Quizá sería más fácil para mí,
verme de afuera y no inventar alteregos,
quizá sería más fácil pero no...
no besa la epifanía, mi cuerpo.
 
Será por eso que confieso ser otro,
o que el otro, confiesa, que es yo mismo.
Soy yo, el chango, y Alek,
el ángel de la muerte, amanecido.
 
¿Acaso es un engaño a los ojos ajenos,
o una treta que intento jugarle al destino?
No so sé, pero si la muerte, la real,llega, algún día,
le costará encontrarme en medio de mi mismo.
 
Ya saben, Alek y Fernando es el mismo...
¿pero quien escribe esto ahora,
Ahora, que la máscara, cayó hacia el abismo?
Tal vez, vos que lees, estas líneas absurdas...
Vos que me inventas, al leer, lo que escribo.