Como la inmensa minoría de los buenos escritores Se han referido mal  Y erradamente entre sí. Neruda le dijo dinosaurio A Borges Y Borges que Neruda era oportunista Comunista. Pero como la minoría inmensa De los buenos lectores Hemos leído Más lo que Se dijeron entre sí.    

Hago como que leo, y en realidad trabajo, Pero lo importante no es que trabaje, sino que ahora leo, Dejo el libro a un lado tras doblar suavemente la hoja Para no perderme al regreso Me levanto y camino… Al final del pasillo estás tú Que me ves pero haces como que no me notas Y yo sé que me notaste y disimulo por no destruir tu entrega Camino por el pasillo, sin que notes que sé me has notado Y me acerco y te beso sin tiempo a nada, Impido que reacciones, y espero a que me tomes entre tus brazos Pero entonces levanto la cabeza, te miro, Y me doy cuenta que no estás ahí… Yo trabajo, mientras que hago como que leo y tú… No estás aquí

Debí crucificar a mi sombra, renegar los relojes y otras armas oscuras,centenciar a muerte los espejismos,la distancia,el llanto anudado en mi garganta... 

Esto lo encontré en una hoja suelta: ¿Qué esperas? Murmullo mendigado, Himno de lengua muerta, Lienzo de podrido de imágenes en blanco y negro, Fotocopia de una piedra en cementada a la historia de un pedazo de muro de la colonización española… ¿Qué tanto miras en ese reloj digital, so marioneta de plástico?         

Uñas, Unos labios entreabiertos que se niegan a decir. Una ventana que da a otra ventana cerrada. Los espejuelos de ver de lejos y de cerca. Una canción de alguien. El cigarrillo que no se duma pero esta prendido. La búsqueda en esa caja de recuerdos que no son recuerdos… Unos guantes. Una foto. El aniño. La carta. Una llave.los molinos de viento.tus mariposas.  Y ese sabor a no puede ser Que nunca falta.