Bajemos
               al nivel de decadencia
               que veo, oigo y siento,
               aquí, en pseudo poesía.
               Básicamente
               no se llega al instinto
               ni se rondan
               nociones primigenias.
               Nada se profetiza en monedas de hierro,
               ninguno late con la perseverancia del murmullo.
               Ya piso lo profano en esta digital congoja,
               no hay amor al silabario inmenso, a las gotas nodrizas.   
               Sin gracia, verbigracia, la rima se ha amortajado en lutos.
               Nada descolla o muerde vivificado esta ácida tierra.
               ¿ Saben de los destellos dentro del pico del canario ?
               ¿ Han visto los periplos de la luz aguzando a la sombra ?
                Todavía hay élitros a quienes debe cantarsele
                y muchachas briosas que espantan comejenes.
                Hablen del mar y de su impetu que descuece caderas,
                hablen del tamarisco que da honores a la lápida del soldado.
                Levántense de sus tumbas sin mandatos mesiánicos,
                describan al gorrión que roba gavillas y va emplumado en pólen.
                Que nada los detengan, letrados o iletrados,
                entréguenle al minuto el minué que brote.
                Poner la entraña abierta en la savia del estro.
                Hechar raíz, dar fruto, entregarse al ojo ritualista
                al imperio que veo venir del corazón como una espuela pura.