanabande besos ,me regalabanternuras,abrazos su graciaquerían conmigo ser el primeroque abriera la flory desojara sus pétalosgalopan en mi cien años.pep

Nada motiva menos que la motivación dándote el coñazo. Y no hay nada más incierto que las palabras de alguien bajo esta condición. Por tanto. Santo el que vea en mí un sentimiento, siento haberos hecho perder el tiempo. So what de MD.   Qué mal pretendiente soy. Me preocupo tanto del momento, de mi saber estar, mis palabras que doy pena. Mi mente, de todo menos serena hace de parte invisible de mí, mientras que yo soy representado por el peor coreógrafo de la ciudad. Pensemos. ¿Qué puedo hacer sin TV y sin piano? Tengo Internet, guitarra y las ganas a mano, pero me falta algo. Me estoy enamorando del piano.   Radiohead  - Arpegio de peces extraños. Ya es solo para que no sufra, para que no sienta daño. Mi actividad abraza fuerte al futuro cuando pasado entra en su presente. Es raro que el pasado llegué a convencernos más tarde que el futuro. Necesitamos ver el mañana para confirmar que fue así. Necesito escribir esta basura para saber que hoy fui feliz, para pensar que no perdí el tiempo en absoluto, cuando es ella quien en realidad resta importancia a lo susodicho si paro y no digo. Por que en realidad se, que cuando más callado y bajito hablo, más importante es el secreto al que volveré mentiroso.  Yo no soy tu espejo. Esta mierda no se parece a mí. ¿Qué estoy proyectando? Soy el mismo gilipollas al que critico en vete a saber qué página, capítulo o título de esta mierda. Mierda. Esto no vale para nada. Realmente. Solo busco un fin de lucro. A quién se le ocurre. Muchas veces he pensado en mudarme cual nómada a otra plataforma que no sea textale. Téstale valor a la gente que ya tienes aquí, me dijo el común. Así que aquí sigo.   Hoy hablo alto porque no tengo nada que decir. Miento. Tengo un cóctel de sensaciones que proyectar, pero no sé como hacerlo sin ser repetitivo. Así pues,  os diré la canción que escucho y daré descanso. Michael Jackson – Stranger in Moscow.   Ghayri oAla S-Sulwan Qadir: Taqsim Rast Nay/Layali Rast/Ibtihal Bayyat. El disco entero es una gozada. Gracias Hamza Shakkur.   Vale por fin lo he dicho. Tengo que trabajar, tengo que hacer algo. Anotaciones: cuando lo dije lo dije en el sentido de hacer los deberes, pero me gusta también la idea de que el público lo entienda sobre un ámbito de trabajo laboral, de cobrar mal, de “no me esperes levantado” hoy ceno sopa de sal.   Creo que suena Mistery de Miles Davis. No sé si tengo bien el orden de las canciones. Imagínatelo. Lo compras, llegas a casa y lo pones. Suena esto. Es época doo-bop.

Aquellas rosas donde cautivasmueren de amorlas mariposas son de papelsueños sin serde los recuerdos agua del riópara el olvidonoches sin luna guardandoespera en los silenciosquedan dormidos aquellos días de soledadme envuelve el frióde la tristezade aquella tarde que tuno estabas.pep    

te diré palabras que no valen nadaacuestate temprano que mañanaes fiesta ,fiesta popular,abre la ventana de tu habitacionque se airee un poco de esemal olor,no pidas consejos ni que te los den, nada cambia el mundopor leer poemas ,pocas palabras bastanpar darse cuenta que unoanda mal alimentadoy hace apego de su aliento,que mala es la costumbrede meterse con los demássi ,si de sobra se sabe quetodos andamos mal que nadie tiene segura la tumbadonde le han de enterrar,la muerte si que es segurala vida nadie la sabe como se va a terminar,ni si el camino que tomasal sitio te va a llevar ,ni vueltas y sin rodeosal que molesta se le echa,sin soluciones la escuchade loco tenemos todos,a buenas palabras sabiasel buen entendedorlas sabe.  

viejos los cimientos ya no aguantan tanto peso ,la misma historiade tantos añosse suceden los comienzosse superponen,el vació de nuestro serse precipita en la nada,el silencio que callamosapaga la luz propiaque brillamos y noscondena a la soledadtrasladandonos  al submundode la fantasía en sueñosque divagan e ilusionesque no nos pertenecenfuera de nuestra realidad,hoy es mercado dondela realidad se hace patente y los sueñosse guardan para para otra ocasión.

por mi parte podeis vaciar en mis textos todos los comentarios que satisfaz can vuestras frustracionescon mala follá que os hagan sentir bienhumillando me e insultando mellamando me lo que os salga de ahítengo piruletas para el que lo hagamejor o peor,,,se que hay mucha genterespetuosa y educada que se sabecomportar o comentar con gran estiloy lucidez como un ser humanoluego hay unos pocos que songarullos   con ese complejo de superioridad    sabelotodoque remarcan lo que uno ya sabeme refiero ,el que escribe el textosobre las faltas de ortografíao composición del poemaquien lo hace mal o no muy bienseguro que el mismo lo sabey si lo hace así es porque nosabe mas,,es lo mismo que decirle a un cojoeres cojo,a un ciego  eres ciego,a un feo eres feo,,ya lo sabenyo ya lo supere,,haced lo que os salga de los cojonesy las mujeres del coño,yo por mi parte intentare  ser respetuosoaprendamos a ser libres cada cual  con sus responsabilidadesaceptando las consecuenciashe dichopep

dime tu que sabessi esto es poesiaque le faltaque le sobrafijate en la ortografialas palabras son mentirael mensaje nada importadulce ,tierna ,armoniala poesia es melodiadelicada fantasiavaga la noche en velabuscando el amanecerrocio despunta el albael albor de la desdichala pobreza el hambrese hace penumbrasla validez de las cosas,no es indecenciaque prevalezcael instintode la supervivenciapep      

Hacerte una mamadano es la mejor manerade  terminar el día.Pero siempre abro la bocay paseo mi lengua por toda tu pollaroja.Cuando van cayendolas últimas gotasme acaricias la cabezay luego te vas a dormircon mamá.Sola en el pasadizo,arrodilladacomo en una iglesia,siempre me pregunto por qué no me siento culpable.Mientras esto sucedaseguirá en casatu pequeña tragona.

Se fue la mañanacon un beso,una flor,una ilusiónpara acabar el día,recordando esossueños que cadadía soñamos ,queal despertar dialogamoscon la realidad,si los sueños lo dan todomi realidad se conmueve,seria otro sueño al revés,se puede admirar la lunallena ,desde tu sueñoo tu realidad,comoel día se levantapara perseguirsu sueño,necesitamos soñar,todos somos así,uno se siente en su piel ,siendo así la vidatodo trascurre a tu alrededor,nacemos y nos hacemos,vaciá esta el almade tanta mentira,cruel es la miradaa la realidad,nos viene la muerteenigmática,si fueraotro sueño,mirarse al espejopara rendir cuentas,de una vez un día,que me quedo en lamemoria,sueño tus besosy fantaseo con una guitarra,melodías de gitanosde negro luto ,llorar las flores por el roció.pep