No ves
el púrpura,
la hoja o fruto
que no existe
y que aún así
cae,
con murmullo
de mutar:
metamorfosis,
o mentira.
Gemma o gama
de piedra rota,
hecha mosaico,
la fricción
que hace
de chispa otra
hoguera,
o ceniza,
sobre todo lo gris,
el polvo levitando
cuando uno
sopla, más
aire,
viento
escaso.
No ves
mi dolor.
Estoy ahora
en una especie
de barro
donde el rojo
que se asoma
es insinuación
de labio.
Estoy ahora
en el pacto mismo
de la transfiguración.
Algo nacerá
de la sola palabra.
Sangro
ahora,
y no es llover.