¿Qué saco de hacerte entender?
¿Qué sabes acaso de pasión?
Controlas todo, sin sentir realmente nada,
Si sintieras la mitad, sólo la mitad o menos de lo que yo,
No podrías vivir, lo apuesto.
 
Esa imperiosa necesidad de castrarte
Choca violentamente contra mi expresión libre de amar,
Y volvemos a lo mismo,
Y sigues creyendo que estoy loca
Y sigo pensando que estás castrado.
 
Tus miedos, tu sentido de lo correcto,
Tu perfección envidiable a todos, menos a mi
¿de qué me sirve?
Tirar todo el sentimiento a la basura, como excesos
Que no acompañan a la mujer que pretendas que sea...
 
Esa mitad de perfección que buscas para culminar tu glorioso plan de vida,
En el cual soy un objeto, una pieza
Que piensa, produce pero no procesa,
No se descontrola, no ama a todo pulmón, lo hace en justa medida
Como los demás esperan lo haga,
Como ni siquiera... a ti te gusta.