Pobre del poeta,
que ha tenido que dejar de escuchar
las palabras de su alma.
Su pluma cayó inerte,
en algún escondrijo, olvidada,
y el papel pierde su blancura
extraviado en algún rincón del estudio.
Pobre del poeta, pobre,
que tuvo que vender su verbo,
y prostituir su escaso tiempo,
solo porque el cuerpo...
no sabe pensar sin alimento.