Qué malo escribir al fluir de tu corriente
Al henchirme de motivos que anhelan entenderte
De no saber que eras gota de arena en un mar de desierto
Pirámide de espinas que mis versos penetran sin aliento
Sortean,  deambulan, ente vías delirantes y ardiendo recuperan el color
Porque aún de suspiros y noches embriagadas vive tu olor
Más prosaico que nunca más vivo que siempre
Y es que tus ojos han abordado sin intención este recuerdo inerte