• Hoz Leudnadez
"El tuerto da gracias a Dios cuando se encuentra con un ciego", así dice irónicamente la bella y exuberante Magdalena, la mulata que vino de Cartagena el año pasado, dice lo que dice cuando descubre las miradas burlonas y el cuchicheo perverso de la gente del poblado, todo es por el loco Andrés, sino por quién más.Al murmullo sincronizado que alimenta las suposiciones Magdalena piensa, piensa y lo dice, no importa a quién, jamás le importó, no mide consecuencias, nunca la hecho, así es Magdalena, entonces piensa , dice, "si das de comer a los hombres, mira su corazón y si lo haces con las bestias, mira sus dientes"El loco Andrés es un mulato flacucho, más flaco de lo que la flacura puede entenderse, seco, como el pajonal de invierno, y seco como los retacho que queda del incendio de campo y perdido, ufff y tan perdido como para aquello que se creen que ya se han encontrado, dice la cabeza que me sostiene que es instruido pero no se sabe quién fue el maestro que busco entre el carbón y encontró el diamante, "nada se parece tanto a un hombre de buen sentido como el loco que contiene su lengua"Esto que les voy a contar pasó, en el mismo tiempito que transcurre la hora de un recuerdo, era verano y volvíamos de la estancia de Don Hugo Salvatierra y ahí justito fue que lo vimos.El loco Andrés siempre deambula, no tiene rumbo, así son los locos, el rumbo no existe, pa´ que complicarla tanto si total el mundo es redondo y siempre llegamos al punto de partida, -¡oye Andrés, ¿quieres que te acerque?, voy al poblado; -sí, está caliente la tarde, mejor y de un salto ágil sube al carro, y como quiere la cosa y como las cosas quieren el diálogo surgió como una bandada de pájaros, "dicen que se conoce un buen día por su aurora" y Andrés tuvo una aurora clara ese día porque de su mente trastornada las palabras le salieron interesantes.-¿Qué me cuentas de nuevo Andrés, que te parece la cosecha de este año?,- por el color de la drupa, parece que va ser buena, pero no faltará alguno que diga que la del año pasado fue mejor.- sí, sonríe la cabeza que me sostiene, el hombre nunca se conforma.- el hombre nunca se conforma con ser hombre, dice Andrés, y no está mal que uno se esfuerce para superarse, pero se llega al punto que de que mucho le parece poco entonces por consiguiente todo le parece inalcanzable, entonces el fracaso comienza carcomiendo las entrañas hasta que un día cualquiera, después de que uno ya abarató el todo, siente el vacío del estómago, ¿y sabe porqué?, porque se quedo sin entrañas, sin tripas como se dice.- ¿Andrés puedo hacerte una pregunta?Andrés lo observa con sorpresa detenida, por supuesto.-Don Andrés ¿es usted feliz?El loco Andrés sonríe, mira hacia el costado, hacia atrás, hacia abajo del carro, hacia arriba, la cabeza que me sostiene piensa que se volvió a perder en su sinfonía de locura, esa sinfonía en que uno cree que es indescifrable y otra veces, otras,  suele ser envidiada.Andrés no puede comprender  porque la realidad es tan proporcionada, tan simétrica, con lo vivo que es la sinuidad, por ejemplo, sonreír es un serpenteo, mirar es una oblicuidad, amar es una ondulación de emociones, hasta odiar es una concavidad, y reniega a más no poder de su suerte de no entender, -mire, le dice a la cabeza que me sostiene, "ni siquiera los cinco dedos de nuestra manos son iguales", la felicidad que usted me pregunta ¿es la misma felicidad que usted entiende como felicidad, hay un concepto universal sobre la felicidad?La cabeza que me sostiene frunció tanto su seño que me arrugo hasta a mi.¿me pregunta si yo con mi locura galopante soy feliz?, si vivir como vivo y sentir como siento, compartir el tiempo sin limite ni resguardo, soñar con los ojos abierto si darme cuenta que estoy soñando, si creer como creo olvidando lo que me hacen , si viejos amigos los reconozco siempre como nuevos, si amo sin edad, sin fechas ni calendario, si la belleza para mi es infinita más allá de la oscuridad de la noche, ¡ay escuche mi querido amigo!, hay sabiduría en estos días placenteros, sabiduría que se puede alcanzar con solo extender la mano, mire, dice Andrés, hubo una vez un hombre que pensó que matando un gigante lo iba a convertir en un valiente caballero y de esa forma podría con toda seguridad pedir  la mano de su enamorada, su felicidad dependía solo y tan solo de matar al gigante a pesar que su compañero le advertía con premura del error que estaba cometiendo, - ¡mi señor, le decía, por favor no haga semejante locura, eso no es un gigante, es solo un molino de viento, -¿está seguro Sancho que no es un gigante, no serán tus ojos los que te engañan?La sabiduría, la coherencia y la felicidad no dependen de la lógica, sino de comprender y aceptar que hay misterios en la vida que es difícil de desvelar, pero no imposible, ¿cual es el apuro de entender tantas circunstancias de criterios? Eso, le advierto querido amigo, eso es un riesgo que a uno le puede costar perder la cabeza, ¿me pregunta usted si soy feliz?, sí, lo soy.El loco Andrés aún sigue por estos tiempos que sabe a café, a desventaja, a incertidumbre, caminando confiadamente a la deriva.Y yo, inverosímil  sombrero de paja os digo: "cualquiera que sea la altura del cuello, la cabeza siempre está encima de él"Hoy he tenido una buena aurora, vaya que sí, sí señor...
Le escribí:-buenas noches, tus noches y buenas pajas, tus pajas.No se que carajo quise decirle con eso. Suena a pajero, es cierto. Pero en mi defensa no estaba pensando en la paja, como acto masturbatorio o en la leyenda de Onan (aunque se me cruzo la imagen de una ballena chorreando leche). Tampoco pasaba por mi9 cabeza el pensamiento de que bunas pajas que haces, aunque hubiera deseado en aquel instante una de ellas mientras devoraba mis tetillas. Para nada. Mi intento iba más bien en el sentido de decirle que goce, que sienta, que se olvide por un rato de los dolores del mundo, que expulse la familia de su mente, que renuncie a la mochila de la culpa. Pero la pobreza del lenguaje me llevo a eso. Lejos del “en esta vida el morir no es nuevo/ y el vivir, por supuesto, no lo es” de Serguei Esenin escrito con la sangre que brotaba de sus venas, sin tinta y desesperado por escribir.Pobreza del chat del @ hasta en la sop@ como forma de asexuar las palabras. Como escribir contando monedas, pesos y centavos de una prosa desvirgada por la furia del hambre y la codicia. Como aceptar estar hechos de lengua y parole pero no de historia y deseo. Que estupidez.(Y la ballena chorreando leche perseguida por el capitán Ahab baña los bailes desnudos de la Duncan y duerme en una lata de atún antes de ser servido con arroz en la mesa de un hombre obsceno que mira el amor y extraña la pornografía)
Somalia padece ahora una hambruna atroz.   Mientras escribo este poema blanco, una niña negra, como una rosa negra, en un destino negro agoniza de hambre, y no es literatura.   Yo me parezco a las Naciones Unidas. Digo cosas pero hago nada.   Sigo teniendo buen sexo,  derrocho comida, rezo y el cura de la esquina alivia mi conciencia con el perdón divino.   Después de todo, soy un buen tipo, pago mis impuestos y solamente robo de un modo legal, no quiero tener problemas.   La Televisión anuncia que la bolsa sube y baja y muchos pierden mucho mientras pocos ganan más. No es noticia la niña de Somalia.   A veces pienso que Dios es algo más que la mancha de tinta en el papel bíblico. ¿Y si fuera Él….  la niña de Somalia, la que acaba de morir, antes de terminar este poema?        
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SUBASTA
Autor: Verano Brisas  11067 Lecturas
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Tus ojos soñadores me hechizaron, tu voz tierna y musical me cautivo, tus dulces besos me estremecieron, me hechizaron, embrujada en el nectar de tu boca, mi pasion se desbordo.Tu niño hechizero me tocaste el corazon, y mi pluma poetica escribio sin tildes al compas de este palpitar, tu formula de amor me embrujo, tu toque magico desperto mi corazon , niño hechizero me enamore de ti ............. POLAK.......
HECHIZERO
Autor: POLAK  669 Lecturas
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"Aprendes  y sabrás si tienes, podrás; si puedes querrás, y si quieres, tendrás y si tienes bien harás".La historia que les voy a contar surgió un día cualquiera y por causalidad y lo digo así porque como ya saben, en mi vida de sombrero no existe las casualidades, esto y lo quiero aclarar como se aclara el agua del manantial, me pasó solo a mi, ¿por qué  se lo aclaro?, pues, porque fui ese día un olvido de la cabeza que me sostiene.Martinica es una menudita mujer de aproximadamente 38 años, vive con sus cinco hijos, sola, como decir sola, sola, no tiene hombre que la mantenga, ni corazón que la cuide, parió sus primeros vástagos a los 14 años, los siguientes retoños, de amores fortuitos, fue la necesidad (o eso creo yo), de caricias sumado a la perseverancia de no permitir que la férula soledad tome partido (una vez más) de su huerfandad, diría Tea "los pájaros no son atrapados más que con pájaros"Una tarde como tantas, la cabeza que me sostiene fue a buscar el pan, la casa que sirve de negocio es de la  Martinica ya que ella es la panadera del pueblo, o sea pongamos en claro, todo moreno y no moreno del pueblo le es común que ellos mismo hagan su propio pan, pero el de Martinica tiene algo que lo hace especial, y ese día, yo, un silvestre sombrero de paja lo descubrí.Como hacia calor dentro de la casona, la cabeza que me sostiene me retira y me apoya sobre una larga mesada mientras espera que algunos de los hijos de Martinica lo atienda, cuando uno le hace tiempo al tiempo las charlas se hacen largas, y.... "para incendiar un bosque se necesita la ayuda del viento".La cuestión que después de ser atendido y ver lo tarde que se había hecho salió casi como que diría  disparando olvidándome por completo, "si una mosca muere en una playa, ha muerto donde debe morir" y me oí tan pesimista que me dije, ¡es menester cambiar con urgencia mi suerte!, "una vieja casa vale más que una tumba nueva", y ahí la cosa cambió.Así y de esta forma tan particular conocí a Martinica y del porqué su pan tiene es no sé que. Cuando ella me descubrió, me colocó cuidadosamente sobre un estante limpio y me sonrío generosamente como una lluvia de verano.Con ojos esmerados mide la harina y susurra mientras tanto unos sones de joropo.¡Hay amor de mi vida1¿Quién te tendrá?¿Quién será la bendecida? ¿Ay quién será?Los recuerdos se anudan a los pensamientos, ella quería escapar, así, como se escapa el aire en un suspiro, como se escapa los sentidos a la razón y escapó de la casa que la vio nacer, manceba, la niña escapó, -un cuenco de arcilla llenito de sal,¿Y quien calmará esta pena?¿Ay quién lo hará?¡Que venga rapidito,Que no doy más!¿Un amor temprano?, no, no lo fue, fue la desesperación, "la desdicha encuentra junto al ruin y a la ruinidad" le dijeron una vez, de pronto, los primeros hijos, "el que se dispone a mentir, inventa milagros", le dijeron por segunda vez, a ver señores, 9 onzas de levadura disuelta en agua tibia,¡Que sea moreno lindo!¡Que sea,¡Que sea de corazón tierno!¡Que sea!Agua, margarina y a mezclar, al principio los golpes duele más que las palabras, luego, las palabras duelen más que el miedo y el miedo no duele tanto como que te ignoren, cuesta unir la masa, como cuesta respirar en al agonía y de sus ojos negros como el azabache asoma la tristeza vestida de designios.¡Ay amor de mi vida!¿Por donde andarás?¿Quién tendrá tu sonrisa?¿Quién lo tendrá?"En el comienzo de toda obra, está ya su fin", Martinica al ver que su amasijo se alisa sonríe, se ablanda la masa, se endurece el espíritu, no se prueba el amor, el amor prueba a los corazones, sus últimos hijos le da más años a la vida entonces llega el reposo y se leuda la fortaleza,¿Quién calmará esta pena?¿Quién lo hará?¡Que sea un moreno lindo!¡Que sea!Mientras espera observa por la ventana, son solo unos minutos para que la ternura se regocije en su cuerpo y muerde con cariño profundo las mejillas de sus niños.Cuidadosamente mete los bollos adentro del horno, "la única felicidad consiste, en esperar la felicidad".Yo no sé si soy yo o es mi imaginación, pero juro por el Señor de los sombreros que saboree el pan como si hubiera tenido boca.La cabeza que me sostiene me pasa a buscar llegadita la noche, saluda a Martinica, subimos al carro, me coloca sobre su cabeza y dice, ¡hueles a pan, querido amigo, hoy hueles a pan y no a café!Yo, sombrero de paja que he sido olvidado por media tarde, os digo, "no desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, y piensa que hasta las nubes más negras dejan caer agua blanca y límpida" sino, pregúntele como quiere la cosa  a Martinica...
Conchas con dientes filosos y veneno como flujo me persiguen. en los sueños en las calles en las camas por e-mail por mensajes de texto por telegrama enviando palomas mensajeras haciendo señales de humo. un montón de conchas hambrientas de amor de semen de dedos duros sobre el clítoris de vergas rendidas a la soledad de lenguas que limpien la leche vieja. conchas que hacen sus meadas sobre el rostro obsceno de los amantes de la muerte. conchas peludas peladas conchas de coiffeur o de cavado profundo selváticas o tímidamente cubierta por una mata de pelitos. conchas pariendo orgasmos y mentiras con la misma facilidad con que los pájaros remontan vuelo y las arañas tejen su fina tela, trampa mortal de los insectos. conchas desesperadas desahuciadas desinhibidas desnutridas deshidratadas deconstruidas cavernas de la oscuridad posmoderna. conchas de labios carnosos conchas de labios colgando conchas tatuadas rubias morenas pelirrojas albinas conchas madres y conchas hijas. incluso la mismísima concha de la lora. pero son las conchas mantis religiosa las que me asustan, ellas se realizan cuando te comen la cabeza.  
conchas
Autor: facundo aguirre  3785 Lecturas
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Sola!
Autor: nydia  1397 Lecturas
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EROTICA...
Autor: Andica  1256 Lecturas
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Mundo color rosa.
Autor: natalia  733 Lecturas
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AGORA
Autor: Mastromoro  913 Lecturas
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Guardo
Autor: Alma Andrea (Alma V)  1445 Lecturas
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"Tantos locos como poetas hay en el mundo", así está escrito en los viejos libros, pensarán ustedes,  ¿desde cuándo un sombrero de paja campechano lee libros?, no, no leo libros, solo son vistazos que logro obtener cuando estas obras maravillosas hechas de vegetal, como yo, pasan por las manos de la cabeza que me sostiene, "se aprovecha lo que no se tiene", suelen decir también los libros no escritos de algunas cabezas, sabias por experiencias y sabias por viejas, así que imagínense como mi pequeño universo absorbe cada frase que logro rescatar.La historia que les voy relatar, es de Hoz el poeta del Pueblo, un moreno de grandes  ojos y mirada triste, "quien se dice poeta, se dice soñador", y Hoz lo es.Nadie sabe de dónde vino pero todos saben que siempre estuvo, unos dicen que es nativo, otros que vino del espacio, les digo medio avergonzao´ que me suena ridículo decirlo, pero así dicen, ¿que le vamo´ hacer?, ¿pa´ que cambiar lo que no está escrito? cuenta un viejo refrán, la cosa es que  anda a la deriva como barco sin timón y como moneda sin bolsillo, recitándoles a las hojas de los árboles, a las piedras De los caminos, a la gota impertinente de la fuente de la plaza central, al único banco vacío de la taberna, recita apasionado y herido poemas lúgubres y metafísicosy a las cabezas que lo miran como chivas, les gritas con versos sin rimas, ¡hipócritas!,¿que saben ustedes de los locos sin memoria?, y se va caminando como si nunca hubiera pasado por aquí, como turista, como un viajero,. Come donde las estrellas le sirve la mesa y duerme entre las piernas de la única mujer que lo escucha, una luna vampírica y misteriosa como él.La cabeza que me sostiene cada vez que lo cruza hace que mira pa´ otro lado, yo pensé, al principio que le tenía pavor, ya les conté que no soy muy emocional que digamos, no me afecta en particular que no lo salude, soy fibra vegetal pura y resistente, nada más y nada menos, sólo soy un simple un observador de las emociones humanas.Una tarde Hoz y al cabeza que me sostiene se cruzaron sin poder evitarlo en el mercado, de pronto levanta la mirada y pregunta, -¿de qué te la traes?, la cabeza que me sostiene gira  y le pregunta, -¿me habla a mí?, -no, a tu extravagante sombrero, - ¿a mi sombrero? le dice extrañamente sorprendido  la cabeza que me sostiene, -estoy loco, le dice Hoz, -sí, pero jamás he visto un loco tan cuerdo como tú, te he escuchado recitar y no todos pueden hablar con el corazón en la mano, nadie más que tú y los grandes poetas puede describir con tanta claridad humana  la lucha de este órgano pa´ mantenerse vivo, te visto caminar como un ánima perdida por el camino del cafetal y he pensado pa´ mi adentro, ¿cuántos de ustedes se están buscando?, yo no soy poeta, ni nunca podría serlo, porque pa´ ser poeta hay que estar loco de utopías, y yo solo soy un moreno que sostiene un viejo sombrero que es lo único que me identifica como parte del todo, y tú llevas poemas escritos en el aire. -Sabía que algo te traías entre fibras, dice mientras me mira, la cabeza que me sostiene, sonríe, leve apenas, pero sonríe, -estás loco, le dice, -pero no tanto como tú, es más creo que el único coherente aquí, mi querido amigo, es tu sombrero. Yo, sombrero de paja, deshilachado y viejo, os digo, "no todo lo que se ve brilla, y no todo lo que brilla es oro", sí señor, poeta y loco....
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Hóxidoazucarado
Autor: corvux  731 Lecturas
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Los rayos partían la noche al otro lado del rio y la noche se abría de piernas  como una hembra en celo y nosotros, como buenas maricas, deseando ser la noche la luna y las estrellas.
buenos maricas
Autor: facundo aguirre  676 Lecturas
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Oh, gélida gotera aún ignorada, garante de mi gripe A y del naufragiodel galeón en aguas de tu geografía a gachas, Galatea. No hube de quitarme la galera, ni las galochas, ni el gabán. Galopaba con la guasca al viento gladiador en ésta guerra gaucha que gana quien menos ama.Guirnalda de guindas, sí, ¡gloria al goce! ¡a gemelos orgasmos!, con la ge de las Galateas y las Godivas...Pero fue más por guardarme de los gastos, (y no por hacerme el Gandhi o el Govinda)que me escatimé a la gesta y gruñí, y me agazapé aguardando el garrote de la Gestapo, con garrafa de aguardiente en un garfio y ganzúa en la otra: gancho a la guantera; y entre guitarreada y guitarreada, entre eslogans, galopas y guantanameras, en la garúa giratoria me fui guiando, desde el ignoto galpón a la guarida del Grand Guazú, y de ahí Garupá, y de ahí a Guanajuato,y de ahí a Guadalajara, y de ahí a La Guardia,y de ahí a Guantánamo, y de ahí a Guatemala, llegando, al fin, a Guatepeor. Y así, perdiendo la guita, las gemas, la gracia de su amor, me gané las guampas, a gendarmería al talón, y anduve gerundiando a los galletazos, con la desgracia de su desamor. Oh, Genoma. Yo, glosador de Guiraldes,Gourmet de un solo guisito,germen del genial gambeteador demi generación, que supiera golear a los galos, a los galeses y hasta a losgitanos, gorjeando el goloso grito ante gimientes goleros del Getafe  (algún gallego llamado Gamberro), o delGalatasaray (el grandote Goliat) o ante Gustavo Gamarra de Guaraní A. F, acabé engrampado, galvanizado, haciendo gárgaras con ginebra, grageas, glicerina y Geniol, vuelto un gallináceo en el guardabarros, garabato pegoteado en el guarache. Gustoso me comí el garrón y con la gula acabé un globo graso,a grosso modo, un gordo ganglio, gelatinoso, glandular y con gingivitis, cuando la ginecocracia hizo un giro a la derecha más gorila. Con tal golpe me volvió una ganga, me guardó en el gulag. Un gabinete de Gabrielas, Georginas y Guadalupes, de gallinas y galgas amigas de Galatea que dicen ¡guau!, y gesticulan y gobiernan con duro guante; verbi gratia: según esas generalas, según ese gremio de guachas, no soy más que un malogrado gil, un guarango, un gusano que se hace el guapo, un gratuito gigoló al que no se puedeguillotinar ni gasear sin ganarse las gastadas.
Antiglosa
Autor: inocencio rex  918 Lecturas
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NINGUNA
Autor: F.S.R.Banda  864 Lecturas
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1941: Verano, infierno
Autor: Laura M  789 Lecturas
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Él, es un pibe de la lleca,Y va puchereando despacito,Porque no se le pintó una estrella.Sueña sí, que la gorra de la esquina lo deje fumar tranquilo,que no le chamuye  el hambre,que pueda dormir sin apuro entre los cartoneros de bofes hinchados.Tal vez, tal vez algún día deje  de ser un okupa,Y se gane un cuartucho,Y  plante un árbol en la medianera del vecino,porque no reconoce limites,nunca lo ha hecho, ni lo hará tampoco.Por unas monedas te hace de piquetero,limpiavidrios de taxis,barrabrava en  la bombonera,naranjita de las cuadras,canillita, vendedor ambulante,Poeta...Él, es un pibe de la lleca,el mismo que te mete julepe al mirarlo,y te cruzas de vereda pa´ que no te afane la cartera.Pero él no te mira hermano,él va con las manos en los bolsillos y masticando,masticando una estrofa de los redondos,siguiendo el humo del pucho que yira,que yira y se pierde sin rumbo.Vos,Vos no le importas,él vive la vida, así, pa´ que contártelo, así solo.
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