Advertencia escriba poesía ahí en lo oscuroy sea feliz como dios manday si es posible no la escribacórtese la legua córtese las manossu madre dormirá tranquilasu padre hará buena digestióndígales que odia la locuradígales que tiene miedoría entre paréntesisno se pase de la rayaverá volver a su mujerverá volver a sus amigosserán pájaros y no metáforaslos que vuelen sobre su cabezasuba a la veredadeje de soñarya no tiene quincecállese la bocay recuerdecorte por lo sanode los sordos de los ciegosde los mudos será el reino

En Los Escenarios De Un Chile Irreal En los escenarios de un Chile irrealeres el Hamlet de poca montaarrastrándose de abajo arribacon sus estupideces abstrusascon todas las pocilgas del espírituabarrotadas de mendigosque esperan la limosna de ese algotan difícil de precisar                             pero existente Aún es tiempo -te dices- aunque la muerte desesperamirando su reloj Aún hay tiempo para acabar este monólogoantes de que el telón sea la nocheque cae para aplastar tu amada calavera.

Cardiografía Le duelen las muelas a mi corazónno tiene zapatillashace una semana que no almuerzados semanas que no duermey un mes que no se afeita Le duelen las rodillas a mi corazónse le acabó el cuadernoperdió el último poema que escribióen una servilleta No tiene trabajo otra vez mi corazónno tiene nada que fumary es agosto y los gatos por la nocheno lo dejan leer esa novela Le duelen las manos a mi corazónno tiene ganas de pasear en bicicletano tiene ganas de barrer la piezani siquiera le interesa como antes la gimnasia A mi corazón le duele el corazónlo he visto caminar pesadamenteal inclinarse para atarse los zapatos se mareay es frecuente que olvide también su dirección Le duele todo el esqueleto a mi pobre corazóntodavía no publica su libritotodavía no encuentra su cabezay en el baño al mirarse en el espejolo aterra ese amasijo de lágrimas y arrugas En noches como éstamás que un perro enamorado de la lunacomo un niño hambriento aúlla mi viejo corazón.

Pensando En Liz Posible Apocalipsis Hace un frío horrible en el infiernoy es absurdo el soliloquio de los quiltros-la lógica no sirve en Tres Ponienteatiborrada de vacío-a esta hora en que hasta el Diablo tiene miedoy la Muerte ni siquiera piensa en levantarse Mejor mentir menesterosamentemejor buscar un par de sueños que fumaro gritarle sonetos a la Luna La lógica no sirve cuando mi calavera piensa en tiel cielo constelado de la lógica se nublamanos invisibles extirpan la alegríabórrase el cuaderno de mi alma                                          impecablemente bórrase Mejor mentircreer que nunca apareciste en Tres Ponienteatiborrada de hermosuramejor decirle a la Muerte que piense en levantarse Porque es absurdo el soliloquio de este quiltroy el cielo constelado de la lógica perdido para siempreporque hace un frío horrible en el infierno.

Horresco Referens Habrá un poco de humedady una reja astuta surcando la plaza de los sueñosprobablemente las vecinas barrerán la mierdaprobablementeel rocío de la angustia secará las rosasarrugas clandestinas treparán tu rostroy las golondrinas obsoletascaerán rendidas con sus rimas sobre el pradoel miedo crecerá como tus senosla muerte bordará mi nombre en tu pañueloy será un bello finaloscuroinevitablecomo siempre

En el punto exacto donde convergenBorgoño con Tres Ponienteveo a la Carmela interrogando a pájarosy drogadictos sobre el paradero de su Hijo Atraviesa la calle en zigzagueantelínea recta cuando me reconocese aferra a mi brazo como locame muestra los últimos estigmasa falta de mejores fotografías Como no dejo de ser psicólogoni siquiera cuando me olvidole sugiero se calmecon una voz que más bien se pareceal silencio La Carmela, por fin, escucha mis ruegosy me pide la lleve, otra vez, de regresoa su reinono sin antes anatematizar por los siglosde los siglos tanta humana bajeza En la cuadra número seiscientossesenta y seisde una calle demasiado oscurapara recordar su nombrebalbuce ideas ininteligibles Yo la ciño del talle translúcidopara que no se desmayele ordeno la aureola que se enreda en sus greñasseco la sangre que rueda por sus mejillascon una astucia infinita la empujo a vivir "Ud. se parece a mi madre señora" -le digo- Y tras un púdico beso me aparto de ella en el frontispicio de su pocilgasin que se diera cuenta, por ciertode que en ese momento yo ni siquiera llorabapero tampoco reía, pero tampoco reía.

CANCIONLa noche me seduce con su jergayo soy el traductor de los rinconesterrible silabario que se queja si alguien interrumpe sus canciones; ni ruiseñor ni quiltro sino letraescrita por un dios a tropezonesdeforme creatura que no cesade timar con su labia los horrores; amante de la tierna pestilenciatraspaso con mi verso corazonesy tú, lector, te vuelves calavera. únete a la noche con cautelayo soy el traductor de sus rinconesno sabes la sorpresa que te espera.