Lágrimas destiladas marcan el horizonte de la tarde, crédula y rojiza.
Caminos sin dueño que llevan a ninguna parte,
Martillazos nostálgicos sobre la sien,
Que penosamente combate la caza del renombrado silencio
Evocando la dulzura de la miel
 
Los olivos aún verdean cuando la noche adusta se cierne
Protegiendo su color de la oscuridad cegadora
Y ésta, prendada del olor aceitoso que expiden sus huestes de madera
De astillas apuntadas hacia el cielo  estrellado
Retrasa su llegada, víctima de una ilusión traicionera
 
En un pazo descansa el pastor y su perro,
Debatido lenguaje entre gañidos y caricias
De muerte advenediza, y vencidos guerreros
Cuando  El viento sopla arrastrando las hojas
Formando remolinos de vida alrededor de las lomas
 
 
Allí yace el cuerpo del animal, descuidadamente solo
Entre tanto la pala cava sin dilación su lecho,
Bajo la atenta mirada de los grillos
Llenándolo de tierra seca y guijarros mordisqueados
Y abajo, dónde el último ladrido invisible se hace eco
Brilla la estampa de su eterno cabello halado.