Cerrado. Cuando las manos se pliegan,
muros... cae el silencio,
una espesa lluvia borra los paisajes.
Hay un alma: es la habitación postrera,
donde revienta tu voz como las balas,
cerrado.
El frío de la tarde, las nubes grises
que raspan con sus vientres
las lomas de los prados, tu sombra...
tu pistola en mi sien,
me someto entregado a tu poder
y te regalo caricias.