Para Un Viernes De Ascetismo Y Vino Rancio  En sordina mis palabras                                estos versoscaminatas plazas soles baches y otros limbosditirambos de bufón en bancarrotapara un viernes de ascetismo y vino rancioeso más tu nombre con angustiaeso más las calas en el cementerio Así la fábula irrisoriair y venir Tres Poniente a la derivapor el vértice del vértigo, Liz, corazón musa feticheeso, más el frío de unas manos que no se unen a las tuyas

Y Bien, Tuve Problemas Contigo...  sólo tuviste que entrar despreocupada como siempre a los salones de mi mentecon tu facha de musa inabarcabley ese trasero flor y nata de la perversiónsentartecruzar brazos y piernas prepotentedescolgar el teléfono de mi almainiciada en el rito atroz de la mudezy transformarte luego descaradamenteen ama y señora de aqueste condominioriendo vacía al  natural. lo demás corrió por parte de la mala suerteel frío maipucinoy una amable botella de coñac.

Andrea Ahora me pregunto qué limbosestarás pisando con tus pies calculadoresdónde en qué llanuras pacerán tus sueñosde oveja innecesariamente negraqué poniente mirar con tus ojos turquesas y lunáticos, Andrea; mientras fumaso fotografías a la realidad, mientras cantaso insultas la familia o entibias tu buenacantidad de huesos al sol del parque "allídonde no está oscuro" como le dijistea Aldo un poco antes de marcharteporque ese fue tu peor chiste y caigode improviso el costalazo es duro palomate lo dice alguien que te estima o cree hacerlo(venirme a mí con esa historia, ¡en este día!);por eso el almuerzo fue con tanto ascopor eso el nudo en el estómago esta angustiaaquella bofetada que nos diste a todos por igual:saber que vamos para el mismo ladoque "la vida es una perra o una puta" da lo mismoa esa altura de metástasis parece difícil ser exactoen las comparaciones además te lo repito era yoel encargado de literatura en nuestro círculopero, qué vaprefiero a este desordenrecordar tu sonrisa lo divertido de tus garabatosla charla sobre Goethey verte como siempre lúcida dispuesta a levantarel vuelo con tus alas de mezclillaal encuentro de las nubes, de tu madreo de la Eternidad posiblemente

Mientras el Lobo no estálos niños mienten a diestra y a siniestrase drogan demasiado entre las rosasorinan como perros la vereda Mientras el Lobo no estálos niños violan a esa tonta la Bellezase ríen con un diablo en las esquinasolvidan sin olvido su tarease comen la manzana de la profeo escriben léntamente este poema Mientras el Lobo no estálos niños pierden todas las apuestas.

Que Se Incluya También A La Llovizna  Que se incluya también a la lloviznacomo es lo típico en estas historiasel día aquel en que me encontraren muertoporque así quiero partiren un gozoso amanecer maipuciano, hasta el dolorcon mi lugar común y todopoeta mayor de estos tristes barrios bajosvarado ahí, en la cuneta, como cualquiera;tápenme la cara con mi abrigo, si lo tuvierecomo en las películasun niño diga "fue seguramente porque no tenía esposa"como en las películassienta asco la señora tambaleándose por la veredadel frente, mirando el escenario,los curiosos, los pacos, los vecinos que pareceque me conocían, no sé qué máspero preciso, exacto, exacto, así quiero morirno sé, como en las películasmientras todos miran sin que nadie sepaexacto y ojalá que en la Morgue apaguen la luz temprano ese día.

Loa Para Los Jardineros Municipales  No queda otra cosa que pensar en Dioniso*cuando hablamos de los terribles jardineros maipucinos Estos, más que por la Municipalidadparecen contratados por el Olimpo entero Baste para demostrar lo que aquí digorecordar la calavera ésa, del cerro, ése, del Paradero Quince¡y ahora miren la cabellera que le han puesto! Yo propongo un aumento inmortal para el sueldo de los jardineros¡y que ataquemos todas las botillerías en su honor! No queda otra cosa que decir una mentiracuando experimentamos las habilidades de semejantes alquimistas-bueno, ustedes saben, ante tanta bellezala verdad podría parecer indecorosa- Yo mejor propongo que juguemosque nosotros mismos seamos como las oscuras rosasque esparcen su bondadde la mano de los terribles jardineros maipucinos.     * Dios del vino y del arrebato místico; el más joven de los dioses y el que ejerció mayor influencia en el arte, la poesía y la religión de los griegos, se le solía representar con una podadera en la mano.

De Quincey  Se Pasea Por La Avenida Tres Poniente: Recuerdos De Un Maipuciano Fumador De Ilusiones Este delirio más real que mi escrituracon nombre y apellido y tiernos senoseste delirio de caderas prominentes y falta de respetose llamó Liz por siete años(siete como los años negros de un espejo roto) Lo ví correr desnudo a este delirioentre versos y plegarias ciegassaltar de rima en rima hasta el centro mismo del misteriocaminar a sus anchaspor los angostos pasillos de mi corzóny sonreír a diestra y siniestra como si nada importaraa pesar de mi notoria decadenciade las buenas costumbresdel inapelable dictamen de los Justos Y ahora, un poco infame antes de tiempo, un niño viejole rezo a la mentira para que me ayude a atravesar la callejuro que hasta las prostitutas se enternecen conmigoy soy ese sucio adicto a la bellezaque aguarda por su dosis de venenopara morir un día más sin tener complicaciones.

Oculta entre las matas de calas del patio de la casa de mi abueladiviso a la muertefrotándose las manos Se burla de mí cuando aparezcome hace morisquetasme guiña su cuencacon esa malicia que sólo los enfermospodrían soportar "Esta población es un festín, pendejo"me dice cuando paso junto a ella "Todos se despiden por aquí:Francisco, hijo de la OliviaOlivia, hija de quién sabe quiény la mujer del Chiquillilloy la mamá de los cabros rubios de la vuelta" "Todos se despiden por aquí:el loco Nelson por ejemplo hace poquitoque dio una vez las clases de filosofíaen el pasaje, ¿lo recuerdas? Pero no           calla                   vetedéjame que estoy tranquila por acá esperando al Juancho" Eso me decía la muerte mientras se reíafrotándose las manosoculta entre las matas de calasdel patio de la casa de mi abuela Yo salí corriendo ese día hacia ninguna partelimpiándome los ojostocándome la frente para saber si era la Fiebrey esperando también que esa locurano haya sido más que otro poema.

Curriculum Vitae Un padre tristeuna madre enfermauna hermana locay ninguna moneda en el bolsilloy ninguna botella de tinto. ¿Qué más debo agregaraparte de que todavía no publicomi novela? Estoy seguro de que en otra vidafui un rey asesinado.

Ejercicios De Invierno Lluevey la lluvia es la última posibilidadque me aferra a lo realComo viejo de hospicio, desocupado e inútilentregado a silenciosos ritosensayo tu nombre una y otra vezen los cristales empañadosLluevey lo frágil de este díason tres letras que se escurren por el vidrio llevándose la realidadla inquietud del viejo que no sabe a qué horaacabará la lluviapara fumar en el patio el mismo inefable cigarrillopara soñar en paz.

La Muerte No Deja De Visistar Al Escribiente(de visiones en el patio y otros cuentos) Las camisas parecen cadáveres colgadospudriéndose al sol del viejo eneroUn poco más allá, sobre el horizonteque abortan las pálidas murallasalgunos pájaros algunos vientosdepravados halagándose entre síAparte del hastío y las malezas-desinteresados como siempre-y la muerte que se ríe del absurdocon mi vida entre sus manos.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           23 - 4 - 2008                             "Yo soy el otro" Tira cajas como hueón en la pegafuma marihuanapiensa en versos de Oscar Hahnse ríe a carcajadasdiscute con sus compañeros del trabajodicen que le da todo lo mismoy escucha sólamente rock pesadofuma marihuanaa veces también piensa en la obra poética de Enrique Lihnno puede negarlo: le han visto sufrir por una musa infameno puede negarlo: lo único que bebe es vino whisky cerveza y aguasi vieran ustedes cómo lo miran las niñases más quebráo que la Muerte paseando en bicicleta por Tres Ponienteestá más loco que todos los locos juntosse comenta en los bajos fondos que se cree amigo personal de Federico Nietzsche                                                                     (Gérard de Nerval)

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                          27 - 11 - 2007                   "Me miro al espejo con arte mayor" ¿y dónde se escondió el ánimo?¿no alcanza el día para tanto cansancio?¡súbanle el volumen a la radio!¿me quieren decir quién apagó la luz?¿por qué no sigues buscando trabajo?¡qué va decir tu hermana cuando te vea!¿cuándo vas a escribir otro poema?¿y por qué tiemblas cuando piensas en Liz?¡devuélvele los libros a tu sobrino!¿por qué anotas tantas estupideces?¡otra vez no hiciste tus ejercicios!¿has pensado suicidarte alguna vez?¿ por qué no te vai a la conchetumáre?¡saca el certificado de antecedentes!¡pídele zapatillas a Santa Klaus!oye, pendejo: ¿cuánto son dos más dos?¿a esa arruga le llamas tu sonrisa?¡ay, menos mal que barriste la pieza!¡tu gueá de computador no funciona!te falta otra dosis ¿no te perece?¡cielos! mañana recién es miércoles¿y qué entiendes por endecasílabo?¡no he visto a ninguno más tonto que tú!¿qué locura te traes entre manos?¿te has dado cuenta lo feo que eres?¡ y mira hueón lo delgado que estás!¿en qué se parecen tu vida y el blues?usted está completamente locohoy día es veintisiete de noviembreesa respuesta no sirve queridodesaparece antes que te mate¡ya! córtala con esa porqueríaserá mejor que te acuestes y duermas

Ya que la vida es duray el amor no existeya que la muerte anda por ahíacumulando miedos bajo tu almohadao desparramando frío y soledad en mi pocilgadecidámonos por último a la guerra;lo único que importa es esta realidadpero la realidad exije poesíay ella, como sabes, la belleza;lancémonos entonces de un salto a lo prohibido:si no podemos ser ternura ni Romeo ni Julietao inocentes y perfectosseamos maldición y atrocidad y el adulteriooh, Liz, también hay hermosura en lo siniestro¡quemémonos!¡ardamos para siempre en el infierno!como Paolo y Francesca, mi niña, como Paolo y Francesca.                                                (cuaderno secreto; 25 - 8 - 2007)

Agosto 3 Maipú nos ofrece su cara de pobrea bajísimo precio:un rostro lívido sembrado de pestedonde el Zanjón es un tajoy las huellas de los ratoneslas erupciones típicas de la edadla extraña combinación de los ojos del ángelen la faz del mismísimo diablorostro de criminal que sin embargopor oculta razón enternececomo si fuera una madrey no esta cosa decrépitaquien mira nuestro mirar Maipú nos ofrece algo más que su cara de pobrecon un altísimo costo:saber que somos nosotros los vivosgélidos frente a su espejo.

Al Yo Del Espejo Juego a no creer para nadaque me estoy muriendo con el fríocumplo mis deberestengo todas las sonrisas almidonadas en el closetme lavo los dientes cada díale rezo al demonio encaramado en una nubeni siquiera se me pasa por la menteque me está faltando compañíatan peinado y sin ojerastan alegresoy el arquetipo de obedienciaque pensó mi madrey no se asuste usted mi yoesas ganas de pegarme un tiroson sólo una broma pasajera. 

Monumento El sitio de la batalla se convirtió en un lugar civilizadoórdenes municipales acallaron los cañonestodo el potrero es una especie de parquecon sus respectivos escaños y un monolito en el centro;donde hubo fuego sólo hay parejas que lo recuerdanacariciándose despreocupadamantecomo briznas de hierba que se entrelazan sobre un lápida,los cráneos de los vencidos supuran árbolesmás soberbios que la propia guerray los soldados ya no disparan, son jardineros. Sólo yo sobrevivoúnicamente por mí no concluye la Historia;yo soy -cómo decirlo- ese eterno vigía de ojos fulminantesque aguarda junto al miedo a sus peores enemigos.     

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                     23 - 5 - 2005; 19 a 22:30 hrs. A Hércules no se le llovía la pieza en el inviernono caminó nunca de Maipú a Santiago en busca de esperanzasno tuvo la desdicha de ver a su amada paseándose en autojunto al enemigoni con errores publicaron sus poemasni guardo silencio frente a un jefecillo indignoni en ninguna de las panaderías del Avernose le encallecieron las manos Toda la literatura clásica es pura mierdayo recomiendo a Dostoievski a los niños del colegioa Hércules jamás se le acabaron los cigarrillosni se le salió la cadena de la bicicleta en pleno vueloni tuvo orificios en sus calcetinesni trizaduras en el alma ni en el seso Ovidio me lo sugirió desde un principiolos clásicos eran un montón de mentirososyo recomiendo a Enrique Lihn a los niños de la escuelaHércules jamás tuvo que quitarse la vida para ganarse la viday pensar que respetados sistemas filosóficoslo pusieron de ejemplo Pero es la realidad el tema de esta danzase acabaron los mitosy tú no tienes trabajoni tienes cigarrosni almani calcetinesni poemas ¿Qué pensarían los clásicossi te vieranescribiendo todo estomientras se llueve tu pieza? ¿Prenderían acaso la estufacomenzarían la Historia de nuevo?

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                  5 - 12 - 2004; 23:00 hrs aprox. Hago como que estoy vivohago como que no existe ninguna rata en mi casamejor trabajo todo el santo díano quiero pensar que las ratas también están trabajandomejor miro el escritorio cubierto de papeleshago como que sueño con la Roxanano quiero pensar que las ratas están escuchando mi radiohago como que siento algún dolor de huesos Soy como un niño que no cree en las rataspero las ratas se ríen y criticanmis poemas junto a las arañasque también existen Es tristees ridículo y es tristepero es cierto ¡Y el que me diga que un poeta no es pobre lo mato!

Porque soy un caballerovuelva usted a mi memoria su majestadhumíllemeazótemeestrangúleme claveclave sus relucientes colmillospor favor sobre esta carnadura mi Luciferami maldita mi canallami princesa cojacoja vuesa merced la dagacon sus límpidas manosy raje mi yugularapuñale mi corazónrebane otra vez mis sentimientoshasta hecerlos desaparecer deste esqueleto ya se lo dijesoy todo un idiotasoy todo un caballerono aceptaré trabajos a medias.

El insólito hallazgode una máquina de cosersobre una mesa de operacioneshizo posible el surgimiento de Lautreámonttodo un poeta maldito según los expertos ¿Y qué decir de Nervalque quién sabe qué lucideces hallóde sueño en sueñoantes de ahorcarse en un sucio callejón de París? ¿Y qué de Rimbaud por ejemplo, el enigmaque se dio el lujo de insultar a la bellezay después, callar para siempre? ¿Habrá encontrado lo nuevo acasocomo lo deseó Baudelaire? Pero nadatodo esto es una pura estupidezsi comparamos a esos locoscon un niño de mi población¡que ni siquiera encuentra migas cuando busca pan! Si lo vieran reír contando el secreto a sus amigos¿qué sería de las teorías de todos los expertos? Por eso tiemblotiemblo de horror y de júbilomientras lo veo escupir contando su secretoal más genuino poeta maldito de mi población.

Me van a decir que me creo Bukowskipero en verdad tengo una ventana de cartónla abro al mediodía para que se entibien las arañaspara ver a la muerte barriendo en el patiopara no ahogarme con la fetidez de la piezapara escuchar si llega una esperanza Me van a decir que me creo malditopero no me gustan las corbatas como a mi papáni soy pura ternura como mi mamáni camino elegante como mi hermanani tengo fuerza como mi cuñadoy ni siquiera inteligencia como mi sobrinoni nada Soy como soylo que ustedes pueden observara través de la ventana:el semejante a Dios según el almanaqueun horror para los gatos negrosel poeta mayor de estos barrios bajosla peste de las plazas solitarias (Si no les gusta lo que venno es mi problema en todo caso) Y para no seguir discutiendomejor cierro la ventana en sus cochinas naricesy me quedo tranquilo en mi cavernamás que como el filósofo Bukowskicomo Antonin Artaud volviendo a su florido manicomio.

Intento De Misiva Para Andrea                                                       In memoriam El viento es sucioy persiste el abandonohumedeciendo los pasajes de Maipú;mayo es una perenne antropofagiamientras las calas comienzan a envidiar mi palidez.Ya no hay remediono hay atardecer que sea risa en Campanarioy "lo bueno pa fumar" hermana, aquí escasea en proporción directa a como abundan mis temblores,ya no hay remedioes otro día oscuro y sinsentido;todo el poniente es un harapo en realidadcolgando de las vestiduras de algún dios.Paloma, "no hay piel para esconderse"¡ruega a los ángeles que no revelen tu nueva dirección!Santiago es una pura convulsión de nadadescontando lo difícil que es para los esqueletosarrimarse al viernes con su nombre encima.El viento es sucio Andreay el lento simulacro de la lluviase apodera de todas las esquinas.Mientras los niños orinan la veredaimperturbable, paso a paso va la muerteal lado de la vida.

Roxy se parece al solque entibia el cementerioy es capaz de hacer que los difuntosbailemos de alegría las arañas de mi pieza la respetanlas cucarachas se ponen a llorarcuando pronuncio su nombrela basura de la pieza se bate en retiraday el polvoy la tristuray el hambrey la pobreza casi, casi me avergüenzo yade emborracharme frente a su ventanasi hasta pienso en afeitarme cuando pienso en sus caderas Roxy se parece al martierno mar de senos delicados y ojos verdesen donde intento asesinar a todos mis fantasmas si hasta quiero ser normal cuando presiento esa siluetacasi, casi me dan ganas de decir que es el amorno la derrota lo que me arrastra frente a su ventana Roxy se parece a todomenos a la muerte con la que empecé a bailarcuando cumplí los quince si no fuera porque soy un tipo duroque no cree en los milagrosestoy seguro de que perdería el miedoy la rogaría de rodillaspara que se convirtiera en mi novia.

Paréntesis Sueño que soy un viejo como en los poemas de Parrasueño que tengo sueño y me duermo en una cama sin sábanassueño con voces a mi alrededor, murmullos, risas, entrecortados comentarios, balbuceossueño que soy llevado en andas por una multitudsueño que alguien me dice que ella estará ahí, en la pequeña ciudad de mi destinosueño con mis amigos drogándose y bebiendo como en una despedidasueño con una mujer parecida a mi madre que llora desconsoladamentesueño con calas y con rosas y otras flores-junto a la mujer hay un tipo serio como mi padre, lo reconozco por la corbata-sueño que la misma multitud ahora me deja caer a una especie de sótanosueño que se ahogan los murmullossueño que el sótano tiene una puerta que no me atrevo a cruzarsueño que soy un niño entonces como en los poemas de nadiesueño que cruzo la puerta al fin y desaparezcosueño que estoy despierto soñando frente al cementerio.

Dulces Sueños Para Liz Descansa en paz, niña queridarelaja tus miembrosal son de la insidia de tus buenas vecinasdeja para mañana la vida que pudieras vivir hoydescansa en pazno habrá poeta alguno esperándote a la vuelta de la esquinano estará el viejo Satanás con sus manías voluptuosasla plaza es defendida contra los malandras del sueñolas rejas se han alzado, los ángeles vigilan la avenidadescansa en paz, niña queridaen el corazón indecente del ghetto la muerte fragua mi ruina

Octubre Uno Amor se escribe con M de muertese escribe con L de Liz y locurase escribe con H de horcacon V de vicio o de viudaamor se escribe con S como semillacon T de terror y C de cuchilloy por supuesto con P de paraísocon B de beso y balazocon F de falso y felizamor se escribe con R de revoluciónamor se escribe con N de Nietzsche.

Los Poemas De Amor También Son Ridículos Como las cartas de Álvaro de Camposlos poemas de amor también son ridículoshabría que ser idiota para escribirlospor eso yo estoy afilando mi versopor eso obturo mis orejas como Ulisesy me río de los cantos tristes esta nochela belleza a la que aspiro es la de Bretonpor eso yo estoy afilando mi versopara arrancarme esas ternurasque me nacen cuando te recuerdopara no convertirme en estropajoni en drogadictoni en delincuenteni en un don nadiepara ser lo que tengo que serun poetanada más ni nada menosque no escribe poemas de amorni tampoco cartas como Álvaro de Campospero que perfectamente, si Dios lo quiere¡podría escribir tal vez tu epitafio!oh mi hermana, oh mi hermosa tricionera.

Amanezco besado por los perrosy me abrazo a las ratas por la nocheyo soy tu asco tu duelo tu reproche¡soy en verdad un Diógenes moderno! Soy el hedor el cuco y el raterosi no te comes la comida niñosi no te comes la comida digo¡el encierro en mi saco será eterno! Así me río aunque el dolor me muerdaqué voy a hacer Satanás dímelo tú¡porque es real y atroz mi desconsuelo! Y para colmo barren la veredaqué voy a hacer Satanás dímelo tú¡no queda ni una colilla en el suelo! 

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                            8 - 5 - 2008 Me pregunto si Valéry sintió ratones alguna vez subiéndose a su cama mientras soñaba con el verso perfecto...porque por acá en estos infiernos la poesía es pura de verdadpura como la cesantía que te agobia hasta la desesperaciónpura como un cuchillo carnicerosalvajemente pura como los deseos insatisfechos de drogarsepura como el frío que llega con la noche a Lo Maipúpura hasta los blanqueríos, purísima como el vientre de Roxanapura como la mierda en esta piezacomo la oscuridad de mi cerebro, extraordinariamente pura...como la soledad, como mis manos temblorosas que jamás acariciarán el vientre de Roxanacomo la muerte sentada frente a mí observándome sin decir ni la más mínima palabrapura, pura, pura...

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           10 - 4 - 2008 Imagino que San Juan de la Cruz hubiese escrito "Canciones Del Alma Que Se Duele De Ser Un Vulgar Hijo De Puta" de haber estado en una fábrica déle que déle tirando cajas por un turno de ocho horas sin parar, y más encima acechado por una jefa terrible conchesumádreImagino a San Juan regresando a su celda a pleno sol después de la pega con los pies doloridosImagino el alma de San Juan atravesada de Noche Oscura en la asquerosa soledad de su pocilgaLo imagino sediento de mujeres, hambriento de drogas lo imaginoImagino el cansancio del pobre Juan de Yepes y el insomnio aterrador que lo persigueNo hay silencio entonces que me hable tanto al corazónno hay ventolera más salvaje en Lo Maipúaunque es de día.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           10 - 7 - 2006 Francisco de Quevedo baja el volumen de su radiorreceptor para poder concentrarse en la escritura de sus estupidecestiene un poco de sueñomira su cuarto en desordenhuele con repugnancia el delicado perfume del jabón con el que acaba de lavarse las manos ¿manchadas de sangre tal vez?en este preciso momento constata que no tiene azúcar para su desayuno de mañanatampoco tiene cigarrosni marihuana tampoco...después se da cuenta que los pantalones que le lavó su madre el fin de semana todavía no se secan-tendrá que usar los mismos de hoy- Francisco de Quevedo se siente un poco extraño esta nochele aburre la música, le aburre el libro de gramática inglesa que lee; con desgana acomoda los tarros bajo las gotaras para soportar la lluvia que se avecina; como si se tratara de un número telefónico a memorizar repite la frase "amor constante más allá de la muerte" e imagina el cuerpo caluroso de una tal Liz descongelando su pocilgaFrancisco de Quevedo se resiste a llorarmira la punta de un lápiz, tiene dificultades para escribir en su cuaderno, oye el viento maipucino que presagia la lluvia, escucha también el vuelo de un avión y sueña con el sol de Miami y con su hermana que vuelve a echarle un par de tallas en el idioma de Shakespeare, se siente absurdo de repente, se siente viejo -le apesta el ruído que hacen sus vecinos, le apesta la porquería de su pieza, sube el volumen de la radio¡algo de rock por último para matar el día como se debe! se grita a sí mismo y decide acostarse mejor porque no tiene remediopero no sabe, o, más bien, no cree, que pueda ser capaz de conciliar el sueño. 

Esos Jóvenes Poetas De Mi Querido País Hablan en inglés como el famoso Eliotse peinan como Eliotcaminan como Eliotvisitan los salones como Eliotmastican como Eliotdeliran como Eliotcagan como Elioty son afeminados como Eliot Lo único que les faltasería poder elegir a un Pounddel alcalde en la Repúblicaque limpie sus pasajes sus cuadernossus cabezas sus jardinesde todo ese bostezo que juran que no ven No, ellos ya llevaron a su Pound al manicomioantes de que el viejo interviniera en el trabajo sucio No, total ellos son Elioty se ríen como Elioty publican como Elioty se llevan además todos los premios, como Eliot.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                         4 - 11 - 2005 "Ecce Homo" Me llamo Migueletimológicamente hablando soy "el semejante a Dios"pronto cumpliré los treinta y tres añosvivo en la Población Poesíaal poniente del Infiernotrabajo para una imprenta y soy escribientetengo dos diente rotosy colon irritabley todavía no puedo publicar lo que escriboy soy un adicto a la pasta baseincluso me enamoré una vez pero no pasó ná con la minitaaparte de los problemas lumbares, por cierto;me gusta andar en bicicletame gusta la música de Slayerme gusta la literatura de Enrique Lihny la filosofía de Nietzschey me gusta fumar marihuana si no tengo pasta base Pronto cumpliré los treinta y tres añospara qué les voy a decir cuántas veces me han crucificado Yo podría escribir cinco biblias al tiro si quisiera¡y tanto alarde que hacen con ese Cristo!

Habrá que ponerle abrigo a los versospara cruzar la nocheguantes gorro de lana y bufandatendrán que ponerle a los versossi quieren poema cuando amanezca mañana;habrá que aprender a coserles las zapatillascomo hacen los presospara que puedan atravesar la noche tranquiloshabrá que salir a robar a los patiospor si las viejas dejan en los cordeleslos pantalones más gruesos de sus cabros chicos;habrá que ponerle abrigo a los versossi quieren poema cuando amanezca mañanao habrá que gritarle al que escribe ¡levántate y anda!para que nadie se nos borre de frío.

Un Día Que No Pude Escribir Escribí Esto Tengo hambrey verbos que también padecen hambrey vecinos que golpean la murallay mi elocuencia mudaTengo sedy los zapatos rotospor eso camino con dificultada la orilla del cuadernosin poder acabar este poemaTengo miedo

Esto Es Algo Que No Entiendo salgo a la calle y me tropiezobusco trabajo y un respirolas ganas son lo único que tengo del almuerzoperdí mi abrigo y a mi mujer y el diccionariodebo la vida, debo la luz, debo el arriendoy por si fuera poco, mi vecino, "un tal Jesús"me intercepta cada mañana en la escalerame pide fuego de una manera sospechosay se me queda mirando, con sus ojos tremendos

Por la avenida de la Victoriaquiero subir al cementeriodenme tierra maipucinay las calas de mi abueladenme lápida con algún versoy díganle a mi madre que sonría;caja negra exijo para el blanco de mis huesosvino tinto y marihuana para amenizar la fiesta;si de invitados se me pide la opiniónprefiero moscas prefiero lauchasque a toda la temible parentelay otra cosa:nadie olvide por favor las servilletaspara mis amigos los gusanosy si es posiblea la perra Liz le pueden avisarque la espero en el infierno.

Son Cosas Que Pasan Los payasos tienen los chistes afiladosy el circo está vacíoalguien tristemente cuenta los boletosordena los asientospeina a los leonespero el circo está vacíolos payasos se ríen para adentrolos elefantes firman la renunciaalgo se percibe en el ambienteun mago se suicida lanzándoseal abismo de su propio sombreroen la cuerda demasido flojade las emociones el volatineropierde el equilibrioalguien tristemente olvida los boletosel circo está vacíoy los payasos ahora se ríen al revéscon el corazón en la mano

En Lo Oscuro "Al fin y al cabotendrás la vida enterapara echar raícesfrente a esa estúpida máquina de escribir"parecía gritar la noche con todo su insomnioy la voz de alguien más filtrándose bajo la puertala vida enterapara gastarla en paseos a ningún lugaro fumarte la tarde soñando con volver a Lizla tenebrosadesmalezar el patio trasero de tu menterecostarte al sol de los remordimientospensando tus inútiles juegos de artificioy descansar ahí con los ojos bien abiertoscomo si esto no fuera la muerte.