El alma de mi amante es negra como el carbón,
sus vericuetos son galerías de minas abandonadas,
es un cacho de carne olvidada de su dios(él),
la ropa esparcida por el bosque de la niña que se tiró al lago,
el alma de mi amante levita moribunda
a la espera de una reencarnación generosa,
de una opción más entre las que maneja hoy(ninguna),
cuando lo beso en sus labios que no devuelven
sé, beso tras beso, que no crecen flores del mal,
que Beaudelaire mintió, que de las fosas negras
sólo adioses heridos de muerte como mariposas
pinchadas con cruel alfiler, esbozan vuelos de sombra
en paredes de prisión.