recompongo mi traje blanquecinoy de a poco monedas doradas se obscureceny vuelan a cumplir su finmuy quieto observola enramada luzmiro la lluvia que me siguey me doy por muertome enmaraño en hojas de la noche,y en la plaza, soy Juan  el sucio  con sus manos llagadasy también la cantante locaque allí se aplaudesoy todosy tambien yoque llevo hacia tí mi pensamiento:si volvieras como una gota de lluviacomo un palacio   o una tardecita apenas                             Guillermo Capece

   Y vendrá, un día cualquiera y quizás la esté esperando, O tal vez, por distraída, cualquier cosa, esté pensando. Y ese día, ha de buscarme, yo no le pondré objeciones. Se que no es de las que esperan, acepto sus decisiones.. Partiré sin olvidar, que aquí, dejo mi pasado, la vida que yo elegí….y los seres más amados. Es desafío vivir y morir, una condena, Pero el que acepta vivir y vive una vida plena, dispuesto sabrá acatar,  porque otra cosa no queda. Antes, durante ó después, llegará la “Quitapenas”

 Viví una vida alrededor de tus ojoscuando los más hermosos pájarosque transitaron los fiordos de Noruegalos extraños gorriones que violabanlos altos castillos de New Yorkcayerondevorádose sus alasal igual que nosotrospobresque nos comimos nuestro amor.Quedaba la tierra removida en los cementerioslos amarillos dados enterrados en la lunalas muescas hechas en la sangrede las estatuas en las que nos habíamos reflejadolos olores fuertes y dulces de nuestros cuerposcomo holocausto a la causa eterna de un amor en el que afirmábamos nuestra vida.Pero tus ojostus ojosno fueron inhumados por ninguna mano vengativa.Tus ojos están conmigo y yo lo sé:toda una vida cercándolos fue poco.                             Guillermo Capece

Te ofrezco todo cuanto tengo:                                                (todo Y poco más que nada) Un fragmento de vida no vivida, Un reloj sin pila, una almorrana, un puñado de hojas malescritas - y muy malintencionadas – Y poco más que nada.   Y te concedo el fruto De las testas que englobo en el escroto.

(Demostración empírica)                          Aléjame del mundo. Llévame deprisa a la envolvente brasa augusta, cegadora, de la Nada.   No mires hacia atrás. No tengas esperanza: que todo resulte cotidiano, sin alhajas, sentimientos, ademanes, añagazas, ni cánticos, ni vértigos, groseras vocales alargadas  o arrebatos de muerte simulada.   Y sobre todo- y esto es un aviso- no pronuncies la irremediable, estúpida PALABRA... Consulta con Lucrecio: de la Nada no puede salir nada.

                                                             Mamá, alcánzame la pasión.                                                                       Miguel Ángel Groppo (de "Belladonna")Río de hierba y de sigilo. En esa tumba descansa mi madre, muerta por su propia mano, o por la mano de su madre.Ahora compraré flores con ropas ciudadanas pero estaré desnudo como ángel de la ensoñación.¿A qué dejarme recuerdos? ¿Para qué hacerme preguntas? El día de su muerte algo la despertóen la madrugada. Había sido un grito, o algo parecido, tal vez un alarido.Luego murió. Tengo miedo de las pesadillas: un sótano contiene a otro sótano, y éste a su vez a otro. Y en el fondo brillantes barandas conducen al fuego que no mata, que no es fuego, sino algo que deseca a los infelices que allí caen en busca de amor.Lo más terrible es lo temible del sueño:la pesadilla feroz de nuestro inconciente, impiadosa,que nos detiene en la sombra de las sombras, en lo oscuro del ser.Y es que no despertamos ni siquiera cuando una mano despaciosa nos ahorca,o el cadáver de los muertos nos hace ver lo que seremos.La muerte será igual, y para siempre.Pero no tiembles: no hay peligro de muerte por ahora, me digo. Los niños se asustan. Tú eres adulto y tienes la cabeza sobre los hombros. Nadie te la sacará, me digo.A menos que el niño que sufre en tu interior sea el Maléfico, más antiguo que tú mismo.Madre: nunca seré tus ojos ni tus manos. Soy el loco jardinero que hace licores con las plantasrojas de los cactus.Cincuenta mil niños mueren de hambre cada día, y yo subsistí, pero me harán polvo, voy a morir y desapareceré. Voy a morir el día en que la marea atraiga la penumbra y tus manos.Agua transparente sobre el musgo. Eso soy. ¿Quiién deseó mis abrazos? ¿Quién bajó desdeel camino y graciosamente dijo: "eres el elegido de los campos amados?" Nadie. Ahora el apuro del equlibrista. Yo sostengo el filo, con acuerdo o sin ellos. Ya el sabor infinito. Pero distintas aguas nos separan, aunque duela adentro la que habita. Llueve dentro de mi cuerpo y el tuyo está tan seco.Pronto será el amanecer, cuando desovan los peces en los mares del Caribe, cuando renace el tiempo y las angustias se espantan; la hora en que los cormoranes -extrañamente-  vuelan al nivel de las nubes.Tengo ropa nueva y afuera nadie me espera.No sé cómo despedirme, madre. Pero sé que me despido, que salgo por el camino entre lasramas de los años, solo. No me persigas.¿puedo estar tan sola?, me preguntas. No lo sé. Ése es un rato muy largo. No se sale de ahí fácilmente. Sin mengua de la piel, de los brazos, del rostro. El espectáculo es continuo.                               Guillermo Capece                  

De un dios desconocido minuciosamente parecido a mi relaté sus hazañas en silencio mientras te besaba el rumor extraño de tu vientre y ese sol callado tu ombligo.     ¿qué importa si nunca me enamoré?       la noche era antigua y mi cuerpo también, se encamina a la muerte.       Crucé tus zonas prohibidas y me anidó en el deseo una súbita esperanza.     Así como nosotros hemos jugado sin premios otros,  engendran hijos.

Borracho como una cuba mientras se apilan las botellas vacías y los restos de cerveza se desparraman por el piso y el universo es aquel cuarto donde conviven el amor el gato y la desesperanza arrojada contra la pared. Toda necesidad es una verdadera trampa, toda palabra preciosa innecesaria. Todo manifiesto que no proclame la destrucción del orden una falacia. Toda borrachera que no conmueva un flirteo con la muerte.

FLOR Y CANTO         Es eterno el va y ven y el retumbo de mi ardiente corazón, como  el ondulante, suave ritmo de las galaxias de ayer que miro el día de hoy, en tanto tus caderas me dan un largo rumor, inmedido,  de linajes y esperas y de cantos y flor.                             SANTIAGO DE QUERÉTARO, AGOSTO 15 DE 2010.

Tus muslos son laderas encumbradas en las que quisiera trasnochar siempre y ser un caminante entre las brasas camino de tu sexo y de tu vientre Tus muslos son la patria que deseo la tierra que horadar con la mirada la puerta que me abres en silencio el surco de mi vida en tus entrañas Tus muslos son el muro que separa mi mundo de tu mundo y de ese mundo del futuro feroz que nos depara esta ansia insufrible de estar juntos Tus muslos servirán como alimento como fruta prohibida que repara a esta alma sólo cuerpo que poseo el día que nos veamos cara a cara Tus muslos me envenenan Anadía en las noches de sueños enredados morir entre tus muslos no sería menos dulce que hacerlo entre tus labios

Perro que ladra al hueso;   tigre devorando cat chow;   mujer de piernas largas y dulces ojos de almendra;   el trapecista del circo arrojándose al vació del amor;   la multitud ovaciona el show y la carnicería.  

Desnudo me contemplo.Gordo, Con canas en el pechoDolor en el estomago.Resaca.Y ojeras.Soy bello.Un navegante solitario.Mi sombra persigueUn viejo barco atascadoEn el horizonte.Sobre el que brilla la luna.

Celebremos haciendo que la mente mastique, hasta digerir el viento y las sombras. serpiente del lenguaje el mono la mano el hombre. besos al bello muchacho que nos encanta en el sueño, soy la mantis religiosa en el relámpago.

CORAZÓN DE AZAR Jose Luis Lucá   Es inútil atarse a las cosas de los hombres. Mi corazón es un inaferrable y perpetuo juego de azar de sí mismo.  ............. Veo los cuerpos de los ángeles saltando de azotea en azotea ellos comen manjares bajo los sauces y anuncian lo verdaderamente austero ríen son capaces de acunar clarividencias ....................... marzo desluce nuestros labios mi amor hoy es un lánguido crepúsculo y quizá mañana no amanezca no llores el dolor también debe rozarnos en este duro cielo.  ...................... FUTURO (a Guillaume Apollinaire)  oigo decir que lejos del mar lucen formas de ojalata cae el sol indisoluble como una piedra más allá batallas libros incendiados  .................Nací en una ciudad espartana, íntegramente consagrada a la guerra. Fuí a la escuela todas las mañanas frías. Ahora busco en cada taza de café nocturna a los monjes tibetanos a los poetas santos a los genuinos sacerdotes de la vida y espero. En el más aprehendido de los silencios posibles espero.  ............................ el sol renacía esplendoroso allí noté la fantástica reacción de las aves... cuando regresé al campo encontré abiertas las jaulas, vacías...  ............................... y de noche con la emboscada de tus ojos como candiles fascinantes la vida vuelve  ......................Sueño con una noche indómita en la que todos los niños escapen de sus casas cantando bailando al son del Eterno Flautista y que desoyendo los gritos de las abuelas asomadas por las ventanas se pierdan alegremente en la lejanía astral de la Tierra del Duende.  ...................veo a la pertináz distancia como un péndulo implacable nos cercena.  ...................................Presentado por ediciones de La Brujutrampa Serie "Vivir la Esencia" Febrero de 1983. Buenos Aires . Argentina. El original, es un pequeño libro de bolsillo artesanal, idea, diagramación y obsequio de Daniel Mourelle.

Pequeña mía, poderosa mía:Estoy acostumbrado al arco de tus piesy a tu risa de cascada estruendosaque viene con tu olor ultramarino.Cada mañana yo celebro el tenertey que llegaras a mí en tu cintura salvaje.Brindo por que naciste para ser amazonay porque llenas las botijas de mi boca.Repican en ti las fuerzas de la sangremás me cabalgas altanera y en oleaje.Y bebes de mi corazón como de una botellay me arrastras a amarte en tus mareas.Eres la principal causa de mis deliriosy aquella que ha quebrado mis hastíos.Te revelas a mí en tus ojos de reflejosdejándome preñado de mil delirios nuevos. 

Hablo de las primeras nociones de las cosas, de aquello que acarréa placer y contrariedad.Hablo de las múltiples caídas de las copas y de las serpentinas celebrando lo fiel en los montes de vénus.Hablo de los pequeños grillos, que de mañana en mañana repiten su único rito.Hablo de las cosas profanas y santas y de las mascaradas que cada quien hace para esconderlas.Hablo de los murmullos en la alcoba, del voto marital que se cumple dentro de las sacristías, de los gritos de amores que de mañana inundan a los pueblos.Hablo de las cosas sensoriales, que están allí, echadas, esperando la llamada de un estímulo.Hablo de los más graves desprecios de la mujer al hombre que se encuentra siempre en el sótano de la niñez de su primer amor.Hablo de los murales desnudos que se levantan como pirámides para cerrar el paso a los que van al parvulario:El viento los construye con manos de primate.Hablo del trivial desenlace de hallarse en coma, mientras afuera viven los cabarets y las discotiendas.Hablo de reservorios de dolor que esperan al canijo y al musculoso, y que llegan sin respetar credos o farsas.Las cosas se adelantan o retadan,pero a la maltrechez la trae el tiempo.Hablo del difundo echado dentro de una lápida, que no tiene espacio para abrir una copa de coñac y que preferiría ser una liebre salida de una mágica chistera.Hablo de los amores licenciosos en donde todo es verdad y la hipocresía no tiene los resguardos. De los hoteles baratos llenos de caricias sediciosas y que es albergue seguro para los ensimismados y los abiertos.Del aroma de los orgasmos verdaderos y del lugar donde la monja puede estrenar un amante.Hablo de mis gritos mortales que, con despasión, suelto el día de los difuntos o las mañanas de los días de santos y que van a dar siempre al cabello desaliñado de algunas huérfanas.Hablo de mis vistas hacia el mar desbocado, ceñido en primitivas olas que matan con un puño a las gaviotas y luego las esconden en las entrañas de los pulpos abortados: No hay velas enese pandemónium de exterminio.Hablo de la pubertad que es el pan sagrado que todos comemos y que nos concientiza para llevar la vida de modo sensitivo o inamistoso: El amor a los tragos o a las tanganas comienza ya a demostrase a los 15 capítulos de nuestra acabable novela.Hablo del amor a manos llenas que se daba en las épocas románticas y que encontrar hoy es una misteriosa rareza: Los corazones que se abren tienden a salir rasguñados.Hablo de los grandes textos mexicanos y de las modulaciones severas al lenguaje que me ayudan a hacer una parodia de un escritor infinitamente talentoso: Octavio: Hoy te has vuelto meandro e iluminas desde las claras violetas.Hablo de asteriscos y precipicios, de éxtasis y epifanías, de encontronasos con aquellos que se llaman santos y se alimentan de las primeras gotas que destila el alambique.Finalmente, hablo de todo lo que esté a mi alcance: Desde mi gota aguda hasta mi agujereada calceta, de mis revueltas y mis tres trepanaciones, de las sudoraciones que me producen fiebres imperfectas y de los dolores de costillas de las guerras de inteligencia que disputo por mí y por  la sombra de otros: Mi credo en el cristianismo pero estoy bien si en necesario reucirlo a cenizas.Y nombro a las conjunciones astrales, que me hicieron nacer bajo la égida de sagitario, aunque yo desprecie siempre las formas del zodíaco: Cuando muera quiero que mi calavera apunte al sur y que los alucinados paleros no me desentierren para hacer gestas de ocultismo satánico.Y, mientras viva, hablo, hablo y hablo y me ocupo de todos los temas que me conmueven de debajo del sol  

Desde mi solemne soledadsiento aquí mismoen la rivera del río floridoel chapoteo alegre de los niños que juntos juegan y ríeny me invitan a que            también se puede vivir      sin tanta exigencia

                          IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio.                                                 IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías.                              Guillermo Capece