El Torino rojo se estaciono justo enfrente de la casa de Avellaneda 2953. Era un soleado día de primavera y los brotes de los arboles y las hojas de las flores daban al aire un perfume particular. Dentro de la casa reinaba un clima de distensión y festejo. El viejo había ganado dos días antes las elecciones, y ese día el Petiso se levanto diciéndole a los suyos que la alegría seguía siendo peronista. Todos rieron, no falto incluso un viva Perón en el festejo. -Ahora vamos a mostrarle al zurdaje el puño de acero de la patria peronista, dijo alguien con tono de macho haciendo alarde de macho. Antes de cruzar la puerta de salida el Petiso se paro frente al espejo. Se sentía canchero, ganador, se miro, se peino con los dedos gordo e índice de su mano -el mismo índice que señalaba la suerte de uno y otro- los bigotes manubrio, se paso la palma de la mano sobre el jopo engominado, se acomodo la corbata. Podría haber sido cantante de bolero, maestro del bolazo para las chicas fáciles, carne exquisita para las chicas del puterio. Se sacudió unas migas de galletita -vaya ironía- Traviata de la solapa. El Petiso se burlo de si mismo -un día como hoy no necesito sostener ningún paraguas. Todos rieron y las panzas voluminosas de algunos de ellos se sacudían a ritmo con las carcajadas. El Petiso cruzo la puerta seguro y decidido, convencido de que nadie muere en la víspera. Primero trono un disparo que dio pleno en el pecho del Petiso, luego otro y otro.Los cusotidos se abrieron, se tiran al suelo, buscaron refugio de las balas sin pensar en el caído. Se armo el pandemonium, los custodios disparaban desde el piso, parapetados detrás de los autos, desde la puerta de la casa, hacia ningún lado, hacia todas partes. El cuerpo del Petiso yacía en el piso. Lino estaba concentrado en su puesto. En esta partida se jugaba a todo o nada. Iban por la suya y lo sabia, era una movida arriesgada, pero quien se asuste frente al riesgo que abandone la política, la revolución se hace con cojones, no con cagones les había dicho a los que lo acompañaban en la partida. No hacía falta aquella arenga. Lo seguía gente convencida de la venganza, convencida de que el viejo era un hijo de puta, de que los caídos exigían justicia, de que impedir que el Pepe y su runfla de cristianos peronistas, les impongan a ellos, la vanguardia marxista, las condiciones de la unidad. Si el Pelado y el Negro se dejaban prepotear, allá ellos. Nosotros vamos a obligarlos a luchar de verdad por la Patria Socialista, a negociar nuestras condiciones con el viejo de mierda, se repetían. La suerte estaba echada. Lino se concentraba en los detalles, la posición de los tiradores, la puerta de Avellaneda 2953, el movimiento de los custodios. No perder el detalle, se repetía. Después de tanto trabajo y planificación, de poner tanto en juego, no podían fallar. Por Ezeiza, por Trelew, por el Che, por la historia. Cinco por uno. Los concentrados ojos de Lino destilaban furia y decisión, no había cabida en ese momento para la ternura (endurecerse sin perder la ternura jamás dijo el Che). Cada uno en su puesto esperaba que el momento llegara. La primavera prometía un florecer de rosas rojas de victoria y de venganza. La puerta se abrió.-Rucci traidor se dijo Lino entre dientes. No hizo falta señal, no hizo falta orden, nadie titubeo, cada uno sabia bien su papel en el plan e iban a cumplirlo al detalle. Los disparos salieron al unisono en perfecta sincronía , el cuerpo de Rucci se sacudía como una marioneta ante el impacto de las balas, los custodios se abrían temerosos de caer ellos. Al momento de la muerte el todopoderoso quedo solo, sin el pecho de nadie que lo cubriera. Lino se aflojo un segundo con la sensación de la misión cumplida. -Saludos a Vandor, hijo de puta, fueron sus únicas palabras cuando el cuerpo caído de Rucci se desangraba en el piso.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Quemando en los calzones pedos suaves, con los pies en las orillas de la muerte Osvaldo Lamborghini Silencio raquítico del viento, la tarde fresca de verano. Las moscas zumban sobre la piel sudada , revolotean sobre los insectos muertos en el agua. ¿Sueñan las arañas con moscas azules?. Entre los resquicios de las nubes, aparece un tímido sol platense. Diagonal 80 es un discreto paseo de autos y colectivos, no es el infierno de ruidos y gente de los días de semana. No es el acceso a los piringundines de la estación, ni el dormitorio de los borrachos en su camino a la nada. El hombre esta desnudo en el agua de la pelopincho ejercitando el escroto y el deseo (a falta de fernet bueno es masturbarse en el agua, saborear el sol cálido y concluir lo vano del acto mismo, sentir la inmensidad vacía del tiempo. Filosofía barata, preguntarse el donde, el para que y el porque de la vida y zapatos de goma, las sandalias se mojan con el agua que expulsa el cuerpo de la pileta). Enormes burbujas de pedos en el agua. El hombre desea mate y tortas fritas cocidas en grasa. Mate amargo al borde de la pelopincho hedionda en pedos y mosquitos muertos y de semen sidoso reclamando su suerte (si no puedo ser muerte para que quiero existir, reclama el semen sidoso emulando al espermatozoide que reclama ser vida). Ella tenia un largo cabello lacio, tan largos como sus piernas. Era joven y audaz, soñaba ser actriz porno, objeto de deseo, mamadora hambrienta de grandes vergas sin rostro en la oscuridad de las pelvis. La penetró y ella se cagaba, pedía por favor que saliera y pero siguió, siguió y siguío hasta que un fétido chorro de mierda se fue derramando por la pija, los huevos, las sabanas, provocando que la ensartaran con más violencia, salpicando en cada golpe de la pelvis y los huevos contra el culo que la mierda salpicara las paredes del pequeño cuarto. Ella pidió más y más y más, él la saco, carne y vena chorreada en mierda y sangre, como una cuchilla que ha calado en los intestinos de la víctima. La saco y se la dio en la boca, agarrándola de los pelos, hundiéndola hasta del fondo de la garganta sin fin que la tragaba. Ella lamió la mierda de las sabanas y las paredes blancas salpicadas de caca y sangre mientras pedía más y más, metiéndose entera su mano derecha en la concha, luego la izquierda en el culo, arrancándose los soretes y devorándolos como delicioso chocolate suizo hasta acabar. Se flexiono, se autolamio, metía su cabeza entera en la vagina, su cuello, sus hombros, su pecho. Se enrosco sobre si misma como un bicho bolita. Ella nunca había leído al Marqués de Sade. Ayer la lloro entre sucias sabanas y noches insomnes de cocaína por el culo de angelito, de luna llena, de horma de queso gruyere, curtido a vergazos y transito lento, se fue detrás de las estúpidas monerías del mono obediente del domador. (Emma Goldman: Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa). Dulce amor no llores por este malentendido por la vaga sospecha del fracaso por la estúpida lengua de la domesticación, ningunea el tortuoso sendero de las palabras hirientes y las catarsis del macho herido. No bonita, sabelo, tu sonrisa llena los días de magia es como un conejo saliendo de una galera para huir hacia el país de Alicia y las maravillas. Es letal y traicionero, como la navaja filosa y brillante, sonriendo antes de apuñalar a su víctima. Sonrisa sabrosa como el champagne frío en las noches estrelladas y la cocaína. Me cago en Dios, la patria, el amor y toda esa mierda. Si he de morir ,se dijo, ha de ser asesinado por el enemigo, de sobredosis, de SIDA. Si he de vivir, se dijo, sera combatiendo, intoxicado, lujurioso. Como mis héroes. En fin, asumió que cada acto acarrea su consecuencia.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Era una lucecita roja del hotel la que indicaba que aquel era el lugar indicado. Los zapatos pisaban crujientes cucarachas que llenando las suelas de tripas blancas, pero los jos de él solo podían mirar las tetas de ella que peleaban por salir contra el aire pesado y el vestido que las aprisionaba (madres del mundo que hacen del seno alimento y pajas turcas). En el descanso del hotel ella dijo -me gustan los juguetitos (antes le había dicho que solo quería mimos y besos). El no dudo, simplemente se arrojo al culo, dedo, dedos, mano, puño, la otra mano y se zambullo a la pileta de mierda navegando por los intestinos hasta encontrar una vía de salida a la garganta. Salio de allí chorreado mierda, flujo y sangre mientras ella le comía las pelotas y las sazonaba con ketchup y saliva sobre un plato de plata (dejate los anteojos puestos así lucís más intelectual). En Rivadavia y Río de Janeiro, peinaban sobre la calzada las maricas anchas rayas de cocaína y ofrecían mamadas deliciosas a los porteros que acababan gritando ¡viva franco viva perón! Y las señoras madres de caballito -cuyas tetas no dan ya leche pero le encantan ser eyaculadas- se masturbaban en silencio pensando que ricky fort y mister musculo irían en su rescate. En once la luna se tiraba pedos de rojas estrellas rojas que pintaban en el firmamento el lema -santucho vive y desaparecían entre sollozos de ex guerrilleros devenidos profesionales y funcionarios que manoseaban a las alternadoras de la perla (donde tanguito pedía una balsa y conseguía a cambio una bolsa) y la historia (vieja cruel de piel ajada) mostraba a los transeúntes de piel morena su brillante concha cavado profundo entre el revoloteo de los cuervos que devoraban chipa y dedos sangrantes de los borrachos que la ignoraron o la poseyeron y fueron Tuerce el trapo para sacarle la mugre, limpia el vidrio del espejo, el baño, las cagadas que salpican la taza. Cuelga el papel higiénico, hecha el desodorante. Se mira al espejo y ha perdido la sonrisa. Ni olvido ni perdón para quien alguna vez estuvo enamorado. Limpia los rastros de la sangre derramada. En las penumbras del cuarto el recuerdo hecha un trago mientras una cucaracha se instala dentro de su oído para comenzar el rito de la locura.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } En el negro ojo del culo de una dama (lanzado a hacer de la mierda un almuerzo afrodisiaco) en el asfalto de la ruta (cortando la arteria del capital para bloquear a la sociedad) en la hoja en blanco (escupiendo estúpidas palabras de amor jamás correspondidas) en el comité central (arengando sobre la democracia socialista ahí donde nace la fría mirada del centralismo) en la desesperación de la derrota (resistiendo a la agusanada manzana de la paz y de la norma) en el filo de la moral (donde se esconde la mentira oscura de la riqueza y la lujuria de unos pocos) en la galera del mago (devorando palomas y conejos para matar el hambre) en la aguja del yonkie (disolviendo la realidad en una sucia pensión) en cuatro patas frente a la verga del marinero (soledad y deseo, exceso y orgía) en los libros contables (porotos autos putas viviendas deducibles de impuestos) en la sombra de un ombú (donde el estanciero tiene la pampa) en los cementerios (donde descansa el olvido y la historia) en el centro de la noche (donde agoniza Celine) frente a un pelotón de fusilamiento (como Roque Dalton y Federico), recordad siempre algunos principios claros dios no existe la propiedad es un robo la libertad se conquista ser siempre perezoso excepto en el gozo y la bebida, excepto en ser perezosos.

p { margin-bottom: 0.21cm; } El viejo Hegel me enseño que la dialéctica de la historia era la critica de lo existente. Y aquí me encuentro preparando la critica de las armas.

El ateoSpinozame enseñoque la potenciadel serera infinita.Seamosfuegoentonces.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } (La morocha bonita me dice que vaya a compra papa y huevo) yo pienso en Nestór Perlongher, (me quedan solo cinco pesos en el bolsillo) y la idea de una pasión abolicionista del éxtasis (ensalada o puré con huevos fritos?); me explico: Dilma Roussef, ex guerrillera, presidenta de la burguesía brasilera aplaudida por : ex guerrilleros industriales codiciosos un ex metalúrgico que llora lágrimas de cocodrilo que adorna las carteras Louise Vuitton de una presidenta viuda y ex montonera que a los que piden pan no les da queso pero les corta bien el pescuezo (revuelto de papa y huevo?); el poeta se queja de los putos de gimnasio las lesbianas del gueto corporativo (tortilla?) el final de la orgía (papa..panamericana...). Esquiva Loche los golpes del silencio se adentra en el corazón de un olvido negro de vino barato una vez perdida la fortuna bajo la luz de un farol que nunca enciende. Fuegos artificiales amarillos en la noche azul (que lindo culo bonita para estar ahí entre el susurro de tus jadeos) estallando en los cuerpos y en las mentes celebrando la preparación del caos y las revoluciones es mi deseo para este año (ensalada de papa y huevo y lucha de clases delicioso menú de los pobres)

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Los ecos sobrevuelan la avenida muñecos de papel esperan consumirse en la pira entre petardos ruidosos vidas rotas que jadean por amor por odio por otra oportunidad un soplido de viento entra por la ventana los papeles vuelan hacia la nada los trapecistas se arrojan al vacío las arañas devoran moscas de año nuevo las mujeres manosean sus pezones por deseos por ausencias por recuerdos por pajeras la ultima curda promete sangre una cuchillada sobre el vientre del presente hace lugar al cadáver del pasado; los muñecos van a arder entre luces rojas y amarillas y las botellas de vino estrellarse contra el asfalto caliente los labios buscaran labios y la razón va a seguir pariendo pesadillas. hijas e hijos del caos soñaran con incendios entre fuegos de artificio.

Leo sorprendido a aquel que contabilizaba y guardaba en su heladera milanesas de soja, gaseosas baratas y queso crema para consumo propio y exclusivo. Que comia en platos de camping para lavar menos. Que lloraba por las monedas que no encontraba, que cobraba con presición milimetrica cada centavo que gastaba a quien lo acompañara, que se quejaba del enorme peso de los aparatos de la izquierda en la vida de los hombres y su incapacidad para ver lo que él si tenia claro, mientras chupaba preocupado el humo de su pipa. Que predicaba la necesidad de una intelectualidad lucida y precisa en la elaboración de un pensamiento puro, descontaminado de todo dogma que no fuese aquel que saliera de su cabeza, cuya verdad eterna estaba asegurada por su conocimiento adquirido en las aulas de la universidad, por su esfuerzo ciclopeo en leer libros comprados en bibliotecas de saldo a los cuales catalogaba con dedicación de contador, conocimiento que la revolución deberia reconocer porque después de todo, aquello que predicaba el viejo bolchevique de que hasta la ultima cocinera supiera gobernar era pura utopia anarquista, ya que solo los sabios pueden ejercer el poder sabiamente y las masas solo son barbaras sino tienen un estado que las controle y eviten su caida en el mundo de naturaleza que tanto ha costado a la humanidad desterrar. Pero no un Leviatan producto del estado absolutista, sino un estado de sabios donde los obreros trabajen en armonia con el dirigente que, por supuesto democráticamente, jamás cedera el poder a la incultura, ya que aquello que el estado desaparezca jamás va a acontecer. Y por lo tanto el muy buen intelectual de izquierda, independiente, para garantizar la asepsía del pensamiento y del lenguaje (siempre y cuando no se tratara de juzgar a las mujeres aquellos simbolos del mal que en el feminismo germinan el huevo del fascismo), que no limpiaba a la espera que los demás lo hicieran por él. Que no discutia con quien cobra el alquiler a la espera de hacer buena letra con el propietario o de que otros den la cara. Que no figuraba en las declaraciones publicas de la militancia a la espera de no ofender ni perturbar sus relaciones con sus jefes academicos. Que no buscaba romances ante el temor al juicio o el dolor. Que solo buscaba el reconocimiento de sus pares y el silencio de sus oyentes, ya que el resto de los mortales jamás estarian a su altura. Portador de verdades que nacieron y fueron incriptas en los estandartes de la humanidad y recuperados por su verba. Leo, 'recordar a la burguesía su pasado revolucionario es una provocación' y me alegro que lo diga y lo comparto. Pienso, estara cambiando para bien y me alegro de no pensar aquello que decia Guy Debord sobre que 'la regla fundamental que juzga a todos los intelectuales' es que lo que 'ellos respetan da la medida exacta (de) su propia realidad despreciable'.

Ellos se presentan como defensores de la patria. Los que entregaron las riquezas los que aceptaron ser carne del imperio los que se enriquecieron en un genocidio planificado en la embajada. Ellos. Los otros son los intrusos indoamericanos extranjeros chusma los que nos roban el techo el subsidio y el trabajo. Ellos son la nación a balazos contra la serpiente extranjera como los héroes de antaño como Falcon como Varela como Carles y la liga patriótica contra la canalla anarquista. Los otros son la inseguridad las prostitución el narcotráfico. La patria de ellos son las vacas los curas la soja el dolar- los otros no tienen patria son una clase sin fronteras. Ellos son una mierda, yo soy los otros.

Llegó a la una de la mañana luego de haber tomado unos pases de coca arriba del micro. Ella esta hermosa tirada semidesnuda sobre la cama deshecha durmiendo brillando aún en sueños. Su cuerpo moreno se sacude y yo no sé como ni porque -me pregunto- tengo tanta suerte cuanto durara. Cuando despierta me reprocha mi estado sudo casi no puedo hablar sus ojos se encienden con furia y me deja solo bajo la luz de la bombilla eléctrica. Zumban las moscas y corre la música de las cañerías. Es fácil zambullirse en brazos de la locura lo difícil es convivir con ella. No sé qué decirle para que se le pase el enojo; me llama mentiroso y en parte es cierto, la mentira alimenta el imaginario de la buena y mala vida. Pero en ese momento solo soy un viejo drogadicto que no quiere molestarla con sus vicios adquiridos en las batallas y las derrotas. La madrugada es calma la tenue luz de los faroles se cuela entre las hendijas de las persianas bajas, la vida vacila en los extremos del dolor y la alegría. Una sombra de ira me acaricia el cabello. Sus ojos son una promesa de fuego, su risa un estruendo de burla, su piel seda su voz el viento soplando su sexo un volcán ardiendo. No sé cómo ni porque tengo tanta suerte. Me pregunto cuánto durara.

En puntas de pie decide romper el silencio de la noche. Revienta una botella de vino sobre la pared y los vidrios astillados y el dulce aroma de la uva modifican el breve paisaje de la decepción. Borrachos miran al corazón del abismo y solo encuentran vacío y estupidez. Una gran luna llena apaga fría los orgasmos de la noche, una luna torturada por los malos poetas y las soporíferas odas de Pablo Neruda yace bajo la terrible dictadura del sol que insiste en reproducir los fuegos del infierno; el cadáver asiente el susurro de las las raíces el peso de las avenidas y el zumbido de los mosquitos. Recostado en sus puñales, lamentando los huesos de los muertos y el llanto de los sexos húmedos de las amantes abandonadas; donde los gusanos sueñan con ser mariposas y las larvas vivir la gustosa vida del gusano. Justo ahí, en puntas de pie, arrojada la botella contra la pared se hundió la nostalgia en el olvido dijo adiós y se esfumo, después del ultimo trago. Sus palabras fueron a la mierda con el amor y con Neruda. Y la luna agradeció con una picara sonrisa.    

Araoz escupe en la vereda un salivazo blanco y esponjoso, que da a parar justo contra el cordón, queda colgado allí como un hilo elástico antes de caer sobre el desagüe. Araoz lo contempla por un instante, lo observa como un producto de sus entrañas. -debo de estar podrido, dice Araoz a Joquín. Joaquín no le presta atención, esta ensimismado en su bolsa de merca, mete la moneda saca un montón y jala, snife, uno por orificio, le convida a Araoz que repite lo mismo, una jalada por orificio. Araoz es un tipo duro, cara llena de hoyuelos, nariz partida y barriga. Tamaño medio pero fornido. Araoz no es de consumir cocaína, pero esta noche, particularmente, el hombre lleva una borrachera extraordinaria y quiere mantenerse en pie y lucido para realizar su trabajo. Un trabajo desagradable para su gusto, pero, se pregunta Araoz, ¿no es acaso desagradable cualquier trabajo que tenga por fin enriquecer a otro? Joaquín no puede moverse de la dureza que lleva. Es alto  y desgarbado y tiene cara de que nada le importa. Toma su merca de a monedazos para darse valor. Para sentirse poderoso, para no tener que dar explicaciones por sus actos. Si viola, la culpa es de la droga, si mata, la culpa es de la droga, si roba, estaba zarpado. Una buena manera de no hacerse cargo. Joaquín moquea y se lleva los dedos a la nariz. A Araoz aquello le resulta desagradable. Piensa que tipos como Joaquín no son de fiar, buscan la excusa. Siempre pero siempre la culpa es de una cosa, de un objeto, nunca del tipo o la tipa que lleva a cabo actos aberrantes. Claro, mientras la cosa sea el dinero cualquier culpa es olvidada, con dinero la culpabilidad se diluye y comienza el momento de la respetabilidad. Uno o una deja de ser ladrón, fiolo, asesino, cagador o puta si tiene unos billetes para ostentar y limpiar el pasado de sospechas. Araoz se caga en el dinero, lo que gana se lo juega y punto. Caballos, ruleta, punto y banca, da igual. O se lo gasta en los puteros. Es muy de él tener los bolsillos llenos y perder todo la noche del mismo día que lo obtuvo, volver a casa pidiendo prestado monedas para el colectivo.   Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx   Araoz recuerda que fue un soldado del Loro. Era su orgullo pertenecer a la patria metalúrgica. En su vida toco un torno. Su trabajo fue arriba de un ring tirando ganchos y esquivando golpes o en las calles mostrándole al zurdaje que los sindicatos son de Perón. Después los asados, los puteros, las drogas, toda la kermese que los muchachos disfrutaban por su lealtad al loro. El Loro ea un turco bajito y regordete, pero  su mirada asustaba. A ver, aclaremos, no era ni el séquito de matones haciendo ostentación de armas, ni los anillos exagerados en los dedos pequeños y regordetes, ni los surcos de su rostro lleno de arrugas y un aceitunado color a muerte. No, no era nada de eso. Se trataba de la frialdad  de aquellos ojos que escrutan en el otro, algún signo, alguna incomodidad, algo que delate algún matiz de la traición. Caeremos como peronistas, le habia dicho a Unamunu cuando este le pedía que soltaran la mano de Isabel. El Loro sabia tener sus salidas graciosas. Dicen que una vez, cuando el Pelado de la Orga le pidió explicaciones por aquello de Ezeiza, entre custodios nerviosos que martillaban sus pistolas y ametralladoras atentos a que en cualquier momento comenzara la balacera, el Loro le dijo convincente. -pero muchachos, nosotros no fuimos, si llevábamos solo las 38, como cuando vamos al asadito con los amigos. Y el Loro que fue custodio del verticalismo y guardián de la ortodoxia, que es el jerarca de la patria sindical contra la sinarquia radical alfonsinista, alecciona a montones de lúmpenes de aparato que lo acompañan al vermut para escuchar las palabras del jefe. Los llamaba a cerrar filas con Saúl querido, que era el títere d el Loro. Fue ahí donde Araoz aprendió a poner en caja a los zurditos del MAS que lo jodían al Loro en los talleres de Lugano, justo Lugano, de donde es el Loro, donde el Loro come los asados donde brillan las 38 y visita a los amigos del barrio, donde el rugiente motor de los Torinos anunciaban al barrio que se tenia que vestir de fiesta para recibir al hijo  prodigo. Y Araoz caño en mano o a puño limpio cocía a golpes a los enemigos del Loro. -Zurdo de mierda, esto es de parte del Loro. Pensar que lo llamaban mariscal de la derrota. Se dice Araoz en sus pensameintos.     Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx   Cuando salio del penal, Araoz supo que su vida no iba a ser la misma. Lejos estaban la fama y la gloria. Ahora era un paria, una escoria, un recuerdo de poca gente en las conversaciones casuales. (-che sabes algo de Araoz? -No, creo que sigue preso) Araoz miro el cielo buscando respirar el aire de la libertad. Estaba gris y nublado y el clima era pesado. No había nadie esperándolo afuera. Decidió caminar por un buen rato hacia Once a la pensión del flaco Andrés, que ya no era flaco sino un gordito pelado con cara de borracho, quien le dio una habitación compartida con Joaquín. Joaquín era un uruguayo alto, flaco y desgarbado que tomaba cocaína todos los días que trabajaba de sereno en una cochera y cada tanto hacia aprietes para el dueño, que era un prestamista que compraba y vendía cosas robadas en un local de empeños en Once. Joaquín y Araoz se hicieron amigos. Joaquín le compraba la cocaína a Sheila, una travesti peruana que vivía en la misma pensión y que estaba caliente con Araoz.  Todas las madrugadas le golpeaba la puerta  y Araoz la dejaba entrar, tomaban vino y cocaína y ella les chupaba la pija a él y a Joaquín. Araoz prefería el alcohol pero llegado un punto de borrachera se pegaba unas lineas para levantar y seguir chupando. Al poco tiempo, Joaquín le consiguió trabajo a Araoz como custodio del prestamista en el local. -¿Araoz el boxeador, no estaba preso por violín? Esta bien decile que venga. A pesar del tiempo Araoz se conservaba en forma. Tenia una incipiente barriga pero era un morocho fornido que mantenía su fiereza. Su trabajo consistía en estar en el local de 9 a 19 y evitar que los ladrones se zarparan o intentaran robar algo. Había otro muchacho que atendía. El local tenia una pequeña oficina con un sillón donde el prestamista, que era un viejo gordo, sucio y desagradable, a veces se encerraba  con alguna prostituta o alguna travesti que le tiraban la goma. Salia con una sonrisa estúpida y canchera en su rostro. Una de esas prostitutas era Rita, una paraguaya que en sus viejos tiempos Araoz había frecuentado por la Federación de Box. Cercana a los cuarenta seguía siendo una morocha agradable y de buenas tetas. Enseguida lo reconoció. -Campeón, como estas? Te acordas de mí? Rita del privado de Castro Barros. Araoz tardo unos minutos en recordarla. Se saludaron afectuosamente. Ella le paso su numero de celular. -Esta paraguaya hace unos petes divinos campeón. Le dijo lascivamente el prestamista. Días después Araoz la llamo. Se encontraron a tomar un café en La Perla y de ahí fueron a un telo en Rivadavia y Rioja. Era la primera vez que estaba con una mujer desde que había salido hacia unos meses de la cárcel. La monto como si fuera un perro salvaje. Su pija dura apuñalaba la vagina chorreante de Rita la paraguaya, que le pedía a Araoz que no pare, que siguiera, que la hiciera mear de placer. Comenzaron a salir. Sheila la travesti se puso celosa e intento apuñalarlo. Araoz la cacheteo, la noqueo, de un gancho, cuando despertó él y Joaquín se la estaban cojiendo. A pesar de aquella pelea Sheila seguía yendo en busca de la atención de Araoz que se dejaba mamar borracho, mientras Joaquín miraba y tomaba cocaína. Así transcurría la vida de Araoz hasta que el prestamista le empezó a  pagar por otro tipos de trabajos. Aprietes, algún que otro robo, apuradas a los deudores. Araoz empezó a cobrar mejor, se mudo a una pieza solo y Joaquín se emparejo con Sheila. Rita lo abandono después de una noche de borrachera donde Araoz la hizo coger con Joaquín y Sheila y luego la fajo llamándola puta de mierda. La vida de Araoz estaba condenada a ser la de un hombre solo. El prestamista le encargo un trabajo para él y un amigo. Se trataba de apurar a un delegado de la UTA que rompía las pelotas en su linea y le llenaba la cabeza a los choferes para que no pidieran se endeudaran con él. -Entendes campeón? Me llama usurero. Yo le brindo un servicio a los muchachos para que puedan salir de farra y disfrutar de las putas. Pero a estos zurdos les molesta que la gente viva bien.  Le ofreció buena plata. Araoz acepto. Era para él un deja vû.   Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx   Araoz piensa mirando el camino. Ya pasaron aquellos años de juventud y su viejo maestro esta muerto. El mismo es un hombre grande que ha perdido toda respetabilidad, toda idea, toda ilusión en la obediencia y la lealtad a alguna causa. Solo le queda a Araoz este presente de supervivencia gris, este cuerpo cansado de golpes y de caricias que mienten amor por dinero o cocaína. Para Araoz no hay futuro. Él, que se formo junto a los pesados del Loro, supo ser campeón sudamericano peso medio (y para el Loro y los muchachos era el orgullo deportivo de la patria metalúrgica). Pero a fines de los ochenta sucedió la tragedia, el ocaso de su carrera. Hacia poco había perdido el sudamericano en su segunda defensa. Una noche de alcohol y cocaína, la que era entonces su mujer lo acostó. Le llevo al sobrino que era un pendejo lindo a que le chupara la pija. Araoz se dejo mamar. -Dale campeón, verte así me calienta.  Ella lo fotografiaba partiéndole el culo. El pibe tenia quince. Ella difundió esa foto en todos lados. Los diarios titularon sobre el caso del boxeador pedófilo. Ella  lo denuncio por abuso, maltrato, violación y cuanta perversión hubiera y se quedo con lo que había obtenido hasta entonces, casa, auto, cuenta bancaria. Él termino preso y enlodado por abuso de menores. Los abogados, señores bien que le decían -Araoz, campeón no te preocupes nosotros vamos a impedir que nada suceda, lo dejaron en la ruina. Los muchachos lo apartaron por puto. El Loro lo dejo caer en la desgracia y el olvido. (Ni siquiera se digno a atenderlo cuando le pidió ayuda). Araoz repetía autocrítico: -Me hicieron una cama pero yo se las deje tendida. Desde entonces es un fantasma, un caricatura de quien quiso ser. Ahora Araoz calma sus  borracheras con cocaína para realizar su trabajo. -Todo por romperle el culo a un pibe, se repite Araoz. -No hay justicia. Si hubiera tenido el glamour del Bambino, hoy seria una estrella.   Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx   Joaquín guarda la bolsa y se pone en movimiento. -Araoz ,es aquel. Y Araoz con un caño de metal en la mano se dirige hacia el tipo. Que camina lento hasta una parada inhóspita de colectivo iluminada por un farol,. -Puto de mierda esto de parte del Loro. Y le mete un golpe en medio de la cabeza, con tanta fuerza que los sesos del tipo se desparraman en la vereda y el sonido del golpe despierta a la jauría de perros que comienza a ladrar a la noche bajo una luna lejana. Un farol de luz ilumina la cabeza reventada y la sangre en el piso.  -No hay justicia, se dice Araoz al huir. En el auto Araoz se pega un trago largo y profundo de una petaca de ginebra y se da un saque de cocaína. Piensa que hace tiempo ya es tarde para volver a ser otro. Mira callado el camino.    

Una noche cualquiera, bajo una brillante luna cualquiera, en un cielo estrellado no muy diferente de cualquier noche estrellada, Eduardo bebe de a sorbos una fría cerveza Heineken. Esta un poco duro, esta un poco loco, esta un poco triste y un poco abatido, esta también un poco irónico y un poco alegre -tiene una actitud spinoziana, ni reír ni llorar, comprender- esta por ultimobastante cansado. Dormir seria un buen premio, aunque dormir liquide el tiempo de la experiencia viva y lo consuma el mundo de los sueños.Eduardo escucha la calle, se siente apoyado en el ombligo de la noche. No tiene amor ni espanto, de esta manera nada lo una a nadie. No es que Eduardo se sienta ajeno al mundo, todo lo contrario, Eduardo es militante, nada le es ajeno -y agradece a carlitos marx por poder robarle la cita- Mariano Ferreyra le duele en el corazón y su odio contra la sociedad burguesa es genuino y pasional. Pero en esta noche cualquiera, bajo una luna brillante cualquiera, Eduardo esta ganado por el escepticismo, le espanta la condición humana, su propia condición humana. Las miserias de una vida curtida por la resistencia y el boxeo contra la muerte. La libertad tiene el costo del dolor y la soledad, piensa Eduardo. Es un lujo de los que están dispuestos a perder todo. La propiedad y el éxito son la esclavitud de la cultura. Son los senos de latex en la maja desnuda. Labios de botox en Frida Khalo. Es el sueño del burócrata de un estado fuerte. A Eduardo lo alienta el zumbido casi imperceptible del derrumbe, el sutil trabajo del topo.La pasión es la voluntad optimista, el descreimiento la inteligencia escéptica.Recuerda a Durruti, hay un mundo nuevo germinando en nuestros corazones.Eduardo goza sus pensamientos bajo la luz de la noche.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Sobre una vereda oscura en la calle yapeyu mientras las putas pasean su desencanto y la primavera escupe las flores y los mosquitos. después de la marcha la cerveza y la cocaína, yendo hacia la iglesia de nuestra merced vomitando bronca se dijeron te amo. Y los desnudos y los muertos tomaron sus manos en el ocaso de la noche.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Lorena se despertó con una gran resaca. Olía a orines, semen, flujo, sudor y culo. La cabeza le daba vueltas y le ardían sus pequeñas tetas que estaban marcadas por los dientes de Paco. Se dio cuenta que un poco de semen le chorreaba del culo. Recordaba entre sueños que Paco la había penetrado antes de irse. Lorena puteo. -la concha de tu madre forro. Toco el chorro de semen con la punta de sus dedos y se lo llevo a la boca. Lo saboreo. Con el índice de la otra mano se froto el clítoris. Fue una lenta y dulce paja. Pensaba en Paco dándole por culo. Le encantaba. El le susurraba al oído -sos mi puta sucia y ella solo pedía más y más. Cuando estaba gimiendo y se sentía en una nube de vergas y conchas que la hacían suya entro Alfredo. Lorena se quedo helada. Alfredo miro a su alrededor, el desorden, las botellas de vino vacias, los vasos desparramados, la ropa tirada en el piso, los forros usados al costado del colchón, ella masturbándose. -sos una hija de puta. Y Alfredo se largo a llorar afligido, como un niño, como una amante despechada, como un macho herido. -puta, puta puta. Se repetía, derrumbado en el colchón, con la cara cubierta por las manos. Lorena intentaba acercarse, abrazarlo, consolarlo de alguna forma, pero Alfredo la rechazaba. -disculpa, no te quise lastimar, fue solo sexo, dijo Lorena. -puta, puta, puta. -¿y no te gusta? Alfredo la miro. Sus pequeñas tetas mordidas por un extraño, su olor a lujuria penetrando el aire, sus ojos llenos de satisfacción. Sin más Lorena le bajo la bragueta y le empezó chupar la pija. -puta, puta, puta. Acabo en la boca. Lorena trago el semen. -Paquito querido soy tu puta. -¿con Paco puta de mierda, es mi amigo? Grito con furia Alfredo. Lorena cayo en cuenta de su error. -Perdón amor, solo sucedió. Alfredo salio con furia y dio un portazo. Lorena se quedo sola contemplando el desastre. Lloro un rato, limpio todo y se baño, esperando el regreso de Alfredo. Bajo la ducha recordó a Paco, se masturbo. Fue una dulce acabada.

premio mayor de una literatura tallada en letra de molde sobre el culo marica de la prosa y la poesía. (la verga sifilitica del cura da su leche celestial a los adonis hambrientos) y si en el ocaso de las palabras brillan los ojos del proxeneta una hidra expulsa la cabeza de su otro yo vomitando metanfetaminas y siliconas un dios hindú y una águila negra. Enamorada de la sangre sueña la muchacha con la caricia de Durruti.

La luna Se ríe De los pedos A escondidas, De los dedos En la raja, De la leche Mortuoria De las calles Sucias Y las avenidas Aullando, Donde Un gato Ronco Y una Mariposa Provocan Las pesadillas De las luciérnagas Y las ratas. Pequeños Zumbidos De amor para los borrachos que duermen en las esquinas.

El sol arde las veredas arden los hornos arden las conchas arden las vergas arden el sexo de la ciudad es una enorme ola de lava hirviente. la masturbación colectiva simula al infierno. la carne arde y gime provocando la sonrisa del divino marques.

El cielo es puto. Le gusta que le toquetee el orto un viento lujurioso que barre las hojas de los robles y provoca maremotos. Es un puto extremo, que viste tachas y cueros y somete a la luna a sus azotes. El sol en cambio es una vieja marica de barbas amarillas y rojizas, que seduce a los rascacielos con dulces lamidas de fuego. Cuando las Torres Gemelas no fue Bin Laden, era un sol hedonista que estaba caliente. El sueño, es el más zarpado de todos. Provoca eyaculaciones con tan solo una mirada. Marte, es una lesbiana que se masturba hasta quedar roja. (la muerte en cambio, es una vieja frígida) Y Saturno un gordo fiestero. De orgia con sus anillos y con Orión, que chorrea estrellas cuando acaba. (sobre una ruta del suburbano se sienten sus gemidos) Cuando Rimbaud escribió que la eternidad era mar mezclado con sol, la tenia re-clara.

Una flor vieja un libro con sus hojas amarillentas el sonido de las botellas vacías a las 3 de la mañana un pincel y tinta china dos monedas brillantes el asunto es la mirada cuando el rayo de luz penetra como una gran verga la hendija de las sombras.

Celebremos haciendo que la mente mastique, hasta digerir el viento y las sombras. serpiente del lenguaje el mono la mano el hombre. besos al bello muchacho que nos encanta en el sueño, soy la mantis religiosa en el relámpago.

Huesos rotos y la cara de ángel curtida a trompadas. destellos de luna y sol; sal sobre las heridas; una botella de ron y un poco de cocaína; el dolor no existe; no tiene memoria; simplemente somos las viudas del caos.  

La camarada poesíaa muertococida a balazospor un matón,un policía,un agente de las palabrashuecasy la mentira.un hilito de sangre en el asfaltobajo un sol que levantael calordesde el subsuelo,donde viven los nuestroslos que nada tienenlos que todo hacen con sus manosy sus huesos.¡no caigas!nuestras manoste sostieneny las lenguasde los tuyosrepiten a coroel nombreque quedara grabadoen la memoria de los pueblos.palabrasque nunca volverána ser dichaspalabrasque se clavancomo las espinas de las rosas.la poesía ha muerto,pero siempre renaceen el amoren la verdad en las luchas.vamos a prenderlefuegoa la ciudadpor los cuatro costados,para vengar tu muertecamaradapoesía.

Llevo en mi billetera acido lisérgico para mi hija Malena-que mejor uso para una billetera-y revolotea en los nervios mi amor por Paula(he entregado tantas veces mi oreja para que sea rechazada).Un blues de Janispor los amores, por el odio noble,por los caídos.(Toma solo un cuartito sino podes terminar arañando las nubes)

Los ojos del búho sospechan que la noche conspira contra su canto, los ratones del albañal son avisados del peligro. (Chamuya la tilinga sobre la sociología de Weber).Escupe sangre el boxeador hacia el rincón, no le queda ni el banquito (y Ringo se ríe mientras ajusta su pistola al cinto morir cocido a tirosrescatando a una puta).Lengüetea los huevos de Capote un preso a punto de morir,(es bello y su sangre fría).Ojo por ojo, dice el tuerto, pero, en este caso, el ciego es rey.(Chamuya el filosofo de las tiras que el hombre es el lobo del hombre)Y el pato Donald caga con cada paso un pedazo del imperio sobre los sueños de los niños abusados.(las manos de Disney son tan frías como un freezer y la muerte)Ratzinger declara la santidad del nazismo y al aborto como obra del diablo;lo dice en latín y de espaldas a los feligreses como en los viejos ritos cristianos.Ella, que era la valquiria de las orgías,que tragaba el semen del sol y jugueteaba con el clítoris de la luna,ella que hacia ruborizar al mismísimo marqués de Sade,es ahora un ama de casa;él que era un gran revolucionario y soñó estar sembrando las flores del mal,es ahora un triste docente que enseña a ser sometido;mientras tanto Tony Montana predica el evangelio de los alcahuetes y arrepentidos(pasión abolicionista del éxtasis, lo llamaría el poeta Néstor Perlongher)

Doscientas horas más tarde recordé que te amaba. demasiado lejos; demasiado tiempo; demasiado vino, demasiadas lagrimas en el ojo de una aguja; demasiada cocaína por la nariz; demasiada entrega. Doscientas horas más tarde ya no me pregunte donde estabas; seguramente lejos en otros brazos; en otras noches; en el reposo de otros cuerpos. demasiadas lagrimas en el ojo de una aguja

Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. El cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo, no quiere cobijar a su amor a los brazos de la tierra, ni esperar salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja; no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Quiere cavar, hundir su pala en el humus negro y dejar un hueco decente. Canta feliz por un buen trabajo.

lucia en sus ojos la bendición de la locura, en el camino del boulevard. el cielo es una jugosa luna partida. después de molidas las carnes por los dientes cansados y ahuecados, anidan las perversiones en la mirada de las niñas. en estos suburbios no habitan príncipes azules pero si muchos camioneros. cuervos que sacuden entre las copas de los árboles los sinsabores de la noche.

La muerte es un sueño eterno decía don Bernardo de Monteagudo. Y seguramente, el patriota de mayo que tenia fama de picaflor, tomaba su copa de tino y se recostaba a dormir la siesta sobre los pechos voluptuosos de una limeña, o de alguna dama de la alta sociedad porteña que le acariciaba sus huevos y le decía: -ay bernardo, descansa, que ideas tan raras tienes. Y bernardo, que no era un mudito como el asistente del zorro, sino un lenguaraz le escupía al oído palabras obscenas dignas de ser llevada al secreto en lecho del sueño eterno de la muerte, donde la damisela tímidamente hurga con sus finos deditos las delicias de la masturbación post mortem. Y don bernardo, bosteza y una dulce proclama jacobina sale como queja de sus excesos.

Prudencia; ella es tan linda que puede arrancarte el corazón sin darte cuenta.   demasiado tarde solo luzco piel y huesos y unos ojos vacíos que la extrañan.   la prudencia aburre.

Revolución; cuatro ases en la manga;   en el suburbio, destila sutileza la piedad;   ella es tan linda, besa al fuego con boca de hielo;   una bocanada de humo;   coyuntura estratégica; por debajo los silenciosos mordiscos del topo;   recostados en los brazos de la noche, los espermatozoides del caos sueñan con ser estrellas.

En el susurro de la noche el silencio es interrumpido por las palabras de dos fumadores de paco. Ininteligibles, aturdidoras y persistentes. Es una fresca noche de primavera. Hace un rato ya del último pase de cocaína. La noche perfecta exige una luna sonriente y silencio. El más solemne silencio. Silencio sepulcral y calma de muertos. Dos fogonazos y un estruendo que parte la noche y asusta a los perros. Lamen la sangre ladrillos, aullidos de lobos perdidos en la ciudad. Silencio.

El sueño puede más que los últimos pases de cocaína; que el deseo del semen derramado; que las sonrisas de la luna; que las promesas del viento frío golpeando el rostro. deseo de lucidez y de muerte; deseo de libertad; deseo de silencio total calmo solemne. tu mano ausente no me calma; tu vientre no es mi almohada (el tiempo es la larga verga del minutero lambeteada por la nada) dormir, es toda una conquista.

Sueña el viento con el caos de los huracanes y los maremotos. él es mucho más que las ciudades y las cordilleras. sopla silba acaricia con su brisa a los árboles y los rayos del sol (puto sol que llora su soledad de estrella y pide al viento besitos en el culo)

No te escribo ni para explicarme, ni para sonsacar en algunos versos la condición de la verdad o la belleza. no busco amilanar a la muerte, ni hacer de la metáfora una herramienta política. no mi amor. escribo para que me mires a los ojos, con una sonrisa llena de maldad y ternura. para que me digas obscenidades y pidas guerra y paz y agua y fuego. te escribo porque es demasiada la ropa que llevas puesta. solo quiero que te saques la bombachita y no conozco otra manera de pedirlo que borracho drogado o a través de la poesía.

Era como Tony Montana. tomaba la falopa poniéndose la bolsa en la nariz. nunca Michel Pfeiffer le dio bola. pero las chicas adictas de la calle Campichuelo, le juraban amor a cambio de un par de pases. es insoportable ver como los dealers transmutan en pequeños y ruines almaceneros que te venden las estrellas y la luna. Era como Tony Montana, un pobre tipo asustado.

Teniamos un juego. Ella me decia: -dame tu vida. Y yo le contestaba: -no linda, la vida solo por Perón Y ella reía. Me acuerdo que llevaba su rodete Eva Perón y una camisa mía que le quedaba como camisón. Me dio un beso largo y apasionado. Me mordió los labios, me susurro en el oído un: -cójeme. Que me puso la piel de gallina. Y la penetre nomás al grito de: -la vida por Perón, mi Evita montonera. ………….. No la vi más. Después que me fui del departamento ese en Flores, vi que unos tipos me seguían en un Torino. Tenían cara de ser de la pesada. Yo tanteé mi ’32 en la cintura y cuando pude me metí en las vías por una paralela a Nazca. Corrí como una liebre como dos o tres cuadras y salí de allí rumbo a Gaona. El corazón parecía que se salía del pecho. Me subí al primer colectivo que paso rumbo a cualquier parte. ……………………….   A ella la levantaron cuando salio a comprar cigarrillos. Lo presentí. La luna esa noche estaba cargada de agua. Un escozor incomodo recorría mi cuello. Tenia el pensamiento incomodo de que no podíamos ganar. Pensaba sentado en un bar que atendía un gallego roñoso por Liniers. En el cenicero rebosaban aplastadas unas con otras colillas de cigarrillos. Un lamparón de mugre era la vidriera. Tomaba una ginebra. Me sentía de mal humor y confundido. ¿De esta manera se habrá preguntado Lenin qué hacer? ¿Con esta angustia habrá abrazado Cooke a su Alicia, cuando no dormía a causa de la cocaína?. Pesaba. El general nos había cagado, le permitió al Brujo hacerse con el poder, nos empujo a la guerra y no acertábamos en como hacerla. En la ginebra flotaban unos peces de hielo. ¿Cómo estaría ella? Era un 27 de junio, me acuerdo. Ese día habíamos estado en Plaza de Mayo con los compañeros. -dame una mano, dame la otra, dame a Rodrigo que lo hago pelota. Coreaban los muchachos. Debo decir que con ella no eran muy elegantes, se quejaba de que cuando volanteaba le tocaban el culo (¡que culo!). Era como el 17 de octubre pero contra el gobierno peronista. Lo comprendí mucho después, los obreros en la calle y nosotros enfrascados en nuestra guerrita para ver quien era el heredero de Perón. …………………….. Me desperté sudando, con la imagen de su cuerpo desnudo acribillado a balazos. -una combatiente caída, la lucha continua. Me dijo el Pelado apoyándome su mano al hombro. -una zurda puta menos. Mascullo entre dientes el que la acribilló, mientras meaba al lado de su cuerpo. -encuentran cuerpo de elemento subversivo acribillado en confuso episodio. Rezaban las páginas de los diarios. ………………………………. Antes de despedirme me abrace a su culo, con el cual los muchachos no eran muy elegantes, para sentir la vida. Que ironía. Mis últimas palabras fueron: -Hasta la victoria amor. Y con los dedos en V me saludo desde la puerta.

Un viejo bolero y la copa de vino vacía. Un viejo mundo y las pasiones enterradas en una fosa común. Un viejo amor y el rostro borroso del recuerdo. Unos ojos clavados en la nada, la ciudad duerme. Los mosquitos zumbando al odio como música de fondo. Las fábricas descansan, mientras la locura hace su tarea.

Son las manos instrumento del placer y de la obra; factor activo del pensamiento, clava el clavo Jenny en la pared, con el zapato; tejen los tejedores las redes de pesca y teclean los dedos las palabras del amor y de la guerra; las ásperas manos del albañil; las frágiles manos del peluquero que acaricia la sedosa cabellera de una reina; hurgan los dedos del hombre grande el clítoris inquieto de la idish mame; rompe el puño en la huelga la cabeza del carnero; piensan las manos enamoradas en la piel lejana del amor mientras el semen se chorrea.