La poesía no me llega,se me fue la inspiración,ya no muerde la pasión, la retórica se niega,no me acompaña en la entregade una décima sencillay en este afán ya me pillaun estropicio de versosy a pesar de tanto esfuerzolo que escribo es pacotilla.   Alguien grita: !Filiberto!,mejor, ya no escribas masy no mires hacia atrás,todavía estás despierto;despídete del portalcon un saludo cordial.   

                                Cuando una mujer bella llora                           se trizan los mundos en plenas alboradas,                              gime el orbe convocando temblores                         se parten los cristales que pare el mediodía.                      Cuando una mujer llora también lo hace un arcángel                        y estallan y se desploman los signos del zodíaco                       se parte en seis extremos los vértices del agua                          y la violencia extrema se preña de congoja,                        se anudan las raíces en sus seres viscerales                   y una anunciación de quejidos cabalga por el mundo.                        Pero cuando la mujer hermosa se consuela                        la más ingente gema se muestra alborozada,                         salen las melodías a propagar sus himnos,                      los pájaros derraman al viento en las cabañas                          una armonía feróz recorre a los leprosos                       y se expulsan de mí los nidos de la angustia                         el mediodía muestra sus sabores salados                    y hay un sabor a dulce en la más negra entraña,                        aún los caracoles se atreven al arrojo                          de seguir socavando espaldas amorosas.