No sé mentir,.... Pero si es necesario,para que no creas que te extraño,para que no te digan lo que sufro. Diré... diré que... ya no te amo,que no le temo a la oscuridad,que la nieve no me da fríoy  que el viento que ayer corrió,no fue tempestad,que ya sé soplar y hacer botellas,que como si nada, como quiere la cosa dejé el cigarrillo,que sin dietas, bajé mis tres kilos,que me gané un pasaje a Río,y... que no sé que es la maldita soledad. Diré... diré que conocí a Serrat,que editaron mi libro,que al final la luna era de quesoy que existe la gelatina de higo,que hallé un laburo en la polinesia,que no perdí esta mañana el colectivo,que... que el silencio no me aturde,que no lloro a escondidas,que no aprieto mis manosque no siento el vacío. No sé mentir,... pero si es necesario,Diré... diré que te he olvidadoque no recuerdo haberte conocido...

Vamos a versificar:Decir que la vida es brevecomo un río de cauce leve,ese que no llega al mar,como un gran poeta dijoy la posteridad bendijo.  Se hacen versos del amorcon palabras atildadas,unos dicen son bobadas,otros le dan gran valor,el amor a unos consume,otros gozan su perfume.   Quienes al sexo relievancon la pasión desbordadade una paloma azoradaporque al pichón se lo llevan.Es un patrón del poemadonde se exalta este tema.  Los poetas del dolorque parecen disfrutarun desborde del pesarpor ruptura del amorcuando la fidelidadfue pasto de la maldad.   Otros critican la vida,según ellos es muy brevey su suerte ha sido levepara prodigar movidaen cambio muchos con suertegozaron hasta la muerte. Vates del portal uníosque ya viene el dia del padre,vamos a pasarla madre,reponteciemos el brío,alegremos el vivir,vamos todos a reir.  

La pusilánime hueste destrozo tu vientrey fraccionaron en mitas a tus vástagos,hasta que dejaste de parir.Mil veces cien te violaron,mil veces cien y no hubo justicia.¡Ay! la conversión se movió en el vacío,hasta destronar a los dioses.¡Ay!, negras sombras devoraron tus ríos.¡Ay! esos riscos nevados que lloran.¡Ay! esa puna que se desgarra en bagualas.¿Dónde está esa euritmia que dormía en tu selva?¿Dónde quedó, pequeña niña el destello de tu imperio?¿En que abstracto jardín se instalo tu esencia?El expoliador aún no se ha saciado.Nuevos siglos corren y te siguen colonizando.Ay! mi América india,aún te inmolan los espejos...

Ébano voyeur en los sucios cuartos de un hotel,ladrón de chicas desnortadas de pubs de tras la niebla,miedo de pasos sin figuras en las calles retorcidas,techo opaco sobre praderas que aguardan huesos de amantes,ébano... el adiós a la lucidez. El alma golpeó sobre mi cerebro para que me perdieraen las sendas de los hombres locos,eché a andar una madrugada desde el jardín de casa,kilómetro cero hacia los pliegues más profundos de un ébanoque me iba a besar con lengua cálida de veranoy a estrangular en su vientre oscuro de tormenta otoñal. 

 Es tiempo de separarnosno debemos enojarnos,razones incomprendidasopacan las sensaciones,hay que tomar decisionesque no produzcan heridas.  Varios meses he pasadoverseándole a tu eleganciaa tu casta y tu fragancia,ahora estoy decepcionadocon el ánimo  maltrechoes decir poco derecho.  Mi suerte yo até a la tuyate veneré como a un templo,pero ahora yo contemplono hay pasión que retribuya,es mejor cambiar de sendaque cada uno comprenda. No hay reproches ni temoresdemónos un gran abrazo,que no se corten los lazos,se rompieron los amores,pero queda la amistad!mantengamos la lealtad¡ 

    Dormida  Te encontrabas entre nubes grises,   con tus cabellos formando cascadas de    aguas cristalinas  y tus labios una lluvia de deseos;   Dormida estabas  ¡¡  Yo te contemplaba amor Mio !!    Mi lejana cercania, estremecia Mi Ser,   Podia tocarte, acariciarte,mas no quise enloquecer   Tu corazon latia con fuerzas y tu piel quemaba;    ¿Quien eres Tu, mujer dormida?     ¡¡ Oh Dios cuan bella eres !! Despierta     ¡¡He venido para amarte, no huyas !!     Dejame quedarme en el regazo de tu alma,     cobijado en  torrentes de este incontenido deseo.     Quiero  amarte, en tu silencio dormido,    en tu despertar y alejar cadenas y fantasmas    Deja que mis brazos contengan el frio invierno    que la lluvia amaina,mientras se cruza ....Tu mirada y la Mia.                        

No te desangres mi Pachamama.Hoy no te desangres HuiracochaTomen de mis venas, el coraje que les falta. Porque nací india,cobriza,guerrera. Porque fui nombrada por Inti,como hija de la verde selva y de la alta cordillera. Porque mis ojos negros,vieron lo que queda,entonces resurge como llamarada de vida,mi grito de guerra. Hoy no te desangres Viracocha.Extiendes las raíces, mi Pachamama,cura con tu savia las heridas,usa los chamanes como guías,eleva a Coricacha de su sepultura. Hoy no te desangres mi Hhuiracocha Toma de mis venas el último elixir que me queda.Sueña mis sueños.Llora mis penas.Te doy mi pecho llenos de leche,Te doy mi vientre fresco. Soy joven, soy vieja, soy lo que quieras que sea mi Pachamama,con tal que levantes la frente,con tal que reclames el ardor de tu imperio. No te desangres mi PachamamaHoy no te desangres Huiracocha

"Un buen segador nunca se olvida de la hoz", dice Don Gustavo.Esta cabeza es muy particular y eso me agrada, pues es ermitaña, vagabunda, bohemia, sabedora de vinos, frases y poesías, de estructura mediana, mente grande y frente despejada, lleva la historia tomada de la mano pa` que no se pierda en los aires del olvido."Vaya  Dios saber de que lares viene" dice el curita párroco del pueblo, no, no la verda` no quisiera saber, pues eso hace el misterio en las vidas de las cabezas, y las hacen especiales también.Esta cabeza supo aprovechar de las necesidades propias, porque la necesidad (no lo digo yo lo dice él) es también una sobra, "cuesta arriba y cuesta abajo, echa siempre por el atajo", dice, dice y no le erra el desgraciao`...Era una tarde entradita de otoño, Don Gustavo y a la cabeza que me sostiene entablaron una animosa charla, ¿quieren que les diga la verda` pa` que sepan que no les miento?, estaban embebido de vino, vino del bueno, de las mejor viña, la viña de libertad y el pensamiento...•-          "Justicia es agravio, cuando no lo aplica un sabio", dice Don Gustavo estirando su cuello como si estuviera levantando algo pesao`.•-          ¿Y quién es sabio en estos tiempos de cólera?, la justicia pa` los pobres es peor que nada, ella no anda en pago chico.•-          ¡Tampoco en pago grande compadre se lo aseguro, los jueces no tiene conciencia.•-          Pa` eso son jueces amigo, dice la cabeza que me sostiene mientras me acomoda con firmeza.•-          Dios nos libre de ellos en estos momentos, últimamente se aplica como moda "la ley del embudo, pa` mi lo ancho, pa` ti lo agudo"•-          Jajajajaa, ¿tan así?•-          ¡Ufff!, tuve un vecino que me robó una chancha, esto fue hace mucho, fui a la justicia como buen ciudadano a reclamar lo que justo y mío, y hasta que lo obligué al susodicho que me lo devuelva, la chancha tuvo cría.•-          ¡Buena Don Gustavo!•-          No sé si tan buena, tuve que pagarle a los tordos con los lechones.•-          pero, ¿le devolvieron la chancha?•-          Por supuesto, respondió Don Gustavo mientras inflaba el pecho orgulloso y se afirmaba en la silla.•-          Se le fue devuelto la propiedad entonces, salió bien.•-          No ese el punto viejo amigo, ¿y si no hubiera tenido lechones la chancha?•-          Y sí, buena pregunta, pa` pensarlo bien.•-          "La llave que en muchas manos anda, nada guarda", y calienta la garganta con vino tinto Don Gustavo.•-          No pierda la confianza Don Gustavo, "no hay mal que por bien venga".•-          ¡Ah no!, eso nunca "el que nada no se  ahoga", la experiencia es lo que vale.•-          "El que está a las duras está en las maduras", dice la cabeza que me sostiene.•-          "El sordo no oye, pero compone" compadre, dice Don Gustavo.La cabeza que me sostiene sirve más vino, -así es Don Gustavo, así es, la justicia es como reír.•-          ¡ajá!, "de reír viene el gemir" y puedo seguir rimando pero vamo` a caer en otro tramo.•-          Jajajaj, tenemos todita la noche Don Gustavo.•-          Sino nos corre Don Marcelo antes, aunque viéndolo bien anda medio entonao` también, ¿Qué le anda pasando?•-          Otra historia, ya le contaré Don Gustavo, ya le contaré.Yo, sombrero de paja que no gano ni pierdo, no traigo ni llevo, y no me sigue ningún comisario os digo, "quién no se arriesga no gana, quién no gana no se aventura, y quién no se aventura no va al mar y quién no va al mar nada conoce, pues arriésgate, al final no hay nada más lindo que conocer lo desconocido que morir desconociendo lo conocido" no lo dije yo, se lo oí a la Andica, pero esa es otra historia, sí señor...

 Como Pit Bulls o sabuesosse muerden algunos bardoscon insultos tan bastardosque ya parecen  posesos,si la poesía es concordia,esto unas   veces incordia.   Se  requiere hacer llamadoa la conciencia divinapara que apague la inquinay prenda la llamaradade la ilusión que alimentay que aleje la tormenta.     No podemos consentirun ambiente de escritoresdonde se dicen horroresque sólo van a servirpara alejar a las musascon esas riñas confusas.  Quizás la Semana Santacon su luz de sacrificionos logre el beneficiode  ejemplo que nos imanta:el Martirio del Señora quien llaman Redentor.   

    El amor de las lesbianases amor muy femeninoentre damas de humor finoque se quieren como hermanas,eso si con muchas ganas,amor de profundidad,delicado de verdad,implica mucho retozo,caricias para su gozo,de total felicidad.  Hay caballeros lozanosque por damas enloquecenpor lo que tanto parecen:ser caballeros lesbianos. 

Algunas personas, con ignorancia excusable, piensan que los escritores de Internet, comenzaron a aparecer, con lógica impecable, junto a la Internet. El sentido común, no siempre es el mejor consejero del pensamiento.  Hay una orden de escritores internautas,  que precede en muchos siglos a la aparición de la Internet.  La primer prueba de ello,  es el llamado “mensaje en la botella”.  Pero si nos remontamos a sus aspectos religiosos, antes de la “primer” prueba,  existe otra,  “las tablas de la ley” en piedra, dada a Moisés.-    En cuanto al soporte técnico,  se trata de auténticos mensajes virtuales.-  Todavía no existía…    electricidad, computadoras, Internet…   pero ya ven, ya existía la virtualidad y por tanto,  escritores dedicados a ella,  sean solitarios arrojando al mar un mensaje,  sea,  si me lo permiten, el mismo Dios arrojando al mundo…     algo que alguien, aunque sean ángeles, debieron escribir… o esculpir en piedra.-  De modo pues, que salvo que la historia de la humanidad, religión incluida, sea una colección de inverosimilitudes, algo de cierto hay … en la existencia de escritores virtuales.   Sean estos, reales o imaginarios, claro. Hasta aquí el aspecto probatorio. Digamos.   Más allá del mismo, arriesgo una sospecha, o si quieren suavizar el término, una hipótesis.  Es muy probable que los escritores virtuales de todas las culturas y de todos los tiempos,  estuvieran unidos a un hilo conductor invisible, aunque ellos no lo supieran.  En apoyo de mi propuesta,  quiero decirles que…     el universo mental de un zulú…  escribiendo en solitario…   o de un egipcio antiguo…     o de un esquimal…   sorprendentemente…   es muy probable que tuviesen una íntima conexión…     una unión no tangible…   lo que hoy diríamos, una comunidad virtual.   Y esas personas,  en el aparente caos solitario,  formaban parte, creo, de una comunicación espiritual plena…  de una orden…     mítica.   Si no me aventuro en vano y si esto no es tan fantástico como parece…      pudiera ocurrir que en idiomas antiguos ya en desuso…      una parte del padrenuestro… haya sido pronunciado en Huarpe, y la continuación, por ejemplo, en Arameo.  No nos sintamos tan perplejos de que estas cosas hayan ocurrido en la realidad… al menos, virtual.    Saludos cordiales.         

Componer un soneto, me propongo. Una parte de mi, me desafía, la otra parte, presumo que confía en la simple  aptitud de que dispongo.   La humildad no es mi fuerte, lo supongo. Si  alguien, de mis capacidades, no se fía, igual me  mantendré en esta porfía. Elucubro, cavilo y luego expongo.   En esto de escribir, que es todo un tema, preciso es aguardar con gran prudencia.  a la  huidiza musa  y su exigencia   Aunque en esto, lo sabe el que la rema, cuando la inspiración sufre de ausencia, clamamos a los cielos su  presencia

Un desborde egocéntricose ha producido en Textale,un portal tan bondadoso,un espacio auspiciosopara el experto o novel,tan bueno y tan generosopara nuestro beneficio,pero ha surgido un perjuicio,ya que algunos escritorescon argucia y mucha astuciay carencia de sindérisiscon descontrolado ego,han inundado el espacio por eso apoyo a daih o Doris, en buena leypara que apaguen el fuego,por favor, es solo un ruego.Lo pidió una gran amigacon un gesto que mitiga.Ya lo dijo un gran mejicanocon sentimiento muy humano:el derecho de uno terminacuando empieza el del otro.      Recuerda tener en menteatento y muy diligente;que el tiempo, tambien espacioson recursos limitados por eso tener  cuidado,el deber de respetar;!Cuidado con abusar!  

Este Textale tan queridotiene un ambiente socialcon un encanto especial,es el portal  preferido. Desde que nació ha sidoalbergue fundamentaly de forma sin igualpara menos entendidos. Sólo querer escribiry disfrutar de exhibir con alegría y humildad.   Con igualdad de derechos,hay que sacarle provechoes gran oportunidad.   

Hoy estoy en esos días,tremendos,fatales,famélicos,malabáricos. Esos días,con sol y sin verano,con luna y sin lobos,con lagos y sin patosy ríos sin peces. Hoy estoy en esos días,en que le robaría un verso, no uno, cientos,a esos poetas moribundos y malditos de textale... Esos días,de nada, de sombras sin cuerpos,de conversación sin hilo,de zapatos sin suelas. Borracha,hambrienta. Orgásmica,callada. Hoy estoy en esos días,somnolienta,sin vida. Un perro sin dueño,un cuento sin hada,una pluma sin verso,soy, un ángel sin alas..

De la vida estoy escapando,no es físico ni mental,más bien parece sexualesto que me está fregando.  Las cosas que están pasandode forma coyunturalcon signo muy especialque me está descalabrando.  Están planteadas apuestasen un grupo de  poetasque cogieron el portal.   Para decir cualquier cosaque en sus cerebros retozacon un desprecio total. Me cuesta mucho trabajodigerir publicaciones,ya me duelen los cojones,yo no aguanto este relajo.   

Cuando el hombre llega a viejo,cumplidos ya los ochentatiene una paz o tormentade acuerdo al mejor reflejo. Se vuelve un poco pendejocasi que sin darse cuenta,su ánimo se apacientacon un sinuoso reflejo. Unos con poca erección no pierden la inspiración,se encomiendan sin recelo  A una tal pastilla azulque da energía de un gandulcon orgullo y sin desvelo.  *"Cuando el hombre llega a viejola cosa se pone fealos pacos lo llevan presoy la mujer lo huevea".                          *Referido por el poeta chileno Don Nicanor                                                            Parra.    

E ntiendo así las cosasD e la educación,U na y otra vez a lo largo de los años,C ontra corriente.A veces, molesto y otras, con gran entusiasmo,C on altos y bajosI ntento mantener la motivación inicial.O scuros y luminosos días.N avegando entre páginas, números y encuentros.E s tiempo,S in embargo, de reunir y sumar fuerzasU n país diferente, con más conciencia.N o se trata de un mero sentimiento.A prender de la lección, cuando la gente despierta.M e interpreta la búsqueda de una sociedad participativaI nteligencia reconocida, con cauces de expresiónS olidaria, amante de laI nvestigación y el sentido cívico, republicano,O paca la vista, el lucrar con una necesidad social, tan básica.N o imagino, por ejemplo, que los cuerpos policialesQ ue, el Parlamento y lasU niversidadesE stén sometidos a la lógica "comercial".D e esto se trata hoy,E s impresentable la usura que discrimina y distorsionaS obrecargando con créditos y deudas.A hora, no mañana, es preciso desmantelar laF alacia de este sistema.I nvestigación que conduce al conocimiento socializado,A ntes que imposición de "paquetes envasados".Y a es hora, ¡ahora!, de levantar la vista... y el alma.N iebla, en el paisaje, rayos de luzO ndas de un viento mensajero:U niversidades y liceos, ventanas abiertas.N otas de armonía en códigos de igualdad.A prender la lección, aprender que hace muy bien.M eritoria y prolongada siembra en las escuelas y liceosE s un largo desafío, "señores" parlamentarios.R estaurar el sentimiento ciudadano, traicionadoC ultura reconciliada en el paisaje urbano,A hora, no mañana; el "respeto" a la palabra.N ubes de agua dulce, lluvia para todos, ¿quién pretende lucrar conC ada gota de agua?í nvestigación y acción, protagonismo responsableA prendizaje en la gratuidad; en cada día, de labranza. 

Sostenida apenascomo por un viejo alambre,herrumbrado y carcomido,iba mi soledad sostenida.En la verde melancolíade tus ojos de niñosucumbía en mi pasadoel dolor de tu partida.Soledad yo te llamaba,soledad, mi desvelada mi refugio perturbadomúsica inerte y vacía. Apenas mantenida,por un triste alambretotal y decadentede mi soledad prendida.

¿Cómo era que te llamabas?Perdón,pero apenas recuerdo tu rostro,silencio,ayúdame un poco,me aturde,tanto,las desventajas. Disculpa,pero no me suena tu nombre,tal vez si una vibra,una extraña melaza,de un sentir de dulces caricias,mixtado con acidas lágrimas. Ya ves,no es siempre lo que uno espera,los años,borran tristes películas,las miradas,ya son viejas arrugas,la voz,a uno le suena quebrada. Perdón,te lo pido de nuevo,es que no quiero pasara por maleducada,pero es que,no me suena tu nombre,pero es que,no recuerdo tu cara.