Hay una laguna dolorosa,
casi seca,
flotando en una lágrima.
Es un recuerdo vago
una memoria saltando en laberintos
o la caída libre de una nube,
entre globos de piedras y espinas.
Hay, y yo lo sé,
ese hilo de humedales tránsfugas
en los pétalos amargos
de la veterana flor de las ausencias.
Yo la he sentido en mis cadenas,
ésa levedad silente
menesterosa de sonrisas y un destello.
La insondable grieta del silencio
en el tragaluz de los ecos,
el apagado golpe de campanillas
en el muro de mi agonía.
Ahí está, esa laguna de sombras.
Y pasa marcando los tacones
como carruaje de avergonzadas ratas
por el estruendo de un soborno.
Y pasa, abriendo surcos desgastados
en el humo de las huidas.
¿Y quién, alma mía, dime,
¿quien cuida
de los árboles de luz?
E.D.A