y yacia recostado
al morir el ocaso..
vigilante y hostil alma...
de ella enerva furia de la sigilosa calma..
angustiado y sin la voluntad de dar un paso
con un tenue verdor
vistiendo sus aridos pechos
asi yacia recostado...
grosso modo, no siendo uno...
gemia su semblante taciturno...
como delirio de una conversacion...
intrenseca, furtiva y melancolica...
en repudio de toda creativa ilusion..
discordante con la realidad
tan maravillosa y tan ficticia como el amor...
no siendo indulgente para si
como fiel labrador que la conciencia es...
ha de recoger agrios frutos de la vid
si recostado decide perecer...
el silencio es la bipolar amistad...
en donde los siempre y los nunca suelen crecer...
como grama en terreno descuidado
y en potestad de quien no reclama nada...
la indulgencia es la plegaria con la que se duerme a diario