ese aroma a rosas,
cada petalo,
desangrandose;
un muerto;
un beso bañado en sangre,
y una lengua pasando hambre.

cumpliose la prorroga,
de este cementerio que se deshoja,
que hacer con estos muertos sin fosa?
que por doquier,
apesta ese aroma a rosa?

es sombrio lo que calla el vivo
y vital lo que calla el muerto,
que si hablasen,
cobraria vida la tarde en el huerto;
                     
                         y como temblasen,
                         el torso del naranjo en el cual recaias
                         y la tierra misma, mudamente nos sostenia
                         la pasion nos matenia erguidos,
                         y mientras llovian naranjas
                         aves desterraban tus gemidos.

este recuerdo apesta,
incluso mas qeu las rosas entre tus hojas
por no desangrarse en el olvido

lívido recuerdo,
te hinchas de mi quejido?
como el rio de la lluvia
y el mar del bramido?
que consuelo tendre yo,
si cruelmente me despojas
de lo vivido?
acaso no es suficiente
morir entre sus hojas
despues de mucho haber sufrido?