Estoy de frente a la escritura Sentirme efímero entre líneas y líneas No soy mas inteligente que un vaso con agua. Ni mas sentimental que una puerta medio abierta. No presumo de mi soledad Antes soy modesto como una mesa. Quisiera dar mas de mi , en cada momento. Pero entre la vida y mis pensamientos hay un agujero negro. Quiero darme un abrazo , pero cortos son mis extremidades . Aunque aun no vivo en la calle, la barba me crece como igual que un gamín. No aspire a crear arte ,si no a serlo. Pero viví cojo entre cuadrúpedos. Quiero un silencio y lo encuentro entre su bullicio. Gracias a sus medios por permitirlo. En esta carta de suicidio. Les dedico este ultimo verso. Vivir entre las líneas fue un tiempo ajustó. Pero vivir entre silencio una fuente de tristeza. Esa me define sin peros ni ademanes. Me armo con metáforas entre tierras astrales. Sabanas y domingos sin hora. Hoy tomo el destino como un juguete con piezas rotas. Han tomado de mi lo que necesitaron y se marcharon…. Otra me consintió esperando mas a cambio. Que mi cara de retrasado. Otras me esperaron , pero mis dudas son colosos imparables. El recuerdo las sita en mi silencio. Victima de espacios abiertos. Trate de motivarme en mi semilla. Pero duro es el blanco. Entre el vacio buscaba tus pestañas, tu rojo pasado impregno saturado en fotos con besos. Por el contrario encontré mis manos y mi mano sudando estos versos. Aspiro quemarme con lo que venga después de la fuga. Regresar no es lo que quiero, quiero ser nadie y vivir entre cajas y basura. Aunque así no me creas capas. Digno del estiércol soy un fiel capataz.

Palabras Clave: Estoy de frente a la escritura Sentirme efímero entre líneas y líneas No soy mas inteligente que un vaso con agua. Ni mas sentimental que una puerta medio abierta. No presumo de mi soledad Antes soy modesto como una mesa. Quisiera dar mas de mi en cada momento. Pero entre la vida y mis pensamientos hay un agujero negro. Quiero darme un abrazo pero cortos son mis extremidades . Aunque aun no vivo en la calle la barba me crece como igual que un gamín. No aspire a crear arte si no a serlo. Pero viví cojo entre cuadrúpedos. Quiero un silencio y lo encuentro entre su bullicio. Gracias a sus medios por permitirlo. En esta carta de suicidio. Les dedico este ultimo verso. Vivir entre las líneas fue un tiempo ajustó. Pero vivir entre silencio una fuente de tristeza. Esa me define sin peros ni ademanes. Me armo con metáforas entre tierras astrales. Sabanas y domingos sin hora. Hoy tomo el destino como un juguete con piezas rotas. Han tomado de mi lo que necesitar

Categoría: Poesía

Subcategoría: Poesía General