Es una luz que se
muere
porque a si misma se
niega,
es una luz que no quiere
serlo,
algo muy pequeño, sutil,
tan fino como una media,
ha entrado
a la fuerza
en un cuarto con siete rincones
oscuros,
se ha posado como una butterfly
sobre un orinal
blanco
de latón y mal pintado.
A contraluz
el tragaluz
te da su luz
y tú,
cuarto que moribundo
se siente,
cierras los ojos,
no quieres ver.