Don José Cisneros y la cabeza que me sostiene se conocen desde hace algunos años, tienen una amistad atenta, cordial y cálida como una taza de café en el desayuno.Se conocieron por casualidad en el día del trueque, que es hace una vez por mes en la plaza central, Don José intercambio con la cabeza que me sostiene una mula llamada Tea, bestia malhumorada, petizota y fea como no se halla visto nunca, algunos decían por lo bajo, - mal bicho pa´ la estancia-, pero no, lo que ven no significa que sea, una vez charlando con ella, me dice, las mulas soportan los golpes sin queja porque es la reputación que nos han puesto, y me dejó pensando esta bestia, ¿cuántas cabezas se han sentido mulas solo por haber llevado consigo una insignia representativa no reconocida como parte de una raza? , vaya que sí que me dejo pensando.Como decía, intercambiaban a Tea por unas chivas manchadas y chismosas, y a partir de ahí las conversaciones se hicieron costumbres en las tardecitas del mercado, del puesto o de las casas.De esta forma, supe que Don José tiene aparte 10 hermanos, 6 cabezas mujeres mayores que los 4 varones, él, es el mayor de todos, así que no es difícil de imaginar que la voz mandataria familiar es de Don José Cisneros.Dos de sus últimos hermanos tienen, ¿como decirlo?, ¿una patología molesta?, no, hablemos a cabeza calva pa´ hacerla clara, los dos últimos hermanos de Don José poseen el molesto vicio del robo, ufff roban todo lo que este a mano dicen las malas lenguas y cuando las malas lenguas bailan, den por seguro que el río baja turbio, dicen que dicen que también roban mujeres ajenas, ellos argumentan con una sonrisa de payo, - las morenas de ahora en día, no miran pa´ la iglesia sino pa´ el establo-, y dicen también, como engullendo grandes palabras que "tienen el coraje de un corazón libre y eso vale 150 salmos", ya Don José no se habla con ellos, está que lo lleva los diablos con ese comportamiento, -¡no son familia! grita fuerte pa´ que lo oigan, ¡no merecen llevar el apellido Cisneros, no señor, mientras yo viva serán parias los desgraciaos!.Cuando las primeras preguntas sobre las emociones tan dispares de las cabezas turbaban mis fibras, recuerdo que un joven kipá perteneciente a un rabino me ayudó aclararlas, -"una cabeza sabia es aquellas que busca instruirse con todas las cabezas, la cabeza fuerte es aquellas que sabe quebrar sus deseos, la cabeza rica es aquellas que se contenta con su suerte y la cabeza honrada es aquellas que honra a las demás", les digo que fue mucho, porque aún lo sigo recordando.La familias para las cabezas, a mi parecer, son como los virus, surgen de la manera más imprevista, algunos lo tienen desde su nacimiento, así que ya viene infectados, otros se incorporan más tarde, son de carne, sangre, sentimientos y pertenencia, suelen ser cálidas por lo que veo, pero también por lo que veo son, de-vas-ta-do-ras, a diferencias de otros virus mortales, estos se mutan continuamente, así que nunca, aunque lo intenten de mil formas, cosas que he visto por eso se los digo, nunca logran ser erradicadas por completo, porque resurgen, ¿de las cenizas pensarán ustedes?, no, por supuesto que no, resurgen desde del extrañar y desde la necesidad de la continuación.Hace unos días atrás, Don José y la cabeza que me sostiene se sentaron a tomar unos tragos, a mí me apoyo sobre la mesa rústica, - sabe, dice Don José, mis hermanos, los descarrilados vinieron la otra noche a pedirme perdón, vinieron solitos, así como quiere la cosa, sin que los llame y dicen que van a volver pa´ la estancia a ayudar en la cosecha de algodón, ya era hora, todo fue por cosas de chicos, pasa en todas las familias, la cabeza que me sostiene afirma con un leve movimiento de cabeza  y piensa, "no hay ciego que pregunte porque son felices los que se aman", a ver , no digo que este mal, tampoco que este bien, pero si no hay condimento en la cazuela que desabrido sería vivir.Por eso, yo, sombrero de paja os digo, "no pierda tu tiempo mirando a la mala hierba e imaginando que el trabajo ya ha terminado, porque afuera el sol sigue saliendo y la lluvia sigue mojando", ¡sí señor, la familia, gran misterio humano!

"Cubre tu cólera con la alegría, al igual que el lago tranquilo oculta al caimán"Así dice en su media lengua Jalhan la cabeza hindú, el dueño de la única tienda de lienzo de la feria de la plaza.Esta cabeza de tez de aceituna vino a América según dice él hace unos 15 años, recorrió Guatemala, Ecuador, México, Perú, Costa rica, Panamá, al final como dice la cosa y revolotea la mosca terminó en este pueblo.Las otras cabezas le suelen decir, -¡haz conocido el mundo!, ¿Qué no sabes Jalhan, que no sabes ya?Jalhan  me observa, siempre me ha observado, (recuerdo que una vez le dijo a la cabeza que me sostiene, -¡te compro el sombrero de paja!, ¿cuánto pides?-¡no amigo!, le responde la cabeza, es un viejo sombrero, no vale mucho dinero, sería robarte. -no lo creas, vale más de lo que tu piensas.Y juro, que mis hilachas se sintieron reconfortadas y orgullosas al escuchar eso) como dije antes Jalhan me observa y vuelve sus ojos a las telas, "se puede sondear todo menos el silencio de un hombre", saben, si la memoria no me falla, yo escuché esta frase hace un tiempo atrás y lo decía un sombrero ruso, hasta me parece verlo, grande, pesado y peludo, un desastre para los sombreros, el Señor de los sombreros debía haber estado enojado ese día que lo creo.Por supuesto que no hace falta comunicarles un detalle, y es que Jalhan no usa sombrero sino, turbante, ¿debo explicarles que un turbante es una tira de tela de varios metros por 10 cm de ancho que se enrolla prolijamente en la cabeza?, ¿no?, bueno porque en mi caso tuve que descubrirlo después de muchos intentos de comunicarme con él.Jalhan es soltero, toda su familia está en la India, lo sé porque así cuenta la cabeza que me sostiene a sus compadres amigos cuando preguntan sobre la procedencia de esta extraña cabeza, sé que vino a los 17 años de edad y que no se sabe, ni se cuenta mujer alguna que lo haya cinchado, las otras cabezas siempre le dicen cuando andan medias embebidas y cuando no, también, ¿porqué no consigues mujer Jalhan?, busca una buena morena que caliente tu cama, no es bueno que el hombre esté solo, así dice la biblia Jalhan no solo nosotros, así lo dice, argumentan, argumentan y yo sé que no lo hacen de buenos compadres, es que ellos ya están arrimados y... "envidiosos es de mala condición, pues por daño a otro quiere su perdición", pero Jalhan es astuto y con una sonrisa blanca, y amagando las manos como echando viento en una calurosa tarde les dice lo que le dice siempre como alegato a su condición, "de desgraciados está el infierno lleno", ufff como me gusta este refrán, como me gusta, sí señor.Lo que pasa, y ojo no quiero que piensen mal cuando les cuente esto, ya saben que no soy hecho pa´ chúsmerio, sino es que lo digo porque tengo un pequeño cosquilleo  parecido (cosas raras que últimamente me están pasando) a lo que las cabezas llaman, lástima, es que a uno le da un no sé que ver una cabeza sin sombrero, es algo parecido a estar sin retaguardia, los pensamientos van por doquier expuestos a todo y... a todos, sí señor suele ser peligroso los pensamientos cuando están sin protección, yo sé, porque las cosas son así, previsible algunas, inevitables otras,  que Jalhan piensa en volver a Madrás, su ciudad natal, no sabe cuando, en algún día, seguro, ¿será tal vez cuando el sol embebido en café y en bachatas le diga que es hora?,¿o será cuando su piel deje el aceituna y se vuelva caoba?, ¿o el día que cambie su tunica por camisas blancas y pantalones anchos?, sé que un día cualquiera dejará Uribia, un pueblo dormido en el tiempo que limita su frontera con tabaco y cacao, un poblado que lo endulzó con cañas de azúcar y miradas serenas, con caminos de tierra, casetas de paredes blancas y sonrisas a medias alegrías y a medias penas, cualquier momento es bueno para decir que esto es justo ¿no es cierto Jalha?Yo sombrero de paja os digo, "quién tiene la llave, cuando quiere cierra y cuando quiere abre", sí señor, el que tiene ese preciado don, de no solo saber sino sentir que es libre, limita los sueños para volverlos realidad.-¿Has escuchado la novedad?, le pregunta la mujer de la cabeza que me sostiene.- No, responde él.- ¡Jalhan el hindú!- ¿Qué pasa con él mujer?- Parece ser  que se volvió pá la India y te dejó algo, allá, en lo de Doña María de los Ángeles.¡Ah, sí señor! quién diría y quién te ve, vaya regalo, un hibrido turbante..

Si vas a buscarme,podrás hallarme,donde el corazón me dejó hace una vida.Y si me encuentras,pregúntame cuanto hace que me he marchado,cuéntame que me he extrañado,que me urge que vuelva,que se acerca la primavera,que hay noticias nuevasy que... no sé que más,puedo inventar para traerme de vuelta.Cuéntame que mi estadíafue demasiada larga,y como quiere la cosa,como las cosas marchan,dime que ya es hora, que regrese mi alma

Un semáforo intermitente,un pavor, una mentira,la pusilánime montura,de tu gobierno corrupto.Tu cara de cera,la puta de lujo,una lamborghini inoxidabley un muerto en la nevera.Una crisis mundial,el clorhidrato en tu solapa,un puesto en la banca,y la justicia de mierda.Una banda en tu pecho,un pasaje en primera,una azul en tu bragueta,y el pederasta de turno.Un templario, una maleta,la pulcra mano derecha,que subestima a la izquierda,y de nuevo, tu gobierno                            corrupto...

Tuve la suerte,la ventura, la fortunade haberte encontrado. Pues yo,vivía de la nostalgiacomo el viejo bandoneóny vos resuelto,aguardabas alegrías, desquiciosy alborotos sin rótulos. Yo, patrocinaba un esquema,de horarios, costumbres y ritos.Vos, abolías y hacías añicos,todo aviso de vergüenza. Yo,amarraba mis sueñosa un anclas de espera y oportunidades.Vos, eras un barrileteatado a una nube aventurera. Tuve, por así decirlo, la suerte,de haberte encontrado.No, es más autentico decir,tuve el privilegio,de que me hallas aceptado,como tu amiga...

Sí, soy culpable ¿y qué?De pensar como piensoy de sentir lo que siento. De tomar decisionesa cuesta y reproches.De soñar tan libre y altodefendiendo mis utopías.Si caigo, es mi culpa.Si me levanto, es mi brío.Si el camino que tomolo hago yo misma, a nadie molesto,sino cruzo su cerca.Si me digo forastera,que para mi no es insulto,porque no te reconozco, ni limites ni banderas.Porque tomo corajeal escribir estas poesías.Porque me desangro por dentro,porque lloro por fuera.Eh insulto a boca llenaaquel ególatra pedante,y me muero de ternuraa leer tu lira. Sí, soy culpable, de pensar como pienso,y de sentir lo que sientomás allá de estos versos,más allá, de estos versos...

Que triste noche... Cansados y dolidos los versos se fuerony se llevaron consigo al poeta peregrino.¡Ay!, ¿quién cantará ahora sus poemas?con esa dulzura y con esa entereza,que cargaba como espada su garganta. Que triste noche... Que oscuridad, que silencio, que larga pausa.Cómo se queja su guitarra maestro, ¡ay! como lloran las horas, si usted las viera,¡ay!, como cela mi pluma este poema,como me cuesta, en esta triste noche,                         terminarlo....

Somos incondicionales,al pavor que nos provocasaber que estamos vivos.A la seducida exportación de sueños,y a la deportación de esperanzas. Somos incondicionales,a lo congénito del miedo.Al perturbado discernimiento de nuestro juicio.Al aludido sistema de engranajeen que se destilan nuestros sentimientos. Somos incondicionales,a tu palabra, a la mía y a los versos sin rimas.Al viejo diván del sicólogo de la esquina.Al último amor que dejó huraño nuestro corazón,y la llave debajo de la alfombra. Somos incondicionales,a, amainar las mentiras,para que nos se nos vuelvan síntomas.A la insurrección de hormonas bucanerasque excitan al apareamiento febril en las generosas sabanasy al antiséptico discurso farmacológicode nuestros egos desvariados. Somos incondicionales,a sentirnos míseros y dichosos, en el mismo instanteen que nuestros ángeles y demoniosnos apuestan a las cartas. Somos incondicionales,tremendamente incondicionales,al amor, al sentimiento de culpa,a los recuerdos, a la soledad,a la monotonía, a las costumbres,a nosotros mismos,con nuestros favores y nuestras desventajas. Somos... y eso me es suficiente mi querido amigo,para creer en ti, como si fuese parte mía.

La pusilánime hueste destrozo tu vientrey fraccionaron en mitas a tus vástagos,hasta que dejaste de parir.Mil veces cien te violaron,mil veces cien y no hubo justicia.¡Ay! la conversión se movió en el vacío,hasta destronar a los dioses.¡Ay!, negras sombras devoraron tus ríos.¡Ay! esos riscos nevados que lloran.¡Ay! esa puna que se desgarra en bagualas.¿Dónde está esa euritmia que dormía en tu selva?¿Dónde quedó, pequeña niña el destello de tu imperio?¿En que abstracto jardín se instalo tu esencia?El expoliador aún no se ha saciado.Nuevos siglos corren y te siguen colonizando.Ay! mi América india,aún te inmolan los espejos...

No sé mentir,.... Pero si es necesario,para que no creas que te extraño,para que no te digan lo que sufro. Diré... diré que... ya no te amo,que no le temo a la oscuridad,que la nieve no me da fríoy  que el viento que ayer corrió,no fue tempestad,que ya sé soplar y hacer botellas,que como si nada, como quiere la cosa dejé el cigarrillo,que sin dietas, bajé mis tres kilos,que me gané un pasaje a Río,y... que no sé que es la maldita soledad. Diré... diré que conocí a Serrat,que editaron mi libro,que al final la luna era de quesoy que existe la gelatina de higo,que hallé un laburo en la polinesia,que no perdí esta mañana el colectivo,que... que el silencio no me aturde,que no lloro a escondidas,que no aprieto mis manosque no siento el vacío. No sé mentir,... pero si es necesario,Diré... diré que te he olvidadoque no recuerdo haberte conocido...

Ese día que lloraste,con el cuerpo entumecido en tu alma comprimiday con el corazón devastado,apretaste los dientes hasta que dolieron.En ese instante, inconciente, en que escondiste tu cara,en el hueco que te dejo como único resguardo tu antebrazo. Fue ese día que necesitabas,el cálido abrigo de un abrazo,y te dejaste caer sin red,desafiando tu destino. Fue ese día,que bajaste, (lo recuerdo) agotados los brazosy en el reflejo de tu sombra, te viste,por primera vez, vencido. Ese día,fuiste nada,tan frío, tan vacío,para luego, mañana,mi querido amigo ser uno entre tantos,y entre tantos  único....

Soy solo un simple y vulgar sombrero de paja, campechano como las alforjas de Tea, la mula de la cabeza que me sostiene, ¡ojo campechano dije, eso no incluye el olor!.Soy también paciente, tan reservado como el silencio y tan dócil como la masa, como dice mi viejo amigo sombrero de yuta, "el abrigo debe cortarse según sea el paño" y he tenido la suerte y la dicha por así decirlo de cubrir una buena cabeza, él suele recalcar que "la paciencia es una árbol, cuyas raíces son amargas, pero sus frutos son dulces" y lo he comprobado, como testigo y con años, con silencios y largas charlas, con  tumultuosas y apacibles jornadas.Cuando les digo que soy dócil, es por que es imposible no serlo por la siguiente y justa razón,  en esas hermosas noches estrelladas de verano, al murmullo de una suave brisa que refresca el alma, me retiran de la cabeza al mismo instante que el cuerpo descansa sobre una silla hamaca  en el porche de la casa, me colocan suavemente sobre los muslos y la mano de la cabeza que me sostiene comienza acaricia suavemente mi estructura, siento que cada caricia me recompensa, me da esa tierna sensación de que no pertenezco sino que soy parte, ¡nobleza obliga, no es cierto viejo amigo! me dice en comunión la cabeza que me sostiene.En estos mustios letargos, la noche trae magia y a veces tengo una simpática estampa  de que me convierto en cabeza  y otras veces que la cabeza se convierte en sombrero y paradójicamente en vez de aprovechar una charla amena entre los dos, el silencio se convierte en el vínculo más fuerte.Al final, como dice un arcaico refrán "la satisfacción al trabajo cumplido forma parte de la felicidad", entonces ¿por qué no ser dócil con aquello que nos hace sentir bien o útil?Cuando me pongo a pensar como ha sido mi vida de sombrero, digo que es hermosa e interesante, cualquier vida, sea del género que confisque y de la raza que sea, es hermosa si la miras con los ojos del alma y del corazón, yo la comparo  por ejemplo con la abeja, "la abeja tiene el dulzor de la miel, pero también el aguijón que pica" , no lo dije yo, lo dijo un viejo chaman, eso hace la emoción,¡a que sí!, he visto reaccionar a las cabezas después de una picadura de estas pertinaz criaturas, sus sangre bulle como la de un toro, la irritación  se traslada por cada parte del cuerpo y de la boca surge las mas duras y estrafalarias palabras que se habían escondido por otras razones en algún rincón del estomago, eso se llama reacción a lo imprevisto y escozor alérgico.Y sobre lo adquirido en mi proceso de humanización porque al final y acabo lo que he hecho es humanizarme, yo, sombrero de paja os digo lo que he aprendido, "poco es nada, nada puede ser mucho".Buenas noches, será hasta la próxima vez que el camino de cafetal nos encuentre.

No he superado aún mi dicha,de estar tan frágil y sentirme tan viva,de sentir en la piel el fragor del colapso,que hizo de mi, la melodía mas dulce,y de ser, junto a la displicencia de la urbe,esa amnesia impasible, innata del gen humano. No he superado aún mi dicha,de asolar en penumbras, esta magnífica orbe.Con esa desidia con que aveces soñamos,con esa negligencia con que superamoslos obstáculos más duros, más crueles y más sádicos,por la simple razón, la más vehemente idea posiblede ser la obra perfecta creada, de mi padre. No he superado aún mi dicha,de ser la esencia mas caprichosa,engalanada de todo albedrío,estimulada de todo sentido,despojada de toda sonroja.¿Con que criterio se guía mi instinto?,¿Con la misma que acecha al corazón convulsionado?Confisco toda razón humana que este a mi alcance,en hallar la idoneidad para subastar mis harapos. No he superado aún mi dicha, de amar,tan desprendida,como me han amado...

¿Quién es él? me preguntan.¡Ay mi Dios!hay tanto arrojo en tiy tanto dolor en mi.Me preguntan,mientras, artera la luname sopla un beso desde su palmay arrebata mis últimos suspiros.¿Quien es él? me preguntany yo respondo,en la ribera de mi triste vozahogada en casto silencioaturde, pero como gozael espectro de mi cuerpo.¿Quién es él? me preguntany desde los candados de mis castaños ojos,respondo.Así, como el otoño se viste de carmínpara mi,a sido tu nombre, espejo roto.¿Quién es él?y yo respondo tan simple,tan estoico,como has llegado,beodo en versos, sumible,mi estro, mi causa y consecuencia.¡El amor de mi vida! yo respondo

"A la  cama no te irás sin saber una cosa más", para la cabeza que me sostiene y para este sombrero de paja, las experiencias es como un río revuelto y crecido que trae de todo, algún que otro beneficio y alguna que otra desventaja.Para la cabeza que me sostiene, la experiencia es algo carnal, -sabe mozito, tengo tantas llagas en el cuerpo como experiencias vivida- le suele decir a las jóvenes cabezas, al final y al cabo es como los pozos del viejo camino al cafetal, tan extenuante pero logrado de una continuidad inevitable, "maña y saber, para todo es menester" rectifican las ancianas cabezas, ¡sí señor!, coincido.Para mi , las experiencias es algo visualmente adquirido, "la experiencia no se fía de la apariencia", no señor, lo sé, cuando desventura el campo, sea por sequía o por inundación, no se distingue el empleado del empleador, ambos se fusionan por la misma necesidad y adquiero como arte del tiempo que "lo importante no es vencer, lo importante es no ser vencido", las cabezas saben esto, pero no sé porque, cosas que pasan, "la lección bien aprendida tarde o temprano se olvida".Las cabezas son tan versátiles, también tan raras e incomprensibles y tan volubles, que, ¡ay Dios de los Sombreros! me fascinan tanto, al punto de adiosarlas.Por ejemplo, cosa que eh aprendido de ellas que "la libertad es una alhaja que con ningún dinero se paga", escuchen este caso, cuando atraparon al hijo de Doña Trinidad con los lechones recién nacidos de Doña Paz, fue llevado a la ciudad donde fue condenado, no había nadie más que él para disfrutar de dormir sin techo, "a estrellas limpias" se diría, cualquier hora era propicia para comer, no había limite de horario ni terrenal para disfrutar de una libertad desbandada, "que la conciencia es un estorbo en el comercio" esa es otra experiencia que lo sabe muy bien Don Santander , que comenzó con un pequeño puesto de tabaco y terminó con un negocio que abastece casi por no decir todos los pueblos del alrededor , en ese logro perdió tres mujeres, cinco hijos, cuatro socios y la oportunidad de morir acompañado."La lengua aunque no tenga huesos la quiebra" no sé porque al decir esto me trae a la memoria al curita que vino de Tolima , que duro tan poco en la iglesia después de la primera confesión de la feligresa más devota, así y por buen largo rato puedo contarles tantas experiencias ajenas, pero la nueva, la que acabo de adquirir es la de la cabeza que me sostiene, "bien habla el que sabe callar a su debido tiempo".A mi me gusta pasear por el camino del cafetal, me gusta impregnarme de tierra y de café, me gusta el repiqueteo del carro y el melodioso silbido de la cabeza, me gusta la brisa del viento que me ladea mi ala izquierda, "bien habla el que sabe callar a su debido tiempo" repito y siento por primera vez un cosquilleo en mis fibras, seguro que no puede ser, que es tan imposible como decir que las piedras lloran, pero me vuelto tan parte de la cabeza que es lo que ahora mágicamente siento.La cabeza que me sostiene y yo, sombrero de paja, tenemos la seguridad de haber hecho lo correcto en no contarle a la mujer de la cabeza que el gobierno prendo la hacienda. Me gusta el camino del cafetal, ese que termina justo en la estación del ferrocarril, ¡nos vamos pa´ la ciudad!"El mejor maestro, es el tiempo y la mejor ciencia adivinen.... la experiencia", ¡sí señor! y esta vez no lo dije yo, sino la cabeza que me sostiene...

A veces me olvido,como se escribe los poemas,como se difluyen en tempos fugacessus metáforas inestables.A veces me olvido,como se eclosionan,como se matizan en bocetos pausados,el lirismo apasionado.A veces me olvido,como destellan,cuando en las vísceras de sus rimas,vislumbra lo inescrutable de la belleza.A veces me olvido,cuanto duelen,cuanto desgarran con pérfidos amores,cuanto reduce mis dolorosas heridas.A veces me olvido que soy poeta,que tengo un tajo en el medio del pecho,que brota, que mana, que supura,sangre, pus, lágrimas y tinta...

"El espejo y la buena amistad siempre dicen la verdad", ¡a que sí! pienso yo, el caso de la cabeza que me sostiene y la de Don Arturo es uno de los mejores ejemplos que puedo relatarles.Ambos se conocen desde que tienen noción de que uno es moreno y el otro blanco, y desde que ambos tuvieron sus primeros altercados por cuestión de propiedad sobre un árbol de guachapeli, eran niños y si bien me han explicado y no peco de soberbio o de sabio, a esa edad incomprensible para mi estado, las posesiones son extremadamente apreciables ¿a esa edad solamente? mmmm...La cuestión de las conversaciones, estas suelen ser extensas como el tiempo que después pasan sin verse, "hay que dejar pasar el tiempo, pa´ que dure más" suelen decir la mayoría de las cabezas, precisamente las más viejas y cuanta razón tienen, y no lo digo por mis años, sino por la experiencia de escuchar diálogos y diálogos y más diálogos por cabezas y cabezas que me sostuvieron.Don Arturo y la cabeza que me sostiene maduran su amistad como la drupa del café, por temporada, es que no es necesario verse todos los días para saberse amigo, sino creer o sentir que ese lazo fraterno que la suerte del destino (porque creo que para encontrar una cabeza que se ofrezca sin percatarse que lo esta haciendo y convertirse en parte de la vida de otra cabeza es casualidad o causalidad, según como se la quiera ver, del destino y no de otra cosa) como le decía, ese lazo fraterno del destino que se a tejido entre ambos siga engrosándose con tientos de compadrerías  pa´ que no se corte con la distancia.Me gusta escucharlos hablar beodos en vino a veces, otras embebidos en historias, me gusta escucharlos como ambos coinciden sobre la vida, "lo que se recibe, sea lo que sea, hay que recibirlo con agrado" suelen afirmar mientras se palmean las espaldas y brindan por eso, para mi, que los conozco desde años, me es suficiente prueba para saber que serán amigos para toda la vida o más allá de ella, quién sabe.Yo como sombrero de paja de esta cabeza que me sostiene he presenciado largas, extensas, algunas profundas, otras rarísimas e incomprensibles (creo que fue el fermento, seguro que sí) platicas, otras solamente muy gratas para el paladar del alma, pero al final y al cabo son grandes muestras de cariño, no sé si es la misma sensación que poseemos nosotros los sombreros de pajas con nuestros amigos sombreros de otro género pero supondremos que si, pa´ no hacerla tan complicado.Unos de los mejores refranes que he oído es "la mejor maestra es la pobreza que la riqueza" porque entiendo que cuando una cabeza anda media escasa, como suele andar casi la mayoría de las cabezas del campo, (una media parcela es como un milagro, no sé si lo saben por eso se lo remarco por si las moscas) el amigo o el que se llama amigo, es una de las cabezas más valedera de todas  las relaciones entre pares de cabezas porque en esta convivencia no hay más intención que compartir un momentos del resto de sus vidas sea pobre o no, allí, las penas compartidas con el otro es más liviana y las alegrías... las alegrías más intensas.La amistad entre las cabezas surgen por lo que he visto, en el momento más inoportuno e inesperado, creo, si las fibras vegetales de mi trenzado no se equivoca,  es justo cuando una cabeza deja de ser una cabeza, para transformase en parte de la vida de otra cabeza; ¡ay compadre! "dicen que un suspiro es poco alivio", en esos momentos la exhalación de ambas pueden convertirse en el más poderoso vendaval ante cualquier sequía de una soledad monótona previsible.La amistad de Don Arturo y la cabeza que me sostiene es mucho más que compartir un vino, o un café o solo un instante de una tardecita, es saber que uno cuenta con el otro sea como sea y donde sea.¿Sus historias?, no señores, no las cuento, son ajenas, son privadas, los sombreros de paja somos nobles por naturaleza y acá... acá  "no basta en parecerlo sino en demostrarlo".Las cabezas suelen decir "Dios da a cada hombre un gran predio, el tiempo"; yo sombrero de paja os digo, que el tiempo de la amistad es como "el buen vino, que se ha de beber en cristal fino" ¡sin duda, si señor!

"Breve habla el que es prudente", me dijo el sombrero de yuta de  Don Emilio un domingo de ramos en la iglesia del pueblo, justito antes de ser retirado de la cabeza que lo sostiene.Don  Emilio tiene un puesto de pescado en la feria y como todo pueblo chico, la cabeza que me sostiene y el pescador se conocen desde las barrigas de sus madres.Don Emilio no es precisamente una persona cuidadosa en su hablar y como todo puestero sabe dichos y hechos de cada uno, entonces si en una hermosa y soleada mañana quieres chusmear algo, ve a la feria, como dice el viejo refrán, que con el buen sol saca los cuernos el caracol y ahí es donde Don Emilio mete el pico pa´ que otro salte y meta el hocico.Estaba la cabeza que me sostiene y Don Emilio meta charlar cuando se acerca al puesto Don Cosme.-¡no sabe la última Don Cosme!, exclama Don Emilio.-pa´ eso está uste´, pa´ contarme compadre, responde Don Cosme.-¿vio al hijo de Don Santiago el zapatero, el que vino hace poco de la ciudad?-sí, el mozito guapo, dicen que estaba estudiando.-dicen, pero he escuchado por ahí que fue echado como un perro de la capital.-¿ah sí?, mira vos el morenito y se la da de intelectual.Y acá es donde el diablo estando ocioso, se mete a chismoso.-dicen que fue por robo.-¡no me diga Don Emilio!-¿vio a la negra Sara la que tiene el rancho al lado del cafetal de los Sosas?, bueno ella tiene un primo segundo y el hijo de este es amigo del compañero de cuarto de la hostería donde vivía este mozo y dice que el moreno metió la mano en la cooperativa de la facultad, la cuestiona es que lo descubrieron.-¡mire uste´ quién le iba a decir!, sin embargo a mí me contaron otra cosa, dice mi mujer que el otro día escuchó una charla muy interesante mientras esperaba comprar las telas para las cortinas, era  la mujer de Don Santiago y la madrina del muchacho, y decían que el niño tuvo que salir apresuradamente de la ciudad porque andaba pisando gallina ajena y lo descubrió el gallo, que volvió antes de lo previsto, dicen que por poco se salvó de no dejar el pellejo en el respaldar de la cama, así que decidió venirse al poblado pa´ descansar porque ya están de vacaciones allá.-vaya, vaya ¿cual será la verdad Don Cosme?.-no sé, pero huir cuando es menester, con honra se puede hacer.-¡sí, tiene razón!, ya me parecía que ese mocoso era jinete chico en caballo grande, se parece a una pulga sobre un elefante.-pero así están las cosas, a mí me da pena Don Sebastian tanto sacrificio pa´ nada.Bueno la cuestión es   que estuvieron ambas cabezas en una larga charla hasta que la cabeza que me sostiene saluda y promete verlos de acá a tres días.Llegamos a la estancia, me retira de su cabeza y me cuelga en el único clavo que hay en la pared.-¿a que no sabes de que me enteré? le dice a la mujer de la cabeza que me sostiene.Ella mientras le sirve café con una pizca de cacao le responde con otra pregunta, ¿Qué?-¿conoces al hijo de Don Sebastian, el que vino de la ciudad hace poco?, estaba estudiando ¿lo sabías no?.-¡sí!.-bueno parece ser que el mozito tuvo un amorío con la mujer de un criador de gallinas, dicen que se escaparon en un caballo, pues el mozo parece ser un buen jinete y se escondieron en un circo, en la carpa de un domador de elefantes, logro huir y se fue a  la posada llamada Cooperativa que comparte con un primo que tiene un retraso en sus facultades mentales y un muchacho llamado Segundo, hijo de Doña Sara la del cafetal, ahí le aconsejaron que vuelva al pago por su seguridad, así que abandona sus estudios y antes de irse le roba el dinero al conserje del lugar ¿qué te parece?-¡uf vaya historia tiene el mozo, hay que tener cuidado, ahora uno no sabe con que intenciones viene cuando se te acerca, dice la mujer.¡Ay  mi señor de los sombreros así son toditas las cabezas! Yo, sombrero de paja os digo: pidan que sus dichos leudados sean llevados rapiditos por el viento, no querrán sembrarlos pa´ luego levantar tempestades, y del dicho a lo hecho hay una diferencia larga de casi un metro, ¡si señor!  

Tengo la extraña convicción,que nunca podré olvidarte.Que sigue enmendando suspiros,este corazón melancólico y manso.Tengo una extraña sensación,una mixtura entre verdad y mentira,una voz interna y quisquillosa que me diceque te amo con eterna locura,y que hay una faz de luna menguante,hilvanando mi cara sin costura.Tengo una espera calificada,calcificando mis frágiles huesos,una espera que esta en boga, que se ha hecho costumbre en el tiempo,como el café oscuro que calienta mis noches,y como el sopor indomable que abriga las frías mañanas de julio.Tengo esa extraña convicción,esa sensación de desamparode un espectro perdido en el espacio,y un nombre,mi nombre subastado en tu memoria.

"El que espera desespera" dice el viejo proverbio, en cambio la cabeza que me sostiene dice, "la espera me hace paciente", los sombreros de paja no solemos esperar, no utilizamos esa acción verbal en nuestras vidas aleatorias, donde nos cabe el destino nos llevan puestos, el Señor de los sombreros nos diseña para una misión, cubrir cabezas, pero no dice cual.La cabeza que me sostiene espera desde hace años, esta, es una espera indiferente, lánguida pero inflexible, -tu espera es estéril-, le suele decir la mujer de la cabeza que me sostiene, él no contesta, él está tan viejo como la misma espera, es que ya a pasado mucho agua bajo el puente, entonces el silencio es su único refugio y sigue tejiendo tiempo.Una vez al año, sí, solo una vez la espera renace con crudeza, ese día la cabeza que me sostiene amplia su visión hacia el horizonte, no importa la orientación, la cuestión es que si al final de ella alguna sombra difusa desvirtúa la yacente es porque la espera habría de terminar.Pero yo sé, ah sí, yo sé que la espera terminó hace tiempo, en el mercado fue la cosa, era un mediodía caluroso, el aire estaba impregnado aun mezcla rica de cereal y  legumbre, a café y a cacao, cabezas y cabezas, mixtura indefinida entre diálogos y cazuelas.Ella estaba paradita en uno de los puestos, vieja, gastada, con más años de lo que la edad le exigía, él, la cabeza que me sostiene la reconoció, los mismos ojos, la misma boca, la misma frente, se paró al lado y comenzó a observarla, ella siente el aguijón de la mirada, ¿qué te pasa moreno, que necesitas?¿Viene a cumplir su promesa? pregunta él, la anciana extrañada lo observa con detenimiento, entonces reconoce también los mismos ojos, la misma boca, la misma frente, dicen que dicen los que saben, que las cabezas arcaicas no recuerdan lo que hicieron hace cinco minutos, pero sí lo que hicieron hace 20 o 30 o más años atrás, torbellinos de páginas pasadas y dolorosas se agolparon en su frágil memoria, el amor mancebo, el embarazo inesperado, el parir asustada y confusa, la viudez anticipada, aún joven, aún inexperta; de nuevo el amor y la partida, la apremiante e inexorable partida, un morenito de cinco años, paradito en la puerta de la casa de los abuelos y una promesa.Donde no hay ventura, poco sirve la cordura y no es precisamente juicio lo que queda en esa cabeza, pero sí una pequeña, casi minima ráfaga de lucidez como para girar de vuelta hacia la mercadería y balbucear en unas inteligibles palabras, -no lo conozco (y duele el alma) ¿me quiere robar a mí que soy una pobre negra vieja y enferma?, yo no tengo na´ que el sirva mozito, ni casa, ni plata, ni familia (y termina desgarrándose el corazón).La cabeza que me sostiene no insiste, sabe que es ella, pero ahora es una carcasa gris y desvariada, ya no queda nada de su madre, de aquella que lo besó en la frente antes de partir  mientras lloraba en silencio amargo el anticipado abandono, buscarla dentro de ese espectro es buscar la nada, vaya saber por donde deambula su esencia en estos momentos.La cabeza que me sostiene no insiste porque las palabras sobran, y la desgracia a la puerta en la primera ocasión, se cuela y acá ya hubo demasiada.Él está mirando el horizonte y yo respetando su vigila, nada gano pero tampoco nada pierdo, solo comparto.Yo, sombrero de paja que no sabe de esperas os digo, lo que no se empieza, no se acaba y nunca cierren las puertas, que el mundo da muuuchas vueltas.

La memoria no es recuerdo.La memoria no es detalle.La memoria no son huellas.La memoria no es herida.La memoria tiene en su genedad, nombre y apellido.La memoria es seca,sin llanto.La memoria es insípida,sin risa.La memoria no tiene estación,ni fecha en el calendario.La memoria no sufre de vejez,la memoria es un niñoque aún no a nacido.La memoria no es rencor.La memoria no es venganza.La memoria hijos míos,es la balanzaentre la verdad y la justicia.La memoria no es el momento,la memoria es historia.La memoria no es pan,pero sí es sustento.La memoria es la banderaque enarbola nuestro pueblo,es apenas un retazoblanco de un pañuelo.La memoria es la palabra,dormida, encapsulada después de  tanto y penoso silencio.Que nunca jamás suceda,¡ay patria mía!lo que jamás nunca, debió haber sucedido...

Para morirse hay tiempo, suele decir la cabeza que sostiene, pero la vida es tan corta que no alcanza los años para saborearla.Las cabezas hablan de la muerte como cosa ajena, es por la simple razón que están preparados para vivir, hablar de la muerte como cosa propia produce una especie de estupor y escozor que a nadie le gusta sentir.La muerte viste de negro suelen decir; la cabeza que me sostiene sabe refutar esa afirmación, -no, no compadres, yo le he visto y anda de colorao.Si bien recuerdo y mis años de sombrero aún no desvaría fue una tardecita y hace muuuucho tiempo atrás, cuando la cabeza que me sostiene era apenas un jovenzuelo y me acababa de heredar de su tío-abuelo.Ibamos sobre Zaira, una yegua baya prestada  cuando nos perdimos en el cerro, después de mucho andar nos topamos con una caseta bien cuidada con flores protegidas con un blanco y bello cerco, la cabeza que me sostiene sin bajarse de Zaira llama con las palmas de la mano, de adentro contesta la voz de una mujer. - bienvenido el que llama a la puerta con aviso, pobre de aquel que sin avisar llegó; pues tiene pan sobre la mesa el que avisa y solo migaja el que no.- disculpe señora no quiero molestarla, pero he perdido el camino, ¿podría indicarme como volver a encontrarlo?-¡OH estas cosas del hombre de andar buscando siempre caminos!, un camino se hace desde cualquier huella y siempre termina en el lugar menos indicado, responde la extraña mujer.- ¿podría salir un momento señora? pide la cabeza mientras me ajusta nervioso contra su mollera.Es que la necesidad puede más que el miedo, y la necesidad disimulada es necesidad doble, pienso yo no sé ustedes...La mujer aparece en la puerta, es morena, agraciada, robusta, vestida todita de colorado.- ¿así que te has perdido?, es muy común que las almas pierdan el camino, lo interesante es ver cuando encuentran el correcto.- Sí, dice la cabeza que me sostiene, por eso siempre digo que probando sabe uno cual es el que nos corresponde.- a ver moreno, si me contestas una pregunta te puedo ayudar.La cabeza que me sostiene toma coraje, ¿cuál es? pregunta.- ¿la vida y la muerte se puede medir en la misma balanza?Uf!!! me dije por dentro, ¿estará madura esta uva, pa´ hacerse vino?La cabeza reflexiona en silencio, y así quedó nomás, en un confuso y largo silencio, lo que pasa y les vuelvo recordar, era mocoso la cabeza, si aún no sabia mucho sobre la vida menos sabría sobre la muerte. Y es aquí donde yo entro en acción, ¿cómo? se preguntarán ustedes, pues los sombreros tenemos un secreto milenario, y es intervenir en caso extremo en los pensamientos de las cabezas que nos sostienen, es que si yo no trataba de comunicarme con ella (la muerte, la mujer de colorado) no íbamos a salir de esta situación por un buen tiempo. - hace falta saber que es el bien para saber que estamos haciendo mal, (le respondo como si fuese la cabeza) lo blanco no sería blanco sin el negro y el silencio se reconoce por el ruido, se sabe lo dulce de la miel después de sentir la hiel, la balanza señora, no distingue el oro del plomo, porque lo mismo pesa un kilo de plomo que un kilo de oro, solo se necesita diferenciar el material rico del pobre.La vida y la muerte es uno en sí, nadie vive más de los que se merece y nadie muere antes de la  víspera de su fecha.La mujer me observa y emite una pequeña y dulce risa, creo que se había dado cuenta del engaño, pero no sé porqué siguió el teatro.Mientras apoya sus brazos en su cintura y se bambanea de forma seductora me dice sin dejar de sonreír, - el hombre es la balanza muchacho bello, la vida y la muerte son las virtudes que se le fue otorgado con la medida de un dedal para que no halla equivocación en el peso, el hombre teme a la muerte porque aún no descubrió que es parte de la vida, la muerte tiene de finalidad, el de  alagar en su esplendor a la vida y la vida tiene como propósito prepáranos para enfrentar de forma digna y propia a la muerte, nacer es un colapso, morir igual, así como el hombre no está preparado para morir, tampoco lo está para vivir, el concepto de reconocer a ambos como partes unidas y necesarias  entre sí, le otorga el placer de disfrutar.La cabeza que me sostiene despierta de su éxtasis y yo vuelvo a mi silencio, toca con sus dedos mi ala derecha en actitud de saludo y gira para volver por donde veníamos.- tu camino joven, ¿no quieres saber?, pregunta la mujer.- no hace falta señora, puedo encontrarlo yo mismo, responde la cabeza.-¿ah sí?, pienso yo, no hace falta decirle que anduvimos diez horas perdidos hasta que encontramos el poblado más cercano.Yo sombrero de paja, que conocí a la muerte vestidita de colorado, os digo: a partir de mañana comiencen con ventajas, el primer día del resto de sus vidas, ¡sí señor!....•-           

Jamás cerró una puerta Dios sin que abriese dos, dice el repetible refrán de la negra Eulogia.La negra Eulogia es de estructura grande y rolliza, neeeegra como el ébano, de dentadura blanca y perfecta, de ojos del color café y una mata de pelo tan ensortijado como imposible de peinar que esconde debajo de un pañuelo rojo como la sangre misma, esta negra Eulogia  tiene una extraña cualidad que me llama mucho la atención, así como es de desgraciada y lengua bípeda, es también de corazón solidario y noble.No es fácil esconderle los secretos a la Eulogia, pueblo chico, infierno grande sabe decir- no hay na` en kilómetros de paraje que se me escape, yo sé to` mozito y hay que ver como lo sé- amedrenta orgullosamente.La negra Eulogia sabe quién se vio con quién el arroyo detrás del cafetal del gallego, sabe si los hijos de Don Cosme le robaron la chancha a Doña Begoña la mujer del puestero y a quién se lo vendieron, si tal es o se hace... no sí pa´ que le digo señor, la negra Eulogia es como abeja que pica a quién poco la maneja, porque ella sabe bien de antemano que no es bueno ser tan bueno.Es un cuervo vestido de mujer, suele decir la cabeza que me sostiene-, sí, siempre suele estar con otros cuervos delata la mujer de la cabeza, es que cuervo con cuervo no se sacan los ojos termina afirmando como una sentencia, pero yo que percibo el tono de la voz humana como un cosquilleó en mis fibras vegetales, la siento dudar, juez que dudando condena, merece pena, y ella eso lo sabe por eso después de terminar la frase gira sobre sus talones y disimuladamente sin que nadie la vea se persigna.La negra Eulogia suele ser la primera en arremangarse y levantar su enagua hasta las rodillas para ingresar al lodo cuando hay problemas, es que su negra cabeza no distingue las clases sociales.Las catástrofes, dice la Eulogia, no son tuyos, ni míos, sino de toditos.Yo he visto a la negra cuando nadie la veía, llorar a escondidos y en silencio la muerte de los angelitos, dicen  los viejos  del pueblo que nunca pudo tener hijos, así que llora con alma  pura por cada uno de esos niños que fallece, comparte el dolor de sus madres y entonces todos hablan y poco dicen, y ella sin decir nada hinca su pecho el peso de la  perdida.Otras veces he visto destrozar su pequeña huerta, único sustento para llevarle a los que perdieron todo en el alud, "algo pa´ calmar el hambre" y de su cama arrancar su única colcha "pa´ cubrir de la fría noche a la embarazada".Porque sea mujer no hubo tronco que detuviera su hacha, ni tierra dura que no cediera a su arado, no hubo espacio vacíos,  ni alegato de tener un pequeño rancho cuando la necesidad de alguna alma buscaba albergue.¡Ay cabezas, cabezas, muchos hablan poco hacen!Y yo sombrero de paja os digo, una boca y dos orejas tenemos, para que oigamos más, de lo que hablamos...Ayer... cuando el sol del verano surgía como una moneda recién sacada de la fundición, ayer a la madrugada la negra Eulogia moría, y extrañamente la cabeza que me sostiene plantó una higuera, de esas que flechan de lo lindo apenas la rozan pero ninguna como ellas pa´ dar sombra.Raras son las cabezas, ¡sí señor!, ¿una higuera?

El otro día la cabeza que me sostiene discutió acaloradamente con Don Julián el herrero del pueblo, su mal entendido viene de años, deudas real, se cobra tarde y mal, como siempre no faltaron también los entredichos.La cabeza que me sostiene es de buen pico y cuando ese mismo pico está embebido, más picoteado se pone, el borracho, aunque turbio, habla claro supo decirme una vez un sombrero de cochero en una siesta de verano.Don Julián le reclamaba un yunque prestado, la cabeza que me sostiene pensó para adentro, el que busca, halla y el último mono es el que se ahoga, -que venga él personalmente a buscarlo- le dice al hombre del mandado, él le dice que no puede, que se encuentra enfermo, que el mande el yunque con un criado suyo, la cabeza que me sostiene le dice que no tiene nadie disponible.Me enteré más tarde que Don Julián dijo al enterarse de la respuesta, ¡ah sí, el valiente vive hasta que el cobarde quiere! Así que afiebrado y todo Don Julián se dirigió con su moro hacia la estancia, en el trayecto Don Julián se desmaya y cae para su desgracia rompiéndose un brazo.Cuando la cabeza que me sostiene se entera del accidente se siente tremendamente culpable.¡Ay cuando la malicia sobra, falta el entendimiento!, y él, la cabeza que me sostiene durante varias décadas ha aprendido la lección jurando a los cuatros vientos no volver a cometer semejante error, cuanto más grande la cabeza, más grande la jaqueca, le dice a su mujer.Vaya, vaya, el creador de los sombreros tiene caña muy larga que a todas partes alcanza, me supo decir un anciano sombrero andaluz, yo no sé si me lo dijo a favor o en contra, pero la historia es que te llega.Cuando uno no está acostumbrado a tener mala intención es difícil que la conciencia no estorbe.Si la cabeza que me sostiene hubiera mandado a su criado nada de esto hubiera sucedido, el que mucho abarca, poco aprieta, este refrán viejo que todos recuerdan y nadie percata.Actuar maliciosamente solo un experto lo hace, como hay santos que de pequeño le ha vestido el hábito, también hay demonios que hacen ciencia del soberbio y con su codicia hace capa, lo que por un lado tapa, por otro destapa, lo malo, suele decir el cura del pueblo, lo malo existe porque existe lo bueno, ¿sino como diferenciaríamos nuestros actos?¿Saben cuál es el punto?, yo viejo sombrero de paja os digo, la ocasión es madre de la tentación y juzgar de ligero al seguidito viene el arrepentimiento...

Ayer por la nochecita, la cabeza que me sostiene observó en el costado del camino al hijo de Don Ambrosio el de la aceitera, y la hija de la mulata que le lava la ropa a la familia Robles, estaban escondiditos entre la maleza, jurándose amor eterno, hubiera sido más eterno si no fuera que la niña tiene solo 15 años y prometido, y el mozo 35 años y casado.Cuando esas cabezas hablan de amor, los recursos léxicos y sintácticos no basta, se podría hacer un diccionario con todos los síntomas  y conductas que en él prevalece, pero a bien entendedor, pocas palabras bastan.Yo como sombrero viejo de paja he observado bastante, sé por ejemplo que amar sin padecer, no puede ser, es que el amor no está en su poder y manipularlo a sus libres antojos menos, y él es una fuerza devastadora, pura y universal que termina haciendo lo que quiere con sus egos desvariados. Sí, el amor es fuerza y como uno bien sabe, a la fuerza no hay razón que le venga, y eso se dice tanto en los viejos burdeles por donde ha pasado la calva cabeza que me sostiene hasta en los más finos salones por donde también ha pasado jejejeje, ¡ay amigo donde el corazón se inclina, el pie camina!Los amantes del pastizal saben que sus vidas corren graves peligros, ¡ohhh pero el amor, el amor tiene su costo!, no es barato, no señor, barato es el agua dirían las viejas criadas, bendita sea el agua por sana y por barata y el amor tiene como vuelto a su costo la  lo-cu-ra... aunque las cabezas tengan la concepción y el desarrollo bien degustado del amor, el eco de su resonancia se mueve en la inconciencia.Cada campana suena según el metal de que está hecho, así que, cada corazón late ante esta situación, según como el amor en el tiempo lo ha templado.Ahora aquellos que dicen que el amor no ha golpeado en su rancho o que jamás ha caído en ese jaletreo de su carroza, os le digo, yo viejo sombrero de paja que aún no se ha deshilachado, mentirosos sin memoria, pierden el hilo de la historia, lo que pasa es que ningún jorobado quiere ver su joroba, y menos una cabeza quiere ver como se pierde.No se niega al amor, por la simple razón que es imposible negar que exista y que por él se mueva el mundo.El único remedio contra el amor, -diría una galera que pasó unos días en el pueblo y el cual nos hicimos muy amigos, historia que les contaré más adelante-, el único remedio es poner mucha tierra en medio y estas cabezas no son, -aunque sea arte alguno-, grandes sepultureros....

Que soy una cuenta pendiente,en este gobierno corrupto,uno número más en la lista,un porcentaje en las sombras.El que se compró la distancia,en el mercadito vecino.El que perdió la estrella,por quedarse dormido.Que soy una cuenta pendiente,un sabotaje en las urnas,una olla populardenigrándose en las broncas.La esperanza escondida,en un ropero viejo y vacío.Zapatillas gastadas,besando baldosas.Que soy una cuenta pendiente,que no tengo futuro,que soy un negro de mierda, un okupa , un marginado.el cartonero de turno,el junta botella,el que se arrodilla de noche,pidiendo un milagro.Que soy una cuenta pendiente,me dicen con sus caretas de losa,y me le cago de risa,mientras me cobijo en la luna...

Hay puntos ciertos y hay puntos inciertos.Hay puntos candentes,pedantes y peligrosos,Hay puntos suspensivos que te llevan al destierro,y hay puntos seguidos,que tiende a lo morboso.Hay punto y coma,agotadores y predecibles.Puntos tan ermitaños como incomprensibles.Puntos acogedores.Puntos repetibles,puntos sensibles,y puntos soberbios.Hay puntos domesticables.Puntos rebeldes y mal predispuestos.Hay puntos que creo en su final claustrofóbicosy puntos con metamorfosis intermitentes.Hay puntos en este foroque extrañamente me confunden si es que me salteado alguna página,o es un libro repetido.

Que no se entere el gentío,que te amo casi en secreto,y que tu nombre está en mi bocacomo un sello marcado a fuego. Que no se entere por Dios nadie,ni siquiera el suave viento,ni la luna que te alumbra,ni el titilar frío del tiempo. Porque eres solo mío amor,y perteneces a mi cuerpo,son tus ojos mi dulce mirar,son tus besos, mi sustento. Que no se entere la soledad,que te llevo aquí adentro,donde se resguarda el corazóna la espera de tu regreso. Que no se entere el gentío,ni viento, ni la luna, ni el tiempo,que tu nombre en mi boca está sellado a fuego... a fuego.

Creo en Dios todopoderosocreador de todo lo bello y bueno de mi vida,de la mirada de mis padres,del corazón de mis hermanos,de la sonrisa de mis hijosy de la voz de mi amado.Y en Jesucristo su único hijo,mi fiel amigo,compañero en las buenasy sostén de las malas.Que fue concebido por obra y gracia del Espíritu Santo,nació de todas las esperanzas perdidas en los confines del mundo.Padeció bajo el poder,de los dictadores de turno, usureros de alma,mentirosos de su verbo, fabuladores de la realidad, y de embusteras organizaciones con fines de lucro.Fue crucificado, muerto y sepultadopor el cargo penal de intentar sacarnos el velo.Descendió a los infiernos,al tercer día resucitó entre los muertosy aún no lo creemos.Está sentado a la diestra de mi mesa de este loco bar,brindando con el único vino que nos fue servido.Creo en el altar de mi abuela donde Dios está mas cerca.En la comunión con mi tierra.En la reconciliación con mis pecados.En la resurrección de la palabra.Y en la vida digna, merecedora de todo ser humano.Amén...

Me resultaría más liviano,poder olvidarte,y sacar de mis pensamientostu sonrisa barata.Me seria más fácil,en esta vida sedentariaque llevo como una urna mortuoria,saber que no existías.Que eras un espejoreflejado en el vidriode un bar sin nombrede una calle cualquiera.Que eras una sombra.Unos pasos sin guía.Un vaso vacío.Una cara sin rostro.Que eras tan simple y monótonocomo el humo de mi cigarrillo.¡Oh Dios que fácil hubiera sido!Sin tus ojos de vidrio,esos que no me miraban,esos que no me sentían.Me resultaría tan liviano,todo,si este corazón,este corazón tonto y piantado,no se hubiese enamorado¡ay vida mía!como lo hizo...

Sí puede ser que me consideren subversiva,porque no me llegan los falsos pretextos de un mundo que gira como quieren algunos,causando dolor en cruzadas nefastas, por las supuestas guerras santas para el "bien" de muchos,mientras que con esas mismas armas con que aseguranse llenan de guita las púrpuras medallas.Sí puede ser que no crea en los premios noveles,cuando en la tierra negra y mestiza  los niños mueren de hambre,y de enfermedades que pululan en la sangrepor causas de experimentos en cuencas ignoradas.Maldigo a boca llena las pruebas, los fallos, las putas sentencias de los Pilatos Internacionales que se lavan las manos,y exhiben orgullosos en sus trajes de Gucci,Organización de las Naciones Unida como palabra sagrada.Sí puede ser que difame a los falsos profetas que indican con el dedo la lapidación de mujeres y de aquellos que se llenan sus morrales con diezmos,y venden parcelas ilusorias en el cielo.Sí puede ser que me he vuelto desconfiada,de los dictadores que se cruzan en el pecho la banda del pueblomientras duermen en viejos cartones los nuevos mendigos,el libro que no llega, la educación que se subasta,yo escuché el consejo del demonio en el oído del ministro,es mejor nos saber que morir sabiendo.Sí puede ser que me consideren resentida,porque te recito canciones de reclamos y huelgas indefinidas,por los derechos "resguardados" en constituciones manoseadas,tu silencio y un subsidio por un voto macabro.Sí puede ser que me consideren subversiva,porque ya no creo en las poéticas encíclicas,solo creo en un Dios de pies descalzosy no en cúpulas de oro ni en cadenas de plata.Sí puede ser que me gane un infierno,que llore lágrimas de sangre con los puños cerrados,aunque me sienta peón en el ajedrez de la vidamientras tenga esta mente y esta bronca que hiere,daré al mundo de mi vientre, herederos, que izarán como bandera gastada y maltrechamis tristes, dolidos y subversivos reclamos...

Sí... pa´ que negarlo,no soy buena en esto,el amor nunca fue mi fuerte,soy más cáscara que nueces,y más rayos que truenos. Si es verdad, no te miento,me han jodido tanta veces,que el corazón ya está hechoun colador herrumbrado y viejo.¿Mariposas en la panza? sí... antes anidaban... pero ahora,ahora se me mueren de eternas penascomo un bandoneón viejo.Sí.. reconozco que estoy fuera,"Out" como dirían los pibes,si antes el amor no llegaba a mi puerta,¡uf... ni te cuento compadre! ahora, hasta las facturas se pierden en el camino.Yo no sé si fue la razón de ser poeta, utópica y taciturna,de amar con los sentidos,a flor de piel y sin mesura,de tener ojos melancólicos,de personalidad bohemia y descarada,perdida siempre en las lunas de abril,y de las constelaciones de Becquer, enamorada,amar,amar y morir sin ataduras, sin cordura,como una piantada del Borda. Sí...pa´ que negarlo,no soy buena en esto,el amor nunca fue mi fuerte...

Paren che que me quiero bajar,¿no escuchó el timbre colectivero? No es este el camino,me he vuelto a equivocar,ay corazón tonto,¿hasta cuando seguirás ciego? Cada esquina es una canción,que tararea mis recuerdos.Voy y vengo sin razóny es un karma que llevo.Así como estoy, vivo,al nacer cada día, muero.Cada luz de neón,es una estrella en vuelo.Cada verso es un dolor,que tienta al desvelo.Ay corazón tonto,¿hasta cuando seguirás ciego? Paren che que me quiero bajar,¿no escuchó el timbre colectivero?

Mi ángel y yo soñamos despiertos,bebemos un vino caliente en el bar ahí donde muere el tiempo de recio.Y le pedimos a la mesa vecina,como expertos caraduras que somos un cigarrillo de más.Mi ángel y yo no tenemos secretos,no sabemos de tristeza y aún menos de alegrías,cambiamos el gris a un oscuro intento,mientras un blues amigode tan quemado nos hace cantar.Mi ángel y yo vestimos de negro,los colores se van por una avenida sin fin,aquí no hay semáforos en rojoque detengan al sufrimiento,todos violamos como podemos,la senda peatonal.Los amores son tan pero tan pasajeros,que a veces creemos que solo fueron sueños.El mundo no gira por que lo queremos,así están las cosas te gusten o no.Mi ángel yo caminamos en silencio,mirando algo que no vemos al pasar,gorriones sin nidos, mariposas subastadas,polizontes de la vida, yutas sin ley,y seres que parecen espectros de la noche.Todo tan triste, tan sedentario y tan metódico,pero aún la luna sigue siendo bellacomo una virgen novia en su altar.Mi ángel y yo nos detenemos siempre en la misma esquina,debajo del antiguo farol.Mientras él tan etéreo acaricia mi pecho,yo toco sus alas tan finas e inapropiadas,bajo mi rostro ocultando la desesperación,apenas lo logro y como un kamikazemuero en el intento sin más devoción.Así están las cosas te gusten o no, hay que aceptar.Somos como niños vagabundoshuérfanos de todo.Y como dice la letra "los muchachos de antes..."que se desgarra en la maquiavélica radio,como una herida vieja,doy la media vuelta y me pongo a llorar.

Tuve un silencio marchito,detrás de mis descascaradas paredes.Una mirada sin ojos,y tu espectro como presencia. Tuve unos zapatos con plataforma de los 70que se olvidaron de caminar.Una locura galopante,dibujando mis neuronas,volviéndome la desquiciada del barrio,la burla de los niños, el terror de los viejos,y la amante de los maridos. Un cigarrillo armado secándome los dedos,y unos pensamientos cretinos jugando con mi abandonoes lo que me queda en mi viejo  bolso de celofán. Hoy tuve un día gris,como tantos otros,en una mañana de verano. Hoy estuve rifando esperanzas,a precios módicos,en el tono de mi teléfono.Y un almanaque disfrazado de cambalache me dice que cuento al revés,y aunque marque mil vecescon círculos rojossiempre será ayer. Nunca te tuve y te amo por eso... Te hallé furtivo en mis poemas,te dibuje en cientos de canciones,y aún sigo teniendo mis versos sin rimas,y pentagramas vacíos. Te tuve en una última gota de licor,embriagada de ti,desecha de amores. Nunca te tuve,nunca, y te amo por eso...

Que no quede nada,si continua la puta inquisición,de marcar con yerros,nuestra decisión.Que ya no tengo ganas,de bajar el copete,no me han dado huevos,no,pero si ovarios pa´ hacerles frente.Que la mujer no tiene fuerza,¿bruta como la del macho?Que la mujer no tiene carácter,¿dominante como del cabrio?Que somos muy sensibles.Que somos extremistas.Que nos vamos por las ramas,lo que viene por las raíces.Que somos mal paridas,de genio mal llevado.Ya no me importa nada,son míos los labios que muerdo,son mías las lágrimas que derramo.De mi boca sale mis besos,también, mis puteadas.De mis manos salen las caricias,y ojo!!! también las bofetadas.Que no quede nada,si continua la puta inquisición,soy hembra de corazón,y de sexo débil,como ven,no tengo nada.