Ya no quiero hacer el poema sobre una mariposa. Quiero volar lleno de colores. Soy un hombre y no me da vergüenza. La mariposa. Sí el hombre.  

Si un cristiano de nuestra época no se avergüenza fuertemente de llamarse cristiano,  o se trata de un ignorante o se trata de un perverso. Cruzadas, Inquisición, Quema de brujas, Persecución, Quema de libros, Apoyo luterano al Capitalismo naciente, Guerras, Vaticano, Pedofilia encubierta, Opus Dei, Apoyo a dictaduras.   ¿alguien que no sea un mentiroso puede justificar tamañas injusticias practicadas en el nombre de Dios, precisamente, de su Hijo clavado a un madero? ¿alguien puede considerar que estos frutos podridos provengan del Cristo Verdadero?   Sin embargo, en el nombre de Jesús fueron y son perpetrados.   Yo no solamente me asusto y avergüenzo de profesar el mismo credo que ellos dicen profesar, y de ningún modo, quiero ser parte o solidario de sus crímenes inmundos. Me alegro de creer el credo, me alegra de no creer en los que dicen creer en él, y sostienen con sus vidas la opresión, la injusticia y todos los engaños de mantenerse fieles al poder, e infieles a poder hacer.  Si la creencia no se transmuta en creancias, es no solamente vana, sino además hipócrita, sucia y descarada.  Estoy orgulloso de Cristo, solamente de Cristo Jesús,  y estoy avergonzado de sus supuestos seguidores, de los cristianos en el mundo.   No de todos, sino precisamente de quienes más poder han tenido y tienen para guiar a las comunidades.  Adoro la cruz de Cristo, odio a quienes la besan mientras pisan a los otros cristos, sus hermanos. Adoro a Cristo crucificado, y lo hago adorando a quienes los supuestos cristianos han crucificado, a los que piensan distinto, a los que se les niegan sus derechos, a los oprimidos, casi siempre, por los mismo cristianos, y más precisamente por los que se la dan de más ortodoxos, de más fieles, de más puros. Alguien dijo una vez,  “ me agrada el cristianismo, pero no me agradan los cristianos”,  yo suscribo esa afirmación.   Para mi,  no ha existido en la historia de la humanidad,  grupos más nocivos, más perversos, más crueles y despiadados que los que se proclaman a sí mismos seguidores de Jesús el Cristo.  La esencia de la vida, bien comprendida, es una extraña paradoja.  El más maravillosamente bueno de los hombres que pisó nuestro planeta,  es Jesús, que para mi es también Dios,  pero los más despiadados de los humanos, son precisamente, quienes se dicen sus seguidores.-  A mis amigos ateos les pido perdón por ser cristiano, alguna vez quise apartarme de la gran prostituta que envenena la tierra, de la Iglesia Católica Romana,  pero un conjunto de revelaciones me hizo saber que debía mantenerme en ella,  pero de ningún modo, pienso yo,  callar o ser solidario de sus crímenes.  Otra parte de la Iglesia, creo,  es santa de veras, es la que emana de Jesús el Cristo, y lo demás debe ser lúcidamente repudiado.  He puesto en palabras lo que siento,  con todo el ánimo de ofender a quienes ofenden con el poder, con la prepotencia y con las organizaciones bien montadas de la opresión,  a los más débiles.   Siento que mi deber, es el mismo deber de los que siendo o no cristianos,  luchan junto a los débiles por su liberación.  Y lo demás,  no es sólo cuento, es maldad y debe ser denunciada…    

Una vez  hubo un jardín violenta mi mano sacó las espinas de las rosas y las condenó al color y las condenó al aroma y las condenó a no ser más hirientes y fuertes,  hembras viriles,  que dañan a quien las toca.     Y el jardín se quedó con rosas castradas en su defensa,  pobladas de imágenes de mi cobardía   ¡pobre la rosa sin espinas! pobre como las mujeres que cuando besan, ni mueren ni matan y renuncian para siempre a ser lo que son,  de la violencia, asesinas.

En la noche inmensa, se me ha perdido un hueco un espacio sin mentiras una soledad que me habite y me de calor.   Nadie sabe si acertaré a encontrarlo, nadie da un gramo de luz por mi, nadie me ayuda en mi búsqueda sin reposo, sin compañía, sin ser.   Pero esa rendija en el universo rígido me acecha como un vientre y el hijo,  el que aún no nació, soy yo.

Es imposible que Dios crea en Dios.  Se cree en aquello que no se ve, pero Dios se ve a si mismo, de modo que no puede, de ningún modo, creer en Él. En consecuencia, Dios es el primer ateo de la historia.   A nadie debiera escandalizar el pensamiento anterior, que parece un jueguito de niños, y cuya refutación resultaría ridícula.   Pero Dios, que todo lo tenía, no tenía a nadie en quien creer.  Y entonces, creó al ser humano.  Y hasta sabía que éste caería…  y lo dejó caer.   Para después, claro, salvarlo con su propio Hijo, hecho hombre, que murió por la humanidad.   Hubo un instante tremendo,  el de la muerte en Cruz de su Hijo,  y el círculo se cerró y Dios creyó, por primera vez, en si mismo.    Y abandonó para siempre el ateísmo. Dios creó en Dios, en las manos, en los pies, en el rostro ensangrentado de Jesús.

  Cruzando un puente de hierro encima del río seco, una sensualidad de curvas raras el camino nos conduce a ese pueblo antiguo solar de ferroviarios, anarquistas, socialistas alguno que otro radical o ganso y muchos, muchos, muchos peronistas, de los buenos, de Perón y Evita.   Allí habitaban mi infancia personas imborrables que labraron mi memoria como el loco Gatica que pasaba en bicicleta vendiendo “güevaditas para los pendejitos” y a viva voz lo repetía en cada esquina ante el reproche de las viejas moralistas ¿es que no hay policía que encarcele a este malhablado? decían. Y el loco solía despacharse con un “cállese vieja conchuda” en plena época de buenas palabras y malas dictaduras.   Después murió en su bicicleta atropellado por un auto,  y se desparramó su sangre en la calle mezclada con el arrope,  que andaba vendiendo ese día.   Hubo una señora filósofa y filosa, que no estudió en universidad alguna, era negra como el asco que sentía por los medio pelos, que la daban de ricos y tenía los ojos claros porque una abuela francesa había sido “foforeada” por algún negro criollo, y de ella, descendía.  Agradecida y orgullosa.   Esa mujer era madre de mi amigo más fiel y de ella aprendí lecciones de la vida, que guardo como un secreto antiguo, y que todavía me emocionan, hasta la lágrima o la sonrisa.   Palmira tenía ruido de trenes y olor a fábrica. En sus tiempos de gloria, cuando cada pueblo tenía un solo cine, en este pueblo en cambio, se contaron tres.   Después vino el menemato,  esa horrenda muzaraña del primer mundo al revés, esa traición oscura, ese presagio de muerte para las multitudes,  y de buen vivir para los sucios capitalistas que no se donde viven, pero en Palmira no.     Cierre de ferrocarril Cierre de fábricas Cierre de esperanza Cierre de vida     Y   ciérrense las bocas de los pobres peronistas que asombrados veían cómo el heredero de Perón destruía la herencia   Sí.  Perón joven visitó este pueblo. Algunos lo recordaban saludando a los compañeros, sin otro atuendo que un pijama.   Pero Perón estaba muerto.  Ménem vivo y Palmira se quedó muerta junto a su amado, junto a su líder.     ¿Vivirá otra vez Palmira?   No lo se. No lo sabe nadie.   Nadie sabe tampoco si Perón está en el cielo o habita silencioso, su cuerpo sin manos, como el cuerpo de Palmira, con las manos amputadas.    

Quiero ser sincero, al límite de mostrar mis debilidades y compartirlas.  Tenía la ilusión de que mis escritos eran …   vigorosos,  fuera de lo común y geniales.   Que no solamente atraerían lectores,  en cantidades incontables,  reconocimientos y alegrías, sino además,  créase o no,  yo creía que mis escritos atraerían verdaderos fanáticos de mis letras.   No exageré en nada ni mentí para nada.  El párrafo anterior señala mi “ilusión”  cultivada quizás en horas de soledad,  y  fundadas desde pequeño en la novela infantil que me fui creando.   Yo quería ser un escritor, pero no uno cualquiera, sino el mejor.     Cuando empecé a compartir mis escritos en Internet,  algo falló.  Apenas dos o tres amigos del ciberespacio,  alguna dama, más bondadosa que sincera, me decían un ¡qué lindo!  que por supuesto agradezco, pero derrumbaba para siempre mi castillo de arenas.     Debo admitirlo, el primer envión de mi fantasía,  no ha sido cumplido. Acaso no lo sea nunca. No lo sé.  Pero en la derrota de la ilusión,  coseché algo que jamás soñé.  Algunos amigos de verdad, aunque curiosamente nunca los he conocido.   Conozco en carne y hueso a un solo escritor de esta página, por ejemplo.  Sin embargo,  ya confío y bastante en más de uno, en más de una,  y tengo la alegría de comunicarme muy bien.   Pero aparte de esa magia, que desde ya agradezco,  coseché algo que jamás soñé.  Me fui dando cuenta de mi mediocridad,  pero tomándola como un medio para superarla, y de ningún modo,  flagelándome por ello.   Todo lo contrario,   cada nuevo intento literario,  es vivido como un nuevo escalón,  y subirlo es un placer, un deleite y una satisfacción difícil de expresar.   Me acompañan siempre algunos muy buenos amigos y amigas de la página.   No estoy libre de ilusiones.  Ya vencida la de la infancia,   ahora  me consuela pensar que quizás,  algún día,  acaso cuando ya no esté….      alguien rescatará algunos poemas míos y los considerará …   ¡geniales!.     Que el zorro pierde el pelo pero no su ego, digamos.      Mientras tanto, me duele un poco que no me lean tantos, pero ya me duele menos y la compensación de dos o tres amistades de la página….      resulta por demás gratificante.     Quizás les parezca que soy un ególatra,  pero me duele no solamente por mi,  sino por todos los escritores noveles y desconocidos,   esa falta de lectura para tanto trabajo y tanta vocación.     Si no los aburrí,   la sigo cuando quieran, siempre claro, que alguien lo lea.      Seamos sinceros   ¿cuándo publicamos, no lo hacemos acaso porque queremos ser leídos?    No creo en el cuento “escribo para mi mismo”  porque de ser así, no publicaríamos.     Saludos.

Quiero que mi poesíatenga magia y tenga duendey que al lector que trasciendecon su mirada muy fríamis desvelos y agoníaspara  construir un poemase le aclaren sus dilemasy sonría su alma fuerteporque le cambia la suertede sus males y anatemas.

Hace tiempo me dijeronlos muchachos del cuartelque entró al pueblo una mujery todos la prefirieronAlgunos la sedujeroncomo a doncella el doncelpero ella quedó con élel peor de los bomberosSe sabe que compitieronpor robar ese clavelpero siempre sin saberlo que algunos supusieronAl final la conocierony la aparente mujerantes era  coronely unas tetas le pusieronCuando la baja le dierondel duro ejército aquelse operó el cuerpo y con  élenamoró a su bombero

Hubo algún tiempo escondidoen la memoria infinitadonde una mujer bonitainauguró nuestro ombligocoronada de sentidonos hizo saber amadosniño suyo y deseadonos llamó con nombre nuevopero rompimos el huevoy quedamos desmadrados.

Hay un poeta que no es de piedra ni de aire, se llama cemento como sólido material de ciudades nuevas     otros se ofenden,  no es amable al extremo, ni demasiado cordial, ni excesivamente cariñoso en sus comentarios     cemento, para ser exacto, es cemento con algo de él,  anhelaría construirme una casa.     Donde se pueda leer poesía de la buena, donde se critique sin temor a herirle el ego a alguien, donde cada uno diga lo suyo, pudiendo decirlo cada vez mejor, en fin, donde vivan los poetas. También, los que son distintos a él.

Cuando vuelan los pájaros   no sabemos de donde vienen ni hacia donde van   menos en poesía   vuelos invisibles, de pájaros que no existen   por ello,  guarda tu lengua del juicio fácil   y apaga el fuego de la hoguera de la razón.   No señales al poema con un dedo, ni te chupes el dedo después   porque esoquetodavíanotegusta   puede ser la verdad, sin que alcances a saberla   como quizás, tampoco sabe el poeta,   que escribe este intento   en el nido tuyo   en tu yo   verdad   ero

Sabemos que algo saboreamos otro reino cuyo rey es un esclavo, clavado, para mi.   Que el mundo está mareado,  indefectible,  ¿acaso la tierra no gira sobre si misma, según dicen, y yo la veo quieta?   Vocación de ignorancia en nuestra mirada quizás por eso no te miré   en el cuerpo roto por la injusticia,  en el cuerpo de los oprimidos y te dejé allí sin liberarte   otro cristo que yo no resucité.   Barro sin espíritu,  humano sin divinidad, titilar sin estrella   fui yo…   para mi hermano Dios, que quedó esclavo, clavado como si no existiera yo.    

ALBA   Quieto,   como no moviéndose para que la sangre no rebase la boca   Quieto,   como sintiendo un pájaro herido en la palma de la mano   sin cerrar la mano sin abrir los ojos.   hay una fe que es absoluta:                         una fe sin esperanza.     HAY PERROS QUE MUEREN DE LA MUERTE DE SU AMO     Hay perros que mueren de la muerte de su amo   cuerpos que no hacen el amor, hacen el miedo   que no se agitan,                      tiemblan.   Y hay hombres en los que muere dios como una gota de lacre sobre el pecho          de un torso de mármol,   son los que lloran cuando creen estar hablando, o gritan soñando, pero al alba olvidan el grito con que encendieron la noche.   Hay hombres en los que gime dios por no encontrar un hombre                   donde morir de carne,   pero no llora como quien lo hace solo, llora como quien llora abrazado a un niño.     HACE APENAS DÍAS   Hace apenas días murió mi padre, hace apenas tanto.   Cayó sin peso, como los párpados al llegar la noche o una hoja cuando el viento no arranca, acuna.   Hoy no es como otras lluvias hoy llueve por vez primera                sobre el mármol de su tumba.   Bajo cada lluvia podría ser yo quien yace, ahora lo sé,                              ahora que he muerto en otro.     ORILLAS   Afuera ladra un perro   a una sombra, a su eco o a la luna para hacer menos cruel la distancia.   Siempre es para huir que cerramos una puerta, es desierto la desnudez que no es promesa   la lejanía de estar cerca sin tocarse              como bordes de la misma herida.   Adentro no cabe adentro,   no son mis ojos los que pueden mirarme a los ojos, son siempre los labios de otro                             los que me anuncian mi nombre.     NOCHE ADENTRO Y NO DUERMO   A lo lejos, en un atardecer en que el otoño es un lugar en mi pecho, comienzan a encenderse las ventanas,   mi nostalgia por estar donde bien sé que al llegar volvería a estar afuera.   Duelen los ojos de soñar tan a lo lejos   la frente de pensar lo impensable de tanta vida que no he abrazado, tanta deuda de lo que no he nacido.   Poco a poco se apagan las luces,   es el lindero de una  noche y otra noche, la frágil vecindad             del miedo y la esperanza.   El último día podría ser éste que termina, esta noche en la que aún escribo   igual, pero sin una ausencia nueva                                          para seguir esperando.     HASTA EL FINAL   Vi un perro negro muerto en la calle, aplastado en medio de la acera, manchado, porque nevaba.   Vi la vida, allí mismo, y no había más que eso: la coartada del inocente: pagarlo todo.   Sentí en la nieve la vida y me vi morir como un animal que se resiste hasta lo último   hasta el deseo de ser rematado,   hasta el gemido final, el que pide perdón por todo crimen ajeno:                                                  el que perdona a dios.     UN PEDAZO DE HAMBRE, UN VASO DE AGUA   Fiel a lo humano,   al tamaño de lo que los brazos mecen, a la fiesta de  lo que en las manos cabe,   a la callada esperanza que es no apretar los labios.   Fiel a un vaso de agua y al pedazo de hambre                   que otro cuerpo nos trae,   fiel sorbo a sorbo, hambre a hambre.   Fiel al pudor de apenas una seña, apenas el abismo del otro cuando el silencio calla la piel que nos separa.   Fiel al límite de morir hombre, de haber abrazado el vacío                             que ese mismo abrazo llenaba.       LO ABIERTO       Cae quieta la lluvia,                 lo abierto mana.   Cae la lluvia, cae sobre la espera,   en la caída la lluvia es su camino                                   y el camino su llegada.   Hay que osar lo abierto y la caída:                                      el desierto de la sed                                                           no la sed del desierto.   EN PLENA NOCHE     También en plena noche la nieve se derrite blanca   y la lluvia cae sin perder su transparencia.   Es ella, la noche, la que nos libra de los reflejos,              la que nos expande las pupilas.   Lo que busca con su bastón                           el ciego es la luz, no el camino.       EL ANUNCIO   Raro relámpago del instante,   brilla y ciega sobre                    un plato blanco y vacío.         Hay que acoger el fulgor de la ausencia,     reflejar   el don de lo que no está                          en cada cosa que creamos.       AFUERAS   Puerta en medio del campo:                        lindero y puente entre dos afueras.    El borde del salto no es una orilla, es la vida,                                                                al borde de cada vida.     SED ADENTRO       La boca abierta bajo la lluvia                                       y el agua buceando el alma.     Sed adentro   hasta donde el mar se seca noche,                                            hasta donde la sed amanece playa.     PARTIDA A PARTIDA   I   Sin ropa se nace, se brota   desnudo se llega:              partida a partida.     II   No tener adónde ir              no es que nadie nos espere,   es no tener dónde regresar:                                      la muerte es nacer afuera.   BAJO LOS TECHOS   Bajo los techos se oyen respirar los sueños                en el callar de la noche;   en la calle   un niño, sin sombra ni rumbo,   recorre el vacío de dios, paso a paso                                   desanda su esperanza. INFANCIA     Llueve y al árbol le pesan sus hojas,                            a los rosales sus rosas.   Llueve y el jardín huele a infancia,                            a cercanía de todos los milagros,                                   a ausencia de todas las memorias.       INSTANTE   Unas hojas, unas pocas hojas sacudidas                                por el viento.   Un temblor en oscuro bosque,                                     un destello de vida,                                                           un instante de niño.   RESPLANDOR     Ya noche,           caminando,   vi el instante de un relámpago                                                                 sobre el charco de una calle,              cerré los ojos y, blanca e inmensa, y a la vez serena,                                                     se encendía un alba.    NIEVE AL VIENTO   Copos de nieve al viento,                    caen desde su ahora,                                                                             caen sobre su aquí.   Cuando no hay ayer, cuando hoy es olvido, no hay con qué imaginar mañanas:                                      hay sólo lo que siempre hay,                                                                    hay este estar naciendo.  

Ahora me nombra la voz ultramarina, y hace de mi epitafio, crisálida.   Vuelo halcón tus arrayanes secretos.   Y vos allí,  trébol sutil del silencio,  tan vacía de ti misma superas el último eclipse. Magnolia de mi sueño, amanecer mío.    

Creyente Yo creo en Dios verdadero autor de todos los bienes y creo al hombre conviene con su corazón sincero entregarse por entero al Señor que lo ama tanto dejando en Él los quebrantos y gozando de su amor como hijos del mismo Diosconvertirnos en sus santos! Ateo No encuentro que exista un dios ni refugio para el pobre cuando necesita un cobre otros le inventan un sol que en realidad no brilló bien pintado de colores hace olvidar los dolores opio para la poblada que siempre sigue explotada con aquellos falsos dioses Creyente Se puede ganar lo mismo la libertad que añoramos si nos sentimos hermanos hijos del amor divino que hay en el mundo cretinos es algo que bien sabemos pero confiamos con celo derrotar al enemigo armados de fe y cariño ¡implorándolo a los cielos! Ateo No me venga con mentiras de algún amigo invisible para mi es un inservible su dios de mucha pamplina que se inventan moralinas en su nombre, por desgracia cruzadas y gran falacia contra las artes y ciencias y llenaron de violencia ¡el papado es toda mafia! Creyente Verdadera es su denuncia de tanto crimen horrible pero aplique su calibre a quienes a Dios pronuncian sin vivir como lo anuncian la virtud del Padre Bueno otros santos consiguieron transmitir a Cristo cierto resucitado de muertos ¡y nos guía desde el cielo!

Cuando en las noches nubladasno logro ver las estrellassiento su música bellay me faltan las palabrascomo me falta mi amadaen el centro de mi viday no logro conseguirlani mirando tanto al cieloque no encuentro mi consuelo¡soy animal sin guarida!

Amigazo, el corazón tiene profundos secretos que algunos no los recuerdo pues se nubla la razón y si intento esta canción, lobo con voz de cordero, para desnudar su cuero y extirparle su dolor he venido al mundo yo poeta de los primeros   Sé que tuvo un gran amor y de ello no salió entero pero voy a ser sincero para achicar su dolor: la mujer es un crisol de los buenos sentimientos pero si la lleva el viento mejor borrar el intento y volar por otros cielos.

Sé del secreto divinode las mujeres cuando amany entregan  su cuerpo y almaa veces a los cretinosellas buscan su destinoy acaso pierden la calmacuando entregan en la camaal placer de los sentidoslo que no hubieran queridopero dan de buena gana

Soy una bella prostituta blancaque porta las llaves de tu deseoaspiro a tu goce como un trofeopero debes pagarme, te soy franca.A mi por sexo, los hombres me llaman,desde la torre Eifel al Coliseoobtuve afrodisíacos trofeosdurante las noches y las mañanas.Pero un dolor me está oprimiendo fuerteahora que huyen mis años mejoresy se acerca quizás la misma muerte.Aunque disfruté de ricos saboresno gusté por designio de la suerteolvidar al hombre de mis amores

Contar las sílabas que van y vienen como pompas de jabón en el mar convirtiendo palabras al azar con los significados que contienen.   Fatigar alegremente las sienes ensanchando el corazón al pasar en esta labor de dulce bregar que busca la emoción y varios bienes.     Este trabajo de intentar sonetos me disculpa de pensar en mi mismo alentando mis anhelos secretos   de conquistar la magia en el abismo y superar mis antiguos defectos con la pujanza de mil torbellinos.

Y que ella no tiene inteligenciani para reconocer de cercauna simple gata y una puercay le falta también la prudenciamas por mucho que mi diligenciaindague sobre mujer tan tercano habrá otra de más fea siluetani que iguale su misma demenciano obstante la anterior confidenciadebo reconocer que a la Cletala adoro con y sin camisetay se gana todo en mi querencia.La amo porque no tengo evidenciade otra mujer mejor pizpiretaque coma de veras mi croquetay en el amor fracasa la ciencia.

En Zimbabue las gentes tienen hambre el país más pobre de todo el mundo nos reclama nuestro auxilio rotundo para que los inocentes se salven.   Examinen sus datos alarmantes y mirarán el infierno profundo al que someten a un pueblo fecundo despiadados gobiernos ignorantes.   Yo no estaré tranquilo mientras vivan mis hermanos del África en espanto aunque este soneto de poco sirva   no me acostumbro al silencio ni al llanto y sepan que lucharé mientras vivan esas gentes que merecen mi canto.

Las espigas que se elevan al cielo como pidiendo perdón por la tierra por el hambre, la miseria y la guerra en mi conciencia no alcanzan consuelo.   Estoy enojado hace mucho tiempo con estas formas de vida violenta disfrutarlo todo como una fiesta cuando otros sufren injusto tormento.  Y quiero iniciar la dura batalla para sembrar en mis versos delicias convertirme en hombre y no ser canalla. Porque en el mundo sobra la codicia y falta  en el arte que nos hermana la voz incesante de la justicia.      

En las afueras de mi frágil mente sembré un poema algo frívolo y torpe suscitando algunos buenos reproches de quienes leyeron muy diligentes   Se trata de uno de los más valientes y de los buenos escritos del orbe Martín Fierro gaucho ducho y buen hombre bien conocido por toda la gente.   Jugué a que Hernández era homosexual con palabras de discriminadores y la jugada salió un poco mal.   Yo hice un escrito como carnaval y me pegaron los admiradores que casi me mandan pal hospital

La biblia nuestra de cada día,  los diarios, la tele o la radio,  no menciona que han desaparecido cinco jóvenes en Zimbabue, porque celebraban la renuncia de Hosni Mubarak en Egipto,  y  fueron secuestrados por encapuchados, el día 15 de Febrero de 2011.   Si se hubiera quedado atrapado en un ascensor, un ciudadano estadounidense,  los medios locales propalarían la noticia, con información sobre la importancia de controlar el estado de las maquinarias, cómo prevenir semejante desastre y qué medidas de prevención y alerta deben tomarse.-   De los cinco negros que fueron secuestrados,  porque celebraban la libertad, porque la ansían, porque la quieren construir…    la biblia nuestra de cada día, blanca, blanquísima,  no dice nada.-   ¿cuánto tiempo durará esta desinformación grotesca, esta falsedad vergonzosa de sostener que vivimos en “libertad de prensa”? ¿hasta cuando, los soberanos de los medios, corruptos hasta la médula,  seguirán ignorando a los más desvalidos y perpetuando el privilegio de los culpables?   Zimbabue es el país más pobre del mundo.   ¿no sería bueno tener alguna información sobre ellos?       

Aquí me pongo a decir sin guitarra ni vigüela cosas que olvida mi abuela de cuando yo era gurí   Otros chicos en la escuela al fútbol jugaban ellos los miraba que eran bellos ¡aguantáte esta ciruela!   Quería ser toda nena pa que me miren los nenes pero me sobraba pene ¡y me faltaba la estrecha!   Un día en el baño aquél un chico me apoyó el bulto y en vez de dar un insulto me moví cual cascabel.   De entonces que me hice puto no se lo digan a naides me cogieron hasta frailes y la voy de macho ducho.   Ahora puedo decir de nombre soy José Hernández desde el mar hasta Los Andes como un hombre yo parí.   En mi seno lo formé a don Martín Fierro, mi hijo es mi orgullo más querido ¡y de siempre que lo amé!   Sepan que sin ser mujer como debiera haber sido parí de veras un hijo ¡más no puedo pretender!               

   No hay otro tiempo, salvo el ahora. Ayer no existe, acecha desde la memoria como un fantasma, pero es inconmovible y pétreo, no tiene atisbos de vida. Mañana es una falacia que nos hace creer inmortales. Sólo existe el ahora. Este es tu tiempo único, donde puedes ser. Lo demás es sueño, sea paraíso o infierno, sueño que te roba el único momento del que dispones: Ahora. Ni mires hacia atrás, ni te lances hacia delante. Tu equilibrio es la verdad y se llama ya. Toda la historia no es otra cosa que una pesada herrumbre cuyo hierro es en definitiva, demasiado blando, demasiado nada. Todo el futuro puede borrarse en el momento en que seas llamado al descanso eterno. No te puedes sujetar a esos dos colosos de pie de barro y cabeza gigante de acero indomable. No te permitas que lo antiguo te monte desde la sombra que ya pasó y en definitiva es nada. No te permitas que lo porvenir te atrape como un idiota. Sólo dispones de tu tiempo presente, sólo dispones de la única realidad temporal, del Ahora. Vívelo! no te lo ordeno yo, sino la verdad que habita en vos, y conoces mejor que nadie. Te digo estas cosas, porque hay cosas que por sabidas no se dicen y por no decirlas se olvidan. No te olvides de vivir, lo demás, poco importa.

   Entre la retina de alguien que lea,  y la yema de mis dedos, ansío con vocación salvaje, escribir algún día el poema.   De rosa oscura en un jardín de luz,  donde ya no pese tanto la torpeza del mundo,  y liberen las cosas su destino último.  Compartir con vos, algún día, la plenitud de un día donde no falte nada, y el silencio se redima en la palabra exacta,  que nos vuelva niños a los setenta años.  He errado el camino mil veces, y mil una lo vuelvo a intentar.  ¿ Qué importa que mis poemas valgan como la sombra de otra sombra que nunca supe?    Algún día alumbraré a alguien, yo anhelo que así sea.  

Me apasionan los poemas inciertos que intento para no ser más el mismo y disfruto de excelentes momentos cuando me entrego todo a lo que escribo.   Ahora este sonetito nuevo me rescata de oscuros abismos si redactarlo me cuesta un huevo bien vale trabajar por un amigo.   Me convierto uno con cada sílaba y me redimo de antiguos dolores mientras voy lográndola, la rimada.   Mi ser se puebla de bellos colores y vuelvo a ver a la niña que amaba en el paraíso de los amores.

me esdrújulo hasta la médula hasta que la lámpara no alcance a dar su luz sonámbulo te presiento mía. Ni soy un héroe ni seré tu ídolo pero te esdrújulo así, casi didáctico tarántula de mi éxtasis océano fantástico caótico término cárceles de lágrimas   por vos soy cálculo de sílabas   por vos rectángulo de agua   por vos mi páncreas en déficit   por vos poética esdrújula   espátula en la cerámica me esdrújulo   sin ton ni son   sin tónnison hasta que seas… poética bellísima.

Mil veces sin darme cuenta miro las mismas cosas de siempre y te veo   una ventana la llave el manifiesto comunista y la biblia el cenicero y alguna foto de Venecia   detrás de la ventana, tu cuerpo mojado, gritándome que te abra y empuño la llave como una espada para traspasarte se reconcilian como buenos amantes los libros y el cenicero ya no me hace falta subimos entonces a la Góndola, y sin puertos, viajamos     te hago feliz y las cosas siguen allí, calladas, y tú en la lejanía, sin saber que te escribo estos versos que merecen, mi lugar en el manicomio, no en la literatura.

Cualquier hijo de puta afirma que yo también voy a morir.   Todo lo que nace muere dice el dogma universal,  y yo no me salvo, concluyen.   Estadística y naturaleza la única verdad verdadera, dice, que debo morir.   No importa cuándo No importa cómo No importa nada No importa todo.   Moriré como mueren las aves y las flores, dicen los poetas. En este sentido,  a pesar de amarlos tanto, les digo:   Pueden irse a la mierda!   Yo no voy a morir porque toda regla, tiene su excepción. He dicho.  

Con manchas de alegría ajena en mi tanga de seda negra atendí al último cliente y me bañé entera     Algo me dijo el muchacho ansioso ese que derramó antes algo me dijo   eso que no se eso que no recuerdo eso…   eso que manchó mi tanga   debió ser la palabra más hermosa que escuché en mi vida,  pero prefiero no saber   se me cae el negocio si me enamoro.

  Creo en Jesús que dijo, que entrarán antes las prostitutas y los pecadores al reino de los cielos, antes que los fariseos, es decir, antes que los religiosos de su época.  Creo en Jesús que se juntaba con las multitudes, que no estaban en conocimiento de la Ley y los Profetas, y que eran consideradas malditas por los religiosos de la época. Creo en Jesús que enojado no sólo espiritual sino físicamente,  derramó latigazos sobre los mercaderes del templo. Creo en Jesús loco por amor al Padre, conviertiendo ese amor en amor a sus hermanos, los hijos del Padre.  Creo que todavía no hemos entendido a Jesús, y en su nombre, lo seguimos negando.    

Yamila es la fragua, de las preguntas sin dueño, la conspiración de los buenos, en el país de los tuertos.   Tiene el hambre antiguo, de los campesinos sin suelo,  y el coraje caliente, de los estudiantes sin dinero.  Bajo su mata de pelo, oculta el agujero, de todos los placeres.   Enamorada de ninguno, derrotó a Fernando el Cobarde,  hirió de muerte a Eduardo El Padrino,  e ignoró como una diosa, a ese canto de sirena,  El muerto y la Viuda.   Yamila vencerá,  solitaria e implacable,  cuando caigan todas las estrellas, incendiará el cielo de la noche que ha creado.

Era hermosa a pesar de la Santa Biblia y de otros libros,     toda una dama muy pocos sabían que era puta,     odiaba a los pobres porque eran feos, sucios y sobre todo, muchos,     quería votar a Macri, pero no como presidente, sino como Rey. Gente como uno.

La esperaba desde antiguo, antes de saber su nombre.   Como el jazmín negro, que ningún jardín contiene.   Su voz de luna en invierno, su cintura fresca de silencio.   Alguna vez amanecía exhausta en mi deseo.   Y un día sin darme cuenta, me dicta este poema.  

El terremoto de mi querer destruye la cúpula, digo también, la cópula de las catedrales suntuosas, con los privilegios fieros.   Altas clases sociales, esclavistas, aliados acérrimos de altos dignatarios del ministerio sacerdotal.     Ante estos males, tan malos, tan horrendos, me vuelvo cóndor caliente con su condesa virgen desnuda de oro y sobre altísimos volcanes, desde mis partes bajas predico el terremoto que viene.   Brindo por los pies hermosos de los que tienen heridos sus pasos por el mundo inmundo que los arrojó a la calle   y duermen en las puertas de los templos y son hostias vivas, iguales que esa otra Hostia, que adentro espera cautiva la liberación de los oprimidos.   Se aproxima el día,  falta menos,  que los pueblos exijan y un obispo deba besar,  el pie dolido, del Cristo que pedía limosna en la puerta de su Catedral, convertida en kiosco para engañar con golosinas, el hambre que no entendieron y por eso,  supieron engendrar.   Parece mentira, pero otros macabros también cayeron, el Imperio Romano, Hitler y otros más. ¿Quién dice que la casta encubridora de pedófilos se deba perpetuar?                

Quizás porque se acerca,  imperturbable y atroz,  el último tiempo de mi vida.  Me huelen a flores nuevas,  antiguas primaveras de mi infancia. La cama de bronce de mis abuelos maternos, que era la única reliquia que tenían,  con su colchón de algodón, haciendo un monte en el medio de la cama.  Entonces se decía, que si eso ocurre, es porque los amantes ya no se trenzan en el medio y cada uno, duerme por su lado.  Nunca lo supe. Jamás confirmé la versión.  Pero algo era cierto. A veces mis abuelos, me dejaban dormir en medio de ellos,  y yo dormía más alto y ellos se veían bajos.   Yo tendría unos tres o cuatro años,   todavía no existía… para mi, la escuela, y sin embargo…   mis abuelos, ellos, eran ya mi maestros.  Sepan disculparme, que cuente estas naderías,  que a nadie importan pero para mi … significan tanto