Sale el sol por las ventanas,
los cantos no son de ranas,
frías despiertan las mañanas.

Hojas perecen, 
en la estación
del marrón,
aparcas la desilusión,
poco a poco,
te embarga la emoción,
hojas sucumben sin dilación.

La noche se abalanza inmediata,
el sopor y el sueño te atrapan,
frío viento del norte empuja.

Escondes tus trapos,
se acabó el tiempo de harapos,
aún así, me acuerdo a ratos,
mientras disfruto tiempos ingratos.


Vuelvo a mirar por la ventana,
ya no canta la rana.