Credo Cmplice; Ella vuela Mam... Ella es la que vuela.-
Publicado en Feb 09, 2011
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              ¡Ay! Mamá
yo no sé que hago aquí,
caminando, arrastrándome como un reptil
sí, sí sé que lo soy mamá, pero allá en su pueblo
por el dote de sus brazos ella me transformó en un dragón
que volaba susurrándole el prohibido verso
mientras que aquí... solo sangro su nombre
en cada pisada hueca dejando caer las lágrimas
que no es más que el plumaje
que brotó en mi piel por cada beso
por cada uno de ellos que era diferente
cada uno era nacido en distintos cielos
sostuve con mi lengua a la rosa de los vientos
y era un orgasmo el más mínimo torrente.
No me acostumbro mamá
                  todavía no  
a pesar de los días que han pasado
no me acostumbro a ir al baño
arreando con mis ruedas viejas y frías
cuando estaba con ella andaba con una nube
montado encima
aquí en nuestro pueblo
solo soy una serpiente que siempre soñará el tener alas
un hombre con la boca muy chica
donde la solitaria palabra escrita que recae sobre mis labios
causa más tumulto que mi necesidad de hablar
es por eso que aquí me leen y no me besan.
¡Ay! Mamá
si supieras que aquí es tan diferente
se va a las panaderías a conseguir calmar el hambre
allá, con ella se ascendía al cielo en busca del hijo de dios
que se dice reencarnó en el pan y nosotros lo tomábamos gratis
y le comíamos disfrutando de la masacre
reflejada en la lluvia
en las palabras, en las letras, en las caricias, en las blasfemias
aquí mamá, para volar se necesita ir caminando a la farmacia
y ella allá, me empujaba al vacío tan solo con su saliva
y sin necesidad de falsificar alguna receta.  
-¿Porqué no sales a jugar hijo?-dice mamá
Ya no vale la pena salir a limosnear
pidiendo una moneda a cambio de un poema mamá.
Todas las de aquí no saben volar,
en estos días he estado con seis -investigando-
y ninguna lo puede, a ninguna le gusta la poesía tanto como a ella
pero, ¿cómo volver a verla? si es una poetisa maldita
de esas que tienen la costumbre de no creer en la promesa
de otro día, de otra noche
de otros bostezos clandestinos
enrocados en un cuarto vacío de hotel
con veintenas de botellas muertas de cerveza
porque ella bebe y fuma como nadie
no parpadea, no se le revuelven las tripas ni tose
y jamás ríe si no es más que por el poema que le recito mientras orina
ella es el suspiro de los peatones en la calle principal
he incluso la invité a comer, cosa que nunca pensé que haría, y le escribí un poema
en una servilleta y suspiró, a pesar de ser maldita suspiró,
qué mayor logro para este no poeta tratando de conquistar a una verdadera poetisa mamá
y yo era la envidia de los hombres "poetas" al llevarla de la mano
aunque pareciese más que ella me pasea con cadena y bozal
¿cómo poder quitarme el vicio de volar mamá?
si sabes que siempre he sido un adicto.
Yo no sé qué hago aquí, de vuelta
de regreso a este manicomio, de regreso a esta maldita realidad
donde no hay aeropuertos de carne para el versero callejero y solitario
donde no hay esperanza de poder separarte de la tierra
de detener la gravedad siquiera por un suspiro mamá
por uno, uno tan profundo como sus cielos y tan abisal como sus mares
yo no sé que hago aquí frente al refrigerador leyendo las notitas que deja aquella orgullosa
que no fue una musa, burlándose siempre, desde que tengo memoria
"¿ya encontraste a la que vuela?"-dicen los papeles-
ya no la dejes entrar a casa mamá
si lo nuestro terminó justo antes de empezar
además me espanta al gato y me desacomoda los muebles.
-¡Ya no te aflijas hijo!-dice mamá
Perdóname, pero es que, en su casa no se llora
ella dice que; en su casa no se llora
por eso arree con este bulto de aguas negras
hasta tu sala sin sillones
hasta mi patria sin conocidos
hasta tu casa sin mí
porque ella se fue por la calle, se marchó con los dos
y me dejó solo a mí, pero ya sin mí
e incluso, ya no soy tu hijo mamá
desde sus pechos alimentó mis otras vidas que no pariste
pero, de todas formas te va a encantar mamá,
a pesar de todo te va a encantar.
No es como la gorda caprichosa,
no es como la pintora secuestradora,
no es como la escritora psicópata,
no es como la francesa ya que con ella no necesitarás subtítulos
ni como la griega que siempre te pedía pasteles
ni como esa Lu aunque te guste, ella es la misma muerte
solo me tendrá muerto, vivo siempre voy a ser de otra,
no es como la española Faty esa machorra
no es como tu comadre, no habrá más escándalos
no es como la prima, no habrá más arrestos
no es como todas a las que corrías los sábados en la noche
o los domingos de misa
no es como la maestra de historia de la secundaria
o su hermana
o su tía
no es como la escandalosa de Denise
o la borracha exhibicionista de Abril
no es como todas esas
como la hermana de la gorda
como la amiga de tu infancia
como la señora de la papelería
o como todas esas beatas del coro
o el bistek de la carnicería
no, no es nada como eso
no temas del todo, no habrá más cosas ilegales
como lo que pasó con la inválida o con la que carecía de sus facultades
ya no mamá, ya pagué esos crímenes escribiendo
textos y poemas de superación personal
ya aprendí en aquel retiro espiritual
el por qué está mal hacerlo en plena boda con la novia
del tío con marcapasos y cáncer terminal...
ya aprendí la lección mamá.
Pero, te lo juro, ella es diferente
de hecho quizá peor que yo
ella es asfixiante
es veneno
me piensa con maldad
y yo con culpa
ella dice que la bese
que me acerque como pueda a su piel de púas y a sus labios de espinas
como quiera, dice que quiere estar conmigo para no amarnos
que esconderá sus sentimientos tras la sodomía
¿qué puedo hacer mamá?
eso es muy lejos
moriré sin antes llegar al fondo y tocar su corazón.
Ella es una puta, y yo un borracho
yo solo soy un insignificante poetastro
un bohemio, un goliardo, solo soy eso, pero nada más cuando estoy con ella
aquí, en este plano;
soy menos que un loco que habla solo
un pervertido que baila con su sombra
y un alcohólico moribundo sin alma
y ella que tiene la magia de hacer el sueño realidad
de convertir por fin a la bala en flecha mamá
y me disparó, justo en todos mis pechos
soy una presa fácil
la esperé todo el día en la entrada principal
ansiando el atentado.
-¿Y crees que te quiera?-dice mamá.
¿Y por qué no mamá?
me vio ahí postrado
y no se retiró, siguió caminando hacia mí
como crees que no me quiere
con lo fácil que es para una mujer darse la vuelta sin mirar atrás
ella es impuntual sí
pero las mujeres llegan tarde a todo mamá;
llegan tarde a las citas
llegan tarde a los recitales de poesía -y no importa si ellas lo organizaron-
llegan tarde a la iglesia para detener la boda del amante
-uno no puede ni en esos casos tan fáciles contar con ellas-
llegan temprano a las tortillas pero siempre tardarán en hacer la comida
mamá, las mujeres llegan tarde hasta para ellas mismas
-a veces se les adelanta el periodo, o se les atrasa,
ambas son metáforas de tardanza-
lamentablemente también, todas las mujeres llegan tarde al corazón
casi siempre llegan... cuando se van.
-¿Y entonces hijo?-dice mamá.
¿Entonces qué?
si siempre estuvo incluso antes de que le leyera
antes de que le supiera
antes de que le besara
y antes de que me quisiera
tú sabes lo que siempre dije
aún de niño con mis ojos de pájaro.
-Que querías volar-dice mamá.
Sí, exacto
lo sabías, todas lo preguntaban en su momento
ahí tienes las notitas que deja aquella en la nevera
la mirada con la que me escuchas
como si se te viniera un recuerdo de la infancia
el primer poema de amor a esa niña Bianca lo decía
Girondo lo presagió, viste como aleteaba desde siempre...
pero ahora mamá me siento tan solo, me siento tan simple
ya no tengo nada que decir, llevo días sin escribir mis estupideces
llevo días sin sentir siquiera el rose de los vellos
sin oler una flor, ¡ella las odia!, mira como me dejó
como el tallo mancillado del geranio que tanto amo
¡ella odia las flores! pero a ella le encantaría que le llevaran serenata
a ella le encantan las cosas que no puede tener
dice que no podría enjaularme por que nací libre
¡ay! mamá, pero yo no quiero una libertad donde no exista su yugo
ya no lo resisto, me estoy muriendo sin antes tener mi vida
para desahogarme y es porque se la llevó en ese último beso
y su andar indiferente
donde pensó en el que la enamoró alguna vez en el metro
o en la escuela, o en el panteón...
-¿Ella es especial?-dice mamá.
¡No! ¡no lo es! ¡especial No! ¡espacial Sí!
¿después de haber conocido a una mujer cósmica que te lleva arrear
por el universo, qué te puede interesar una terrestre que te
enclaustre en un pedestal con su pestilente beso?
no sé que hacer mamá, no me sirven ni porque salten muy alto,
necesito más que electricidad o suspenderme por tan solo un rato
el trueno y el asenso fugaz son síntomas simples,
¡yo quiero toda la enfermedad!
necesito que en verdad puedan volar dime,
¿es parte de mi inmadurez, de seguir siendo un chico? pero,  
¿cómo dejar de ser un poeta niño
que traza la belleza con la inocencia, y pasar a un adulto que plasme
la simplicidad con su ignorancia? es tan difícil todo esto...
¿qué debo de hacer mamá si me duele, me cala hasta los huesos?
-Ven abrázame, y déjame decirte que basta tan solo con que
ella te piense para que seas más que un recuerdo,
ahora dime como es, tráemela, léemela, seguro me va a encantar
ella es la que vuela, y es para mí...
uno de tus mejores poemas hijo-dice mamá.
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Foto del autor Hoz Leudnadez
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Descripción

ww...w.....ww....ww.......w.........w

Palabras Clave: puta-borracho

Categoría: Poesa

Subcategoría: Filosfica


Derechos de Autor: hoz leudnadez


Comentarios (22)add comment
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Hoz Leudnadez

ya me imagino que marina puede ser....
dale mis saludos a la preciosa

no, no le hagas caso, jaja no soy tan bueno, gracias!
en verdad... gracias por pasar a dejar una linda flor en mi tumba
un saludo y gracias otra vez
Responder
February 22, 2011
 

Hoz Leudnadez

Fioré;
ejehm! qué cosas dices.....!!!!!!
gracias, pero mi poesía no estan profunda
bueno, solo cuando es erótica, sí sabes Maya es genial
tiene unos ojos mágicos, profundos por algo es el mar personificado carajo!!!
quizá no sea buena idea de traductor, sería mejor de otra posición
látigo quizá...
gracias pero no creo que la que vuela sea más posesiva que tú
salud!
y otra vez gracias!
Responder
February 22, 2011
 

Hoz Leudnadez

Mi querido Mar;

mi chica del mar...
mira, mira, sabes, te lo he dicho antes, no importa cuanto digas
tus comentarios, no, tus ojos siempre llegan más allá de los poemas que escribo
no sabes el gusto.
Primero, jaja gracias por recalcar algunas partes
quien mejor que tú para disernir este texto
me da gusto que estés aquí, conmigo
como siempre.
Tus comentarios siempre están a la altura
es más, se les extraña porque son un complemento a mis taradeces
porque son poesía misma
en estado latente....
además ya sabes como es este niño híbrido de travieso linda
perdón por el desangre pero, tú sabes bien que no se me para la hemorragia

gracias a ti, por estar aquí
conmigo, con tus flores siempre vivas en mi tumba
y tus besos que salvan mi dolor
gracias May... se bien
te quiero y saludos a Bianca
un beso para ambas...
de esos de reptil y de esos de ojos de pájaro
Responder
February 22, 2011
 

Hoz Leudnadez

Jaja!
sí, me lo repetiste una y otra vez, qué bueno que te gustó
a mí no, en verdad no... me duele y tú tan vanidosa
tan posesiva... tan ligera...

"me tienes como flor marchita...
a todo tiempo ando con una nube negra como aureola
se me han caído los cuernos y ha caducado la ambrosía" -algo así dice ¿no?

Ángel de la muere lleno de livor y romance;
gracias!!!!
por todo... sabes que pienso... que te pienso
que adorar es como un deseo simple al lado de conocer un suspiro tan grande
como tus cielos y tan profundo como tus mares....

beso... donde quieras, bueno no
esta vez.. en tu ala derecha... la izquierda la tengo aquí
Responder
February 22, 2011
 

Angela Marina Rodriguez

A medida que voy descubriendo mas y mas tus escritos(por recomendación de una grande amiga), algo me invita a volver y leerte mas veces.

Felicitaciones por esas emociones transparentes que aportas en cada frase y que va creciendo sin limites.


Saludos desde Valencia.

Ángela Rodriguez
Responder
February 21, 2011
 

Fior

Hoz;

Tengo que confesarte que, acá, otra personita y yo deducimos eso
del por qué son taaaan extensos y desangrantes algunos de tus poemas
quizá, los mejores, o los peores por el contenido
pero siempre nutriendo la lectura con sus desaires de estar siempre al límite de todo
de llegar a rosar con la locura, y la genialidad está de más decirlo.
Con estos textos que, siempre llegan hasta al fondo -incluso más allá de la sodomía-
pensamos eso, esa francois y yo, ya que... eres muy aguantador -!!!!-
nada precoz y eso, vaya, en algún momento de nuestra historia al menos a mí
me encantaba tener a un poeta que además delirara hasta el extremo, y soportara los malos tiempos
de sábanas frías y cocinas sin sillas cómodas -perdón pero no me lo quería guardar-
El texto, en sí para mí es demaciado corto querido,
por qué sé que de seguro esto, no significa nada para lo que normalmente sientes
para lo que siempre dices, tus palabras son poesía, tu silencio tambien lo es, al menos conmigo
jamás tuviste que ahorrarte nada, me encanta como surges con metáforas tan fieras, tan amotinantes
ideas que te siguen hasta la alcoba y le dan ganas a más que una... tenerlas ahí, justo ahí.
Estoy muy conmovida, al igual que siento algo de celos por el motivo en cuestión
tú nunca vas a dejar de volar, desde niño lo hacías, y como dice la que vuela "todavía lo tienes"
me sorprende mucho el hecho de que a partir de algo te surjan tantas cosas.
Me sorprende también el ambiente tan coloquial del poema, la ternura
y el salvajismo, son las bases de hacer poesía híbrida. Es básicamente así
mitad hombre mitad bestia, mitad violencia y mitad sensibilidad, jamás he visto eso
lo sabes, tienes ese toque tan exquicito que siento que toda o la mayoria de tu literatura es de estudiarse
no nada más de leerse, porque siempre está inmersa en tantas cosas e ideales,
nos llevas a tu cabeza retórica de laberintos imposibles -como dice tu corrido-
en cada texto te conocemos más. Veo que May Vicki eb todos los comentarios que te hace, visualiza esas ideas deberiamos de tenerla de traductora oficial del niño Híbrido -jaja eso si ella quiere porque es cierto lo que dice el Hoz, tienes una mirada profunda- por lo demás el texto es como para tatuarlo
en donde sea... o que nos lo tatues donde quieras...
La que vuela parece ser posesiva, ¿y quien no lo sería con una joya como tú?
espero verte pronto para platicar querido Hoz, se te extraña
Pd;
la señora Génova es todo un sol, qué bellísimo comentario te ha dejado
y para ti, mi híbrido reptil, disfruta, ya que sabes lo que implica el querer eso que vuela
disfruta, por que lo único que tiene seguro un poeta como tú
es la soledad y las letras...
gracias por escribir así
Responder
February 20, 2011
 

May Vicky


Ufff 15 páginas; si!!!
Bueno... Para un niño híbrido eso. no supone ningún problema. Al contrario.

"por un suspiro, uno tan profundo como sus cielos y tan abisal como sus mares..."

"¿ya encontraste a la que vuela?"
- eso no es algo tan sencillo.

"porque ella se fue por la calle, se marchó con los dos
y me dejó solo a mí, pero ya sin mí"...

Viviendo se va aprendiendo? Creo que era algo así...

"No es como la gorda caprichosa"
-Jajajjajajajja.

" ya pagué esos crímenes escribiendo
textos y poemas de superación personal"
-cargando el cartucho... Pero cuando no disparas, duele mas!

"eso es muy lejos
moriré sin antes llegar al fondo y tocar su corazón"
- ...

"Ella es una puta, y yo un borracho"
Jajajjajajjajaja.

" ella que tiene la magia de hacer el sueño realidad
de convertir por fin a la bala en flecha mamá"
-Woawww!!(a quema ropa)

"lamentablemente también, todas las mujeres llegan tarde al corazón
casi siempre llegan... cuando se van. "
- Lo mismo siempre he pensado yo de los hombres. Je je(MarteX Venus)

"ella es la que vuela, y es para mí... uno de tus mejores poemas hijo-dice mamá."

-Tus finales siempre me sorprenden Hoz!!



Gracias mi niño por traer y compartir trocitos de este corazón poeta!! Aunque a veces se desangra... sigue siendo puro y bello.
Tras haberme leído 15 páginas, me doy cuenta de que no es nada fácil dejar un comentario a la altura...
Pero ya me conoces mi niño y sabes que ya no necesitamos auto-impresionarnos... Tu sabes que me gusta todo lo que sale de ti, si?
...He vuelto y aquí estoy contigo. Siempre!!

Muchas flores sobre tu tumba y muchos besos en cada una de ellas.

Te quiero mucho y eso tu bien lo sabes.


Aquí la del Mar!
Por ti.
Responder
February 20, 2011
 

aNGie D HoZ LeudNaDez

aY cariño: lamento llegar tarde a todo...sobre todo a los recitales de poesia...:P
y lamento odiar las flores pero es que son tan...secas y estupidas!! no lo se...jajaja
ayyy adoro este credo, te adoro a ti, te pienso y te espero ...
Responder
February 19, 2011
 

aNGie D HoZ LeudNaDez

he venido aqui a dejar claro que este credo es unica y exclusivamente mio...
quien si no tu y yo para hablar del vuelo...
me encanto cariño, te lo he dicho incansablemnt!!
mierda que lo sigues teniendo...
:)
bueno aunq suene un poco posesivo...lo siento señores: PERO ESTE POEMA ES TODO MIO!...
Responder
February 18, 2011
 

Hoz Leudnadez

Gracias por la flor en esta tumba Polak...
un beso amiga
Responder
February 18, 2011
 
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