Soy inocente.
Los altos cementerios de la duda, el aire viejo, el humo, el desolado puerto, han visto nacer y crecer mi inocencia como un callado grito que todavía aturde. Soy inocente y lo sé. ¿Lo sabrán otros? ¿Querrán que yo me marche desoladamente? ¿Que coloque mi pie en blanca sementera como una estaca bien profunda y allí me detenga? Mañana, es decir hoy, ya, pájaros negros volarán sobre mi libre cabeza. Para devorar la carne impredescible pelearán entre sí. Yo sabré abordar tanto misterio y bajaré a repetir en silencio lo que demasiado sé: soy inocente. De culpa y cargo. Inocente.  Guillermo CapeceDirec. de derecho de autor