CRÓNICA INTERNADuele el humo vociferanteen mis pulmones. Cansala resistencia pertinazen mis esfuerzos. Ciegael excesivo resplandor ante mis dudas. Canta una sonrisa inesperada bajo la lluvia. Pienso reconstruir de los escombros mis esperanzas. Amo una ciudad multiplicada que se levanta.

Voces, escritos,labios preciosos,hermosas letras,todo me lleva a ti.Y en el camino me pierdoporque tú eres de esas cosasa las que jamás se llega.Voces, escritos,lo anuncian en mi interior:todo me lleva a ti. 

Es duro para Laura Torless, acecharme cada noche con mensajes de Cemento, riéndose de mí. Es duro para ella reconocer que no es más que una entera fracasada. Es duro para ella vigilar esta página de día y de noche, y tener que cerrar sus múltiples perfiles y dedicarse a crear más y más. Es duro, durísimo para ella, intentarme hacer sentir perdido para herirme: sencillamente, no me conoce. Para mí una página de poesía no es más que una página de poesía, y no es la vida, como sí lo es para ella. Es duro para Laura Torless poseer estudios en letras y escribir mucho peor que yo. Le es supremamente duro entender que escribo en múltiples foros y, lo poco que hago aquí, no lo hago por tener estadísticas. Es duro para su ser obscuro no poderme ella debilitar con su blandura de ataques, pues la considero una enferma digna de inspirar lástima. Finalmente, siendo que sólo entro aquí, y salgo al punto, no recibo casi mensajes o comentarios pues tampoco los hago, y es de esa forma en que funcionan este tipo de foros casi familiares. Finalmente, es duro para ella intentar ser otras personas para intentar evadirse de la triste realidad de ser una persona infeliz y desilusionada.

Derramado sobre su decadenciagolpeado por azotes de vientocon penúmbras en lugar de clinejasy un rostro chupadamente macilentose esconde de mí el color cárdeno detrás de cien paletas de colores:No quiere ser utilizado en las palizasni para ser una ojera en unos ojos.No quiere que lo abracen los pincelesque tanta tristeza le han proporcionado.Quisiera cambiarse por ser rosay florecer en caminos llamativos.Ser accidente en brazos de la muchachay pétalo limpio que mancha a la lavandera.Los colores son de intensos sentimientosy hay que respetarlos cuando están huidízos. 

El cielo se ha movidode su apariencia de mil cristales blancos.Lo que antes pareciera una bahíaahora es como una sonrisa mal forjada.El hombre se esconde tras las encinas rojasllevando consigo su cuerpo y titubeos.Las encinas se cubren con sus ramas llameantescomo queriendo evitar un estropicio.Se reducen los lagos al absurdoy todo lo que era verde se hace roca.La sal se esconde en frondas de destellosy sacan sus paraguas los follajes.Hay un temor sincero a una lluvia malditaque pueda mermar todo en incineraciones.Pero saca el pecho el gallo de cenizaspues no quiere perderse eventos espectrales. 

Patria de reposo:Descansan el paria y la palomay los brillos de las pulidas mancuernas.Todo duerme en posición acurrucadacomo si fueran fetos repitiéndose.Las cosas paridas se echan sin bostezo:Se duerme el viento sin lanzar alarido.Busca arrumarse el buho con el cucú.Y dormir en este campo de caricias totales.Se prohibe la entrada a pesadillasque vengan con sus truénos belicosos.Todo desemboca en un estanque secoque sale a través de los espejos. 

Ondula el vértigoen un valle de claridades ordenadas:Quiere fluír hacia abajo y a arriba.Quiere ser movimiento en la tarde del llano.Sembrado en su eje de fijezasestá condenado a verse no partirhacia las tardes cargadas de remansodonde pacen los lares de destellos.Ondula el vértigo y  son quietos sus vaivénesy son por yemas y dedos aspirados. 

Siempre he admirado sobremanera la capacidad de síntesis que poseen algunos seres humanos. En el campo de las letras, se considera en estos tiempos, que un poema poderoso es breve.Lejos de los tiempos de Darío o de Neruda, que escribían poemas como tratados extensos, la gente se ha vuelto más floja para leer, sobre todo poesía ( que dicho sea de paso, es lo que menos se vende en la librería tradicional, de anaqueles y libros con lomo de pasta ). Cierto es que es un arte escribir bien y preciso. Los poemas cortos deben tender a maximizar el estallido de la emoción del sentimiento que transmiten, y también deben ser correctamente escritos, para que se entiendan y dejen huella. No puede hablarse de poesía en volúmenes, sino en calidad. En verdad desearía poder acercarme a los grandes escritores Norteamericanos a los que el cielo dotó de tan fantástica capacidad.

Prados de exterminiopisa la araña y cae en su vacío.Aquí rodaron cabezas de mecenasy el niño fue estrellado contra piedras.Se utilizó el gas en las pieles a ultranzapara volverlos tesoros de matanza.El alma nazi jamás tuvo temoresde ser exterminada por exterminadores.Creíase población por siempre excelsahasta que el hacha cortara sus cabezas.La historia es cíclica y siempre se repitey mañana otros serán marionetas y títeres.En las conflagraciones a nivel mundialen nada se diferencia el soldado al animal. 

Hundido entre las piedras de cobalto.Arañando las profundidades del magnesio.Entre rocas muy apretadas y profusasde las que se sofocan sus milimétricos poros,busco mi verdad seminal en éstas tierras:El rebrote perdido que cala en los estratos.Resbalan ecos entre deslizamientos,resbalo yo como gota de agua.Veo las nociones de tribus invernalesque lucharon heróicas hasta extenuar su vida.Cada capa me arroja alguna esquelade lo que fueran sus vidas geminales:Aplastadas por el tránsito de otoñosmi origen está escondido en el basalto.

Lapicito, esto ya ha llegado a niveles personales. Como persistes en buscar camorra, me encontraste. Te advierto que soy experto en artes marciales y en el manejo de armas y explosivos. Trabajo con un grupo de antiexplosivistas y me da igual detonar un puente como pelear a cuchillo con cualquiera. Si te atreves y eres varoncito, dame aquí mismo LUGAR y FECHA QUE NO SEAN FALSAS, y te buscaré en tres días en Colombia. Te prometo que no te voy a golpear del lado del corazón, pero sí te quebraré las costillas, piernas y ambos brazos, como ya lo he hecho con otros que me han retado. Por favor, no des direcciones falsas y hazme llegar un teléfono. Llevaré un pequeño escuadrón de comandos por si me tiendes una trampa ( eso suele hacerse ). Si no aceptas, agarra entonces y sigue escribiendo y no ofendas ni mi hombría ni mi valentía, pues todas las semanas me juego la vida con dispositivos anti tanques y anti personales ( Minas ). Hazme saber lo que decides y matemos este pleito ya. Richard Albacete.

Se ladea el horizonte marinomoviéndose en tus manos, anodinas:Lo elevas alto, como a una fronterapara precipitarlos en cantaros, abajoEl sol tomas de su más lerda cauday lo avientas como si fuese una cometa.Los collados se vuelcan a tus piesen un preludio a tu presencia arrolladora:Es de ti la belleza del horizonte tibioy las colmenas verdes que destilan melaza.Vestida de viento, agua y lejaníalas constelaciones sólo atinan a admirarte. 

Basta de limitacioneshoy hago un abierto ofertoriodespego los párpados para ver lo que quieras mostrarmedespejo mi mente para asimilar la información que me desTe entrego mi cuerpo para enterrarlo o dejarlo andar en libertadmi nombre que si quieres puedes cambiarmis pasos que a tu antojo puedes desviarmi pluma y mi letra para que escribas a traves de mite dejo mi sangre que aún hierve cuando escucho de timi futuro, mi presente y lo que alguna vez fui...

Aprendí muy pocoen el tiempo compartido que túme ofreciste a pasarpor las calles y los bares,animal nocturno de ciudad,te brillaban los ojos como si fueran luces de neón.Aprendí a que me tocaran en los billares,a que me miraran el escote sucios camionerossentados ante jarras de cerveza,a bajarme un poco más mis jeansy pasear medio dormida bajo la luz del sol. Ahora, que tras la última follada te dejé...¿O fuiste tú quién me olvidó en la camade un amigo al que no le pones ni siquier nombre?me siento perdida, no sé que hacer,no hay lugares de referencia para míen esa ciudad. No tengo calles que sean mías,no tengo amigas, ni parques en los que descansarmi cuerpo aturdido por tanta mierdacomo me he metido... en el tiempoen que contigo ansié tocar las estrellasde mil colores que veía cada noche,echada mi cabeza sobre tu pecho de cera.Ni el valor de tus mentiras, ni las sombrasde tu dulce cobardía poseo hoy.