¿Cómo crees que miran tras de la ventana?
El mundo, ahí afuera, es todo patrañas...
¿Qué crees que piensan, tras de los postigos?
¿Qué tienen piedad? ¡Vamos, no seas niño!
Crees, en tu universo empequeñecido,
que mañana será, el día prometido.
En tu corta vida, no existe maldad;
pero, en la calle, no existe la paz...
Todos desayunan con desesperanza,
se ciñen el cinto, planeando venganzas...
Desayunan odio, almuerzan rencores,
meriendan dolor; cenan maldiciones...
El mundo del libro, de ese, que tú lees,
vive, sólo, en la mente del que un día fue
un recreador de bellos universos,
creando mil mundos, tan solo con versos...
Ese hombre sabio, o loco (o que se yo),
una tarde simple, tan solo, murió...
Y te ha heredado, (pobre personaje)
ésta cosa abyecta, que no satisface...
Blanca en las ideas de liberación,
negra en las conciencias y en el perdón...
Sueña, amigo, sueña...y pronto despierta...
El creador está muerto...se acabó la fiesta.