Yo suelo hablar con la lluvía,
desesperadamente,
aún en las tardes de estío.
No me importa
si el sol lacerante
golpea su filosa espada
sobre mi espalda desnuda.
 
Yo bebo la sed de la lluvia
desde aquella húmeda fuga,
cuando tu piel,
tu fragante piel en rebeldía,
se deshizo en tormentas perennes
y me dejó,
acurrucado,
en el abismo cruel,
en la silente encrucijada,
en esta bulliciosa soledad.
 
Yo,
Yo muero en cada gota de lluvía.