El amor y la guerra aparecen como opuestos. Pero este antagonismo es supuesto. La guerra nace del odio y el odio es cultivado por el amor. El amor es un acto de guerra y sus consecuencias y sus consecuencias un resultado de la misma. El matrimonio nace del amor, pero su resultado es el sometimiento de los casados a una guerra de desgaste permanente donde el objetivo es destruir al otro. El romance es una tactica militar y el sexo un movimiento de conquistapara ocupar la mente y el cuerpo del oponente. El acto de la procreación una forma de reclutamiento, por amor filial los hijos son humillados y obligados a obedecer la estupidez indescifrable y eterna de los padres. El discurso del amor el encubrimiento idilico de las guerras, por el amor a Cristo la Iglesia Catolica masacro y asesino a mansalva por los siglos de los siglos y por el amor a Ala el Islam somete y mutila a sus mujeres. Morir y matar por amor no son metaforas, sino normas.Visto asi, en el odio hay más verdad.

DIÁLOGO CERCANOYo me pongo a mirarTú me haces soñarYo no sé que decirTú pareces reírYo estoy a tu ladoTú estás ante míYo te quiero decirTú aún estás ante míYo te digo al finTú te acercas a miYo me siento felizTú ¿te sientes así? 

             *MADRIGAL   V.   Pleno de soledad Y de fatiga yerto, Descubro que te amo Con llamas de silencios.   Descubro que en el valle Y el pinar y en el huerto, Cabalgan el amor Y el perfume y los besos.   Y allá entre los encajes De arrecifes violentos, Navegan en bajeles De piratas los sueños.

*MADRIGAL  XIV Como tus carabelas,Cuando el ocaso fallece,Así fueron partiendoLas ilusiones alegres. Lejos quedó el edénDonde tu vida florece,Y lejos están los cielosDonde tus ojos se duermen. Y sólo de ti quedóComo blancura de nieve,Alba espuma, tu recuerdoY mi tristeza de siempre.  

Que penaque dure tan poco el besoque dure tanto la muerte.Que penaque todas las flores se marchitenaunque las primaveras fuesen eternas.Que penaque alguna vez se apague el solpero quizá entonces, brillen nuestros versos.Que penasaber que debo morir, aunque no quieroque hermoso, si alguien, después de muerto, me leyera.

Un hombre,con las barbas como girasoles de Van Goghhablaba- como un remolino-desde el despojo de un amoro su reinado.Vete lejos- diria Kerouacvete lejos con tu pequeño poemavete lejos, dejad de escribir poemas de amor.Los poemasde amorno sirven para nadason como serpientes engrilladasy pesadilla.Deja de escribir en servilletasa pequeños hombresy pequeños amores que no tienen escapatoria."Vete a la calle,a los bares, a sacudir los bordes,a cortar los cables de electricidad,a vomitar en las mesas,a coger en los baños del ferrocarrila prender fuego los techos,a levantar barricadas de pajaros,a extremar el sabotaje,vete lejos a latigazos del vientoa pintar con la nausebunda hiel de los hombresla resconstruccion de luz en los puentes destrozados..Y mas aca un hombre perdidoentre el sexo y la muerte,en la pelambre del reino de los vivos y los muertos, persiguiendo la sortija del carrusel de Tanathosy abriendo sus secretosmurmuraba:-no escribas mas poemas de amora la miserable hora del crepusculo-Vete lejosa despabilar la quietud de las veredas,a buscar la llave de todos los avernos.A despoblar de palabras el amor,-como un pequeño perro- diria Kerouac.

   ODISEO   No me canso de admirar Tu silueta que trajina Por la casa.   Vas por un mantel Y colocas la vajilla Y las viandas.   Y luego vas Por la cuchillería, Que tintinea.   Y  te traes mis sueños Y los pones en la mesa Sin que nadie los vea.   Y tus ojos me miran, Y advierten Que me arroba El  ritmo suave Con que ondean tus caderas.   Y observas Que persigo por la casa Tu manera De agitar con prisas Insondables  De tus manos aladas, El son apresurado De este loco corazón Que te sigue los pasos.   Y estás inquieta.   Y estás en zozobra.   Y temes que me miren, Que adviertan Que te beso en la boca Esa boca acesante, Trémula, Roja, Que ahora sabe Que ha llegado Odiseo.       Y te revuelves anhelante Del abrazo inicial…   De ese rito que conoces Y que sabes que termina En el tálamo Ancestral.     Aquel, El  tachonado de miríadas De estrellas   El abierto a los vientos.   El flanqueado por las luces Serpentinas, brillantes, De las constelaciones.   Aquel en que resuenan Los sones alternos De tu corazón  y el mío.       Aquel en que vibra, Bajo el aroma de flores De tu cuerpo Y el canto de mi boca Que recorre Todas las notas de la ruta Que termina En la vorágine negra, Que chisporrotea Y que absorbe, Toda nuestra luz En la penetración final.       SAN JERÓNIMO LÍDICE, OCTUBRE 9 DE 2009.

Un poema de amor como un pequeño rubí brillante, como la niña bonita los ojos negros las sonrisas blancas los culos sucios los besos gratis. Un poema de amor lo vendo al mejor postor (como el mismo amor) en oro euros dólares yenes quizás, cocaína. Lo cambio por una noche donde todo sea posible, desde el amor hasta la muerte. Si me das un beso imposible, te lo regalo.

 El armonioso paso de la noche une silencios.Un cuerpo espera quieto, mientras que en las paredesuna multitud de sombras dibujael canto de los solos.Alguien está por morir en ese cuarto.Alguien que no pide abrigo ni socorro.Nadie vió nunca tanta obscuridad,ni estuvo antes tan ciegopara descifrar los penosos documentos de la muerte.El transitado cuerpo mira con su mirada;pero a su alrededorun temblor callado la recogey pasa.               Guillermo Capece                                   

Va el pescador con su sedal invisiblea los bordes de un río macilento.El viento, soez, lo ataca y contraríay un sol ardiente le clava sus espuelas.El parece un solitario punto perdidolleno de total fragilidad.En el enclave que cree recién creadolanza lerdamente su mecatillo al agua:Agua que se secó ya hace más de un siglo.Los rapaces piensan que es un dementey le hacen las señas groseras de los locos.El pescador los ignora y mordisquéa algún bagazo.Mas acontece que está en pleno desiertoy contempla rocas y arenales como cardúmenes de peces.Hace tiempo que el clima lo atormentay que su expedición se extravió por estos lares.El es el único sobrevivientey la sed lo mantiene desvariando.Es un hombre delgado casi hasta lo inimaginarioy su cara no es más que un pedruzco seco.

Hace muchos sueños que no te veoya tu silueta no se dibuja en mi horizontepor eso estoy triste de estar despiertoy me duele dormirme casi sin tu recuerdo.Has poblado de ilusionesmi destino callado y tristey me has abierto en la bocala necesidad del grito.Dibújame con tu siluetauna esperanza en el horizonte míoporque ya no me duele tanto tu ausenciapero empieza a dolerme la ausencia mía.

                                                              Para Inocencio                                                             Para Fabio                                                             Para Miguel                                                             Para Carol                "me gustan las mariposas y los perros"en las suaves noches de luna nocturnaél no buscaba estrellas en el marsino mariposasperros blancosy cerraba su boca para que el bosquelas hojas secas no lo dañaran sobre la sombra de un árbol   echadoinquieto sobre la lunaveía volar los hijos de los pájarosy entonces cantaba  así cómo se llamaba no recuerdorecuerdo sí que con sus manos atrapabael transcurrir del tiempoy que me ofrecía la rayadura de un limón para que comiéramos juntos cuánto lo amé tampoco recuerdorecuerdo sí que pasábamos nuestras tardessubidos a un castillo con portal pesadoy armaduras de hierroy que las nubes brunas volaban en torno nuestroexclamando oraciones que cautivaban el amar tranquilo que nos dábamos murió una tarde en que se apagaron los peces del esteromiles de mariposas lo izaron entre peoníasy se asombró cuando yo le llevédos perros blancos que había robadoy que acompañaron   perezosos   su cortejo.                                 Guillermo Capece  

La princesa Ling Yuan, de la Dinastía Ming, nació en un bello palacio, en la ciudad de Pekín Tiene un pequeño oso panda, regalo de un mandarín. Lo alimentan con bambúes que crecen en su jardín. Una doncella, la viste, con hanfu turquesa, bordado con hilos de oro y ramitos de cerezas. Otra, su cabello oscuro, que le llega a la cintura, trenzó con hebras de plata, en complicadas figuras. En sus almendrados ojos, con fino pincel, marcó, prolijamente, el contorno y las  cejas dibujó. Un lunar, en la mejilla y  su boquita ha pintado, del color de los duraznos, cuando al sol, han madurado. Sus manos, lucen tan bellas, suavemente nacaradas, finos, los dedos, rematan, en uñitas sonrosadas. Sus pies, ¡Oh sus pobres pies! Con vendajes apretados, los delicados huesitos, por tradición, deformados. Mientras más pequeños son, más han sido torturados. Ling Yuan llora el cruel destino que le niega caminar.  Envidia a sus servidoras, ellas vienen, ellas van, por los senderos floridos del  magnífico jardín. Ella sólo puede hacerlo, sentada y con baldaquín. Hoy llega el príncipe Ching, de la Dinastía Tang. Ultimará los detalles de su boda con Ling Yuan. Trae costosos presentes, que son ofrendas de amor, destinados a su novia, la  hija del Emperador.

Llegó el insomnio- buenas noches -con el ojo tuerto y el dedo mochohurgando con fósforos lagañas y miradascon un barbijo negro y la vergüenza de nadiecomienza a desnudarseceniza en la risase desabotona la camisase quita los guantesy no tiene manosse descalza y no tiene piesse arranca el barbijo y se desbocahabla de mujeres voluptuosasde piernas y entrepiernas letalesde besos que no me encontraronde ladridos sin perrosde ruidos en los techos de un timbre sonando insistentecon alguien que esperocuando no ha llegado nadie.

Love se mueve: Su escritura avanza.Ella está en una piletay le halla razón a los ilogismos.Se detiene y se acuesta en su sombra lacia.Come cerezas y diminutos dátiles.Junta alrededor suyo hormigas y madreselvas.El corazón de Love halla su paraísoy eleva hogueras de forma singular.Comparte su árbol y su vinocon los arteros de rostro gélido.Love deletrea a la inversa una palabra:Inventa un verso cadencioso.Desmenuza sílabas y acentosen inglés, español y portugues.Su página es una larga flamadonde ella sola baila a su ritmo.Yo vi a esta princesa una vez calladapero sus ojos fulguraban de amor.

                                    Desde un poema de e.e.cummings (1884-1962)                                                 Investígame la boca y verás las marcasde todos los besos no dados. Yo que tatué tus ojos en grandes árboles,y que de beber te di por gotaspara que el mar durara lo que el amor,conservo para tí la nube parca y el temblante viento. Nada.Ni el contorno de tu cuello cuando lo moja la lluviapodrán decircuanto te quise.         Guillermo Capece                                                                                   

Mi alma se transporta en el vaho.La acoge firmemente el viento sublunar.Mi alma llega a la cabecera de tu camay te acaricia con tibieza y mansedumbre.Tu cuerpo está cerca de lo etéreoy me brindas del aire que respiras.Yo me recuesto a tu lado y te envuelvoy espanto cenizas y parroquias de brumas.Me manifiesto a ti en ténues besosmientras creo un cobertor de quimeras.Tú y mi alma se ocultan de lo lóbregoy tienden a compartir la misma alegría abstracta.Y momentos de retozos específicos.

En este verso que escriboBuscando la medianocheQuiero decirte que vivoEn un eterno reproche.No importa que me trasnocheO que venga un nuevo díaPues ya no tengo alegríasSolo una angustia en mi pechoDe pensar que hoy en tu lechoDOMINGO es tu compañía.Sin embargo he superadoEl trauma de aquel respingoPorque primero fui SABADOY luego llegó DOMINGO.Aprovechando que se avecina EL DIA DEL AMOR y si tengo la suerte de ser leído, aquí va un verso:"Con cariño yo les digoA mis amigas solterasQue a sus pies estoy rendidoY que mi alma las espera"