Calles vacíasen tus ojos silenciosos,grises, cansados,miran hacia abajo.Y la lluvia cae,amortajando a todosdel dolor que cada uno posee.Y el viento con su filocorta sin recelonuestra piel indefensafrente a esa guerra.No hay pasado,ni futuro o presente,solo ese ahora,que ya no es mas,un ahora sin gusto ni vestigio de cualquier cosa,un ahora lleno del vacíode cada día que vivos existimoslejosuno del otroun eterno ahora,sin destino,que no pide nada a ningún camino,solo sentado espera,que el tiempo lo convierta,como a sus recuerdos / alimentosen un        pasado,o un intento de eso,porque va a ser        olvidadopor el tiempo        mundano.

La vida,mero palco,escenario,que en su marcotodo olvida, sotierrabajo las sombras de sus paredes.Y nosotros,pobres,seguimos atormentados / alucinados,escuchandolos aplausos y abucheostan lejanos,ahora.Porque mirando hacia atrás,solo puedo ver el polvode momentos pasados,nada existe,nosotros descartadosincluso antesde mostrarnos por vez primera.Solo son momentosno la vida misma que se muestray desnuda frente sus actores.Los actores,son vida,y causadoresde su propio olvido.Porque cuando el tiempo agite su velo,el tiempo de los hombres hablando,arrastra todoa Dios sabe donde,solo los reflejos, espejismo,permanecen apenasen la penumbrade nuestros pensamientos.Hasta queel tiempo evoque al viento,de nuevo,y en su brisa furiosase lleve todo y nada a la vez.Eran, ahora se,menos que criaturas del viento,y solo restanosotrosseres de lo oscuro.dueños del absurdode la nada misma.

Si pudiera deshojar al tiempoy verlo quebrado con su alma consumida, tan feliz nos haria, felices entre las voces misteriosas del viento, revolcandonos entre flores exóticas y húmeda tierra.Y el tiempo humillado, cansado, escupido al espacio,dormiria entre las sombras de la luna. Exiliado de todo lo que alguna vez reino.

     Solo yo,alma perdida entre cables y electricidad.     Solo tu,tibio bálsamo que adormece mis dolencias.     Solos y nada mas.     Abandonados y nada mas,     Sueltos y perdidos entre nosotros,respirando con inflamable dolor el aire entre medio:      De nuestras voces, nuestras mentes y nuestras pupilas ondas y huecas.Ni tu ni yo podremos jamas atravesarel denso humo brotado desde nuestra infancia,somos separados por nada mas que nosotros mismos,ramajes de otros arboles, soplo de tierras extraviadas, conjunto de un dolor enajenado.

Apunto de volar, Con la mano firme en el picaporte, Pero algo siempre me impide de abrira, cuando doblo mi muñrca y la cerradura esta a punto de ceder, suelto todo y vuelvo unos segundos atrás. Lo voy a hacer. Cuando? Nose, en algun punto del futuro. Tarde, muy tarde y todo cambia, todo pasa, y esa puerta también paso, paso a ser una hoja de otoño y el picaporte su débil pecíolo. Pero la esperanza, no,no el ego, siempre espera, temblando y gastado pero sigue esperando. En realidad, mas que volar espera a si mismo, volar es una consequencia nada mas. Lo veo al viejo, ascendiendo velas a la noche y apagandolas a la mañana, con un pie en la tumba y el otro en su vida vista por los cristales de su ventana. Pobre viejo, para él el cielo es su verdugo y la vida un reflejo. No duerme, pero sueña, no sueña, pero revive. 

Todo esto es muy doloroso, esperar algo es inaguantable llegado a este punto, un milagro necesito, un milagro de alguna persona, pero como puedo esperar eso? No creo en milagros ni en las personas. Y como puedo ser socialista en tal caso, si no crees en las personas? No se, parece que no se mas nada y ya mas nada me pertenece, ni siquiera me pertenezco a mi misma, como puedo desear saber algo de alguien?Mis verdaderas intenciones están cubiertas por el polvo gris de la apariencia. No parece haber una intención buena en nada de lo que hago, y creo que se debe a que realmente no la tenían,  en mi mente retorcida parecía haberlo, pero cuando no se puede pensar, todo parece haber perdido su sentido y las intenciones y los que ellas aparentan quedan rendidas en la profunda cólera que siento hacia ellas imposible siquiera de pensar en ellas.Un milagro, una luz en este túnel subterráneo lleno de insectos carnívoros de mi propia creación, acá soy Dios, o algo por el estilo, podría sacarme de acá antes que caiga en la debilidad de mi mente y mi orgullo y no tenga mas escapatoria, no quiero ser mi propia victima ni quiero ser mas la victima de nada, soy culpable! Pero acaso culpándome no me envuelvo mas en el papel de victima? Oh! Dios que complicado se volvió vivir, respirar, tener conciencia, o como sea que se llame este hilo alrededor de mi cabeza presionando mas y mas. No voy a aguantar mucho tiempo así. 

La voz de los idiotas resuenan en mis oídos cansados y cubierto de unas lagrimas pesadas. Debo escucharlas y renunciar a un pedazo de mi aunque no sepa todavía si hice lo correcto o no? Tan dificil es poder ser un humano decente, tantas necesidades y justificaciones nos acechan.Porque son idiotas? Pregunta esa voz encargada de dejarme tirada en mi sofá todos los días. Y yo respondo, porque son mayoría. Por eso capaz hay que hacerles caso, por ser mayoría, para poder vivir en paz, porque la paz esta en el perdón de todos y de uno mismo. Pero realmente hay algo a que perdonar? Soy una cerda capitalista como dice alguien en la ventana o una intelectual de cuarta incapaz de disculparse como dice otro en la puerta. Soy ?Si lo soy disculpen, de corazón lo digo realmente no hay nada en este mundo que desee mas que estar haciendo lo correcto, y si no lo soy pues mueran en su mierda desgraciados.Esta a punto de ceder la madera de esta casa, el piso vibra, las paredes tiemblan mas y mas con el pasar de los segundos, espero encontrar una respuesta, algo verdadero entre este mar de ambigüedad que me baña día tras día hiriéndome de un dolor incansable en mi garganta, haciéndome perder todo lo que fui para ser no mas que una bolsa de plástico a la deriva del viento. Espero, el tiempo algo dirá en este juicio, el juicio de los hombres, el mas cruel de todos, el mas sanguinario.

Placeres tragados, ansiosos se digieren en la boca del estomago envenenado. Que mas puedo hacer? Al comerlo, vuelco en ese hecho mis frustraciones que galopan fervientemente en mi cabeza. Frustraciones solidificadas en el pasado, que ya ni me pertenece mas, pero corroe mi piel como si fuera la primera vez. Creer en mi? Que estupidez uno piensa cuando se encuentra desesperado camarada! Camino en tablones de madera que tiemblan con mis pasos, congelados por un frío que proviene de adentro. Sintiendo ese frío en los talones, en las puntas de los pies y apenas en el arco entre medio de ellos, sintiendo eso repito, la fe no es mas que un juego de idiotas. Y ahora, ustedes camaradas pueden entender de donde surge el frío de mi alma? Por suerte solo enfría lo exterior, adentro sigue caliente y palpitante, todo lo que termina en mi.

Las gotas suicidas que saltan del cielo se encuentran con mi frente, chocan y sé rompen, esparciéndose por mi cuero cabelludo, mi nariz, mis cejas. Una a una sé encuentran con este obstáculo ansiado, cronológico. Mojan mi piel en una liña recta hasta que por fin se extinguen habiendo donado su consistencia para llegar a ese fin que fue la razón de qué saltaran hacia la tierra.

Silenciar y callar frente a toda la verdad. Temblar y caer, tocar el fondo sin tocarlo, frente a toda la verdad. Seguir y caminar, que hacer con todo el tiempo, frente a toda la verdad? Quedar inconsciente, moribundo entre colchas perderse y encontrarse al ver la primera luz del mundo, reluciente y pálida nos devela y nos pone frente a toda la verdad. Sudar, llorar, enloquecer efímeramente para después hacerle frente a toda la verdad. Sin temblar, luchamos y confrontamos, no paramos un minuto, la guerra en las calles se perpetua en nuestra mente, al dormir soñamos con ellos, al comer, miramos por la ventana y vemos la sangre sacudir el mundo humano, haciendo frente a toda la verdad. Luchamos y perdemos, luchamos y ganamos, lo importante es luchar, las circunstancias nos podrán ayudar, pero solo luchando tenemos oportunidad, solo luchando estamos forjando nuestra dignidad, en el escudo de la humanidad.