En aquel mar de inseguridades, 
mientras el mundo dormía profundamente.
Ella hablaba de su debilidad 
por la ausencia de sí,
que yo era el infortunio de su vida,
aquello que le recordaba el estigma de su pasado.
Dijo,
además,
aún susurrando,
que escribía y tachaba nombres en una hoja,
que de esa manera
se deshacía de los rostros que no quería volver a ver.
Insistía en la falta de tiempo,
en la existencia de lo imposible
y permanecía fija en su humor desanimado.
Tomaba las hojas y las incendiaba en el pasillo 
de su interior contradictorio,
impidiendo realmente liberarse de aquellos recuerdos.
Así transcurrían nuestros días,
por más frases 
y anhelos,
hoy,
siempre, 
nuevamente,
ganaba el silencio.