Teniendo en cuenta que el hombre se ha constituido según las creencias que le han sido suministradas, es decir, configuramos nuestro pensamiento y nuestro ser a partir de conceptos que se nos dan como validos, verdades que a su vez son heredadas, como lo es todo. En gran medida vivimos conforme a certezas que otros tomaron como tal, ¿que seria si cada uno de nosotros constituyera su propia verdad, y actuara según ella? Tomamos como bueno y como malo lo que se nos ha enseñado que es lo bueno y que es lo malo. Se ha estipulado estilos de vida, lo que es mejor y peor para cualquier persona, se ha creado un modo de hacer y de vivir según las conveniencias de unos cuantos en un determinado lugar y tiempo. No estoy diciendo que sea bueno o malo, pero que sucedería si cada uno hiciese lo que quisiere sin ser participe de esta estructura, ¿acaso seria el caos?; ¿acaso no lo es de igual manera? ; ¿acaso respetando las reglas y siguiendo el rumbo que se ha establecido el hombre esta satisfecho?; ¿es el hombre feliz?; ¿no se queja?; ¿por qué siempre se está buscando algo?Tengo la sensación de que estamos muy equivocados con respecto a lo que es la vida, ¿alguien sabe realmente como se ha de vivir?, con tantos años, siglos de evolución y progreso, ¿acaso se está mejor?  No veo que seamos más felices, y si no estoy demasiado equivocada, ¿no buscamos todos la felicidad?Detengámonos un momento para analizar esto desde un enfoque mas profundo. ¿Qué es la felicidad?, ¿existe?, ¿es lo mismo para unos que para otros?  Creo que el principal error reside en la dirección. Es decir, nos ocupamos en dirección hacia afuera. ¿Es quizá la conquista, el poder, el dinero, un trabajo, el prestigio, sinónimo de felicidad?  ¿No deberíamos cambiar la dirección de la flecha y dirigirnos hacia nosotros mismos? ¿No seria más sensato pensar que primero hay que conocer, cultivar, aprender, amar, hacia adentro?  ¿Sirve de algo el éxito si uno no esta bien por dentro?; ¿no seria necesario tomar el tiempo que requiera componer un sujeto, crear un ser bien establecido antes de salir a la lucha?, insisto en que la mayoría de la gente mira hacia fuera, hacia fuera solo hay Todo lo que no es, Todo lo que no es uno, Todo lo que no es esencia.Entonces, volviendo a la felicidad... que complejo; seria necesario profundizar en tantas ideas para desenmarañar este asunto, y a su vez me pregunto si realmente es tan absurdo todo o es mucho más simple de lo que parece. Hablando de parecer, la vida parece ser algo inabarcable en su inmensidad de cuestionamientos, realmente nadie sabe con certeza de que se trata, nadie lo ha descifrado, aun con la ciencia y la tecnología, siento una ambigüedad... como avanzó el mundo, es asombroso, magnifico, avasallante; pero el hombre, ¿ha avanzado? ¿Podría decirse que el mundo avanza y el hombre retrocede?; si fuésemos a la par del conocimiento, ¿no deberíamos ser súper hombres, civilizados, completos, ordenados, Felices? No veo mucho de eso. El hombre ha aprendido a controlar todo, menos a él mismo.Retomando, la vida... ¿Qué es la vida? ¿Es una sola? ¿Es la misma para todos?  Imaginemos, por ejemplo la vida de una persona pobre, sin posibilidades, mediocre, y la vida de una persona con posibilidades, con dinero, prestigio, poder, etc. Veamos entonces que es la vida para cada uno de ellos, sin duda algo muy distinto, pero la vida es una sola para todos... ¿cómo puede diferir tanto según las circunstancias? De hecho la vida es muy injusta y despareja, pero, ¿es uno culpable de donde nace y bajo que circunstancias?, ¿es una persona mejor o peor que la otra?, desde luego que no. ¿Hacen realmente las condiciones que la vida de uno sea mejor o peor?, solemos pensar que sí, que las condiciones ayudan a la calidad de vida, "calidad de vida" inmediatamente pienso en confort, lujo, vacaciones (herencia de un pensamiento que ha sido impuesto).Pensemos en el pobre, que no tiene acceso a ninguna de las cosas recién mencionadas, ¿podría ser que esa persona encontrase calidad de vida en alguna otra cosa?, ¿seria posible pensar que hay algo mas, algo mas profundo, que nos una y nos ubique a todo en un mismo plano?  ¿Es necesario creer que arbitrariamente la vida es tan injusta y cruel?Volvamos al hombre pobre sin posibilidades, ¿Dónde encuentra refugio; donde descansa? Sabemos que el rico lo hace en un hotel, dentro de un traje, o detrás de un escritorio, ¿lo hace realmente?, ¿o por dentro es tan mediocre como el otro?; ¿Qué es la mediocridad? ¿Es tan importante ser culto? ¿Ser culto nos hace bien? ¿Saber nos enriquece? ¿Verdaderamente conocer tanto nos hace mejor?, lo cuestiono no porque no lo considere cierto sino porque no termino de entender porque le damos tanta importancia y tanto crédito al culto, al conocedor de cosas, de temas, y desestimamos tanto al mediocre... yo también lo desestimo, pero ¿porque? Porque se no ha hecho creer que no vale nada, ¿una persona vale por lo que sabe? ¿No es eso indignante? No lo sé; ¿quiere decir que alguien que tragó libros y libros (pensamientos de otros) tiene más crédito que el que no lo ha hecho? En definitiva ¿de que sirve saber tanto? Pregunto, no estoy en contra. ¿Si alguien, por ejemplo, sabe mucho de carpintería, estaría digamos, al mismo nivel de alguien que sabe poco de ingeniería?, ¿es distinto el que junta 100$ lavando pisos al que los consigue poniendo la firma en un escrito?; ¿realmente es tal la diferencia?¿No hace el dinero más que alimentar diferencias que no son tales?¿Acaso no somos todos hombres y mujeres que reímos, lloramos, sentimos las mismas cosas?  ¿Será que realmente hay que aspirar al progreso?, ¿Qué trae el progreso? Cuanto más me pregunto mas lejos me siento de encontrar una respuesta que me calme. Necesito un conector que me ayude a pensar que la vida no es necesariamente una especie de suerte desinteresada, irrelevante, cruel testigo de los pobres cuerpos que la habitan.

REFLEXIÓNES SOBRE UNO MISMOAhí estaba, de espaldas al mundo. Con la tristeza anclada en los tobillos y el alma llena de sueños, falsos... sentada en la ventana, viendo pasar la vida con los ojos cerrados.El ruido de los árboles con las primeras gotas de la lluvia, fue como escuchar el compás del tango mas perfecto, todo parecía tan calmo... y la desgracia tan inocente.Esa mañana se redujo a un instante, yo buscaba una respuesta a la pregunta que no conocía, nada pudo evitar que el viento me llevara hacia el abismo... de pronto me situé en el campo, libre desierto de aires gigantes. Miré, miré sin ver nada y sentí percibirlo todo. Lo que nos hace falta no puede estar tan lejos,  pensé, y me sentí mejor. No tenía a nadie al lado que pudiera decírmelo, pero yo ya lo sabía. Entonces paso algo extraño, me sentí absorta en tiempo y espacio, una sensación inexplicable me recorrió de punta a punta, había algo que no lograba comprender. Una incógnita me puso en jaque la razón, ¿alguien nos esta jugando una broma? me pregunté, ¿ acaso es el cuerpo el telón de un escenario detrás del cual habita la realidad, esa verdad que nadie conoce; y es la vida, la función que con esfuerzo, o carteas, representamos? Me sentí asfixiada, quise gritar auxilio, mi voz, sin ánimo de participar, había huido. En mi cabeza, los relojes del mundo ticteaban como en una competencia. Entonces me devolví a la realidad, y en un afán de supervivencia, me sumergí en la ventana, un frío sudor danzaba en mi cuerpo, el límite hacia la locura acechaba escondido en mi sombra, y no encontré campo alguno, ni bosque... y tuve miedo, y me observe. La ambigüedad me mantuvo expectante, la incertidumbre se adueño de mí, y no supe quien era; y pensé, ¿acaso estoy en guerra conmigo misma y no sé de qué bando formo parte? ¿Cómo he de juzgarme? ¿Me avergüenzo de mis malos pensamientos, me castigo por mis dobles intenciones, me trago los prejuicios que me embriagan de emociones? ¿O acaso es admirable que disienta de mi misma y por consiguiente actúe diferente? ¿Debo entonces apremiarme por hacer lo debido? ¿Es de valor rever lo grato de uno mismo? ¿O es gran falsedad buscar lo decente y obrar en consecuencia?Que difícil es no caer en la propia decadencia, que confundidos estamos al creer que por dominar, ejercer controlo sobre los demás somos algo. ¡Mentira! No somos mas que ilusos participantes, con miedo a caminar en otra dirección, porque sabemos que de afuera hacia adentro conocemos poco en realidad, y sabemos que esos logros no vienen con reconocimiento ni felicitaciones. Así que mejor seguimos recolectando palmadas ajenas y creemos ser más grandes. Y como aun no es suficiente sacamos a relucir nuestros hechos mas heroicos, siempre seguidos de un gesto o risa humilde, salvadora, para tapar la arrogancia, que a su vez nos permite llenar el hueco de la inseguridad que nos habita.Cuan fuertes debemos ser para aparentar ante los otros, asombrarnos frente a actitudes miserables, como si no entendiéramos de qué se trata, cuando no somos más que eso. ¿No seria de gran honor no pretender, mostrarnos débiles ante los débiles, hacer piel a nuestras propias falencias...?Lo que no ata el cuerpo, lo ata la mente, lo que con dificultad desata la mente, con seguridad lo ata el corazón. Así que amigos ¡despertemos! No somos prisioneros de nadie más que de nosotros mismos.... y me vi, con lagrimas en el rostro, y recordé que conozco de humildad, que me conmueven tantas cosas, tan humanas, intangibles y que a su vez galopan con fuerza en el alma.Creo que solo la muerte es el límite de lo posible, creo que esta autocrítica de la que estado hablando nos vuelve vulnerables e inestables, pero por sobre todo creo que no conocemos, y ese es el límite, no saber quienes somos y de que somos capaces.

   Estoy a punto de tomarla entre mis brazos, ella no percibe que estoy apreciándola, se cree sola en la casa, quizá sola en la vida; desconoce que la amo, sin medidas.Uno, dos, tres... va de la heladera a la mesa, cuatro, toma una taza, piensa, mira el cielo por la ventana, sonríe con el alboroto de los pájaros, y recuerda años pasados, mejores, se siente perdida, como si no perteneciera...enjuaga la taza, cinco, intenta recordar si tomó el té o debe hacerlo; yo inquieta muero por apropiarme de sus ojos, de sus lagrimas, soy feliz por conocer lo que es amor, como duele... seis, vuelve a sonreír melodiando una canción que probablemente ni ella conozca... tan inocente la veo, la veo realmente? o veo lo que de ella queda, tan efímero, tan nada comparado a su magnitud; siete, vuelve a sentarse, pide por su madre, llora, y no puedo resistirme; le hablo al oído y se sorprende con mi presencia, le digo que es lo que mas quiero en la vida... me regala una mirada suave, de regocijo, y la abrazo, tan profundo que hasta siento que es mía.                        

 Recuerdo haber llegado hasta allí, como cada mañana, sin otro motivo que perseguir el sol, que se siente tan distinto en abril.No pasaban más de las once de la mañana cuando, llegando al final de Maciá, muy inadvertidamente percibí que de la misma se desprendía un callecita en la que nunca antes me había detenido...Ahí estábamos, frente a frente, el mundo parecía haberse dormido en el tiempo, el silencio  fue dueño del instante.Era de esperarse que momento como ese fueran a permanecer vigentes en el alma de uno, recurrentes y nostálgicos... ¡y como no iba a serlo! Si desde la primera apreciación supe que debía permanecer allí, para siempre.Un recóndito lugar, intrigantemente mágico. Era un pasaje de dos cuadras, venido a menos, pero que esa mañana había decidido asir toda su belleza para entregármela en las manos. Por un momento creí estar flotando, como si fuera aire que danzaba alguna quinta sinfonía, o cuarta. Fue entonces que me invadió una fría desesperación al percibir que otra gente transitaba Mi camino, que los árboles abrían paso a otros cuerpos...  inmersos en una historia, cada una distinta de la otra.Aquel pasaje era un poema, de los más tristes, parecía un cuadro de Constable, al que le faltaban las últimas pinceladas. Casi perfecto, de no ser que no era mío.Una calle de ilusiones, atrapada en los bloques que conformaban el camino. Calle de humos perturbados por mentes que no callan, y señales sin destino. Y así se sucedían unos a otros, bellos árboles color ocre, veredas angostas, con verdes a montones y amarillos desteñidos.A pasado mucho tiempo, no he sido dueña de su mundo, ni del mío.Se que cada atardecer, cuando los locos dan a la razón la chance de ser libre, habrá mil sueños vagos, que desvanecerán sin ser jamás elegidos. Y abra una canción que se cante, y un recuerdo, y un olvido.Y será esta calle quizá no más que un cuento, o quizá será un desvío, o el refugio para un sueño.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              Donde estas mi niña, ¿porque no respondes?no recorres tus calles, ni sueñas tus noches,veo un camino y no escucho tus pasos,quien te dió ese manto negro en el que te escondes.¿Que te apena mi niña? que no vistes de flores...quien mezclo tu nombre, entre nombres y nombres,hoy tu risa no quiebra el silencio del bosque,ni es la brisa testigo de tus fieles temores.¿Mi niña has viajado? ¿Te has ido muy lejos?sin ti ya no es tibio este frío de invierno;sin ti no hay secretos de aquí ni de allá,hoy no derrama sus penas el Jacaranda.Mi niña despierta, que no he despertadome he quedado dormida en tus cabellos doradosmi niña me temo que el tiempo ha acabadomi niña hoy seremos lo que el viento ha llevado.                 

... y no te dabas cuenta de que te estaba mirando,Y en la soledad del atardecer sonreíste, con el cantar de un pájaro...Las horas pasaban eternas frente a tus ojos,recuerdo hilos de cobre tímidamente sobre tus parpados,finamete reposabas, complacida inexplicablemente...Inmóvil tus rasgos, inmóvil el tiempocapturada por un sueño, quizá lejano,como hoja seca que baila, como hoja secay el pálido invierno te fue llevando.La frialdad de mi alma consume tus recuerdosdespués de dármelo todo, todo te has llevado.Que es lo que querías? No supe preguntártelo,tarde llegó el cantor que ha olvidado el canto,tarde quiero saber si era ese el sueño que estas soñando.Dime que la luna te cobija por las noches,y que la música del mar nació para cantarte,pues de no ser así con un grito derrumbare el cielo...y ten seguro, he de llevarte.... y nos iremos caminando, muy lento, bajo el sol, cantando,tomadas de la mano, y te diré al oído, que moriré a tu lado.

Hoy quiero hablarles de una calle, calle que de tanta simpleza me avasalla, calle de noches sin candado, calle de mis sueños, sueños que hoy comparto.Mientras me voy conectando a mis sentidos, voy hilando esta ilusión y así les cuento...Que maravillosa tarde, me voy ubicando, mientras el sol calienta, calienta esa calle. Ya nosé si siento con los ojos o veo con el alma, sé que les hablo de una calle, calle que te huelo a tinto de noche y amargo de día, que te escucho a picadito por la siesta y noticias en la radio al mediodía. Calle que te siento olor a tierra mojada en el aire, que te imagino a murga sin ropaje, a inocencia bandida, a gente común, tan común que da envidia. Hoy quiero hablarles de alguien, alguien que jugaba en esas calles, que habrá pateado la pelota, y sino creámoslo; alguien que lleva la templanza de esas tardes, que lleva la crudeza, que lleva la alegría y también la pureza. Alguien que corrió, que dejo risas y saltos, alguien que secó mocos al sol y que quizá el sol también secó sus llantos; talvez con el alma un poco arrebatada, la mirada un tanto perdida y de seguro zapatillas gastadas... ¡pelusita! si habrá oído ese nombre esa calle...Hoy quiero hablarles de un hombre, mas que un hombre, mi padre, una pelusita un tanto más blanca, un hombre de ojos que muestran el alma, de manos curtidas, de manos talladas, de esperanzas vivas, de sueños cortos. Un tipo humilde, simple, constante, un tipo que sí... es mi padre, es mas mío que de nadie, pero es para todos. Alguien que da lo que no tuvo, alguien que lo que no tiene le sobra. ¡Eso es lujo!Alguien que se hizo solo, se hizo gallego pero se hizo. Hoy estoy hablando de valor, de voluntad, de perseverancia, sí,  ¡de triunfo! Hoy estoy hablando de mi padre, del mejor padre y lo digo sin pelusas en la lengua. Papa que me diste todo lo que no te dio esa calle, de ser así te habrá faltado mucho... porque a mi me sobra padre.

Mentes peligrosas gobiernan los sonidos que te invaden, quieta, estática, percibes, temes, aun no actúas. Quien dijo que era cierto?... pulmón, aire, la clave para el éxito te esquiva, corrompes a tu cuerpo para dar un paso, el temblor que se precipito en tus venas sacude el sudor que se escapa de tus manos. Tus ojos, sus ojos, perfecto el misterio q se aísla, neutro. Nadie lo sabe, eres tú, eres todo... y nada.Quine dijo que era cierto?... escapas a tu voluntad de huir y te preguntas... arriba, abajo, detrás... un as en la manga sustenta tu espasmo, y giras... sus ojos, diamantes que envuelven el aire, tieso; la mente domina, atrae, miente, el corazón huye, late y vuelve a intentar. Su mirada, rasguña tus ojos, que sangran... y eres tú, eras tú todo el tiempo, y quien es? tan fuerte y poderosa que te abraza el miedo y no logras soltarte...Quien dijo q era cierto? Nadie lo dijo.__________

Que tarde tan suelta, de verdes limones,que cante al olvido, quien cante mi nombre,el sol pica, los pómulos como tomates,y los tomates a lo lejos, se perciben sus colores.Que placida tarde, de angustia ligera,el azul del cielo, quizá una libélula,seremos amigos hoy y para siempreseremos mas que nada, un silencio intrascendente.Seré responsable de tu vida y de la mía,serás comandante de mi corta despedidaviajaremos muy tibios como arrope de siestacenaremos al viento y contaremos estrellas.Porque aun nos has hablado? Señor que no se mira...aquí estas a mi lado, porque te he andado buscando,solías cantar cuando te encontraba en mis sueños,y hoy pareces triste, quizá un poco inquieto.Me señalas el tiempo, te señalo el caminocomenzamos muy lento, un último respirome tomas la mano, todo se vuelve silencioya no percibo, no escucho...ahora sí estoy sola.

¿Porque algo que en la realidad nos causaría dolor, en una poesía (irrealidad) nos puede causar placer? Y trasladando ésta pregunta al arte; ¿porque un cuadro que representa una imagen no estética puede resultarnos bello?   Solemos regocijarnos de placer frente a poesías que hablan de dolor, frente a pinturas que narran aconteceres fatales, personajes sombríos, y me pregunto: ¿que es lo que encontramos bello? ¿Son acaso los distintos lenguajes generadores de verdades que no son reales, los que posibilitan que nos maravillemos con temas horroríficos, precisamente porque al traducirlos a otra expresión  pierden justamente el peso de "lo real"?¿Que hace que si viéramos "La Balsa De La Medusa" de Gericault, en vivo y en directo nos provocaría un inmenso malestar y cuando nos paramos frente a esta obra contenida en un marco podríamos pasar horas deleitándonos?; parecería merecer esta pregunta una respuesta clara e inmediata pudiendo distinguir la obviedad de la misma. Un cuadro y una realidad son dos cosas totalmente distintas, sin embargo la cuestión es un poco mas profunda. La realidad nos afecta directa o indirectamente, una pintura también; seria posible pensar que alguien pinta o escribe de realidades penosas para contrarrestar esa carga negativa con algo muy opuesto y entonces esa realidad seria mas tolerable, de algún modo; no obstante "Los Desastres De La Guerra" de Goya, no hace el hecho épico menos trágico; de hecho nos lo recuerda. Entonces, yendo en otra dirección, si miramos un cuadro de Constable, un austero paisaje, posiblemente, ese paisaje en la realidad no nos causaría mucha conmoción, o "Los Comedores De Papas" de Van Gohg,  en vivo y en directo tampoco generarían demasiada admiración, y probablemente "Macondo" en "Cien Años De Soledad" de García Márquez, sea un pueblo común y corriente.   Ahora, retomando la pregunta, ¿en que radica lo bello? ¿Porque la imagen en un cuadro es mas bella que el objeto que representa en la realidad? Aquí la imaginación tiene un fuerte rango; la ficción nos permite imbuirnos en un mundo en el cual podemos entrar y salir cuando nos plazca, donde podemos agregar o quitar emociones, propias y las generadas por la obra misma. Entran en juego subjetividades y libertades que en la realidad no podrían darse. La magia es otro pilar que, desde mi valoración, reúne los elementos mas exquisitos que componen, tanto en literatura como en música y en pintura "eso" que hace uno se maraville ante determinada obra.Pero, ¿que es "eso" que llamamos magia? ¿Es la calidad del trazo, la expresión del color, el modo en que se suceden las palabras unas o otras o la nota que junto otras notas se elevan en una danza que nos envuelve con el manto mas preciado? Podrían ser todas estas cosas y aun el "por que" sigue siendo un misterio ya que la apreciación mas exacta es una presunción, porque no es algo demostrable; uno puede aventurar muchas hipótesis, incluso una que nos deslumbre, como lo hace el poeta o el pintor, de cualquier modo, a todas las personas no les gustan las mismas cosas, por lo tanto la diversidad del gusto podría tener que ver, en parte, con el intelecto y la singularidad de cada uno. Tanto en la pintura como en la escritura, la expresión y el concepto son gráficos, no así en la música, pero ésta requiere para componerla de un conocimiento puntual, mientras que lo visual, todos tenemos la capacidad de apreciar. En definitiva, ¿que es escribir? Es encadenar palabras, palabras conocidas, y tienen que serlo para que el receptos pueda entender lo que el trasmisor esta diciendo... entonces, lo que nos deleita es la visión que el emisor tiene de algo que a nosotros se nos escapó. ¿Que es lo que se valora en el escritor? La capacidad de expresar con profundidad un hecho cotidiano, una guerra, un acontecimiento familiar, ¿que hace que Jack Prever, (epígono de la síntesis literaria), pueda ver magia en hechos absolutamente simples, o Evaristo Carriego, en relatar mágicamente hechos de la vida diaria muy desagradables? ¿Y porque el hombre tiene esta dualidad? Si uno viera dos ejércitos enfrentándose, nos produciría una reacción vomitiva; sin embargo cantada en un himno, "La Marsellesa", provoca una emoción totalmente opuesta. ¿Porque? Primero, creo que es porque nos asombra de que alguien tenga una visión tan distinta de un mismo hecho, que coincide con nosotros en la visualización de esa realidad pero que la percibe desde una sensibilidad mucho mas profunda, viendo y valorando detalles que a las personas comunes se nos escapan. Lo que a uno le conmueve es la belleza intrínseca del texto o pintura, ¿porque decimos intrínseca? Porque nosotros hemos nacido, estamos genéticamente preparados para apreciar belleza.A veces se requiere de una explicación de la belleza para comprenderla, eso pasa puntualmente en la pintura, una persona con una gran agudeza visual puede hacernos entender la belleza de algo q de por sí ya nos gusta, dándonos las razones; estamos estructuralmente condicionados a una estética visual proveniente de la cultura y el paisaje. -Un estudio realizado por un equipo de ingleses, sobre la percepción humana, consistió en llevar un grupo de personas del África rural a la ciudad de Nueva York (sin escalas) y hacerles describir que es lo que habían visto y que les llamó la atención. Todos ellos vieron montones de cosas que las describieron, pero ninguno  mencionó las cabinas de teléfono... porque no conocían su existencia.-Esto demuestra que estamos limitados por nuestro entorno, ya venimos con una predisposición a valorar cosas y descartar otras.   La sabia naturaleza nos ha dotado de esta virtud de disfrutar de una belleza críptica, descripta, descubierta por algunos elegidos y transportadas al papel o a la tela. Entonces, el placer de ver, leer o escuchar seria una plusvalía y un bálsamo a la tensión natural de sobrevivir. La vida de por sí es cruda y cruel; el hecho que desde el nacer lloramos _incluso hoy se sabe que el feto percibe las emociones de su madre, tanto el placer como el dolor, incluso el gusto musical puede venir desde el vientre materno_ seria indicativo de que venimos condicionados a un mundo doloroso. Esto también lo podemos relacionar con la capacidad de reír, condición innata del hombre, uno de los primeros gestos que aprende el bebe es a sonreír, lo hacemos con tanta facilidad que es  el gesto que requiere menor esfuerzo (solo movemos dos músculos) y también se sabe que reír implica mejor calidad de vida, mejor salud. ¿Porque traigo a colación el reír?, porque ¿de que nos reímos? De hechos vergonzosos, de la vergüenza del otro, entre otras cosas. Si uno se puede reír es porque está percibiendo el hecho desde otra perspectiva, como lo hace el poeta o el pintor.   Al no poder concretar una definición, por ser un tema en su esencia inasible, solo podemos limitarnos a arriesgar algunas hipótesis; el misterio perdura... todavía no tenemos una opinión que sea aceptada universalmente.  Paradójicamente las personas con esta sensibilidad extrema a la que supondríamos mas cerca de la felicidad que el resto de las personas, por regla general, tienen vidas atormentadas. Posiblemente quien es permeable a la belleza también lo es al dolor. El que ve la belleza que no vemos ve también el dolor que no vemos.

Poema a una madre  Si te fueras cantando bajito, como lo hace el sol cuando anochece, te irías con las manos llenas de flores, que son tuyas... que son mías..Si volvieras cansada y alegre de ver maravillas o desastres, traerías en la voz las canciones que te canto, que me cantabas..  Cuando una madre acaricia un rostro, acaricia el alma; cuando una madre hiere.. lastima un corazón,, que ama.Si pasearas, con la delicadeza del andar, de quien resulta ser dador de vida, pasearías con la firmeza de las cadenas que unen tu mano, con la mía..  Cuando una madre ama, da vida a otra vida, da luz que ilumina el alba, aunque llore..aunque ría.Cuando una hija ama... grita, ríe, corre y quiere volver, hiere y vuelve a escapar... y llora con calidas lagrimas... que son las tuyas, que son las mías.  Y entonces, aventurada mi voz, que nació con tu llanto y con tu risa, y que hoy, con todo el amor, te dice FELIZ DIA!!

Amar es caer y elevarse al mismo tiempo...Ansiaba tu rostro aun sin conocerlo, buscaba tus manos, que me sostendrían, sabiendo que iba a caer...en tus ojos, en tu alma, de cualquier manera.No solo vivía una parodia, de risas y muerte... Y tú estabas esperándome...Te busque tanto, hasta que hallé tu mirada...Y tú estabas esperándome.Y fue tan claro y confuso a la vez,Como lo es el amor...Y  me elevas y yo a ti...Y ambos caemos.Eternamente