[...] anoche, lo vi recostado en el tupido cesped. la brisa soplaba aireada. las estrellas parecian enviar mensajes en clave morse, tiritando enfermas por el frio ocasional, lo cual el, no entendia. la tierra le sostenia desganada. la humedad afrontaba su cuerpo seco, imperfecto, como queriendo salvarle de una inevitable erosion. cedia su espiritu a la benevolencia del tiempo. enajenada su alma, los recuerdos emergieron como hormigas del hormiguero dando bienvenida a una lluvia lejana. brotaron en un orden caotico sus sueños, queriendo huir, buscando una libertad, que solamente lo hallarian en el firmamento que tenia en frente.  dolia. duele. toda sublevacion duele. se veia venir tras el altozano de su mejilla, una procesion de gotas llamada lluvia, desde esa laguna que tenia por ojos en los cuales se veia la luna. no hay tempestad pacifica, no que yo sepa. una eufónica secuencia de voces asediaban su cabeza, de a poco caian las murallas, ante los "te amo" que viajaban como rocas arrojadas por maquinarias de asedio. movia su cabeza, de un lado a otro, negandose, resistiendo. lo atormentaban. lo herian mas aun. nada ostiga tanto, ni presiona, ni somete, asi como el amor doblega hasta el mas experimentado en esas cuestiones. y todo para nada. de que sirve su conquista, en aridos desiertos, si el amor, cuanto mas, no deja de ser un nómada que no se encariña por el suelo que conquista. llega. invade. se va. el mas tirano de los tiranos. el que despoja sin razon. solo porque si.
 la tierra lo abraza. el se deja. tose de dolor. se retuerce como lombriz. cada noche, algo, o alguien, lo fulmina, lo hiere de muerte pero no lo mata. sus labios hinchados. su lengua buscando un constante suicidio sin fortuna.
me pide muerte. a gritos. lo iogo y tambien no. le creo y tambien no. como darle muerte a quien muere a diario. solo vendria a ser, yo, una epifania fugaz. solo ello y nada mas. estas cosas pasan, eso dicen.

veo lo que él no ve. oigo el aleteo, que él no oye. unas alas. eso veo. encladas en su espalda. no es doloroso aquello?. el amor. tan suspicaz como yo. al dar muerte. o al dar vida?. aquello creo yo, en mi opinion, es el tormento, el mismo infierno. ser dotados de alas, mas no de un motivo para volar.