Eres un amante de papel,
un amante de papel, no existió
aquél que alguien dibujó: una foto
sin color, un fru fru para mi vello
que se irisa cuando paso tu hermosura
arrastrada como sirena que atraparon
pescadores en un mar de sueños y demencias.
Eres mi consuelo en esas noches
que cortan como cuchillos,
que agonizan en las manos
como bombas alemanas dispuestas a trocear
mis  dedos turbados por la ausencia
de lo que tanto me calienta: una foto
de periódico, una imagen irresoluta,
un dios triste que me imagino
con una verga solo para mí.
Solo para mí y su propio beneficio
porque siempre oí decir
que los dioses están solos, como yo...