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Perdì la luz del alba. Tuve un duelo, parì el alma. Alguien que no conozco me dijo que la voluntad no alcanza, que el dolor es huérfano, y es inùtil el intento de parar lo inevitable. Tratè de no escuchar y quise hacerlo, quise detener el tiempo, lo inefable. Un muro gris me contuvo los ojos. Una mano frìa me amordazò los labios… sentì como un desgarro como la carne abrièndose. La muerte se lleva la ultima gota de sangre. Tengo la sensaciòn de que camino y la tierra se va abriendo a mis pies. Voy a caer...pero nada sucede, todo sigue igual. Mi madre…ella mira las galaxias cada vez que levanta sus ojos, sin saberlo. El cielo azul se extiende luminoso Y se queda muy quieta, como soñando. Yo sostengo tu espalda y tu cintura,porque no sientas dolor… no tengas miedo que yo te ayudaré. Seré tus piernas. Caminaré por ti cuando no tengas fuerzas, te apoyarás en mí, seré bastón de acero tu guía y tu consuelo. Acunaré tus sueños. Arroparé tu frío en la cama que fuera de mis pequeños hijos. Acuéstate, mamá. Como gira la Tierra sobre su propio eje así vuelve la vida a girar, como la tierra. Y todo se repite.… así, sobre sus pasos. Tú, mi madre que enjugaste mis lágrimas que corrías ansiosa al sentirme llorar, que tomabas mi fiebre y pasabas despierta cuidándome, cuántas noches, cuantas… mamá. Hoy estás en mi casa y soy yo la que corre para ver si respiras tranquila, si estás bien. Y te alcanzo el remedio y acompaño tu insomnio y me dices… -No te has acostado aún? -No, mamá…tienes frío? Y te miro tan frágil tan pequeña, que quisiera arrancarme esta vida y darte tan sólo una parte, para verte de nuevo trajinar por la casa, como antes, incansable y altiva -Quiero salir al patio… te llevo y me preguntas por las plantas aquellas que me diste una tarde. -Aquí están,… las ves?.. y levantas los ojos al cielo -Solo están las galaxias. ¿Qué buscas, mamá? -Quiero acostarme, estoy cansada, vamos. Y te quedas mirándome…Duerme, mamá. Esta semana vino mi madre a estar conmigo.Tiene el pelo apenas canoso y arrugas en la cara.Le cuesta caminar pero no se detiene. Deambula por la casa con su paso lento.hablando de su vida. Me observa a cada rato.-Tenés que alimentarte, me dice. Estás muy flaca.Y se sienta a mi lado cuando preparo el mate. La miro, y me veo a mí misma. -Estás bien, mamá?-Sí, Marité. -Es extraño, sus ojos no cambiaron,tienen el mismo brillo, son verdes, cristalinos. En qué espacio o tiempo de esa mirada estoyCómo me recordará, qué momentos de mi vidaestarán fijos en sus recuerdos, en esa miradaque tanto amo y que me duele en el alma. Porque no quiero perderla. Es mi espejo.Mi historia está en ellos. Lo que sé de míy lo que no sé. -Dame uno cuando este viejo,y ponme la estufa cerca de los pies, tengo frío. Así nos quedamos un largo rato, charlando.No se como decirle que mientras ella esté conmigoyo estoy a salvo. Que la cuido por egoísmo.Porque se que es mi raíz, mi identidad. Pero callo, y le cubro los hombros con el chalmientras yo tenga fuerzas aquí estarás, madre,pienso y las dos nos miramos en silencio. Baja la vista y me dice –Mañana me voy a casa. Ella sabe lo que no sé, y yo no se lo que ella sabe. Sabes, amigo, que el dolor compartidose suaviza. Es tan extraño, pero sientoque algo se quebró adentro mìo.Tengo miedo, es esa raìz que aùn me unea mi origen, la que me dice quièn soy. Ella se està debilitando, la estoy perdiendo.Es un dolor que me desestabiliza,siento que no serè la misma sin ella. Es mi pertenencia, soy parte de un todode ese Universo que se desintegrase aleja, la miro y sè quièn soy. Es mi espejo, mi identidad. A quièn buscarèpara encontrarme. Duele, lastimala soledad fìsica, saber que no volverèa recorrer el camino que me lleva a ella, desprenderme del sonido de su voz. Me duelen estas manos inùtiles que nopueden ayudarla. Me duele mi vida, la queme diò, esta que tengo y que no puedo darle. Hoy me sucediò algo muy extraño, un poeta de la pàgina (que estimo mucho)me llamò para identificarse porque usa un nuevo avatar, en reemplazo de otroque tambièn usò para ocultar su verdadera identidad, me pidiò reserva y porsupuesto, le dije que se despreocupara de ese tema, nadie lo sabrìa por mì.El caso es que no habrìa pasado una hora, recibo un correo de èl dicièndomeque habìa recibido un mensaje de Cemento y que era una "casualidad" queal poco tiempo de haberme confesado a mì su identidad, Cemento supieraquièn era, la verdad, estoy un poco confundida, es todo muy extraño, porqueno tengo ninguna relaciòn con Cemento, ni la tuve nunca, tampoco ningùninterès en hacer algo asì, me pidiò que lo ayudara a aclarar el tema de su perfil, y lo hice, luego esta duda, estos mensajes... Decidì publicarlo, porque no quieroverme mezclada en algo que no es mìo, no es mi estilo la intriga ni la peleamediàtica, y los problemas de los otros los respeto, pero prefiero mantenermeal margen, creo que alguien debe aclarar esto, NO FUÌ YO, jamàs harìa algo asìEspero que quede claro, sigo confiando y creyendo en Textale y en la genteque realmente utiliza este medio para lo que tanto amamos que es escribir y relacionarnos, de alguna manera, a traves de las letras. De dónde viene este llamado que me horada por dentro, esta necesidad de atrapar las palabras, este grito incesante que no me deja espacios, viene desde el vientre de mi madre desde la médula gestante, ella me alimentaba con su líquido de vida, y yo observaba todo, tomaba la vertiente generosa de su savia, acumulaba imágenes de sus sueños y duelos y el sonido constante de su voz… ella me dio la vida y la muerte. Me llevó a las estrellas, al abismo, me legó este loco desvarío, ella, mi madre, y acaso no lo sabe, no sabe que me nutrió de voces incansables y parias, que me hizo tan frágil frente al misterio eterno del ignoto sentido de vivir. Que me forjó tan fuerte que no me vence el miedo a no ser, a dejar de existir. Ella me dio este ígneo dolor este clamor de siglos que me habita las venas y me parte, me divide en ambiguos senderos, me multiplica en caminos de búsqueda constante, lámpara iluminada en la luz del sol. Desde que nací, mi sino me condujo al regreso, pero escribo y mis versos esquivan a la muerte. Es… retórica del alma. Me embriagan de placer, me salen del amor, del sexo desde el líquido amniótico, desde el parto, nació conmigo mi primer desgarro, mi pequeño exilio, mi primer orgasmo. Desde el vientre, en el tibio cáliz, o antes, o ahora, imbuída de soledades, basto rincón de la memoria, fuente de melodías ancestrales, de conflicto constante con la realidad, visión subversiva y antagónica…pero escribo, escribo y siento que me pierdo entre el cielo y la tierra, rosas, ojos húmedos, vientre… (Sobre el origen del proverbio) Fernando Sorrentino. I. Una atribución errónea y una atribución dubitativa 1. David Viñas: atribución errónea En su edición del 29 de diciembre de 2005, el diario argentino Página/12 (Buenos Aires) exhibe, en su contratapa, un artículo titulado “Izquierda”, firmado por el conocidísimo narrador y ensayista David Viñas1 (Buenos Aires, 28 de julio de 1927, según algunas fuentes, o 28 de julio de 1929, según otras). El trabajo en cuestión está precedido por este preciso epígrafe: “Los muertos que vos matáis gozan de buena salud”. José Zorrilla, Don Juan Tenorio, 1844. El cual es utilizado por don David como “apelación a la autoridad” para respaldar los argumentos que despliega a continuación, y que no está en mis intenciones ni aprobar ni rebatir. En cambio, debo consignar que, si bien es cierto que el Don Juan Tenorio de Zorrilla data del año 1844, esta verdad se torna irrelevante ante el hecho de que ninguna persona de este u otro mundo podría hallar la proposición “Los muertos que vos matáis gozan de buena salud” en dicha obra teatral. Y no por falta de aplicación o de buena voluntad, sino porque José Zorrilla se abstuvo de redactarla. 2. Adolfo Bioy Casares: atribución dubitativa En el libro Descanso de caminantes. Diarios íntimos (Buenos Aires, Sudamericana, 2001) Adolfo Bioy Casares (Buenos Aires, 15 de septiembre de 1914; 8 de marzo de 1999) escribe (pág. 376): Mi secretaria me preguntó el origen de la frase “Los muertos que vos matáis gozan de buena salud”. Afirma que yo le dije que era del Don Juan, de Tirso o de Zorrilla; me parece increíble, porque no tengo ningún recuerdo al respecto. Borges ignora la procedencia de la frase. Tras la palabra “salud”, Bioy introduce una llamada y, al pie de página, consigna: “Me aseguraron que es de Don Juan, de Tirso de Molina”. En rigor, aunque su protagonista es don Juan Tenorio, el drama de Tirso se titula El burlador de Sevilla y convidado de piedra. II. Ni Tirso de Molina ni José Zorrilla: el origen es Juan Ruiz de Alarcón. En general, no me gustan las comedias con disfraces, ni con hermanos gemelos, ni con personas idénticas, ni con juegos de enredos y confusiones. Sin embargo, debo admitir que —aun con el equívoco entre Jacinta y Lucrecia— siento especial debilidad3 por La verdad sospechosa. La intención moralizante de Juan Ruiz de Alarcón pone de relieve los efectos deletéreos del vicio de mentir, pero lo cierto es que el embustero don García, exornado de jactancias e imprudencias, me resulta, psicológicamente, muy simpático. Se supone que, como suele ocurrir en otras obras, le está reservado al criado el papel del gracioso (Clarín, en La vida es sueño; Catalinón, en El burlador de Sevilla, etcétera, etcétera); el caso es que, en La verdad sospechosa, el verdadero gracioso no es el criado Tristán sino el galán: el mismísimo García. En el acto III, escena VII, don García se regodea en relatarle a Tristán la imaginaria pelea que sostuvo con don Juan de Sosa, según la cual le abrió en la cabeza un palmo de cuchillada. Tristán queda, desde luego, atónito: Tristán: ¡Qué suceso tan extraño! ¿Y si murió? García: Cosa es clara, porque hasta los mismos sesos esparció por la campaña. Tristán: ¡Pobre don Juan..! Mas, ¿no es este que viene aquí? Así es: en ese mismo instante, el muerto cuyos sesos fueron esparcidos por la campaña aparece, sano y salvo, conversando con don Beltrán, el padre de García. La verdad sospechosa data de 1630. III. Del español (Ruiz de Alarcón) al francés (Corneille) En 1644 Pierre Corneille estrena Le menteur, que constituye una suerte de imitación y reelaboración de aquella comedia. El mentiroso se llama ahora Dorante, y su criado, Cliton. Las situaciones se plantean de manera muy parecida a las de La verdad sospechosa: Dorante afirma haber matado a su rival, Alcippe, y éste se les aparece, pleno de alegría, anunciando que va a casarse con Clarice: Sache donc que je touche à l' heureuse journée qui doit avec Clarice unir ma destine.4 Continúa el diálogo entre Dorante y Alcippe. Entonces Cliton, que presencia el curioso coloquio entre el homicida y el occiso, deja caer la reflexión irónica (IV, II) que se ha hecho proverbial: Les gens que vous tuez se portent assez bien. Algo así como Las personas que vos matáis tienen bastante buena salud. O, según la traducción, más libre, de María Alfaro:5 Observo que vuestros muertos gozan de una salud envidiable. IV. Y del francés al español Claro que eso mismo puede decirse de un modo infinitamente mejor: Los muertos que vos matáis gozan de buena salud. Al respecto escribe Héctor Zimmerman:6Lo más probable es que, al pasar a España, los versos alejandrinos de Corneille hayan tomado el metro octosilábico en nuestro idioma: Los muertos que vos matáis / gozan de buena salud. En ambas versiones el sentido sarcástico permanece inalterado; vale para toda afirmación exagerada que los hechos desmienten de manera terminante, dejando en ridículo al fanfarrón que la proclama. Ahora bien, tanto mi traducción (Las personas que vos matáis tienen bastante buena salud) como la de María Alfaro (Observo que vuestros muertos gozan de una salud envidiable) son muy inferiores a la epigramática contundencia de Los muertos que vos matáis / gozan de buena salud. En este punto, dejo planteada una pregunta que yo no sé contestar: esos afortunados octosílabos ¿pertenecerán a algún mortal con nombre y apellido, o serán el fruto de una creación anónima, popular y colectiva? Un hecho parece seguro: en el pasaje de ida y vuelta entre España y Francia —desde Ruiz de Alarcón hasta Corneille, y desde Corneille hasta no sabemos quién—, ambas lenguas afines forjaron el proverbio que hemos pronunciado más de cuatro veces. Se encadenan los soles a la lunacuando el poeta silencia su voz. Vinoque embriaga la soledad. Mirada asqueadade palabras rotas golpeando el papel. Se desliza una historia de nadie y el olora desgano forma extrañas imágenesdesdibujadas e inùtiles... Callas, poeta,en medio de la noche, te niegas a escribir. Estàs harto de intentar el verso augustode exprimir tu numen golpeándote la frentecuando el grito desgarra tu vientrey los puntos se suceden en la hojaperpetuando la nada, tus ojos duermenen las cuencas, cansados de mirar hacia adentro. Tus dedos perdieron la luz, vagan de sombraen sombra, cuentan las cuentas que el hilode la vida entreteje piadoso. En vanobuscas las respuestas, no hay preguntas, poeta. Tienes miedo a saber, a sentir lo inefablela muerte es el principio, vuelas sobre tìy caes al abismo, lo sabes pero callas,Te obligas al silencio, obituario de sueños...Mientras el verso espera, vas entrando al olvido. Estoy en tu cuerpo desde el iniciodesde el índice de Dios, me asemejo a tìnos igualamos en la piel, en las raíces,somos una continuidad, anclamos en la vidadesguarecidos, resguardandonos uno del otro. Te alejas y una parte de mi ser se vasombra que se pega a tì, olor a pinos,a hojas de laurel húmedas de rocìode besos esquivos, de amor descubiertoen el ùltimo giro de la luna... y el dolordel desarraigo, ese desprendimientode la carne, ese arrancarse el gocey soltar los huesos huérfanos sin tì. Cuàntas noches buscándonos los pies, la lenguareconociéndonos iguales, boca, dientes,sembrándonos la vida, penetrándonos de luz.Cuàntos soles acumulados en las vértebraseje de amaneceres tibios en el vientre estéril Y los párpados quietos de làgrimas ausentescáliz de semen abortando un sueño.Cómplices del vano intento repetido y gastadouna y otra vez...el flujo del destierro desgastando el tiempo, demasiado iguales.Y el fantasma del tedio llevàndose a los dos. No es casual que tu mente viaje continuamente ya que nunca estuviste en un solo lugar. No es tu alma quien te priva de soñar, sino la mente que desconoce el mas allá. Tampoco es casual que todo te resulte familiar, ya que cada parte del universo es contenida en tu cuerpo. Niños, jóvenes y ancianos, han de mirar las mismas estrellas, creyendo, sintiendo o imaginando estar habitándolas. No es casual... Prácticamente nada lo es. Cuando sufres, cada persona que escucha tu pesar, aparenta saber exactamente como aconsejarte. Y cuando trasmites tu felicidad, cada persona que te escucha, aparenta tener mayores motivos para estar feliz. Sinceramente y sin ánimos de juzgar, creo que todos somos parte de todos, aunque se distinguir el olor del mal. No es casual que yo, ahora, repare en la casualidad, ni tampoco lo es, que tu ahora estés leyéndolo. Ah, ni tu vida ni tu hermosa muerte,sed de sal y angustiado pensamiento,podrán borrar lo que en el alma sientomás cercano a mí mismo que tu suerte. Ahora que descansas toda inerte,que lloras sobre el agua y sobre el viento,iré a ti y con suave movimientohe de sacarte de ese sueño fuerte. Y te diré despacio y quedamente:¿no me viste señero, duro, ardiente,a solas con el alma dolorida? Y de repente el corazón vencido,vacío de impiedad y estremecido,ha de volcarse al fondo de tu vida. Guillermo Capece (escrito a los 17 años, después de leer la obra de Alfonsina.) TU PEZONA MI CUERPO YA SE JUNTATU PEZÓNDE REDONDEADA PUNTACON RAZONME INCITA Y SE ALEJACON PRESTEZAQUE ATORMENTADA ME DEJALA CABEZAROTA SU PUNTA ENCENDIDANO DES MENGUA PARA SENTIR SUS MEDIDASEN MI LENGUAY AUMENTAR MIS DESVARÍOSSIN CLEMENCIACOMO PIEDRAS EN LOS RÍOSSIN CONCIENCIA A mi lejana lectora (Ester de Argentina)De cuando en cuando,Escribo un poema. De cuando en cuando,Sueño una rosa. De cuando en cuando,Terso es el verso. De cuando en cuando, Una caricia acompañaTu lectura lejana. De cuando, en cuando,Dios acompaña al poeta. El poeta vive mas halla,En el mundo, sin tiempo. Es demasiado tarde para ser felizsoy un hombre derrotado, con toda la conciencia a cuestas.Quisiera alumbrar la noche antiguacon otra cosa que no seani los ojos de un gatoni la luz de la luna.Pero no puedo parir el poemaya es tarde para ser el genial maricón García Lorcaya es tarde para ser el ciego inmortal Borges.De otro, será de otroel poema perfecto que mi corazón anhela.Y mientras la muerte no llegasigo acribillando teclas con mi dedo sigo acribillando teclas para el olvido sigo acribillando teclas para que no me leas. Jamas entendi el por quede la vida.Por màs que buscaba la razòn de mi poesìa,lo unico que encontrabaera una respuesta mutua.No comprendìa el por quede otro dìa lo unico quesabia es que el tiempotranscurrìa.Empeze a escribir frases,pequeñas con poco talentopero con mucho respeto.Despùes libere mis sentimientos,y me solte a escribir,algo màscontundente que sonara fuerte,y a la misma vez alegre.Ahora escribo todos los dìas,de diferentes aspectos,pero siempre guardando respeto,me gusta la filosofìa, la mùsicay mi vida es la poesìa.Hoy en dìa lo unico que entiendo,es que mi poesìa le brinda alegrìaami autoestima.Que los dìas auqueparescan negros aùn asì debemosbrindar nuestros sentimientos.Y que la vida es solo eso vida,la mejor manera de sobrevivir,ante tanto temor es todo eltiempo sonreìr. Edgar The Sacrifice 09 Tan solo por la cantidad de días transcurridos, Ya sin nada, ni siquiera niñez… Creímos que en la quietud nos íbamos a la muerte. Y nos equivocamos princesita. Terminamos excitados. Derretimos al sol salvajemente… El estaba quieto. Lo derretimos en movimientos… Cuanto calor amor… que placer. Cuando creímos que los años se nos habían ido de las manos, Como ancianos indeseados que están por morir, Sin haber tenido la oportunidad de amar… De amar de “jóvenes” en otro tiempo, cuando nos sentíamos “bellos”… Nos equivocamos por sin querer creamos: Belleza y magia. Nos enamoramos hasta el copete. Y nos sentimos mas bellos que cuando lo éramos de jóvenes… Nos adoramos y excitamos delicadamente en la distancia…. Caballero era el sueño de la Dama Y la dama era el sueño del caballero… Ahora… nada… no se que mas felicidad habrá… Me siento privilegiado. No me avergonzaría decirle a Dios que observe, Con cuanta pasión te desnudo para hacerte mía y entregarme a ti… Antes nos equivocamos, Antes de llegar a conocernos vida. Creíamos que tan solo un embrujo podría ayudarnos A conseguir los mínimos sueños… Esos hubiesen sido suficientes para serenarnos. Y nos equivocamos… Primero de todos aquellos errores, Deberíamos haber intuido que existíamos… El amor se ríe de las pócimas mágicas y de la brujería… El amor te da el valor de desnudarte en el más crudo de los inviernos… SIR MARIAN MEDITA es la última quietud belleza magia caballero dama embrujo serenidad Y RESPONDE DESCUBRIMOS A OCULTAS NUESTROS SUEÑOS TENEMOS CINCO AMIGASSON MUSAS CoN DISTINCIÓN,PUES HACEM0OS BUENAS MIGASCON UNA REAL DEVOCIÓN. UNA DE MÉJICO QUERIDO,ES LETTY RICA POETA,CON SU LENGUAJE FLORIDO QUE VA AROMANDO SU META. OTRA ES DE ARGENTINA FINA,MARITÉ CON SU LÍRICA PROFUNDAQUE CON PRESTANCIA LA AFINAY LOGRA SU OBRA FECUNDA. ANNITA, LA POETA EXQUISITA DE VENEZUELA PROVIENEY CON SU LÍRICA BONITACON AMOR NOS ENTRETIENE. DE ARGENTINA ES SERENACON POESÍA QUE ENAMORA LA BAUTIZAMOS SIRENAPOR SU MAGIA SEDUCTORA. DELFI ES POETA COLOMBIANACON POESÍA ENARDECIDAES UN DELFÍN DE LA MAÑANACON SUS ENCANTOS DA VIDA. ESTAS CINCO SIN DESMEDRODE OTRAS TAMBIÉN DE VALIAPUES EN TEXTALE NO HAY ARREDROSINO VALOR CADA DÍA. CINCO MUSAS CONSENTIDASESTÁN PRESENTE EN MI VIDA,BORDANDO MIS ILUSIONESQUE AUMENTAN PODER DE ESTAREN MI ALEGRÍA Y BIENESTAR,ALENTANDO INSPIRACIONES. ANNITA POETA VENEZOLANADE VOCACIÓN TAN HUMANAQUE PASEA POR EL PARNASOCON SUS TEXTOS QUE SON FLAMAQUE CANTA, RÍE Y RECLAMACON HIDALGUÍA EN CADA CASO. DELFI, CRÁCIL COLOMBIANADE UN ÁMBITO DONDE HERMANA LA POESÍA Y RELATOS CON UNA GRAN PROPIEDADDONDE FIEREZA Y BONDAD,HACEN PASAR BUENOS RATOS. LETICIA LA MEJICANA LA POETA TAN HUMANAQUE FORJÓ UN ESCUDO DUROY QUE A SU FAMILIA ENTERA,DEFIENDE COMO UNA FIERAANTE EL INVASOR IMPURO. MARÍA ESTER ES ARGENTINADE CLARA LUZ DIAMANTINA CON UN GARBO QUE ENNOBLECELOS POEMAS QUE PRODUCEY QUE A UNO LO INDUCEA AMARLA MUCHO CON CRECES. SERENA TAMBIÉN ARGENTINA ES UNA POETA FINABUSCADORA DE ARGUMENTOSPARA EXTENDER LA CONCIENCIA QUIEN PERCIBIÓ CONVENIENCIADE EXPLICAR MIS FUNDAMENTOS. ESA FIGURA A pesarDel profano día grisUn ignavo invierno rutinario.Permite que una imagen rebose el delirioCon una expresiva y deseada sonrisaQue va más allá....Más allá de GiocondaHuérfana ella del cuello delicadamente esbeltoQue renunció a su libertad al rodearseCon una cadenilla de plata pródiga de luzSellando el impoluto brillo transformado en fuego¡Ah! Que imagen tan bella y conmovedora visión Desfila fulgurante entre un alborozo silencio de...La Maja de Goya o La Venus dormida de GiorgioneO quizás....La Venus de Urbina o La Olimpia Mujeres de belleza infinita durmiendo reticentes al olvidoCon sello de una mirada nostálgica Intrépida. Dulce. Enigmática. PoderosaEscapando a la ponzoña del tiempo Esa figura pertenece a una hora sin tiempoEn un clima sin espejosSumida en el tabernáculo Del recuerdoDe esa hermosa mujerQue el viento trajo para volar. Gvn << Inicio < Ant.
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El...vi...ra
antonio huizar
MAVAL
bueno , la verdad anduve leyendo varios de tus poemas...pero ninguno me calzó para escribirte
queriendo saber de ti y tu madre que ya me dijiste estaba delicadísima...
se sufre mucho lo se en estas circunstancias y se pierde el hilo a muchas cosas , amén de nuestro trabajo
que uno debe cumplir pero siempre andas en vilo...
aferrarse a la oración ayuda mucho y para ellos más pues ese paso es vital
y a veces necesitan en lo espiritual un apoyo preferencial...
como sea tengas mi apoyo sincero...que Dios vele por ti y quienes apoyan en la labor de cuidar
Animo !
recibe mi saludo sincero!
(¯`v´¯)
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♥**MAVAL**♥
MAVAL
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que toda la alegria de las fiestas pase por tu senda
y siga dandote las luces para seguir encantando con la poesía
GRACIAS POR COMPARTIR!
TENGAS FELIZ AÑO 2012!
María Ester Rinaldi
Un feliz año para vos y los tuyos, Que Dios los guarde y cuide ese talento y ese corazòn tan bello que tienes.
Te quiero mucho, gracias a vos tambièn por estar presente y darnos tu poesìa.
Felicidades!!!!
Anna Feuerberg
María Ester Rinaldi
Hoz Leudnadez
ya me las pagaran niñas malas....
María Ester Rinaldi
Sabes que se te quiere en la garganta del diablo.
Fiore Montefuoire
ya que tengo que salir fuera y mi trabajo es muy desgastante, siempre los leo
aunque no comente, ahora estoy un poquito agripada pero espero estar bien
Marité, mañana 10 de agosto cumple años el Goliardin jeje, ay! mira lo que te escribe aquí -bueno
lo que está sano es que ustedes se entienden- hay qué felicitarle para que
no se aleje, anda muy decaído también por su enfermedad pero
estoy seguro que con un bueno saludo se repondrá sobre todo si es de su
quilimbai... te quiero amiga
Hoz Leudnadez
y llega al mictlan, aquí todos se creen filosofos de fusil y calibre grueso
pero muy pocos saben si quiera lo que traen dentro
ni el mismísimo Martin Fierro podría sostener una mirada
ni Sabines aguardar el grito en la garganta..
qué será fiera azúcar que cabalga eternidades
qué será poema etéreo que me rescata de los enjaulares
lares donde siendo flor me enclaustro al adiós del vuelo
qué será... será
María Ester Rinaldi
Fiore Montefuoire
CEMENTO
SUERTE POETA.
CEMENTO.-